Ты снова станешь моей (СИ) - Стужева Инна. Страница 2

Позвонить я не решался долго, наверное, несколько дней. Ну а как дошел до кондиции и набрал, то был, сука, мягко говоря, послан.

Типа ребенок не твой.

Ну, ничего. Сейчас приеду, и мы разберемся, мой или не мой.

...

Катим на максималке уже больше трех часов.

Сворачиваем с трассы и тут же под колеса чуть не бросается местная размалеванная проститутка.

Сбрасываю скорость, чтобы не сбить дуру.

Че за приколы. Она б еще поперек дороги легла. Бухая что ли? Пиздец.

Объезжаю, но не успеваю заново набрать скорость, как замечаю плетущуюся вдоль обочины бабку с набитыми битком сумками в каждой из рук.

Честно, мне на других насрать, только свои проблемы интересуют, на край проблемы семьи.

Но эта мерзавка Заноза до сих пор сидит в моей башке, и говорит своим уверенным назидательным тоном: «Демьян, ты разве не знал, что людям нужно помогать? От тебя не убудет, если подвезешь ты, к примеру, старушку. А доброе дело, зато, сделаешь».

И я, не успев прогнать ее навязчивый образ, уже даю по тормозам.

- Мать, садись, подвезем, - предлагаю божьему одуванчику.

- Ась?

- Подвезем говорю, куда тебе там надо?

Бесит, что Она до сих пор оказывает на меня такое влияние. Даже спустя столько месяцев.

Брат выходит и помогает бабке с сумками, закидывая из в багажник, мы едем дальше.

- Спасибо, - благодарит нас бабка, а во мне закипает злость. Сам не знаю на что.

Потому что нихера я не добрый гном, и если бы не Ви…

- Вам куда? – спрашиваю, чтобы отвлечься и задавить досаду на самого себя.

- В Красные поля.

- Че? Да туда почти восемь км по навигатору! Вы их все пешком собирались протопать?

- Да, а что делать? – вздыхает бабка.

Мне кажется, я не догоняю.

- Не, я че-то не понял. Вы че, реально, собирались всю дорогу пройти пешкодралом?

- А что сделаешь, милок? На автобус я опоздала. На такси денег нет, это ж целых двести пятьдесят рублей. Вот, разве что добрый человек на пути попадется.

Ладно. Допустим, если так, то я не прочь побыть некоторое время местным водилой.

- А че, как тут у вас вообще? – интересуюсь, все еще не до конца понимая, куда попал.

- Да как у нас, – говорит бабка и вздыхает.

Жду, когда продолжит, но начало мне уже не нравится.

- Как и везде, милок. Денег ни у кого нет, работы тоже. На молокозаводе разве что трудиться, но зарплата там маленькая. Да и ту задерживают постоянно. Огороды вот у всех, благодаря им только и выживаем. Дорогу, и ту никак не сделают в селе. Обещают, еще с прошлой осени, да все недосуг. Другие дела, видно, у руководства есть, поважнее. Не до нас им, мировые проблемы решают. Так что, дорога есть только до Красных полей.

- А дальше? - не понимаю и не хочу понимать.

Мне критически важно произвести сногсшибательное впечатление на Занозу. А значит, подкатить на своем сверкающем красавце от Астон Мартин я должен к самому ее дому.

- А дальше, считай, нет ее. Вам самим-то куда?

- Нам в Снегиревку, - выдаю настороженно. - Знаете, где это?

И пусть там будет дорога, аминь!

- Аааа, - радуется бабка. - Ну, это, как высадите меня, так сразу направо повернете. Километра два по грунтовке проедете, а дальше через поле еще с километр. Кстати, прибыли мы. Вот тут у канавки останови, милок.

Останавливаю, переваривая ее «А дальше через поле еще с километр».

Это че за новый прикол?

Навигатор показывает дорогу, но бабкины слова никак не выходят из головы. Лезу в карты и выясняю, что интернет здесь тоже не ловит.

Ну че, круто. Зашибись.

- Ты слышал, дороги нет, - стебется брат.

- Не только дороги нет, но, похоже и интернета, - довожу до его сведения. - Не, че это за дыра вообще?

- Такая себе нормальная дыра, – усмехается Гордей. - Разворачиваем?

Ага, щаз!

- Я че, на дебила похож, столько километров зря отмотать. С нее спрошу за все мои волнения.

- Тогда едем дальше, - пожимает плечами брат.

Только не едем, а плетемся. На первой, блин, скорости.

- Не, бля, пиздец, какая дыра, - ворчу я снова, все еще не врубаясь в новую ебучую реальность.

Нервы на пределе.

А этому вообще все похер. И бровью не ведет даже когда впереди дорогу перекрывает огромная, размером, блядь, с озеро, лужа.

- Не проедем, - отмирает Гордей, зевая, - тормози.

- А дальше пешком? Нихера. У меня, если ты не заметил, туфли от Тестони.

Между прочим, лучшие из моей коллекции, насчитывающей по меньшей мере две сотни пар. Под них у меня отдельная комната в квартире отведена. В дополнение к той, что под костюмы.

- Знаешь, сколько они стоят?

- Знаю. Только если здесь застрянем, будет еще хуже, - и ухом не ведет брат.

- Нет, рискнем.

Сдаю сильно назад, а потом разгоняюсь и на скорости проскакиваю этот, бля, местный Ла-манш.

- Видел? – настроение несколько выправляется, - учись.

Но радуюсь я, к сожалению, рано.

Луж здесь, походу, больше, чем золотых запонок в моей коллекции.

Точнее, их просто реально пиздец как много и свою машину я теперь, навряд ли, быстро отмою.

И если первый десяток мне кое-как удается проскочить, то примерно на одиннадцатой машина сползает-таки в канаву и тупо садится на дно.

- Приехали, - непонятно чему радуется брат.

Я же хочу разнести все вокруг к чертям!

- Да, блядь, очень весело.

- Прикажешь плакать?

И брат снова зевает.

- Не бля, спать завалиться.

- А че еще делать-то? Интернета нет. А пока ты сгоняешь в деревню за трактором, пройдет часа два, не меньше.

- Я? Издеваешься, блин? Брат, называется. Нет, чтобы подтолкнуть.

- Давай наоборот. Я за руль, а ты толкай себе сколько хочешь.

- Да? - взрываюсь. - И в каком виде я после этого к ней заявлюсь? Не, бляяяяя это, просто жесть.

Гордей все же отрывает свой зад от кресла и толкает, но, к сожалению, наши попытки ни к чему не приводят.

Пока соображаем, что делать дальше, телефон брата оживает. Он отмывает руки, поэтому просит меня оценить степень срочности.

«Привет. Как дела? Я не права была. Извини», зачитываю.

- Это достаточно срочное для тебя?

- От кого?

Голос брата звучит непривычно глухо, а сам он замирает не дыша.

Будто сообщение от Президента Соединенных.

- Хмм, - проверяю. - От Бельчонка. Точнее, от твоей недотроги-девственницы. Ичто же ей ответить? Дела зашибись. А вот дальше… В чем не права была?

- Ни в чем, - цедит сквозь зубы Гордей.

- То есть, отвечать не будем?

- Нет. Пусть… проваливает.

- А если девочка обидится?

- Да насрать.

- Фуу, как грубо. Такими темпами ты ее не скоро уложишь в постель.

- Да похер.

- Ну, ок. И все же, советую тебе поставить девчонку в известность. Иначе на игнор пришлет десять новых. Они такие.

- Сказал же, насрать мне.

- Ну, ладно. Значит, так и запишем: "Мне на это положить".

И, недолго думая, отправляю.

- Ну ты и придурок, - взрывается вместо благодарности.

- Че не так? Я всего лишь немного облагородил твое «насрать».

В отместку бесячий братец садится в машину, дает по газам и окатывает меня грязью с головы до ног.

Этого я ему простить никак не могу.

Подлетаю к нему и пинаю с силой в плечо. Он отвечает, и я перестаю себя сдерживать. Он тоже настроен серьезно.

Мы, словно ненормальные катаемся по траве, пока, наконец, наши нервы немного не приходят в норму.

Чего не скажешь о нашем внешнем виде.

Естественно, о том, чтобы встретиться сегодня с Занозой, не может быть и речи.

Пока мы валяемся в траве, по полю проезжает трактор.

Поднимаюсь с земли и бегу договариваться с мужиком насчет машины.

...

- Пиздец, - не сдерживаюсь, когда оглядываю себя в камеру телефона.

- Свернешь на финише? - поддевает меня брат.

- Не в таком же виде перед ней, бля...С ног до головы в грязи...

Морщусь, отвожу взгляд от экрана и вдруг...