Двойня для босса. Стерильные чувства (СИ) - Лесневская Вероника. Страница 14

Глава 13

Алиса

Сквозь свои же судорожные стоны я, кажется, слышу твердые шаги, грохот, звон стекла и… сдавленное ругательство. Списываю все на игры воспаленного разума.

Я ведь в полном одиночестве сейчас!

Однако моя уверенность разбивается вдребезги, когда кто-то хватает меня за плечи и поднимает, заставляя сесть. Нагло забирает спасительную подушку и нервно отбрасывает в сторону, а потом встряхивает меня грубо.

Испуганно моргаю, пытаясь восстановить зрение. Сквозь пелену слез вижу… Стаса. Трясу головой, чтобы прогнать наваждение, но оно не исчезает.

Зачем этот странный мужчина вернулся? Судя по его виду, чтобы меня убить. С особой жестокостью.

Он в ярости, дышит тяжело, раздувая крылья носа, играет желваками на скулах. И зубы стискивает, чтобы не наорать на меня.

— Пей! — все же повышает голос и протягивает мне стакан с янтарной жидкостью.

— Что это? — шмыгаю носом, втягивая резкий запах. — Я не пью. Мне нельзя.

Вспоминаю, ради чего все эти месяцы держала диеты, принимала витамины, вела здоровый образ жизни. Ради эко. Которого не будет. Потому что все бесполезно.

Зажмуриваюсь и опять реву. Слишком больно, чтобы скрывать эмоции.

— Клянусь, я сейчас волью в тебя это силой, — рявкает Стас так громко, что, кажется, стекла в шкафах гремят. — Пей!

Дрожащими руками беру стакан и вливаю в себя его содержимое. Горло горит огнем, дыхание перехватывает. Кашляю надрывно, невольно утыкаюсь лицом в плечо Стаса. Чувствую, как он приобнимает меня, проводит рукой по затылку.

— Теперь в душ! Переоденься! Там должны быть свежие халаты, — отдает короткие приказы. — Справишься? Или мне проследить? — добавляет с раздражением.

— Ммм? — теряюсь на мгновение. — Да. Нет. Я сама! — заливаюсь румянцем.

Выбираюсь из уютного плена, быстро нахожу в огромном номере ванную, наверное, в состоянии аффекта. И скрываюсь за ее дверями.

После душа действительно становится легче. Ощущение тепла и чистоты немного успокаивает. Теряю счет времени. Укутавшись в махровый халат, занимаюсь своими вещами, застирываю пятна, развешиваю одежду на сушилке.

Собираюсь выйти из ванной, но замираю у зеркала. Пугаюсь своего отражения: измученное лицо, припухшие веки, красные глаза и… потухший взгляд.

— Алиса! — доносится из-за двери, вынуждая меня подскочить на месте. — Все нормально?

Не желаю испытывать терпение сурового мужчины, который непонятно почему носится со мной, как с ребенком. Вылетаю из ванной и едва не сталкиваюсь со Стасом. Поднимаю на него растерянный взгляд.

— Тебе лучше? — ровным тоном интересуется он и тут же приказывает. — Иди на кухню.

Подчиняюсь, потому что я не в том положении, чтобы играть с огнем. Да и, честно говоря, доверяю Стасу. Глупо, но ничего не могу с собой поделать.

Плетусь за мужчиной. Преодолеваю просторную столовую, на ходу удивляясь роскоши апартаментов. Не номер, а полноценная квартира со всеми удобствами. Стас перестарался! Мужчина, который не терпит полумер — привык брать от жизни по максимуму. Вот только почему его желания распространяются и на меня тоже…

Через арку захожу в мини-кухню. Осматриваюсь бегло, отмечая благородно-сдержанный интерьер, и занимаю стул возле стены. При этом устраиваюсь боком к столику, чтобы… лучше видеть Стаса.

Тем временем он закатывает рукава рубашки и подходит к электрической плите — глянцевой поверхности, которой явно никто не пользуется из посетителей. Но сейчас на одной из конфорок стоит турка. Стас колдует над ней некоторое время, и его действия, признаться, завораживают.

Мужчина на кухне, тем более, богач-бизнесмен, привыкший получать все по щелчку пальцев, — это в принципе редкий экземпляр. Стас же выглядит здесь весьма спокойно и… гармонично.

Мгновение — и он разливает по кружкам кофе. Поворачивается ко мне.

— Ты сам варишь кофе? — ошеломленно округляю глаза.

Стас усмехается и ставит передо мной чашку с ароматным, дымящимся напитком.

— Я люблю кофе, — пожимает плечами. — Качественный, вкусный, идеально сваренный. Как известно, хочешь сделать что-то хорошо, сделай это сам.

Садится за стол напротив меня.

— Что у тебя случилось, Алиса? — спрашивает Стас тоном, не терпящим возражений. — Неудачное ЭКО? Это не повод, чтобы…

— ЭКО назначено на завтра. Но его не будет, — твердо чеканю я и делаю глоток кофе. — Нет смысла. И беременеть мне не от кого.

— Почему? — хочет докопаться до сути.

— Муж изменил, — пытаюсь говорить равнодушно, но надрывный всхлип выдает меня с головой.

— Так любишь мужа, что жертвуешь собой? Даже сейчас? — произносит с легким укором.

— Любила, — признаюсь тихо. — А ты? — дерзко смотрю на Стаса: не только ведь ему можно задавать неудобные вопросы. — Ты любишь свою жену?

Видимо, я затрагиваю запретную тему. Стреляю метко. И больно.

Потому что вместо ответа Стас поднимается, достает из мини-бара бутылку — и наполняет стакан. Возвращается к столу уже с «успокоительным».

— Мне кажется, такие, как ты, не женятся по любви, — выпаливаю я и понимаю, что во мне начинает говорить алкоголь.

— Какие «такие»? — постукивает пальцем по ободку стакана.

— Ну, ты… Расчетливый бизнесмен. Привык контролировать все и всех. В твоем мире все решают деньги. Ты руководствуешься разумом и холодным расчетом, а не чувствами, — спотыкаюсь о напряженный графитовый взгляд и икаю. — Прости, — виновато закусываю губу. — Лишнего наговорила.

— Ты права. Мне не нужна любовь, — хмыкает Стас с едва уловимыми нотками горечи и обводит меня долгим взглядом. — Она делает человека слабым и глупым.

— Раньше я думала наоборот, — откидываюсь на спинку стула и опираюсь затылком о холодную стену. — Но сейчас мы оба видим, к чему это меня привело, — ухмыляюсь обреченно.

— Не ставь на себе крест из-за какого-то урода. Он просто не понимает, кого потерял, — неожиданно заявляет Стас на выдохе.

Смотрю на мужчину, тону во тьме черных глаз — и не знаю, как реагировать на его слова.

Стас залпом опустошает стакан и резко поднимается.

— Мне пора, — произносит твердо.

Он прав: и так задержался неприлично долго. Дома его ждет законная жена. А я пока что замужем, пусть ненадолго, но все же. Факт остается фактом.

— За руль? — уточняю взволнованно, покосившись на пустой стакан.

— На такси.

Стас врет. Чувствую, вижу по его глазам, но это не мое дело.

Сейчас я должна отпустить его, не компрометировать и дальше. Но вместо того, чтобы дождаться, пока Стас покинет номер, зачем-то плетусь следом за ним в коридор.

Опираюсь плечом о выступ в стене и наблюдаю, как он собирается. Быстро, нервно, рывками. Словно спешит разорвать тонкую, почти прозрачную нить, что натянулась между нами. Все правильно. Это самый верный выход. Но почему внутри меня что-то настойчиво и возмущенно скребет?

Накинув влажный после дождя пиджак, Стас замирает на секунду, размышляя о чем-то, и делает шаг ко мне.

— Тебе нужно что-нибудь еще? — приподнимает бровь.

«Нужно, Стас. Не оставляй меня одну», — хочется закричать в его непроницаемое лицо, но я сдерживаю себя. Не имею права.

— Ты и так много для меня сделал, — выдавливаю из себя улыбку. — Спасибо.

Стас кивает, чуть наклонив голову набок. Но не торопится покинуть номер.

Мысленно ругаю его за это. И себя.

Намереваюсь разорвать зрительный контакт, развернуться и уйти, чтобы больше никогда не встречаться со Стасом. Однако тело не слушается меня, превращается в статую, а из глаз предательски скатываются две слезинки.

Опускаю голову, желая скрыть от мужчины свою мимолетную слабость. Но он успевает заметить.

Неожиданно приближается вплотную ко мне и заключает лицо в ладони. Смотрит внимательно, прямо в душу забирается. Подчиняет и обездвиживает одним лишь взглядом. Большими пальцами стирает соленые капли с моих щек.

— Лиса, ну что ты делаешь со мной? — шепчет с непривычным надрывом.