Ты не мой BOY (СИ) - Рам Янка "Янка-Ra". Страница 2
Ебать! - наблюдаю я за траекторией его берца.
Он, щёлкая по виску, отправляет меня в нокаут. Падая, я вспоминаю, что да-а-а... там же была какая-то медалька...
В коматозе медленно хлопаю ресницами. В ушах гул.
Малышка, сдув прядь с миленького личика, наклоняется, забирая кофе и наушники.
Глаза у нее карие, как пульки... И ресницы густые...
Перешагивает через меня и уходит в туман... Пам-пам.
Лежим. Снег падает на наши тушки.
- Дэн... А чего это было?
- Проёб по разведке и анализу тактико - технических характеристик.
Придется всё-таки запариться...
Глава 2 - Чадовище
Стоя на балконе, смотрю как отец возвращается домой. И морально готовлюсь к очередному бою.
- Поля, замёрзнешь... - сердится мама.
Но я не замерзну, у меня внутри геена огненная!
Слышу, как хлопает входная дверь. Отец заходит на кухню.
- А где чАдовище? - подозрительно спрашивает он.
- На балконе твое чадо, - вздыхает мама.
Уперев руки в бока выхожу к отцу.
- Триста пятьдесят тысяч, - сверлю его взглядом. - Плюс семьдесят на спорт-пит.
Именно столько стоит обучение в Спарте.
- Нихрена себе! Не, нет у меня.
- Есть!! Ты просто давать не хочешь.
- Я же сказал - нет у меня, - цедит сердито.
- Возьми в кредит. Я все отобью спортивными и спонсорскими премиями к концу следующего года.
Я бы и сама взяла этот чертов кредит, но мне не дают.
- Нет.
Садится за стол перед чашкой борща, поставленной мамой.
- Ах так! Тогда я заведу себе толстого, старого, мерзкого богатого любовника. Он будет мне оплачивать школу, а я буду рыдать по ночам от омерзения. А тебе будет стыдно!! - рявкаю я.
- Гы-гы-гы... - хихикает Милка, пуская пузыри трубочкой в молоко.
- Ну чего при малой несёшь-то?! - швыряет ложку отец.
- А я серьезно!
- Нет. Все! Закрыли тему.
- Да я черт возьми, только из-за Спарты согласилась на этот переезд! В меня надо вложить! Пока не поздно, и я могу ещё выстрелить! Как вы не понимаете?!
- Поля, денег нет, - хмурится мама.
Просто папа не хочет, чтобы я развивалась в спорте. Вот и все!
- Я все равно попаду в Спарту, - наклоняюсь над столом, заглядывая ему в глаза.
- Боевое самбо - не женское дело! Я не хочу, чтобы мою дочь калечили!!
У меня была серьезная травма, но сейчас уже все, я восстановилась. И надо наверстывать. Очень быстро. Иначе, я не прорвусь. А это моё всё!
Скидываю форму в рюкзак. Одеваюсь.
- Куда? - скрестив руки на груди, подпирает стену плечом отец.
- Отдаваться! - цежу я.
- Тьфу, дура... - бесится он. - Только попробуй!
- Полечка, так нельзя, - выглядывает из-за плеча мама
- Льзя!
Сорвав с полки наушники вылетаю из дома.
Включив музыку решительно шагаю вперёд. В Спарту. Где-то же я должна победить? Попробую там...
Нет здесь больше нигде боевого самбо. То что есть - уровень детского сада, секции во дворе. А Спарта - это доступ к спортзалам, тренажерам и самое главное к команде лучших, к соперникам. Спарринги нужны ежедневно. С разными соперниками.
Спарта - это лучшие тренера! Ахметов - лучший. Его парни всегда забирают пьедестал!
Это доступ к грамотным спортивным врачам, их поддержка. Это спонсоры. Это поездки на соревнования. Юридическая защита. Если ты не в этой системе, ты просто не конкурентен как спортсмен!
В общем, нет у меня альтернативы. А значит, надо биться в мясо за место там.
Пойти работать? Смешно... Несовместимые вещи, увы. Для профессионального спортсмена тренировки, соревнования и сборы и есть работа. Тут - или-или.
Прокручивая в голове предстоящий разговор с администрацией, иду, ничего не видя и на волне адреналина.
Бах!!
Врезаюсь в парня с огромной охапкой роз. Они рассыпаются красиво по сугробу к мои ногам.
- Оу, сорри! - бросаю я, переступая аккуратно через букет.
Мельком бросаю взгляд на его лицо.
Родинка какая-то знакомая на скуле... - проносится в голове.
Поправив наушники спешу дальше. Ну некогда мне цветы ему помогать собирать.
До Спарты иду пешком. Спрашиваю у охранника можно ли как-то пообщаться с администрацией.
- Мне Ахметов нужен.
- В кабинете директора.
Скинув куртку на лавочку, стучусь.
- Можно?
- Зайди... - не отрывая взгляд от бумаг. - По какому вопросу?
- Здравствуйте! Меня зовут Полина Малышкина. КМС. Первое место по России в позапрошлом году среди кадетов. Боевое самбо.
Поднимает заинтересованный взгляд.
- А в прошлом?
- Вылетела. Год с травмой. Я хочу к Вам, возьмите меня.
- Женской группы по боевому нет, - с сомнением смотрит на меня.
- Я с пацанами буду.
- Вес у тебя какой?
- Пятьдесят, - чуток привираю.
С досадой и лёгким пренебрежением рассматривает снова.
- Вы на татами на меня посмотрите! - дёргаю с вызовом бровями.
- Заключай договор, - пожимает плечами. - И вперёд.
- Мм... тут нюанс. Мне нужна квота на обучение.
- Квот нет! - категорически. - Школа закрывает некоммерческие проекты.
- Ну, подождите... Я же перспективная, вы на мне больше заработаете!
- Один взлет не гарантирует успеха. К тому же травма... - качает головой. - Да и те, кто занимаются бесплатно не имеют достаточного стимула, чтобы рвать вперёд. Им не надо окупать обучение.
- А вы меня в долг возьмите!
- Кредиты не выдаю.
Какой неприятный!!
- Хорошо! Я могу у младших вести боевое самбо. В счёт оплаты - тренироваться в команде.
- У тебя, детка, образования нет - у кого-то что-то вести. В общем, пока что - нет.
- Ясно!
Вылетаю из кабинета.
Лицо горит. В груди клокочет от обиды. Руки трясутся.
Не ныть! Не сдаваться, Малышкина!
Слепо и со злостью смотрю на их стену почета. Там их Ахметов в центре.
А я все равно здесь учиться буду, понял?!
Парни, проходящие мимо оборачиваются.
- Потеряла кого-то?
Чуть младше меня, но здоровые лбы.
- Нет, - качаю головой.
Это меня потеряли. Из состава команды по самбо. Но я найдусь...
Глава 3 - Рыба твоей мечты
Качаясь на качелях во дворе у Яшиных, болтаем с Ярославной. Пьем привезенный мной кофе.
- Славян, вот скажи, я что, сука, такой незаметный? - поднимаю телефон, выводя изображение с камеры на экран и рассматриваю себя.
В брови и на нижней губе - пирс “черные рожки”. В ушах черные тоннели, на скуле татуха.
- Только на лбу звезду люминофором осталось выбить... - угорает Яська.
- Я ей букетище в нос практически, прикинь? Осыпал розами! А она "сорян" и дальше понеслась! Даже томно ресницами не вспорхнула. Может она нестандартно ориентированная?
- Ой, у вас все нестандартно ориентированные, кто в ноги не упал с пол тычка, - фыркает Яська.
- То есть, шанс ещё есть да? Короче, где Яшин твой? Он мне нужен.
- Едет...
Раскачиваемся сильнее. Качели скрипят. Тетки на лавочке недовольно смотрят на нас.
Иван паркуется рядом с подъездом. Подходит к нам.
- Что за несанкционированные посиделки? - тянет мне руку.
Пожимаю.
- Тебя жду.
- Да ладно?
- Реально! Короче, девочка из Спарты - Полина Малышкина, - смотрю ему внимательно в глаза. - Миниатюрная, лет семнадцать-восемнадцать, милашка... Ногами машет хорошо и швыряет отлично. Профессионально, я бы сказал.
- Хм... Машет и швыряет? Боевое самбо или ММА.
- Скорее всего.
Зависает.
- Не открыли у нас ещё для девчонок ни то, ни другое. Дзюдо есть, но они ногами не машут. Карате есть, но они не швыряют. Полина?.. Нет у нас такой.
- Может, не знаешь просто? В город переехала недавно. Новенькая.
- Старших всех знаю лично и отлично!
Получает от Яськи снежком в рожу. Но успевает увернуться. Снежок бьёт в голую шею, падая внутрь куртки.