Под слезами Бостона. Дьявол не спит - Мисник Таша. Страница 1
Таша Мисник
Под слезами Бостона. Дьявол не спит
© Мисник Т., текст, 2024
© Оформление. ООО «Издательство «Эксмо», 2024
Все права защищены. Книга или любая ее часть не может быть скопирована, воспроизведена в электронной или механической форме, в виде фотокопии, записи в память ЭВМ, репродукции или каким-либо иным способом, а также использована в любой информационной системе без получения разрешения от издателя. Копирование, воспроизведение и иное использование книги или ее части без согласия издателя является незаконным и влечет за собой уголовную, административную и гражданскую ответственность.
Таша Мисник
Автор современных любовных романов, родом из Беларуси. Пишет о сильных чувствах в жанре New Adult. Обожает плести интриги и заворачивать сюжеты. Метко бьет словами. Крадет сердца. Смело шутит. Откровенно рассказывает о любви. Если бы Таша писала свою книгу по рецепту, то основной приправой был бы жгучий чили.
Только роман, вдохновленный клипом американского рэпера-ковбоя, может породить таких огненных героев!
Опасный мужчина, скрывающий горькую тайну под маской юмора. Дерзкая и независимая девушка, способная ему противостоять… Но именно Серена – сильная героиня с непростым бэкграундом – поможет читателю полюбить себя.
Этот роман – тот самый извилистый путь «от ненависти до любви», «от страха до принятия», «от отчужденности до нерушимой связи».
Горячая история о страсти, любви, страдании и принятии. В ней столько боли и глубоких чувств! Она заставит переживать, смеяться, плакать, улыбаться, а сердце – воспарить к небесам! Рекомендую всем любителям романтической остросюжетной литературы. Пять баллов!
Эта история похожа на прикосновение ледяных капель бостонского дождя к продрогшей коже. Чувственно, обжигающе, остро и смело о шрамах, оставленных на душе и не только. Сможет ли правильный человек излечить их все?
И действительно ли Бостон – город, исполняющий мечты?
Пролог
Таяло мое сердце
Помню, как невыносимо жгли слезы именно в тот день. Как не хватало рук, чтобы их вытереть. Как горечь топила в себе сердце, которое совсем недавно только сделало первый вдох. Как казалось, что все, во что я до этого верила, обернулось ложью.
И ведь действительно было так.
Я терла и терла лицо, не различая, избавляясь от слез или дождя, измучившего тогда Бостон.
Да, погода в ту зиму выдалась скверная, но я все равно поперлась в порт, чтобы успокоить нервы проверенным способом. Только вот в тот раз он впервые не сработал. Я лишь испортила гитару, продержав ее под мерзкими осадками почти всю ночь.
– Кто я такая? – ревела я под глухой аккорд, перебирая струны обледеневшими пальцами.
Нет, гитара не окоченела, в отличие от меня. Вышла из строя. Разбилась, если быть честной. Сиганула прямо в залив Массачусетс и затонула. Как в тот день тонула и я. Уровень за уровнем. В слезах. Отчаянии. И боли. Безмерной боли, которой, я думала, никогда не прочувствую на себе.
И я задрала голову к небу – хотела наглотаться холодных капель, залить ими доверху горло, захлебнуться и умереть. Ну или хотя бы подхватить грипп, который свалил бы меня с ног высокой температурой и довел бы до беспамятства на ближайшие несколько дней.
Но в ту туманную ночь, в том безлюдном порту, на том самом дряхлом диване, когда на мою и его щеку упала первая пара снежинок, моя жизнь неожиданно начала новый отсчет.
Именно в тот момент, в крепких объятиях, которые обрушились на меня так же неожиданно, как и мороз на промокший город, под слезами Бостона окончательно растаяло мое сердце.
Посвящается каждому обледеневшему сердцу.
Которое обязательно забьется.
Глава 1
Счастливого чертового дня рождения
Раз, два, три, четыре, пять. Раз, два, три, четыре, пять.
Глаза зажмурены. Вдох. Выдох. Вдох. Выдох.
Это не сложно, Серена. Это всего лишь просьба. Так делают все. А ты часть команды. Просто подойди и спроси.
Туже затягиваю хвост на затылке и плавно поднимаю веки. Снова вижу яркий свет и вечно недовольное лицо Астрид перед глазами.
– Какого черта, Аленкастри! – как обычно, орет она. – Уже спишь стоя? Это всего лишь твоя четвертая смена за неделю!
– Всего лишь? – Упс, неверный заход.
– Здесь люди вкалывают днями! А ты еще и возмущаешься! Неблагодарная девчонка! – Кажется, от тряски ее головы из прилизанного строгого пучка вывалилась пара рыжих прядей.
– Я… Нет… Нет, что вы. Я просто хотела…
– А я хотела, чтобы ты сгребла свои ноги в руки и вовремя обслужила пятый столик!
– Астрид, я хотела…
– Ты оглохла?! Мало того, что ты передвигаешься как одноногий пират, так еще теперь и плохо слышишь? Зачем я вообще тебя здесь держу?! Деревенщину необразованную. В ресторане высшего класса! Ты вообще видела, кто сидит за пятым столиком? Видела, кто ожидает принятия своего заказа? А? Или ты еще и ослепла в придачу ко всему?! Штраф, Аленкастри! Я больше не намерена это терпеть.
– И я тоже больше не намерена это терпеть, – выдыхаю ей в спину.
– Что?! – Копна рыжих волос пролетает над моим лбом, и если бы Астрид не носила шпильки под четыре с половиной дюйма, то ее пучок отхлестал бы меня по носу. – Я что-то услышала или кто-то просто испортил воздух?
– О да, воздух здесь испорчен с тех пор, как ты тут появилась. Мегера. Слышала, что «Шанель № 5» уже давно не в моде? Или тебе их передарила бабка?
– Аленкастри! – Раздуваются ее ноздри, и рыжая челка подлетает кверху. – Ты уволена!
– Нет, Астрид, Серена Аленкастри увольняется сама из этого сущего ада. И засунь свой пятый столик в свою пятую точку!
Срываю с шеи черный галстук, положенный каждому официанту в этом ресторане, и сую его Астрид в нагрудный карман отутюженного пиджака.
– Удачи в унижении, – с гордостью заявляю ей в лицо. – И улыбайся шире.
– Аленкастри! Сегодня же пятница! Ты куда?!
– А мне плевать. У меня сегодня праздник. С днем рождения меня.
Заканчиваю с последней пуговицей тугого жакета и перед тем, как хлопнуть дверью кухни, бросаю его на пол.
Удаляюсь с такой скоростью, что не успеваю даже разглядеть лиц персонала, наблюдающего эту картину. Не понаслышке знаю, что каждый второй из них хотел бы проехаться по отшлифованному массажами лицу Астрид кулаками с первого дня трудоустройства. Ну или луком-пореем – рукоприкладство мы все осуждаем.
Уверена, что сейчас там в мой адрес летит не один десяток восхвалений. И надеюсь, что Юджин все-таки успел запечатлеть ее физиономию на телефон. Распечатаю и повешу в спальне у кровати – поможет просыпаться по утрам в приподнятом настроении.
Первые десять минут я действительно «лечу» по Вашингтон-стрит и улыбаюсь прохожим, каждый из которых наверняка считает меня ненормальной наркоманкой. Ведь только так можно объяснить мое лучезарное лицо среди туч других серых лиц. Таких же, как тучи над Бостоном.
В порыве накатившей радости и смелости решаюсь набрать маме. Давненько этого не случалось. Да и не хотелось, но сегодня особенный день. Мой день.
– Алло, мам? – Уворачиваюсь от очередного порыва ветра и крепче цепляюсь руками за искусственную шерсть своей белой шубы. Подобие козы. Или ламы. Или, скорее всего, альпака. Да какая, собственно, разница, раз мне тепло.