Первопричина: Лагерь смерти (СИ) - Соболь Артём. Страница 1

Первопричина: Лагерь смерти

Глава 1

Город «З» 20.01.2020г 19:30

Рабочая неделя и, что куда страшнее чем трудовые будни, новогодние праздники, остались позади. Впереди два выходных, в приятной компании телевизора, компьютера, дивана и кота.

Пиво в количестве двух полторашек разливного закуплено, два тяжёлых пакета с продуктами имеются. Для развлечения приобретено несколько пиратских дисков с «древними» по местным меркам играми, стратегиями. Сигареты, по случаю зарплаты подороже, так же в пакете.

Приду домой, накормлю кота, выслушаю недовольное мяуканье наглой усатой морды. Засяду за просмотр фильмов. Или мультфильмов. Пока не решил. Выпью пива, расслаблюсь, поиграю… Ну и подумаю о жизни. То есть в очередной раз попытаюсь разобраться в том кто я, откуда и зачем, собственно, здесь появился.

Хотя, на успех давно уже не рассчитываю. За двадцать лет тяжёлых размышлений, безумных теорий и прочего оккультно-мистического, к ответу я так и не приблизился. А всё из-за того, что я просто появился. На улице странного незнакомого мне города. Появился и взялся за выживание, то есть найдя парк, сел и начал просить милостыню. И попросил. Я жаловался, просил у прохожих помощи, врал о том что потерял родителей и мне, что удивительно, верили. Мне подавали, жалели. Даже в семью забрать хотели, прямо из парка. Потому что по мнению одной женщины, худенькое светловолосое чудо с большими голубыми глазами лет тринадцати на вид врать не может.

Не пошёл. Отправился дальше. Дальше врал, обещал, рассказывал сказки. Заводил знакомства, находил тех кто верит мне сильнее других. Потом прокатился по стране, обманом завёл себе документы, учился в разных городах, впитывал знания и в итоге вернулся сюда. Где несмотря на несколько дипломов устроился на завод обычным слесарем.

Зачем? Что держит меня здесь? Что меня два года назад притянуло в этот блин посёлок городского типа? Чего или кого я здесь жду? Почему мне кажется, что вот уже совсем скоро, моя жизнь изменится? Ну и самый главный вопрос — кто я? Разве люди появляются из ниоткуда?

Наверное я просто потерялся в детстве. Потерял память и… И что? Резко поумнел? Нет, так не бывает. А если и бывает то только в фильмах. Да и чёрт с ним. Приду домой, поставлю Rammstein, поиграю на компьютере в игру о далёком тёмном будущем где множество возможностей. Или где есть сорок тысяч способов подохнуть. Надо отвлечься, а то эти размышления, совсем меня совсем доконают. Да и идти недалеко осталось. Сейчас перейду дорогу, срежу через дворы и…

Подойдя к переходу останавливаюсь и жду зелёного сигнала светофора. Рядом со мной собирается народ. Группа всё ещё отдыхающей молодёжи. Недовольный дед с тростью и едва живая от старости бабка которая ругает молодняк за излишний шум и плохое поведение. Дед в свою очередь ругает водителей которые слишком быстро едут по скользкой дороге. Мол порасшибаются и других угробят.

Неужели в старости я стану таким же? Так же как этот дед буду докапываться к любым мелочам или как бабка учить всех и вспоминая молодость сравнивать? Хотя… Всё может быть. Пока же я между молодняком и стариками. По возрасту уже не молод, чтобы шуметь и таскаться по шумным местам, но и не стар чтобы брюзжать и осуждать всех и всё. Да и некогда мне, работаю я. А после работы как-то не тянет ворчать. Эх, а было время. Сам… А ведь меня никогда не тянуло в ночные клубы и на прочие тусовки. Большим и шумным компаниям, я предпочитал книги. В том числе и научные…

Красный сигнал светофора меняется на жёлтый. Машины замедляются, скользя шинами по дороге тормозят, что учитывая обледенелый асфальт выходит так себе. От чего одна иномарка юзом выкатывается на переход.

— Машины купили, права купили, а ездить не купили, — качая головой сокрушается дед. — Вы гляньте! Ну кто так транспортным средством управляет? Это же машина, а не игрушка.

Растерянный водитель остановившейся прямо перед нами иномарки газует, пытается съехать с перехода и даже почти съезжает. Но тут… Громкий сигнал клаксона, визг тормозов и мчащийся по дороге внедорожник…

— Вот урод, — глядя как внедорожник сворачивает на нас выдыхаю.

Понимая что все мы сейчас сдохнем, бросаю пакеты, хватаю за куртку стоящую передо мной девчонку, откидываю и тут же слепну от света фар. От удара раскинув руки лечу спиной вперёд, вижу что откинутая девушка уже стоит и с какой-то грустью провожает меня взглядом. Проклятущий же внедорожник проехал по всем кто стоял там. Но девушка… Она мало того что уже на ногах, так и стоит не там куда я её откинул. И тут…

Перед встречей с асфальтом успеваю спросить почему не больно и падаю, на дорогу. Сознание меркнет, но не уходит. И тут приходит боль… А вместе с ней страх, слабость, голод и почему-то невыносимая жажда. Перед глазами мелькают разноцветные картинки. Все ощущения смешиваются во что-то непонятное.

Выдохнув и понимая что жив, протираю глаза ощупываю лицо… И нахожу то чего только что не было. У меня борода. Волосы… Не короткие, а до плеч. Причём борода и волосы не в лучшем состоянии, грязные, местами, то есть везде свалившиеся.

Как так? Выжил, но впал в кому? Судя по волосам пролежал долго. Но это не объясняет почему здесь так темно, ужасно воняет дохлятиной и чем-то кислым, и… Холодно?

Сажусь, ощупываю себя и прихожу к совсем неутешительным выводам. Я скелет обтянутый кожей. На мне слой грязи, поверх лоскуты грязной ткани и я ни разу не в больнице. Меня судя по ощущениям недавно били. Я хочу жрать… Что вообще происходит?

В полной темноте слышу судорожный вздох, чертыхаясь отползаю назад и рукой задеваю что-то…

— Кто здесь? Где мы? А…

Договорить не успеваю, кто-то со спины хватает меня и зажимает рукой рот.

— Совсем спятил, — шепчет в ухо хриплый женский голос. — Заткнись. Под наказание подвести хочешь?

— Какое наказание? — убрав её руку шёпотом спрашиваю.

— Влад, ты не проснулся? — снова закрывая мне рот шепчет женщина. — Или по голове били?

— Его Марта током пытала, — шепчет рядом ещё одна судя по всему молодая девушка. — Отстань от него. Он три дня здесь лежит. Мы думали сдох, а он в себя пришёл.

— Кто такая Марта? Кто вы обе?

— Мозги поджарила, кровопийца, — шепчет за спиной голос. — Плохо… Хотя… Ты только не кричи. Будешь шуметь надзиратели всю бригаду изобьют. План не выполним, в газовую камеру пойдём.

— Да хоть бы, — всхлипнув стонет девушка. — Когда уже всё это закончится. Не могу больше так.

Что закончится? Кто они? Почему я теперь Влад, когда тридцать пять лет был Сергеем? Что…

— Совсем ничего не помнишь? — спрашивают из-за спины.

— Совсем, — шёпотом отвечаю.

— Бедняга, лучше бы ты умер. Ладно. Я Белка или тридцать вторая. Это Маришка, она же седьмая. Ты двенадцатый. Мы в трудовом лагере.

— Где…

— Идельштайн… — всхлипывает девушка. — Место страшное. Здесь… Ты не помнишь…

— Здесь, если хочешь жить, — шепчет мне в ухо женщина. — Надо выполнять три правила. Фрау Марта — бог. Надзиратели — ангелы. Мы никто. Не люди и даже не скот. Хочешь продолжить мучения, заткнись и делай что говорят. В глаза надзирателям не смотреть. В больницу не обращаться. Сдохнуть лучше чем попасть к этим живодёрам. Не проси, не разговаривай. В любом случае, неважно как будут вести себя надзиратели, даже если дружелюбно — падай на пол, сворачивайся и закрывай лицо руками. Тогда сильно не бьют.

— А если не хочу?

— Не делай ничего, — шепчет Белка. — Если повезёт повесят. Если крупно повезёт — расстреляют. Если не повезёт тогда попадёшь в лазарет. Оттуда не возвращаются. Пустят на опыты и дело с концом. Всё, тихо… Идут.

Слышатся едва различимые шаги, раздаётся громкий стук по металлу. Вокруг начинается движение, слышатся стоны и вздохи. Вспыхивает свет и я вижу… Большое помещение, толпа грязных едва живых оборванцев напоминающих скелеты. Немного, человек двести. Мощные лампы под потолком железная дверь в стене и больше ничего…