Курортный папа (СИ) - Кьярри Стелла. Страница 1

Стелла Кьярри

Курортный папа

Пролог

Сжимаю в руках маленькую коробочку, не веря собственным глазам. Так не бывает! Не должно было быть… это какая-то ошибка!

— Венька, ну ты чего? Заснула там? — слышу голос друга.

— Сейчас. — Прячу в сумку тест и, несколько раз глубоко вдохнув, выхожу из уборной.

— Все в порядке? — беспокоится Гриша.

— Да…

— Идем, нам уже принесли заказ. Пока ты тут заседала еда остыла совсем…

Смотрю на тарелку с хваленым стейком, и к горлу подкатываешь тошнота.

— Что-то аппетит пропал.

— Как хочешь, а я жутко голодный. Могу съесть и твою порцию, раз такая капризная. Мясо тает во рту!

— Забирай, — отодвигаю тарелку, отворачиваясь в сторону большого телевизора, только что транслирующего футбол. Теперь там местные новости: что-то про островную жизнь, белоснежные пляжи и отдыхающих. Все как положено райскому местечку с его размеренной, скучной жизнью, где каждое событие как праздник.

— Готова к встрече с отцом? — прерывает тишину друг, пускающий слюни на мой стейк.

— Возможным отцом, Гриша, — поправляю.

Мы уже несколько недель на острове, и поиски моего биологического папы в самом разгаре. И вот скоро я, наконец, должна встретиться с одним из «кандидатов». Наиболее сговорчивым, который сразу пошел на контакт… 

Как вышло, что я не знаю собственного отца? По иронии судьбы моя мама, студентка театрального ВУЗА, ездила с труппой в студенческий лагерь на острова. Двадцать лет назад это было почти невероятным везением, и она конечно же не упустила такой шанс, мечтая о  карьере актрисы. Но ее мечте не суждено было сбыться, потому что через девять месяцев после поездки родилась я. Два с половиной килограмма счастья, которое перечеркнуло ее планы и заставило отложить мечту до лучших времён. Но эти времена так и не настали. И теперь у меня есть шанс осуществить мамину мечту… Точнее, был. Пока я не сделала этот чертов тест!

— Эй! Ты чего там рассматриваешь? — Гриша трясёт меня за плечо, вырывая из размышлений.

— Где?

— В телевизоре. Смотришь в одну точку, как будто бы очень интересуешься жизнью местных богачей.

— Богачей?! — повторяю, обращая внимание на сменившуюся картинку и салфетка выпадает из рук. — Можешь перевести, что там написано?

— Завидный жених, состояние которого оценивают в миллиарды евро, принял участие в открытии спортивного детского фестиваля… — дальше не успел прочитать. — Переводит Гриша, — А, погоди. Да. Теперь ясно. Какой-то местный и очень известный миллиардер вышел в свет.

— А что за девушка рядом с ним ? Написано?

— Кажется, невеста.

— Ты уверен?!

— Сама знаешь, как я владею местным языком… если бы на английском… — оправдывается профессиональный лингвист.

Но необходимость в переводе отпадает, когда герой программы обнимает девушку, и они целуются на камеру, заставляя мое дыхание сбиться и пуская нервные мурашки по коже.

— Похоже, что да… Можно порадоваться за них, — улыбается Гриша, но заметив выражение моего лица тут же бледнеет. — Венер, ты чего? Тебе-то что за дело до мужика с экрана? Не все ли равно?!

— Я с ним знакома.

— Хм… И насколько близко? — Гриша не дурак, да и на лице все написано.

— Это тот самый парень с пляжа.

— Ух ты. Действительно, красавчик. И?.. Как много я не знаю?

— Две полоски на тесте, Гриша. Я беременна.

1

Некоторое время назад

Чем занимаются обычные люди на море? Загорают, купаются, играют в мяч?.. Конечно! Но это обычные люди. А вот я, Венера Васнецова, приехала на остров вовсе не для этого.

И вот сейчас со всех ног удираю от рассерженной дамы, кричащей на весь пляж что-то на непереводимом местном наречии. Означающем примерно это:

— Грабители! Хватай их!

На самом деле, я не воровка и вообще не преступница! За всю свою жизнь стащила только пластиковую ложку в кафе быстрого питания. И вот эту клетчатую шляпу.

— Давай сюда! Скорее! — Гриша и по совместительству мой сообщник хватает меня за руку и дергает в сторону кустов, распугивая местных кошек.

— Нас поймают!

— Нет! Я все продумал. Шевели булками!

Доверяю ему и припускаю еще быстрее.

— Продумал, говоришь?! И куда теперь?! — внезапно перед нами вырастает глухой забор. Видимо, это часть Гришиного плана. Иначе нам конец…

— Туда! — импровизирует на ходу, указывая в сторону пенной вечеринки, и мы продолжаем бежать. — Затеряемся среди толпы.

Несусь мимо забора, проклиная местную жару, камни под ногами и колючие кусты. Кажется, что за мной гонится целая стая разъяренных женщин.

— Все! Не могу больше!

— Поднажми. Еще пару метров! — обещает Гриша.

Для ускорения мне не хватает последнего рывка. Но когда остается буквально несколько шагов, цепляюсь ногой за огромный булыжник и со всей дури лечу прямо в гущу толпы на танцпол, покрытый пеной.

— Ууу! Еее! — начинают скандировать танцующие. Гремит музыка, со всех сторон льется вода, и я почти тону в массе звуков, теряя из вида Гришу и ориентацию в пространстве.

Эту пенную вечеринку я запомню надолго. А еще я всегда буду помнить противный вкус этой самой пены, которая каким-то образом попала мне в рот.

Пытаюсь подняться на ноги. Музыка на мгновение затихает… Но только для того, чтобы дать возможность диджею крикнуть слово «флешмоб». После чего народ решает последовать моему примеру. А ведь мне почти удалось отползти! Теперь нас много, и мы словно поросята, которые барахтаются в любимой лужице. Кто-то по своей воле, а кого-то случайно занесло общим потоком очень веселого флешмоба.

С третьей попытки мне все-таки удается подняться на ноги. Это хорошая новость. Но есть и плохая: ценная шляпа выпала из рук. И ее нигде не видно. Не видать и Гриши с его суперумным планом. Зато прямо перед моим носом возникает грозная и жутко злая дама, которая сумела найти меня среди толпы.

Она хватает меня за руку и рывком вытаскивает со сцены.

— Полиция! Сюда!

Видимо, сегодня мне предстоит веселая ночка в местной тюрьме. И как объяснить, не зная язык, что я вовсе не воровка?!

Гриша… Ну где же ты? Друг называется…

— Мадам, что происходит? — голос за моей спиной заставляет всех обернуться. Наверное, полиция тут как тут… или у меня есть шанс на спасение?..

— Она украла шляпу! Ее нужно арестовать, — «потерпевшая» сбивчиво объясняет на английском.

— Девушка, это правда? — обращается ко мне все тот же голос. А я так и не поворачиваюсь: боюсь посмотреть в лицо опасности. Но теперь я хотя бы знаю, что он говорит по-русски.

— Я не воровка. Мне нужен был ее муж, а вовсе не шляпа… — выпаливаю специфическое оправдание, а затем все-таки решаю обернуться. И… Очень зря.

Потому что на мое спасение явилось само совершенство в мужском обличии. Ему бы в Голливуде играть героя любовника или петь на эстраде, разбивая девичьи сердца сладким голосом с хрипотцой. Уже вижу, как на сцену летят женские панталоны и плюшевые наручники, ой, то есть медведи.

— Вы хотели украсть чужого мужа? — отрывает меня от воображаемого концерта с ним в главной роли этот загорелый красавчик. Он скептически смотрит на меня, изогнув бровь и едва сдерживаясь, чтобы не рассмеяться. А я заливаюсь краской, потому что предполагаю, как выгляжу я. И положение мое слишком компрометирующее: взлохмаченные мокрые волосы, синяк на коленке и порванные тапочки, облепленные песком и пылью. А я, вообще-то, хорошо воспитана и привыкла все держать под контролем. Особенно когда в поле зрения такие «экземпляры».

— Нет же… это долго объяснять. Просто переведите ей, что я ни при чем. Видите же, что у меня нет никакой шляпы, — показываю пустые руки, покрытые пеной после «купания».

Красавчик переносит взгляд с меня на тараторящую женщину. А затем осторожно берет ее под руку, обворожительно улыбаясь. Местный язык очень быстрый, странный и непонятный. Совершенно не понимаю, что он пытается ей объяснить, но пользуюсь моментом, пока она занята разговором и решаю сбежать.