Идеальность (СИ) - Матюхин Александр. Страница 41

На табуретке у стены что-то лежало. Лера подошла и обнаружила сотовый телефон — старенький, раскладной, еще кнопочный. Он был холодный на ощупь и совершенно не пыльный.

− Нашла, − пробормотала Лера, усмехнувшись.

Как забавно. Если бы они сразу увидели его, то не блуждали бы по дому, не обнаружили бы Римму Ивановну в ванной.

Впрочем, не факт, что это телефон Пашки. Мало ли чей…

На улице вспыхнул яркий свет, рассек комнату белыми лучами.

Лера вздрогнула, упала на колени, рефлекторно прячась под окном. Донесся шум двигателя. Заскрипел механизм раздвижных ворот. Кто-то приехал.

Вот же чёрт!

Не поднимаясь, на коленках, Лера поползла к дверям. Навстречу в комнату нырнул, едва слышно матерясь, Вадик.

− Видела? Ната, похоже! Или еще кто!

− Надо выбираться!

− Да что ты? Я уж думал, ты решила тут остаться насовсем!

Вадик прополз мимо Леры к окну, осторожно выглянул. Было слышно, как во двор въехал автомобиль. Свет выскользнул из комнаты. Ворота стали закрываться.

− Точно, Ната, − шепнул Вадик. — Паркуется у гаража. А мы наследили…

Двигатель автомобиля заглох. Хлопнула дверца.

Вадик подождал еще немного, потом распахнул окно и жестом подозвал Леру. Шепнул:

— Беги к забору, правее, мимо гаража. Я следом.

− Вещи захватил? — забеспокоилась Лера.

− Непременно. Давай, живее. Ната уже заходит.

Словно в подтверждение его слов в глубине дома зазвенели ключи, открылась дверь и почти сразу же включился свет в прихожей.

Лера подтянулась, перебралась через подоконник, спрыгнула на траву, под дождь, в объятия холодного ветра. Метнулась направо, свернула за гараж, побежала мимо декоративных ёлок и прижалась к забору. Разглядела автомобиль Наты. «Лексус», на котором ездил Денис. В окнах на первом этаже загорелся свет. Вроде бы Лера даже успела различить силуэт за стеклом — Ната или нет? Рядом возник Вадик, стирающий с лица капли дождя.

Он помог Лере перебраться через забор. Затем ловко перебрался сам. Вдвоем они перебежали пустынную улицу и через полминуты оказались в машине.

Мокрые, уставшие, но никем, вроде бы, не замеченные.

− Гони отсюда, − попросила Лера. — Живее, ну!

Вадика два раза уговаривать не пришлось.

Через десять минут они выехали из кварталов частных домов в спальный район. Вадик притормозил у небольшого здания «Почты», выгреб из бардачка мелочь, направился к стационарному телефону под синим козырьком у входа. Вернулся через несколько минут.

− Найден труп, горит свет, кто-то ходит по дому. Полиция уже выехала, − сообщил он, улыбаясь. — Это даже хорошо, что Ната там. Прикинь, какой ей будет сюрприз? Отмазаться не получится.

Лера повертела в руках найденный телефон.

− Это Пашкин?

Вадик взял, откинул крышку, вдавил кнопку включения. Экран загорелся ярко-матовым светом. Появились часы, палочки сети, а затем, подмигивая, всплыло несколько сообщений о пропущенных звонках.

− Да. Я ему звонил. Три раза. Это Пашка. — Вадик перестал улыбаться. — Во что мы с тобой вляпались, а? Во что ты меня снова втянула?

− Сама еще не поняла, − пожала плечами Лера. — Но надо продолжать, верно?

Часть третья

Письмо #27. Из неотправленного.

20 апреля 2015

Не берите на свой счёт, но мне теперь ужасно стыдно. Если вы когда-нибудь прочтёте мои письма к вам (это слишком личное), то поймёте, какая я иногда бываю глупая и наивная.

Мой отец говорит: всё, что происходит внутри семьи, в ней и остаётся. Несмотря ни на что. Это как у Толстого в «Анне Карениной». Я часто перечитываю Толстого.

Понимаете, меня так воспитывали. Мою сестру тоже так воспитывали. Когда её муж начал… вести себя не совсем прилично, мы разобрались лично. Сначала папа, потом я.

Никто не выносит сор из избы. И это правильно.

А о том, что произошло у нас с Денисом, пока что знаете только вы…

Но это моя вина. Я разболтала. Может, оно и к лучшему. Никогда не угадаешь, как повернётся, жизнь, да?

Предположите, почему я решилась вам открыться? Думаю, догадаетесь. Мне у вас хорошо. Лучше, чем дома. Лучше, чем с Денисом (крамольная мысль, но что делать?). А отцу сказать стыдно. Он ещё ничего не знает. Я боюсь его разочаровать.

Представьте, две сестры оказались никчёмными жёнами и не смогли устроить свою жизнь. А еще двоюродная сестра туда же. Сплошное разочарование, блин. Двоюродный брат, который Пашка, как-то сказал, что это у нас в крови. А я не верила, ха-ха.

Что скажет папа, когда узнает?

У них с мамой идеальный брак. Я всегда ориентировалась на их жизнь: без скандалов, интриг, зависти. Одно сплошное взаимопонимание.

И еще мне неуютно от мысли, что всё это просочится в прессу. Вы хорошо знаете, каково это — попасть к журналистам в лапы. Сколько раз вам задавали неудобные вопросы? Сколько раз в газетах писали статьи, в которых вас выставляли не в лучшем свете? Ведь было, признайтесь.

Но вы жили в другом мире, в другом, если хотите, веке. Сейчас всё изменилось. Время интернета, открытых новостей, мира без границ. Знаете, сколько сил мне потребовалось, чтобы вымарать кучу статей о себе? Сколько таблеток я выпила и сколько сеансов психотерапии посетила?

Один неизвестный писал обо мне статьи в своём бложике. Знаете, есть такое термин — троллинг. Когда без причины набрасываются на человека и начинают поливать его грязью. Так вот этот неизвестный занимался троллингом меня. Чем-то я ему не угодила. Обвинял меня в том, что я за счёт отца многого добилась. Как будто я не умею вести тренинги и готовить, а дом мне достался просто так, машину подарили и так далее… Господи, да я никогда не отрицала! Да, мой отец хорошо зарабатывает. Почему ему не сделать дочери приятное? Но тролль преподносил всё так, будто я циничная, мерзкая прошмандовка, которая презирает людей. У него было несколько тысяч читателей — а в блогах это только верные поклонники, армия тьмы, готовая следовать за своим повелителем куда угодно. Раз он сказал, что Ната — никчёмная девица, то так и будет.

«Да, мой господин! Затравим бедную девушку только за то, что ей повезло с родителями!»

Представляете? Что может глупее?

Я потратила три месяца, чтобы этого неизвестного заблокировали вместе с его бложиком. Мне не составило бы труда найти его в реальной жизни, поверьте. Просто не хотелось раздувать историю ещё дальше.

(о, да, опять про папочку, простите, ничего не могу с собой поделать)

Я пишу слишком много лишнего. Знаете, почему? Мне сложно добраться до сути. Я сто раз попросила прощения сегодняшним вечером и еще сто раз прошу в письме.

Простите меня, простите, простите, простите, простите, пожалуйста, простите.

Никто не должен видеть меня слабой, униженной и разбитой.

Да, Денис не идеален. Да, выходит, что я несколько лет обманывалась и возводила иллюзии, какой-то воображаемый мирок, где два человека счастливы вместе до конца жизни (а потом умирают в один день!).

Скажите, можно ли считать это наивностью? Мне двадцать семь лет, я взрослая женщина. Разве слово «наивность» вообще подходит? Скорее — «глупость». Или «недальновидность». Или, чем чёрт не шутит, «самообман».

Я себя обманывала. Невероятно.

Представляете, у нас с Денисом последние пять лет было «блинчиковое воскресенье». Я вставала по воскресеньям рано утром и готовила блины. Денис мог работать в субботу, но по воскресеньям он неизменно валялся в кровати часов до десяти.

Когда он просыпался, в комнате появлялась я. Поднос с блинчиками, бокал холодного сока, несколько джемов, мёд, сгущенное молоко (я его не ем, но Денис обожает!). Мы завтракали в постели. Да-да, прямо так. Могли капнуть джемом на простыню, вытереть жирные пальцы о наволочку (но я всегда следила за тем, чтобы под рукой были влажные салфетки). Часто после завтрака мы занимались любовью, а потом бежали под душ и еще какое-то время наслаждались друг другом под тёплыми струями воды…