140 ударов в минуту (СИ) - Арро Агния. Страница 30

Тряхнув головой, гоню от себя это странное помутнение и иду на кухню, чтобы разогреть ему суп, который мы вчера коллективно готовили.

Ставлю тарелку в микроволновку, слушая, как в ванной льётся вода.

Кис выходит ко мне в домашних шортах и чистой футболке, вытирая по дороге мокрые волосы. Вешает полотенце на шею. Садится за стол. Внимательно смотрит в тарелку. На меня. Снова в тарелку.

— Не нравится, ходи голодный, — сажусь на табуретку напротив него.

Он тихо смеётся и начинает есть. Одну ложку, вторую. Иногда морщится, но всё равно ест.

— Вкусно, — заявляет, отодвигая от себя пустую посуду.

— Мне девочки помогали, — признаюсь ему.

— Мне приятно, что ты старалась. Могла бы заказать доставку, но заморочилась. Я ценю. Честно. Для меня раньше только мама готовила, а потом она заболела, и я крутился сам. Так что сейчас мне кайфово вдвойне. Спасибо, жена. И хватит уже дуться, — подмигивает он. — Не было у меня никого. Я правда только переночевал у той девчонки.

— Мне всё равно, — упрямо смотрю ему в глаза, заламывая пальцы под столом.

— Я постараюсь так больше не делать, Стеф.

Глава 29

Стефания

Так просыпаться не хочется. Телефон настойчиво жужжит под подушкой. Пока игнорирую. Потягиваюсь и поворачиваюсь на другой бок. Не выспалась я. Несколько раз за ночь вставала к Саркису. Слышимость тут, конечно… Он кашлял, я подскакивала. Переворачивался со стонами, меня снова подкидывало на кровати. Так страшно было. Всё казалось, ему хуже, а я и помочь-то толком ничем не могу.

Лежала потом, изучала в сети информацию про первую помощь, пока не отключилась.

Прислушиваюсь. В квартире убаюкивающе тихо. Ещё немного поёрзав, обнимаю подушку. Только начинаю засыпать. Телефон снова жужжит.

— Да чтоб вас! — достаю мобильник.

Напоминалка об уроке музыки с Анаит. Сообщение о назначенном на послезавтра собеседовании в ВУЗ. И я просыпаюсь. Сердце начинает колотиться от волнения. Зажав зубами нижнюю губу, ещё раз перечитываю. Да, послезавтра. А там и до итогов недалеко. Совсем скоро будет ясно, приняли меня на факультет музыкальной педагогики или нет.

В нашем с девочками чате тоже висят непрочитанные.

«Стеф, мы хотим по магазинам пройтись. У Ксюшиной бабушки День рождения в выходные. Ты с нами?»

«Стефа, ну ты где? Спишь, что ли?»

И всё в таком духе. Есть ещё пропущенные звонки от Ксюши.

А я с ними не могу. Столько всего сделать нужно. Саркиса в поликлинику отвести, к сестрёнке его съездить и готовиться к собеседованию. Прослушивание было не таким страшным. Там я была в себе уверена. Как будет тут, непонятно.

«Не могу сегодня с вами. Простите» — пишу ответ девчонкам.

«Муж дома запер?» — смеющийся смайлик от Ксюши. — «Ревнует к Матвею?»

«Дела» — кидаю обобщённое.

«Стеф, у тебя точно всё нормально?» — переживает Варя.

«Да. Я потом расскажу. Ушла умываться» — сливаюсь.

Говорить о раздрае внутри мне пока ни с кем не хочется. Даже с ними, хоть я и знаю, что девчонки выслушают, поддержат и что-то посоветуют. Только вот сейчас я должна разобраться во всём сама. Словами чувства всё равно не выразить в полной мере. Поэтому советы со стороны помогут вряд ли.

Выхожу в коридор. Дверь в комнату Саркиса приоткрыта, как я и оставляла. Заглядываю. Он спит лёжа на животе. Простыня сползла, а вместе с ней ниже слезли синие боксеры с широкой белой резинкой.

«Не смотри» — ругаю себя, продолжая пялиться на красивые мышцы спины, копчик и светлую полоску кожи на оголенной части ягодиц. — «Боже, Стефа! Брысь! Это же не картинки в интернете. Это живой, настоящий, почти раздетый парень! И что, что тело красивое? Эстетка, блин!»

Кое-как оторвав взгляд от его задницы, краснея, бессовестно скольжу им выше по спине, сделав один крохотный шажок внутрь комнаты, чтобы разглядеть получше.

Докатилась!

«На рёбрах синяк» — оправдываю себя. Кис так лежит, что его не видно, зато отлично просматривается весь его мышечный корсет и лопатки, и… снова задница!

Так, всё. Надо сваливать, потому что вместо Машеньки, Феди и Ариши в самом низу живота разливается томительное тепло, бёдра сводит на уровне физики, усиливая жар и волнение.

«Бежим!» — даю команду собственному телу и ретируюсь в ванную. Запыхавшись, будто за мной гнались, запираю дверь.

— Всё. Больше на него не обижаемся? — спрашиваю у своего отражения с пунцовыми щеками и блестящими, дикими глазами. — Болеет же. Как можно обижаться на беспомощного человека? — уговариваю себя, решая провозгласить временное перемирие. На сегодня.

После душа становится легче. Выкидываю из головы всякую ерунду. Надо же его покормить. Меня очень глубоко тронули вчерашние слова Саркиса про маму и про то, что ему приятно, когда для него готовят. Честно говоря, суп получился далёк от идеала, но он его съел и ни разу не упрекнул.

Переодеваюсь в комнате, выбрав простые серые бриджи и лёгкую пыльно-розовую футболку. Иду на кухню, заодно забивая в телефоне вопрос:

«Что приготовить парню на завтрак?»

Поисковик подкидывает массу вариантов от простой яичницы с овощами до…

— Да ты издеваешься? — возмущаюсь на девушку-блогера, порекомендовавшую порадовать своего парня утренними оральными ласками. Мол, такой «завтрак» он точно оценит.

Рада за него! Может Кис ради таких «завтраков» и уходил?

Так. Стоп! Сейчас меня опять унесёт непонятно куда, а я решила сегодня не обижаться.

«И вчера, вообще-то, сказала ему, что тебе всё равно. И до этого тоже сказала» — внутреннее «я» сегодня особенно язвительное.

Так, что у нас тут ещё?

Блинчики, панкейки, оладьи, каша с орехами, красивенькие сэндвичи с ветчиной и зеленью. Для них у нас точно нет подходящих продуктов. Блинчики — это уровень профи. Не буду рисковать. Значит, яичница! В прошлый раз готовил он. Ничего сложного в этом не было. Справлюсь.

В холодильнике как раз осталась пара помидоров. С сомнением смотрю на лук. С утра как-то не очень. Достаю укроп и яйца. В рецепте написано три штуки.

Режу помидоры, стараясь сделать ровные кубики. Хочется, чтобы было хотя бы красиво, потому что вкусно будет вряд ли.

На кулинарные курсы записаться, что ли? Папа мне художку предлагал, а вот надо было совсем другое. Что-то вроде: «Быт. И с чем его едят»

Рассматриваю дело рук своих. Вроде ничего так получилось. Аккуратненько. Значит есть шанс, что однажды на мою еду можно будет не только смотреть, но и есть.

Что там дальше?

Заглядываю в телефон.

Угу. Взбить в миске яйца. Окей. Где посуда, я уже знаю. Достаю пиалку, вилку и сразу сковородку. Пробую разбить яйцо о край пиалы, как показано в инструкции. Не получается. С ножом выходит лучше, только дурацкая скорлупа попадает в белок. Выковыриваю её пальцами, повторяю процедуру, надеясь, что всё вытащила. Взбиваю вилкой. Обжариваю помидоры, засекая время на таймере. Они дают сок, и когда я выливаю в сковороду яйца, смесь приобретает красивый красноватый оттенок.

— Вау! — подпрыгиваю от радости. — Да я герой!

Закрываю крышкой и снова засекаю время. Снимаю свой шедевр с плиты и едва не пищу от восторга. Получилось! Ура-ура-ура!

Самооценочка ползёт вверх.

Улыбаясь, рву укроп для украшения и ставлю варить кофе. С кофеваркой всё как-то проще и понятнее, чем с плитой.

Теперь ещё кое-что сложное. Надо поднять полуголого Саркиса. Нам же к врачу, а время уже около одиннадцати.

Заглядываю в комнату, а сама смотрю куда угодно, только не на кровать. Хватает секунд на пять. Бросаю взгляд на мужа и тут же отворачиваюсь всем телом.

Он издевается?!

Пока я воевала с его завтраком, Кис успел перевернуться на спину. Теперь помимо того самого синяка, пресса, который до колючек в пальцах хочется потрогать, мне довелось лицезреть его эрекцию, оттянувшую чёртовы трусы.

«Понятно, чего они сползли» — ворчу я про себя. — «Не умещается!»

— Жен-а-а, — хрипло тянет проснувшийся гад и шуршит простынёй. — Ты чего отвернулась?