Секс-тренажер по соседству (СИ) - Попова Любовь. Страница 41

Ведь я должна быть сильной, гордой и не зависимой.

— Голубка — слышу хриплый, такой родной голос… Так близко. Голос, что сводил меня с ума во снах и фантазиях. Голос того, кто понял что я сдалась без битвы. Вернее, он так думает.

Размашистым шагом идет ко мне, сверкает улыбкой, как только что отчеканенный рубль, а в глазах победный марш.

Ну конечно, победный. Сейчас я ему устрою. Пусть не думает, что раз я теку только от одного сногшибательного вида этого тренажера, то ему будет так просто забраться в мои трусики.

— Стой, ковбой, — останавливаю его ладонью на советском от себя расстоянии. — Не так быстро.

— Настюш, давай не будем тратить время на обиды, — просит он и нахально улыбается, взяв мою руку в свою и целуя ладонь. — Лучше обними меня, я же знаю, что ты скучала.

Охренеть.

Ладонь вырываю и чуть задев его бедром обхожу. Виляя бедрами иду к забору. Чувствуя, что еще немного и гнев выйдет наружу, сколько бы я не дышала и не считала до десяти.

— А с какой стати я должна была скучать? Или ждать тебя… — говорю и резко оборачиваюсь, вижу что ему не нравятся мои слова.

— Настя, следи за словами.

— А зачем? Ты мне что то обещал или я что-то обещала тебе! Ты уехал! Ты бросил меня!

— Настя, — рычит он не зарывайся. — Я прекрасно знаю, что у тебя никого не было. И поверь мне никого не было и у меня.

— Ты уверен? Ты следил за мной каждую минуту за эти восемь месяцев. Восемь долбанных месяцев! Ты, который ни разу не позвонил, не написал. Почему я должна тебе верить и с тобой разговаривать!

Как и любой человек, Артем выудил из монолога самое для себя важное. При этом не важно, насколько оно вязалось с действительностью.

— С кем ты трахалась? — хватает он меня за плечо и зло шипит.

— Что?! Да как ты… — вырываюсь и бью его руку. — Я тебе за здравие, ты за упокой.

— Ты сама сказала.

— Я тебе еще ничего не сказала. Я интересуюсь, почему я должна была тебя ждать?

— Потому что я люблю тебя.

Не знаю что именно я хотела от него услышать, но точно не признания в любви, сказанное таким обыденным тоном.

Я открываю рот, закрываю его и отворачиваюсь, понимая что невыносимая боль в груди, скоро даст течь в глазных протоках.

А там и до истерики с признаниями в любви недалеко.

— Ты мне об этом не сказал. За восемь месяцев ты вообще мне ничего не сказал! Как я должна поверить в твою любовь.

— Я отдал чернокожую дочь вождя племени Мантасанаев другому мужчине, потому что не хотел изменять тебе.

Что? Чуть оборачиваюсь, смотрю на его серьезное лицо. Такого бреда даже он придумать бы не смог. Ну и что. Все равно.

— Ты должен был приехать два месяца назад, а теперь…

Артем подходит со спины, обнимает двумя руками и кладет подбородок на макушку. Такой высокий, такой красивый, неужели теперь мой.

— Насть, я подыхал без тебя. Знаешь, какие у меня на руках мазоли. УХ.

Боже, кто о чем.

— Бедный ты бедный, — закатываю глаза.

Он рукой находит мою грудь и чуть сжимает, разнося по телу острые импульсы удовольствия.

— Только ты в силах залечить мои раны.

— Черт с два, — пытаюсь вырваться, но почти сразу замираю, когда он прижимается ко мне бугром в штанах и не дает двинуться с места. — Не думай, что раз теперь ты здесь, я брошусь раздвигать перед тобой ноги.

— Не торопись с выводами, — усмехается он и бесит этим еще больше.

— Я придумала для тебя наказание, список большой, уже шестнадцать пунктов, — оборачиваюсь я и делаю шаг назад и вижу, как он забавляется. Я страдаю, а ему смешно. Сволочь.

— Очень надеюсь, что это что-то спортивное, — хохочет он и снова пытается меня схватить, но я тыкаю пальцем в грудь. — Ты отработаешь каждый, каждый, прожитый без тебя день.

Он лишь кивает и снова раскрывает руки.

— Я согласен на все, иди уже сюда, хватит тратить время.

— Ты же мое потратил, — возмущенно бурчу. Сложив руки на груди и отворачиваюсь. Не могу смотреть на эту белозубую сволочь, уверенного не только в своей привлекательности, но и в силе моей любви.

Он обнимает мое напряженное тело сильными руками, утыкается лбом в лоб, и сколько бы я не дергалась, не отпускает.

— Я не мог позвонить. Я знаю, что стоит мне услышать твой голос, и я бы дезертировал. Насть, я умирал без тебя, я люблю тебя. Я еще это в тот день понял, просто давать заднюю было поздно.

Таю. Таю перед ним как чертово мороженное, потому что верю каждому слову, потому что ему нет резона лгать. Но все равно…

— Если ты рассчитываешь что я так просто сдамся, то глубоко заблуждаешься.

— Верю, верю, что ты стала независимой гордой, что к тебе на кривой козе то неподъедешь, — невольно киваю на его слова. Конечно. Всем кроме него. — Теперь даже моего обаяния и признания в любви не хватит, чтобы свалить такую независимую скалу, как ты.

— Не хватит, — шмыгаю я носом и все-таки обнимаю его за талию. Только на мгновение. А потом можно и приступать к наказанию.

— Поэтому я привел тяжелую артиллерию.

— Я и если даже я скучала, ты выполнишь все, что я напридумывала, только тогда, может быть, я позволю тебе… Что за артиллерия?

— Козырной туз. Практически абонемент в твои трусики. Пожизненно.

— Пошляк… — Как же я поэтому скучала. Стараюсь выглядеть равнодушной, но от его тела не отлипаю. — Сомневаюсь, что будет все так просто, но можешь говорить.

— Я лучше покажу, — шепчет он берет за плечи и разворачивает к своей машине.

— Хочешь подарить своего коня? Я водить не умею.

— Научим, но тачка не причем. Иль, покажись.

Иль? Что за иль?

Из-за машины поднимается высокий смуглокожий мужчина. В таких штанах цвета хаки, как у Артема и точно такой летней стрижкой. Красивый, надо признать, но абсолютного незнакомый.

В мозгу вспыхивает порочная мысль, тайное желание большинства женщин.

— Ты охренел? — поворачиваюсь к Артему и тычу пальцем в незнакомца. — Считаешь, что групповушка поможет тебе избежать наказания, привел какого-то мачо! Да еще и в дом к моим родителям! Тебе на твоей войне совсем мозги отшибло? И что? Считаешь, я должна растечься? Пасть к твоим ногами и молить о любви?

В теле клокочет злоба, а их совместный смех только добавляет ей, как печке, огня.

Этот придурок, еще и пытается меня за руку взять. Бью его по конечности с размаху.

— Что ты ржешь?! Объясни все толком!

— Давай лучше я, — произносит этот незнакомец на чистом русском. И все бы ничего, вот только голос. Смутно знакомый и фраза такая, словно он меня знает.

 Я смотрю на него. Уже более внимательно. Что-то шевелится в мозгу, какая то мысль, но я не могу ее поймать.

Слышу скрип двери, обернувшись, на пороге вижу отца. Такого лица я у него не видела. Никогда, бледного, словно пустого. А вот взгляд дикий и мимо меня — на странного мужчину.

Артем почему-то отходит в сторону.

Что происходит?

Я снова возвращаю взгляд на незнакомца и тело почему-то наливается тяжестью и в голове одна за другой плутают мысли. Ты знаешь его. Но откуда? Где я могла видеть это лицо с квадратной челюстью и большими глазами. Незнакомца. Некого Иля. Его лицо… такое смутно знакомое. И улыбка. Словно дом, в который хочется вернуться. Который никогда не забыть.

— Нет, не может быть.

— Пацанка, это же я.

— Ты, умер, — сглатываю тошноту и нелепый страх перед счастьем. Таким зыбким, зыбким. — Ты же умер!

Он качает головой и меня пробирает дрожь. Рыдание срывается с дрожащих губ и я снова кричу.

— Ты умер, умер! Папа, скажи что он умер! Мы хоронили его!

— Пропал без вести, — слышу голос отца — уже ближе и срываюсь.

 Подбегаю, беру это, такое родное, такое незнакомое лицо и ощупываю со всех сторон, чтобы убедится что не приведение, что не мое больное воображение, что не сон.

— Васька, Васька мой вернулся. Папа — это Вася. Живой.

Руки брата тут же прижимают меня к себе, и я начинаю целовать его щеки, глаза лоб, чувствуя невыносимую боль в груди, но она не мешает, она как освобождение, как ключ от темницы, в которой я много лет сидела.