Курортный папа (СИ) - Кьярри Стелла. Страница 2

Но не тут-то было. Делаю шаг и внимание дамы снова на мне. Но теперь она смотрит в мою сторону немного по-другому. А пляжный супермен посылает мне такую улыбку, от которой можно растопить самый большой айсберг на северном полюсе.

— Кис! Кис! — почему-то она решает позвать кошку. Странные люди эти местные… Верчу головой в поисках пушистого создания. И вдруг, ведущий, только что предлагающий флешмоб, подхватывает странное «кис-кис»…

Вот только вместо кошки, ко мне приближается красавчик. И на глазах у всей толпы не раздумывая целует меня со всем своим островным жаром... Обнимает и по-хозяйски кладет руки мне на бедра. Вот, что значит этот kiss. Поцелуй по-английски! Что же он наплел ей про меня?..

Наверное, это от солнца… слишком сильно напекло мою голову! Вместо того, чтобы оттолкнуть и дать пощечину, я, замерев, хлопаю глазами, позволяя ему терзать мои губы.

Наглец целуется очень даже неплохо… Но шок от случившегося сменяется гневом. Спихиваю его руки и отстраняюсь.

— Вообще-то, тебя спасаю! Подыграла бы для видимости… — шепчет, переводя дыхание после горячего южного "кисса".

— Радуйся, что я тебе не залепила ниже пояса… — отвечаю, с вызовом глядя в его глаза и непроизвольно облизывая губы.

— Тебе понравилось. Не отрицай.

— Пошел ты… — говорю, натянув любезную улыбку. Пусть все думают, что это признание в любви! И отворачиваюсь. Народ одобрительно свистит. Диджей врубает популярный трек и с потолка вновь обрушивается стена воды с пеной, маскируя меня под общую человеческую массу. Пользуюсь этим: совершаю новую попытку к бегству.

Протискиваюсь мимо танцующих, чтобы выбраться и унести ноги пока меня не хватились. Но выход на пляж только через бар, да и то, на слишком открытое место… там меня сразу увидят и, чего доброго, вновь начнут обвинять в воровстве. Попробую выйти незаметно через запасной выход. Если я все правильно понимаю, то он где-то там, в глубине.

Прохожу свалку стульев и столиков, несколько дверей в хозяйственные помещения. И вот она, моя свобода.

Но нет. Все не так просто.

— Куда намылилась, красавица? — за углом меня перехватывает новый знакомый. И его игра слов звучит слишком актуально. Ведь я по уши в пене.

— А тебе то какое дело?! — ответ выходит грубее, чем я планировала. Но слово не воробей…

— Сама как думаешь? Как минимум жду благодарности…

— Спасибо, — делаю шаг, чтобы его обойти, но тут же оказываюсь прижата к стене. Оцениваю свое незавидное положение: темный угол, где меня никто не найдет… кричать бесполезно: слишком громкая музыка. — Отпусти, пожалуйста. Меня будут искать.

— Кто? Люди, у которых ты стягивала ценные вещи на пляже? — прищуривается. Ощущаю запах свежести. Приятный парфюм...

— Сколько раз повторять?! Я не воровка!

— Докажи.

Высовываю язык, заставляя его рассмеяться.

— Вывернула бы карманы, да вот незадача! Их на моем бикини нет…

— А там? Есть что-нибудь? — опускает глаза на зону декольте. Ну сейчас он точно получит по наглой физиономии.

И чем бы кончилась наша перепалка одному Посейдону известно, но в темноте коридора мелькает фигура местного официанта.

Он замечает нас и громко смеется, подмигивая наглому красавчику. Они перебрасываются парой слов и мне наконец удается вырваться из захвата.

— Ладно, будем считать, что я не поверил. Хотя на воровку ты и правда непохожа.

— Значит, могу идти? Или отблагодарить тебя за позорный поцелуй у всех на глазах звонкой пощечиной?

— Не надо... лучше давай повторим.

— Обойдешься.

— Все равно ты никуда не пойдешь.

— Это еще почему?

— Сначала расскажешь мне, зачем стащила шляпу, если рядом с ней лежали более ценные вещи.

Закатываю глаза. Точно решил сделать из меня преступницу.

— Ладно. Я расскажу. Хочешь, верь, хочешь, нет. Но для начала давай выйдем отсюда, — киваю на угол.

— Ок. Пошли. Угощу тебя коктейлем.

Мы располагаемся за одним из столиков, скрытых от посторонних глаз. Мне приносят красивый кокос с трубочкой, наполненный чем-то похожим на ананасовый сок со сливками. Вкусно.

— Итак. Я весь внимание.

Поднимаю глаза, делая вид, что не понимаю, о чем речь.

— Рассказывай. Зачем ты забрала шляпу?

— Чтобы сделать тест ДНК. Это была репетиция.

— Чего?! — Красавчик фыркает, едва не расплескав свой сок.

— Мне нужен волос чтобы сделать тест. ДНК, — говорю медленно по слогам.

— Вау. У меня были разные предположения на этот счет… Но до такого я не додумался. Ты из службы разведки? — смеется.

— Нет конечно. Это лично для меня.

— Но почему именно шляпа? Не тапки, не плавки, не носки… — продолжает меня подкалывать.

— На что мне его тапки?! — теперь мой черед удивляться. — Со шляпы хотя бы волос можно снять. Не лезть же ватной палочкой в рот к незнакомцу?!

— Странная ты девушка… С чего вообще решила, что там останется его волос? И что по нему можно сделать анализ? Может, эту шляпу носила та тетка? Или их собачка…

Сжимаю губы. А ведь он прав.

— Видела такое в кино, — говорю в свое оправдание.

— Мда… — красавчик хмурится, недоверчиво смотря на меня. — Подожди… Предположим, что все так. Но зачем тебе тест?

— Я ищу на острове своего отца.

Повисает пауза. Занимаю руки коктейлем, чтобы не выдать своего волнения.

— О… Да тут много кандидатов… Ты собираешься воровать шляпы у всех местных мужчин? Можно поступить проще…

— Правда? И как? Есть пара советов от эксперта? — начинаю злиться.

— Может быть, для начала попробовать спросить прямо?

— Как ты себе это представляешь?! «Здравствуйте, я ваша дочь» или «вы, случайно, не мой папаша?» — вконец выхожу из себя. Советчик нашелся…

— Ну не так прямо…

— Посмотрела бы я на тебя в своей ситуации.

— Помочь? Можем вернуться к той женщине вместе. Я переведу твой вопрос, чтобы тебя правильно поняли.

Не понимаю, шутит он или говорит серьезно. Но, конечно же, снова туда я не сунусь. Ни одна, ни с кем-то другим.

— А что ты ей сказал, что она легко отпустила меня?

— Что у нас вечеринка, типа квеста с записками. А шляпа попалась не та. Ты испугалась и убежала.

— А причем тут поцелуй?

— Я соврал, что ты моя невеста, а вечеринка перед свадьбой. Вот и пришлось доказать...

— Ясно... Спасибо за помощь, но мне пора идти.

— Куда?

— Воровать другие шляпы, конечно. Пока не найдется нужная. Куда же еще, — цежу.

— А... Действительно. Иди. Но в следующий раз на мою помощь не рассчитывай, — бросает пляжный красавчик и собирается возвращаться к работе, наверное… Я ведь о нем ничего толком не узнала. Что делает на этом пляже? Кто он? Спасатель? А может быть, работает в баре? Или вовсе… отдыхающий?

Да и какое мне дело?

— Следующего раза не будет, — бубню, украдкой посматривая на его идеальную загорелую фигуру. Наверное, все-таки местный, слишком хорошо знает язык и обитателей.

— Тебя звать-то как? — пропускает мимо ушей мой тон.

— Венера, — демонстративно отворачиваюсь, собираясь уйти.

— Я Демис. Может, все-таки сходим куда-нибудь вечером? Ну так, в свободное время от кражи чужих мужей и шляпок?.. Покажу тебе остров, местечки, которые никто из туристов не знает, устроим романтик, все такое… — подмигивает своими хитрыми глазами. — Ты же тоже не прочь поразвлечься!

— Знаешь, что, Демис… — резко оборачиваюсь, всем видом показывая, что местный «романтик» это не мое. — Я маминых ошибок повторять не собираюсь! Знаем мы вас… Курортники! Аполлоны! Думаешь, если мышцы накачал и загорел, то все можно, да?! Поматросил и бросил? Сколько таких девочек у тебя было? Счет ведешь или уже сбился? А может у тебя и маршрут свой есть? Злачные места для того самого?!

Сама не понимаю, почему так взъелась. Наверное, за женщин обидно… наивные дурочки, клюющие на таких вот как он. Идеальных героев чужих романов. Мужчины на один раз с последствиями на всю жизнь.

— Настаивать не буду. Если что, знаешь, где меня искать.