И 7 (СИ) - Михайлов Руслан Алексеевич "Дем Михайлов". Страница 8

— Значит он уже мертв — удовлетворенно кивнула вторая женщина, могущая похвастаться невероятно большим носом.

— Я бы не это не стал — улыбнулся я и коротко ткнул Хорхе локтем — Эй, консильери. Я сюда пришел кофе выпить. И тебя послушать.

— Ах да — ожил Хорхе и, медленно поднявшись, широко улыбнулся — Усаживайтесь, дамы и господа. Рады встрече и знакомству. Я Хорхе. Личный адъютант коменданте Оди и его правая рука во многих делах. Понимаю, что у всех у нас времени в обрез, так что может сразу перейдем к делу?

— Было бы здорово — улыбнулась синеглазая, задумчиво переводя взгляд с меня на Хорхе и обратно — И что-то подсказывает мне, что куда проще все обсудить именно с тобой, помощник Хорхе…

— Вы мудры, сеньора — улыбка Хорхе сверкнула ярче, но не стала от этого заискивающей или угодливой — Итак? Чем можем помочь? И самое главное — сколько вы готовы за это заплатить? — поймав взглядом недовольное выражение лица до этого молчавшего гоблина в синей футболке, консильери развел руками — Или сначала познакомимся поближе?

— Поближе — с готовностью поддержал гоблин в синем — Вы вообще кто? Откуда? Зачем? Мы ни к кому в душу не лезем, но когда вдруг прибывает отряд вооруженных дерзких чужаков, что с ходу начинают вскрывать малые взрывные сундуки и нанимать мутов… сами понимаете. Так что… да… не помешает познакомиться поближе.

— С радостью! — расцвел Хорхе — А вот и кофе как раз несут…

Поднявшись, я кивнул помощнику:

— Ты поясни. А я пока чуток пройдусь…

— Ого — удивленно буркнул тот, что в белой рубашке — А это не перебор по наглости и…

— Тише, Кон — мягко произнесла синеглазая, успокаивающе опуская ладонь ему на плечо — Мы ведь уже обсуждали и не раз. Все люди разные. И никто не обязан соблюдать устраивающий нас этикет. Вот Хорхе. Улыбчив, дипломатичен, готов что-то рассказать и готов выслушать. Тебе мало?

Тот что-то ответил, но я уже не слушал. Забрав у девушки с подносом один из стаканов с кофе, я двинулся по периметру крыши, вслушиваясь в доносящиеся снизу крики, вглядываясь в городские руины и пытаясь понять, насколько долго нам придется здесь задержаться. Я прошел почти половину пути, когда заметил двигающуюся к Форту Славы машину. Груженный большой электропикап некогда серебристого цвета. И шел он аккурат с той стороны, откуда я и ждал гостей.

Посланцы Садов Мутатерра прибыли.

И с ними, похоже, придется общаться именно мне.

Допив кофе, я поставил стакан на один из столиков и с края крыши прыгнул вниз. Пролетев этаж, приземлился на крохотный козырек над окном, откуда прыгнул дальше и левее, не промахнувшись мимо еще одного выступа. Следующим пунктом назначения стала крыша одного из бараков. Морщась от рвущей мышцы ног боли, я пробежал всю длинную крышу и прыгнул еще раз, приземлившись в центре заваленного мешками грузового отсека.

— Владыка! — завопила сидевшая на мешках девка, подпрыгивая и для чего-то закрывая глаза.

— Не он — возразил я и ударил ладонью по крыше пикапа — Вы из Садов Мутатерра?

— Д-да…

— Я Оди — широко улыбнулся я и сквозь заднее стекло уставился на лицо сидящего в кабине старика с тревожным взглядом — Поболтаем, садоводы?

Высокий сухой старик, выглядящий скорее палочником, а не недомутом, с сипом втянув в легкие вонючий дым сигариллы, вместе с кашлем выдохнул все накопленное недовольство и легкий испуг:

— Не понимаю с чего мы вдруг подорвались на просьбу этого незнакомца, леди Руха!

— Я никого ни о чем не просил — возразил я, медленно обходя изношенную машину — Не путай, старик.

Пикап выглядел именно что изношенным, а не потрепанным — как раз потрепанности в нем было ноль. Как и следов небрежного отношения к технике. Каждая дырка в корпусе заделана, каждая вмятина выправлена, фары защищены стальной решеткой, причем сделанной по размерам, массивный гоблинятник с шипами закреплен не декорации ради и судя по следам на нем, он уже не раз сталкивался с препятствиями живыми и мертвыми. Не обращая внимания на продолжающийся бубнеж старика с самокруткой, я подпрыгнул и убедился, что солнечные панели являются частью крыши и выглядят чистыми и работоспособными. Последнее что я сделал — заглянул в шестиместную просторную кабину и глянул на органы управления. Ну да… Руль и одинокая педаль. Больше ничего — никаких приборов. Одиноко горит желтый огонек, говоря о частичной разряженности батарей. В Мутатерре не разгонишься, здесь нет светофоров, тут не нужны электронные навороты. Все что надо — это руль, педаль и индикатор батарей. Все отверстия в приборной доске — там, где раньше находились экраны — аккуратно заделаны пластиком. Но на сиденье рядом с водительским местом лежит подключенный к машине планшет в защитном чехле — для дополнительного мониторинга бортовых систем. Да…

Все предельно функционально, аскетично и надежно. От этой машины буквально воняло сурверами. Если раньше я еще сомневался, то теперь, рассмотрев пикап и его пассажиров, я окончательно убедился в своей правоте.

— Успокойся, Брушо! — вежливо, удивительно вежливо и при этом властно попросила сухонькая старушка, даря мне нейтральную улыбку, что показала прекрасно сохранившиеся белые зубы. Еще одно подтверждение… да они практически и не скрываются — как замершие в тарелке вареных бобов черные тараканы. Хаваешь ложками не разбирая…

— Вы двое слеплены из местного говна — кивнул я, поочередно указав пальцем на старика и сидящего за рулем темнокожего паренька — А вот ты… — повернувшись к старухе, я медленно кивнул — Ты сурвер. Потомственный. Получили мой привет?

Леди Руха доброжелательно улыбнулась:

— Скорее услышали что-то невнятное… и раз уж машина так и так должна была доставить в Форт фрукты и орехи, то я решила проведать старых знакомых, кое-что приобрести и заодно поглядеть на загадочных чужаков, что с легкостью убивают здешних тварей и открывают взрывные сундуки. Вы уничтожили так много кропосов, что мы впервые за долгое время добрались до Форта без единой стычки и не потратили ни одного патрона.

— Кто вас прикрывал? — поинтересовался я, вглядываясь в далекие здания — Пара метких стрелков засела на верхних этажах?

— Ты главный среди чужаков, мальчик? — выцветшие умные глаза вгляделись в меня, скользнули по майке и револьверной кобуре — Уж прости, что так называю тебя, но с высоты прожитых мной лет…

— Молод и глуп! — скривился старик и языком перебросил сигариллу из одного уголка рта в другой — Но выглядит жестким…

— Мальчик — я тихо рассмеялся — Какой уже раз, а? Какой уже раз подобные тебе седые детишки называют меня мальчиком… ты родилась под землей, бабка… и ты точно сурвер… ты буквально копия тех, кого я видел в Хуракане. Такая же чистенькая, вежливая, хитрая и считающая себя и себе подобных верхом сраной эволюции… Как вы выбрались наверх? Когда? Где ваше убежище? На территории Мутатерра? Под ним? Насколько глубоко? Как максимально быстро добраться до вашего убежища? Кто владеет пультом от главных дверей? Вы? Или система?

— Постой! Постой!

— Как зовут главного смотрителя? Какому из ваших внутренних протоколов выживания вы следуете? После раскола в ваших нихрена не священных крысиных рядах вы начали выдумывать собственные законы чуть ли не для каждого из убежищ… Как вы их там называли? Протокол Священной Весны? Протокол Единого Пути? Протокол Священные Следы Первых? КНТ-17 поправка 6? А может протокол Зеленых Записей? Ну? Говори, старая… говори! Кто-то из ваших носит взрывные пояса или ошейники? Как к вам относится система? Что о вас думает сраный Владыка?

— Святые двери главного входа да не будут вскрыты насильно — вцепившись в край окна машины, старуха смотрела на меня застывшим взглядом — Откуда ты…

— Вы не можете не быть изгоями в любом из убежищ… В каждую из Управляющих буквально вшита неприязнь к крысам-сурверам. Эта неприязнь и недоверие вшиты прямо в их нервные системы и вам никогда не дождаться особых поблажек… но что я вижу — сурверы свободно разгуливают по Мутатерру… надо же… Ты ведь сурвер, бабка… ты старый сурвер, воняющий просроченной тушенкой Бункерснаба…