Цифровой призрак (СИ) - Некрасов Николай Алексеевич. Страница 33

В любом случае, кем бы я ни был, я уж точно не рядовой обыватель, а значит… Значит, мне нужен свой стиль. Модный прикид на все случаи жизни. А уж буду я геройствовать, перейду на темную сторону или буду жить в свое удовольствие — это не важно. Главное, чтобы костюмчик сидел.

Обаяние усилено на 25%.

Я завернул в ближайший ТЦ, в магазин мужской одежды. В первый попавшийся. В один из самых дорогих, где обычно толпиться меньше всего народу.

Налички у меня почти не было, она лежала в рюкзаке в Юркиной квартире, но проблемы я в этом не видел. Идти грабить очередной салон по выдаче «быстрых денег» не было ни времени, ни желания. Зато от Алены я кое–чему научился. Если она могла расплатиться библиотечной карточкой, заставляя технику думать, что платеж прошел, я мог сделать то же самое только с человеком, стоящим на кассе.

Я не привык одеваться в подобных местах. Мне куда комфортней ходить между стеллажей, когда из динамиков орет музло с определенным градусом алкоголя в нотах, и где продают шмотки с изюминой. Можно даже сказать, с душой. Удобные толстовки с забавными принтами, футболки с рок–группами и отшибленными мультяхами, брюки с карманами, а не вот это вот все. Да даже любой обычный мелкий магазинчик, где можно купить простые потертые джинсы, мне нравится куда больше этих пафосных мест. Но с другой стороны, всегда нужно пробовать что–то новое.

Зализанный тощий мальчик в обтягивающих брючках заметил меня и скептически осмотрел. На него мое усиленное обаяние явно не действовало. Потрепанные джинсы и мятая кенгуруха — совсем не то, что носят постоянные клиенты этого магазина.

— Прямые джинсы, какую–нибудь кофту и куртку, — скомандовал я.

Парень на мгновение подвис, не то прикидывая размер одежды, не то оценивая, во что меня можно нарядить, чтобы я стал похож на человека. Затем в его мозгах сошлись какие–то схемы, и он скрылся из виду.

Через пару минут я стоял перед широким зеркалом и смотрел на свое отражение: белая рубашка с черным галстуком; клепаный ремень, который я не просил, как и галстук; кожаная куртка (Алена бы одобрила) и прямые джинсы с креативно раскиданными по ткани дырками. От моих они отличались разве что нулевым пробегом, качеством ткани и ценой. Хотя, наверное, сидели все–таки немного лучше. Я даже секунду залюбовался, прежде чем телефон на пуфике тренькнул, и отвлек меня.

«Неплохо смотришься», — сообщала Алена через эсэмэс и подмигивала кошачьим смайликом.

«Хватит за мной подглядывать!» — ответил я и следом отправил негодующую рогатую морду.

«Чего я там не видела?!» — отреагировала она и показала мне язык.

«Ты нашла, что я просил?»

«Нашла. Что ты задумал?»

«Скинь адрес и не подглядывай! — ушел от ответа. — А не прекратишь, взломаю твой телефон!»

«Мечтай! Ты даже с тостером не справишься!» — Три смеющихся до слез смайла.

— Ну как? — раздался голос сзади. — Все подошло? Мне показалось, вам пойдет стиль Дэвида Бекхэма. Не хватает только часов, тогда образ был точно как с обложки.

Пацан явно мне льстил. Не то мое подкрученное обаяние все–таки его добило, не то кодекс сотрудников магазина обязывал говорить клиентам комплименты. До Бекхэма мне явно было далековато: трехдневная щетина выглядела не настолько опрятно, а общий помятый вид явно не дотягивал до глянца. Но раз уж даже Алена похвалила…

Я еще раз бросил на себя взгляд. Черно–белые кеды, черные джинсы, косуха и белый воротничок. Практически «мен ин блек». Останется только стереть сотрудникам магазина память, и все будет по канону.

— Да, все отлично, — ответил я. — В этом и пойду.

Я расплатился проездным и там же у кассы подхватил очки–авиаторы. Заботливо уложенную на кассе старую одежду я выбросил в ближайшую урну, не вынимая из пакета.

Алена скинула мне адрес и опять спросила, что я задумал. Я ответил ей «спасибо» и вырубил телефон. Нечего отслеживать мои перемещения и подглядывать за мной. Хватит уже, налюбовалась.

Когда вышел на улицу, меня захлестнул какой–то странный азарт. Не знаю, что меня так раззадорило. Не то новые шмотки из дорогого магазина, не то неожиданный комплимент от Алены, не то ощущение, что я наконец встал на правильный путь. И я сейчас не про «путь истинный», мне до него как до Луны пешком, но я наконец–то впервые почувствовал себя живым. Настоящим! Идущим к цели.

Предчувствие, что я вот–вот распутаю клубок из загадок, пьянило не хуже алкоголя. И печаль не появлялась уже несколько дней, а значит, я делал все правильно. Мое срезающее статы проклятье лечилось не алкоголем и прочими радостями, а простым поиском себя. И сейчас я чувствовал, что как никогда близок к разгадке. Кажется, дерну за ниточку — и пуф! Все вспомню.

Я посмотрел Вовкин адрес на карте смартфона, чтобы моя внутренняя навигационная служба сохранила маршрут, и когда оторвал взгляд от экрана — не поверил увиденному.

Люди вокруг запестрели данными. Возраст, статус, работа, состояние, настроение — все это окутывало их множеством надписей. Они шли по улице и несли облака информации вокруг себя. Все это подсвечивалось разными цветами, и впервые пасмурный Питер засиял не гирляндами, рекламой или огнями фар, а людьми.

Я перестал видеть серость улиц, увидел светящихся пешеходов и автомобилистов. Даже те, кто был явно не в духе — светились. Сияли эмоциональным фоном и багажом своего прошлого.

На меня сыпались тонны информации. Я видел, кого сегодня уволили, кого впервые поцеловали, кто стал отцом, кто предал своего лучшего друга и теперь не находил себе места.

Голова закружилась, и я остановился у пешеходного перехода, оперся о столб светофора. Сталь под ладонью слегка охладила меня. Я зажмурился.

Похожие ощущения я испытал в больнице, когда интерфейс засыпал меня уймой окошек и уведомлений. Я глубоко вдохнул и выдохнул, и так несколько раз. Затем открыл глаза и увидел, что информационные облака исчезли.

И что это было? Паническая атака? Или меня впервые переполнила сила, которую я едва мог сдержать. Нужно скорее добраться до Вовки, найти зацепку и остыть.

Можно попробовать угнать машину или взять такси, но тогда придется тащиться по пробкам, а это чревато очередным приступом. Или можно спуститься в подземку, но это теперь как–то мелко. Не солидно. Не только из–за того, что я ощущаю, будто еще чуть–чуть — и взлечу над городом как Супермен, но и потому что на мне чертовски дорогой и крутой прикид. Хочется какого–то драйва, хочется отчебучить что–то такое, что–то под стать тому, как я выгляжу.

«Дорогие петербуржцы и гости города, приглашаем вас на экскурсию по каналам и рекам Санкт–Петербурга…» — проорал в рупор уличный зазывала, и я принял это как знак свыше. Кататься с туристами по Неве я, конечно же, не собирался, но зато мог добраться по воде до нужной мне набережной.

Я облокотился на край, чтобы оценить перспективы. Люди загружались на теплоход, а очередь, казалось, не уменьшалась ни на чуть–чуть. И что же делать? Не угонять же его вместе с ними!

Думай, голова, думай!

За двумя, уже почти полностью наполненными теплоходами, я заметил небольшой катер, украшенный цветами.

«Вот оно! — сверкнула мысль и я почти увидел, как в уголке обзора загорелась лампочка идей. — Свадебный катер, ждущий приключений, как и я сам».

Я двинулся к женщине, пропускавшей всех на платформу. Сначала хотел сказать, что я жених, которого бросили у алтаря. Отчасти это была даже правда. Лариса бросила меня, пусть даже почти с моей подачи и совсем не у алтаря, но это уже детали. Я бы продавил своей волей эту историю, и женщина–контролер пропустила бы меня. Но когда запустил «Проблесковый маячок» и возмущенная очередь расступилась передо мной — плюнул на все.

Зачем мне что–то придумывать? Зачем что–то из себя изображать? Вообще, я люблю почудить, посочинять истории, я же писал статьи для каких–то колонок, если верить тому, что я знаю о своем прошлом. Но когда я приблизился к женщине, все что я сделал — это прошел мимо.