Наследник для друга отца (СИ) - Серж Олли. Страница 3

Он делает несколько шагов вперёд, снимает темные очки и… мое сердце пропускает удар.

Дымов. Илья. Папин друг. Точнее, как это правильно называется? Партнёр? Клиент? Ой, да кому я вру!? Самый красивый мужчина из моих девичьих грёз. Тот, за кого я мечтала выйти замуж. Он шутливо называл меня «невестой» и обещал обязательно дождаться, пока вырасту! Тот, к кому я пришла в постель, попросив стать моим первым. Тряслась, как лист осиновый, но пришла. Потому что любила до безумия и никогда не встречала лучше…

По крайней мере, я так думала, пока он меня не оскорбил и не выгнал. А после не исчез на несколько лет. И даже не приехал к отцу, когда он заболел. Сволочь… Ненавижу!

-Нина?! - Он, хмурясь, окидывает меня взглядом с ног до головы.

-Да, - киваю и чувствую, как краснеют щеки. Ещё и не сразу узнал?!

Новая партия слез подкатывает на глаза.

Испытывая острую неловкость за свой внешний вид, обхватываю плечи. Он такой, как всегда, шикарный, а я - кошка облезлая…

-Садись в машину, - предлагает Дымов, - я очень рад тебя видеть. Но погода совсем не для природы. Ну, смелее, - растягивает свои губы в улыбке, заметив мою нерешительность. - А то говорят дожди местные - кислотные. Я облысеть боюсь.

Я перевожу скептический взгляд на его макушку, бритую практически под ноль, и нервно хихикнув, подхожу к мужчинам ближе. Бежать то глупо. Хотя… в идеале нужно залепить ему по лицу и гордо удалиться.

Ага. Куда? В дождь?

-Здравствуйте, - смущенно опускаю глаза и скидываю с плеча рюкзак.

Нос заполняется запахом одеколона. Того самого, флакончик которого я однажды стащила в туалете. А потом брызгала подушку…

Ещё не поздно убежать?

-Да ты насквозь, - большие тёплые руки ощупывают мои плечи и, оторвав от земли, просто запихивают на заднее сидение. - Борь, печку посильнее вруби. Совсем замёрзла девчонка. И давай в кафешку приличную ближайшую.

-Вернёмся? - Оборачивается на нас водитель.

-Приличную, я сказал, - со вздохом поясняет Дымов. Впивается в меня своим цепкими голубыми глазищами и добродушно хмыкает. - Ну привет, невеста…

Глава 2

Дым

-Отошла! - Рявкаю на официантку, чавкающую жвачкой. - Рустам, она у тебя тупая что ли?

Хозяин кафешки шикает на сотрудницу. Та, наконец, смывается.

Говнистый сервис здесь, конечно, я давно привык к другому. Но так, как Рустам, шашлык больше никто готовить не умеет. Вытираю руки салфеткой и отвечаю на входящий звонок.

-Алло…

-Здравствуйте, Илья Михайлович, вас беспокоят из банка репродукции. Меня зовут Елена.

-Слушаю, - напрягаясь всегда от этих звонков, отвечаю резко.

-У вас заканчивается оплаченный срок хранения биоматериала. Вы будете продлевать ещё на год?

-Буду, выставьте счёт на почту.

-Хорошо, - елейно продолжает голос в трубке, - также мы бы хотели вам напомнить, что текущий материал имеет срок хранения семь лет. По рекомендации наших специалистов максимальный срок криоконсервации составляет десять лет. По истечении этого срока банк не несёт ответственности за сохранение фертильности. Мы рекомендуем использовать материал или обновить.

Внутренне беснуясь от медицинской проповеди, прикрываю глаза.

-Мне все ясно. Выставьте счёт. Дальше - сам разберусь.

Сбрасываю звонок и зависаю невидящим взглядом на стене. Ненавижу больницы! По-хорошему стоило бы пройти обследование после лечения, но… К черту! Ну не будет у меня детей, и не будет. Кому от этого станет хуже? Тетя Маша, конечно, надеется ещё «малышонка потискать» , но уже почти не спрашивает. Да и при моем образе жизни, какая семья? Это придётся все схемы свернуть, а по ним только бабки начали капать нормальные…

-Ты чего такой смурной, Дым? - Неожиданно прилетает мне по плечу кулаком.

Оборачиваюсь и шутливо оскаливаюсь.

-Я ведь нервный, Киров, могу врезать. И только потом разбираться… Здорово!

Привстав, хлопаю друга по плечу.

-Ты как здесь оказался?

-А вот, - поднимает он повыше пакет с мясом и подкатывает глаза. - Шашлык женщина пожелала. Сказала, в постель не пустит, если не привезу…

-Жестоко, - улыбаюсь в ответ. - Кого ждёте то, сказали? Или снова нет?

-Девку, - морщится Киров. - Катерина счастлива до визга. Говорит, что «наших» мне рожать не желает. Слушай… - вдруг спохватывается. - У Демьяна же на выходных день рождения. Появишься? Мы узким кругом. Хасан обещал быть. Вам бы выпить, поговорить по-человечески…

-Посмотрим… - отвечаю уклончиво. - Если дела порешать успею.

Вообще обычно я непротив завалиться к другу. Его женщина печёт просто офигенные блины, но сейчас, глядя на его счастливую морду… совсем не хочется.

-Так ты успей, - настаивает Киров. - Или ты хочешь, чтобы я один нажрался с Хасаном среди баб?

-Тимур Сабитович, - окликает друга водитель. - Извините, мы едем или перепарковаться?

-Едем, - Кивает Тимур. - Ну, давай, до выходных, а то ещё дел полно, - тянет мне руку.

Пожимаю. Провожаю глазами спину друга и беру в руки телефон. Листаю контакты. Нахожу последний входящий и нажимаю дозвон.

-Алло, банк репродукции. Меня зовут Елена. Чем я могу вам помочь? - Заучено отзывается динамик.

-Алло, Елена, Дымов беспокоит. Мы с вами только что говорили.

-Слушаю вас, Илья Михайлович…

-Подберите мне базу суррогатных матерей и вышлите на почту вместе со счётом. Я отсмотрю всех и приму решение.

-Конечно, Илья Михайлович, спасибо за доверие к нашей клинике…

-До свидания, - прерываю я ее заученную вежливость. Сбрасываю вызов и решительно встаю из-за стола.

-Поехали, - киваю своим парням, - мясо с собой забирайте. Потом дожрете.

Выхожу на улицу и надеваю очки. Без них чувствую себя голым. Не люблю, когда мне смотрят в глаза.

Сажусь в машину и кидаю взгляд в окно, заметив на обочине странную разношерстную процессию из дачников с ведрами.

-Пусть за поворот зайдут, не спеши, - прошу водителя, а то грязью зальёшь.

Откидываюсь на сиденье, пытаясь объяснить самому себе зачем мне суррогатная мать. Можно же взять Ирину, дать денег… нет. Мухи должны быть отдельно, а котлеты отдельно. И если у женщины в тридцать пять нет детей, то стоит задать вопрос: «почему?» При условии, что она здорова и последний десяток лет всем обеспечена за глаза и уши.