Перекрестки судеб. Леся и Рус (СИ) - Черная Лана. Страница 15

Но сон расступается, спугнутый тихим голосом, зовущим откуда-то издалека.

Распахиваю глаза, чтобы уже наяву услышать шепот:

— Па-па…

— Привет, Звёздочка, — улыбаюсь, нащупывая ее тоненькие пальчики. Богдана тут же сжимает мою ладонь так крепко, словно всерьез боится, что я исчезну.

И боль снова подкрадывается противной крысой, вгрызается за ребрами. Делаю глубокий вдох, выдыхаю, по-прежнему улыбаясь открыто и поглаживая ее запястье большим пальцем.

— Все хорошо? — спрашиваю тоже шепотом, потому что голос подводит.

Богдана кивает и даже пытается улыбнуться, но тут же шипит от боли. И слезы застывают в ее ясных глазенках.

А я мысленно молюсь всем святым, чтобы ее недопапаша появился на горизонте и просто дал мне повод расхирачить его холеную рожу. Так хочется, что аж пальцы ломит.

— Па-па, — зовёт она и тянет меня на себя. Поднимаюсь на онемевших ногах и осторожно ложусь на край постели. Богдана тут же забирается на меня с руками и ногами, самой настоящей звездой распластавшись на мне. И я тихо смеюсь, гладя ее по кудрявым волосам.

—Ты у меня красавица, знаешь?

Она поднимает голову, хмурится. Долго смотрит, ища подвох. Но я серьёзен и в ответ любуюсь своей красоткой даже в паутине царапин и ссадин. Она действительно красивая: солнечная, теплая, сияющая изнутри чем-то волшебным, притягивающим, как магнит. И так смешно морщит свой курносый носик, что я тяну губы в улыбку. Она трогает ее кончиками пальчиков, запоминая, как слепец наощупь изучает этот мир.

— Самая красивая на свете, — чмокаю в самый кончик. — И я люблю тебя, Звёздочка. И никому не отдам.

— Люб-лю… — запинаясь, повторяет она с совершенно серьезным видом и крепко-крепко обнимает меня.

А я смотрю в сереющее за окном небо и впервые за прорву лет шепчу шутнику Господу: «Спасибо».

Глава девятая: Леся

Я пойду за тобой, за твоею рукой…

Всё отдам за тебя…

Юлия Савичева «Прости»

Я лежу на узких нарах, уставившись в серый потолок. Мой взгляд блуждает по узким трещинам, повторяя их извилистые повороты. Они разбегаются причудливым узором, и черная тень в самом центре напоминает хищного тарантула, уснувшего в своей паутине.

Нервно выдыхаю, растрепав волосы, на автомате отмечая, что они довольно отрасли и сейчас наверняка длиной ниже лопаток и если их намочить, они станут похожи на маленькие змейки. Огненные и такие же обжигающие.

Какие-то странные ассоциации, ей-богу.

Но больше ничего не идет на ум. Только воспоминания, которые я прячу за семью замками. Например, что одному мужчине они точно жгли пальцы, хоть он упрямо зарывал их в мои кудри, жмурясь от удовольствия, и выбрасывал все мои заколки. Горько улыбаюсь. Вот и замки моего ящика Пандоры натужно скрипят под мощью не желающей успокаиваться памяти. А я не хочу вспоминать, потому что каждое путешествие в прошлое вызывает только жгучую боль и неистребимое чувство вины. А ведь я думала, что пережила, переболела, выжгла из души все, что связано с тем временем. Одним поступком перечеркнула все хорошее, что связано с прошлым. С Русланом. А он упрямо напоминал о себе открытками в крафтовых конвертах семь лет. Семь лет я прятала открытки в картонный ящик на самую верхнюю полку самой темной комнаты. И оставила на пороге дома его мечты: большого, светлого, с огромными окнами. Дома для большой семьи, которой он грезил.

Только это были не просто открытки, а фрагменты его жизни, застывшие на цветных фотокадрах, замершие в отражениях окон зданий, в их острых углах или текучих линиях. За эти семь лет он был везде. Сейчас мне даже кажется, что на планете не осталось места, где бы ни побывал Руслан. Разве что Северный полюс и Антарктика, хотя не удивлюсь, если он и там отметился. Это как раз в духе того Руслана Огнева, которого я знала тринадцать лет назад. И это самое главное, что я должна помнить: последние десять лет он жил, а не умирал в мягких стенах психушки. Даже если за это мне пришлось заплатить непомерную цену.

Вздыхаю, переворачиваюсь на бок, подтягиваю колени к груди. Нельзя! Думать нельзя! Не хочу. Хочу просто спрятаться от всего мира и, похоже, по чьей-то глупой прихоти я сейчас как никогда лучше спрятана от всех. Правду говорят, что мысли материальны. Вот и мои обрели реальность. И я совершенно не знаю, кому это нужно. Завистливых компаньонов у меня нет. Есть только Леонов, но Олегу незачем меня подставлять. Мы, хоть и числимся партнерами, давно уже самостоятельные, ничем не связанные профессионалы своего дела. И даже если я лишусь карьеры, это никак не добавит бонусов карме Леонова, потому что мы давно живем в разных водах. Он — адвокат по бракоразводным делам, один из лучших. Я занимаюсь только уголовщиной и семейное право для меня — темный лес, страшный и дремучий.

Можно, конечно, поискать среди своих клиентов или тех, кто выступал обвинителем вместе с прокурорами, но на это могут уйти недели, а у меня их нет. Я не хочу сидеть тут за то, чего не совершала.

И сердце с силой врезается в ребра, заставляя резко сесть.

« — Я никого не убивал, Ксанка…» — хриплый голос рвет барабанные перепонки. Сжимаю ладонями виски, выгоняя из своей головы этот завораживающий тембр, в ту минуту такой сломленный и безжизненный. Оказывается, я все помню. И мой ящик Пандоры всегда был распахнут настежь.

« — Почему ты мне не веришь?

— Я верю только фактам, а все они против тебя, Рус…»

Факты. Эти долбаные факты, которые, как выяснилось спустя годы адвокатуры, легко подтасовать или же просто повернуть под нужным углом. И тогда убийца вдруг становится жертвой, а пострадавший не такой уж невинной овечкой.

Но тогда, тринадцать лет назад, я была глупой девчонкой, верящей в торжество справедливости, чистоту правоохранительных органов. Дура, что тут скажешь.

А сейчас вот оказалась по ту сторону баррикад. И теперь никто не верит мне, потому что факты против меня. Это могло быть смешным, если бы от этого не зависела не только моя жизнь, но и карьера. И если второе уже рухнуло, погребя под собой десять лет торжества справедливости, о котором я так грезила в двадцать пять. То за первое стоило побороться. Но сперва — выйти отсюда. И единственный, кому под силу вытащить меня отсюда — тот, о ком я постоянно думаю последние пару месяцев; тот, у кого больше всего мотивов запереть меня здесь.

Рывком встаю на ноги и не успеваю дойти до двери, как та открывается, и на пороге появляется охранник. Меня снова ведут в допросную, где уже ждет майор в компании моего прошлого.

— Здравствуйте, Александра Михайловна, — слишком официально заводит разговор мой давний коллега и даже в некоторой степени напарник.

Но мой взгляд намертво прилип к Руслану, что замер в темном углу комнаты. Руки в карманах темных брюк с идеально наглаженными «стрелками». Настолько острыми, что у меня щемит в груди, потому что в его жизни есть кто-то, кто мастерски пользуется утюгом. И вряд ли этот «кто-то» — мужчина.

На нем нет пиджака, и я невольно вспоминаю, что он всю жизнь игнорировал дресс-код и никогда не носил пиджаков и галстуков, даже когда не одеть это считалось дурным тоном. Темно-синяя рубашка идеально оттеняет его чернильные глаза, всегда кажущиеся черными. Но если присмотреться, если позволить себе утонуть в их глубине, если…

— Александра Михайловна, вы совсем меня не слушаете, — укоряет майор. — Не хотите на свободу?

— Нашли виновного? — не разрывая зрительного контакта, возвращаю вопрос.

— Нет, нашли выгодное предложение, — вместо майора отвечает Руслан и во мне просыпается глупая шестнадцатилетняя девчонка, трясущаяся от страха при одном взгляде на грозу всех девчонок, кем тогда был Огнев.

От него сходили с ума все старшеклассницы, в его постели не переводились красотки, а его сестра могла с легкостью получить титул королевы школы, если бы не была отъявленной хулиганкой. В общем, Руслан Огнев был недостижимой мечтой, циником и редкостной сволочью, меняющей пассий чаще, чем они нижнее белье. И единственным, к кому я могла придти со своим сумасшедшим предложением сделать из замухрышки Золушку.