О-3-18 (СИ) - "Flora Macer". Страница 46

— Куда идешь? Ты меня разбудил, тебе пизда, — парень резким движением руки запускает нунчаки по раненому глазу.

Череп ультрахищника не выдерживает, трескается каждый раз в новых местах. Шайль прижимается к ступенькам, наблюдая, как над ней мелькают рукояти. Глухие удары, звонкий хруст костей, брызги крови, вылетающие из пасти клыки.

Волколюд не может броситься вперед и не может быстро отступить — слишком тесно. Каждый удар выбивает ориентацию в пространстве. Сколько их получил зверь? Уже тридцать? Больше?.. Парень безжалостно отрабатывает все новые траектории, словно вознамерился познакомить каждую клеточку головы с лаской.

— Кто мешает спать — засыпает навсегда! — поучает незнакомец, последним размашистым ударом окончательно пробивая рукоятью череп.

Деревянная дубинка рвет мозг. Лапы волколюда подкашиваются, и он обмякает на ступенях. Шайль лежит, тяжело дыша, зажимая рану на плече, и смотрит… нет, не с удивлением. Это самое странное, что она видела. Тут удивления мало будет.

— Жива? — спрашивает парнишка, закладывая окровавленные нунчаки под мышку и протягивая свободную руку. — Подняться можешь?

Шайль принимает помощь. Пошатывается, но все не так уж плохо… хотя нет. Плохо. С куртки стекает кровь. Парень присвистывает.

— Сама справишься? — безразличный взгляд коричневых глаз подсказывает: парню плевать.

Учитывая, какие у него синяки от недосыпа, неудивительно. Судя по всему, здорового сна в жизни спасителя очень мало. Или… слишком много?..

— Справлюсь, — кивает Шайль, пытаясь собрать слюну в пересохшем рту. — Ты еще что за перец? Я не видела, чтоб так…

— И не увидишь. Эта фигня только в моих руках работает. Я типа игрок нулевого уровня, — поясняет незнакомец, двинув плечом, под которым зажаты нунчаки. — Миша я. Михаил, если длинно. Сама можешь не называться, я спать хочу и мне как-то плевать. Дел куча, а я тут прокрастинирую.

Парень салютует двумя сложенными пальцами, ограничившись этим для прощания.

— Доброй ночи… — ошеломленно бросает вслед Шайль, наблюдая за удаляющимся Мишей.

Девушка, в общем-то, не знает ни названия оружия, ни города, где могут научить подобному. Для нее случившееся выглядит фантастикой, граничащей с безумием. И только безумно болезненная рана на плече да исковерканная морда Гириома позади подсказывают, что это обыденная реальность. В ней просто иногда случаются чудеса. Приходят из ниоткуда и уходят вникуда.

Шайль даже не уверена, что застанет этого сумасшедшего с палками еще раз. Впрочем, она не особо хочет. С подобной скоростью и силой ударов даже ей нечего делать. Пусть живет себе… где-то. В другой реальности, желательно.

Перебарывая слабость, девушка оборачивается на подергивающегося волколюда.

— Опять шерстью плеваться… — бормочет, опускаясь на колени.

Глава 12: День 6

За окном — светлое небо. В комнате легкий туман сигаретного дыма. Дверь на балкон накрепко заперта. Шайль чувствует, как к голой спине прилипла простыня и как к животу… прикасаются.

— Проснулась? — Гириом заботливо шепчет в шею. — Ты сегодня сплюха.

Шайль цепенеет. В голове проносятся воспоминания: ну точно ведь было! Или… нет?..

— Гириом? — тихо спрашивает девушка, не решаясь повернуть голову и даже просто скосить взгляд.

Прикосновение знакомых пальцев к губам рассеивает сомнения. Это он. Обаятельный волколюд из соседней квартиры. Но?..

Все же Гириом здесь. Прижимает к себе, легонько целует плечо. Зарывается носом в волосы. Шумно вдыхает.

— По утрам от тебя пахнет парным молоком… — признается Гириом, пока его пальцы поглаживают шею.

Шайль приподнимается, выбираясь из объятий. Поворачивается. Волколюд выглядит как обычно, разве что волосы растрепаны чуть сильнее.

— Что вчера было? — спрашивает девушка. — Ты помнишь?

— Ну, ты пришла домой очень поздно, шумела и кричала что-то. С ног до головы в крови. От тебя воняло какой-то дрянью, — Гириом задумчиво переводит взгляд на потолок. — Я успокоил тебя. После душа ты уснула. Вот и все.

— А что-то еще? — Шайль подбирается, взглядом пытаясь найти кобуру.

Вон она. На прикроватном столике. «Левиафан» на месте. Дробовик… тоже. Дулом вверх смотрит, прислонен к письменному столу. Что вчера было?

Шайль трет глаза. Поворачивается к Гириому. Каждый вдох их зрительного контакта вызывает ощущение, что сейчас происходит что-то нереальное. А что вообще реально? Может, Шайль даже не дома сейчас?.. Нужно… нужно убедиться. Как-то.

— Дорогуша, а у тебя есть в О-3 друзья?

— Не-а. Был один друг… — Гириом прерывается, чтобы зевнуть.

— … и его звали Жорж. Верно?

— Э-э… нет. Что за идиотское имя? Это французское? — парень кривится. — Парня зовут…

Имя Шайль прослушала. Вскочила, принявшись себя осматривать. Она не голая. Трусы, бинты на груди. Но крови нет. Раздраженно взъерошивает копну волос, подходит к дробовику. Хватает за цевье, порывисто поднимая и резким движением руки вниз заставляя патрон вылететь через затвор. Хватает его на лету. Подносит к носу. Ничего особенного. Пластик, металл, порох. Не более.

— Такая, как ты, полуголая и с оружием, — ухмыляется Гириом. — Выглядишь шикарно. Тебя бы сейчас сфотографировать…

Да, с точки зрения парня, Шайль действительно выглядит красиво. Стоит боком к окну, освещаемая отражением с лазурного неба. Задумчиво вертит в пальцах патрон, в другой руке удерживает дробовик. Осанка гордая, а вот лицо — сонное.

Но девушке нет никакого дела. Поэтому Гириом переводит тему:

— А чего про друга спрашиваешь?

— Просто так, — отмахивается Шайль, заталкивая патрон в патронник. — Светская беседа.

Ничему нельзя верить.

— Сигареты я вчера принесла? — буднично интересуется детектив, продолжая заряжать дробовик.

Предыдущий хозяин, кем бы он ни был, закинул только парочку патронов. Вмещается семь. Проверив, чтобы дробовик был на предохранителе, Шайль удовлетворяется.

— Целую кучу! Где столько достала? Ларек грабанула?

— Вроде того. У тебя в городе дела есть?

— Не-а, — Гириом потягивается. — Хойк зассал и прикрыл лавочку.

— Сиди, значит, здесь. Никуда не суйся, никому не открывай. Кури сигареты, жди меня. Я вернусь через пару дней, думаю.

— Оу… какие-то… проблемы?

— Будем считать, что так.

Душ, кофе, одеться, сигарету уже на улице, на ходу. Шайль впервые убегает из собственного дома. Лишь напоследок убеждается, что дверь в квартиру, где «жил» некий Миша, выбита. Изнутри пахнет кровью и рвотой. Дальше совать нос нет смысла.

***

Надин оказалась симпатичным волколюдом, но действительно хилым и неподготовленным к бою. То ли молодая, то ли дегенератка. Шайль даже не стала ее рассматривать, отведя взгляд после наивного вопроса: «Вы та самая полицейская?»

Полицейская. Пф-ф. Полицейский. Бывший. Пока что.

— Итак, — Гэни этим днем выглядит довольно уставшим. — Все понятно, детектив?

— Да. Добраться до мэра, озвучить ему свой план и добавить, что это сделка, а не предложение помощи. Договориться о месте в правительстве для «ВолкоЛЮДОВ». Постоянно концентрироваться на сопровождении Надин.

Мальчишка похлопал в ладоши. Рерол неодобрительно скосил взгляд. Еще один революционер?

Шайль поправила имитированный ремешок дробовика. По сути — скрученная тряпка, узлами закрепленная на скобах. Ствол картечного ублюдка выглядывает из-за левого плеча.

— Тогда отпускаю, пусть луна хранит вас и все такое, — Гэни помахал рукой, прогоняя и Шайль, и Надин.

В общинном «гнезде» ажиотаж. Волколюди сегодня активнее. Кто-то спаррингуется. Надин молчит ровно до выхода на улицу.