Ворон и ветвь - Арнаутова Дана "Твиллайт". Страница 49

– Как ты смеешь? – по-змеиному шипит она, сверкая темной зеленью зрачков. – Ты, ни в жизни, ни в смерти не владеющий клочьями собственной души?!

Рука Виннара ложится мне на плечо, слегка сжимая его, а потом северянин с силой проводит пальцами на себя. Ага, слева, значит… Не подавая вида, я тянусь туда силой. Один есть! Бывший весельчак Рори сидит у самой стены, пытаясь укрыть плащом скорчившуюся на его коленях девчонку в простом суконном платье: из-под полы плаща вьется тускло-русая коса. Где же второй?

– Не вам судить меня, госпожа, – бесстрастно и скучно отзываюсь я кровопийце. – Говорите, что пришли за своим? Но кто здесь ваш? Кто дал вам клятву и не сдержал ее?

«Кто такой дурак?» – хочется добавить мне. И неужели Темная Дева взглянула на одного из деревенских увальней? Мне нужно найти еще двоих… И уговорить ланон ши отпустить их. Как?

За окном шум, в церкви темнеет, как в сумерки, но это вороны вьются вокруг, тучей поднявшись с голых веток, потом так же разом снова облепляют деревья. Ланон ши хмурится, но молчит. Почему она молчит?

– Госпожа, – говорю, ухитряясь глядеть мимо темно-зеленых омутов глаз, – я вам не враг. Вы хотите забрать человека. Одного человека, верно? Я найду его для вас. А вы отпустите всех остальных.

– Что тебе до них, ведун? – кривит губки прекрасная и нежная смерть. – Я голодна. Сила чужого бога гнетет меня, пьет мою душу. Они всего лишь пища для меня, но и тебе не свои. Волк не ходит дорогой овец.

– Волк не режет овец больше нужного, чтобы в следующий раз найти их на том же месте, – отзываюсь я. – Хозяин этих земель заплатил мне, чтоб его отара снова принадлежала ему.

– Так ты, значит, не волк, а сторожевой пес? – насмешливо тянет она.

– Пусть пастух думает именно так, – с той же насмешкой склоняю голову я.

Говори что хочешь, маленькая дрянь. Смейся, издевайся, играй словами. Время работает против меня, но и тебе оно не друг. Если сюда подоспеют церковные овчарки, я-то уйду, а вот куда ты денешься со своих земель? Да и в церкви тебе несладко… Где же второй? И где девчонка? Благородная леди – это не местные простушки, ланон ши не могла ее не заметить. А заметив… Что-то не так, и я пытаюсь понять – что.

– Но… – говорит вдруг фэйри. – Может, ты и прав. Только скажи мне, ведун, какой кары заслуживает клятвопреступник?

Вопрос с подвохом, а иных у Волшебного народа и не бывает. Я пожимаю плечами:

– Смотря чем он клялся, госпожа. И о чем была клятва…

Ответ, похоже, неверный – она презрительно качает головой, и носок туфельки покачивается в такт.

– Нет клятв малых и больших, ведун. – В голосе звенит лед, разбивается на острые осколки. – Тебе ли этого не знать? Он клялся, что будет моим телом и душой. Что не поднимет на другую взгляда любви, не коснется чужих рук и губ, не даст иных обетов, кроме данных мне. Он клялся – и взял в том же клятву с меня.

Темно безумие ее глаз, как самый темный и глубокий омут, и от ее слов меня пробирает мороз, потому что я понимаю, о чем она говорит. Я сказал, что изменивший ланон ши – дурак? О нет! Трижды три раза глупец, да слов не хватит описать его глупость. Он связал ее клятвой. Это не сила Истинного Света пьет ее душу, а данная клятва, которую попытался разорвать… кто? Покажите мне его – сам преподнесу Темной Деве, своими руками. За плечом сопит Виннар, а вокруг что-то течет, меняется, скользит почти неуловимо, так что если не прислушаться…

– Госпожа, – вдруг подает голос северянин. – Простите, если мои слова неучтивы, но зачем карать невиновных? Здесь мои люди, они уж точно вас ничем не оскорбили, да им бы в голову не пришло оскорбить столь прекрасную леди, чья красота ярче солнца и нежнее звезд…

Что он несет? Я набираю воздуха в грудь, чтобы рявкнуть на этого болвана, но замираю и медленно выдыхаю, закрыв уже открытый было рот. Это не Виннар болван, а я! Девчонка на коленях у Рори! Это не подавальщица, это вообще не деревенская девица… Морок плывет и тает, вот под серым суконным платьем просвечивает нежно-голубая ткань, вьется по краю подола золотая тесьма… Проклятого ради! Изоль? Дама Изоль, неслучившаяся монашка? Колдунья?!

Виннар несет что-то несуразное, восхищенно-почтительное, будто ручного медведя научили говорить, и вот он порыкивает, переминаясь с ноги на ногу, почти слышно, как мозги скрипят… Ах ты ж, зараза! Раньше меня увидел, что делает эта паршивка, – а все поленом прикидывался!

Плечи Изоль под наброшенным плащом дрожат, и я поспешно отвожу взгляд, чтоб и ланон ши не взбрело в голову глянуть туда. Давай, девочка… Может, выберешься под мороком? Вряд ли… Но если ты ведьмочка, понятно, почему фэйри не опутала тебя своей песней смерти. Ты, значит, затаилась, а теперь услышала, что за чужаками-наемниками пришли – и решила проскользнуть к выходу? Нет, все равно что-то не сходится, не складывается узор… Хватит, Виннар, только хуже будет!

Я немного не успеваю. Северянин замолкает, будто поперхнувшись очередной неуклюжей похвалой, хрипит, поднимая руки к горлу.

– Нет, – бросаю я, шагая в сторону так, чтоб закрыть его. – Нет, госпожа. Над нами не ваша власть…

– Моя власть над каждым, кто слышит меня, – журчит ручеек черной как смола воды, медленно льется между камней.

Это не черная вода – я ошибся. Это кровь…

– Нет, – выплевываю я, поднимая руку с травой в перчатке и сжимая ладонь в кулак, чтобы сухие стебли снова вонзились в кожу. – Не твоя земля. Не твой человек. И наша кровь тоже не твоя.

Сдавленно хрипит Виннар, но пока еще держится, а слева – нельзя туда глядеть, нельзя… – слева еле слышно шуршит серенькое суконное платье, падает с худеньких острых плечиков теплый плащ северянина Рори… Маленькая мышка крадется к выходу. Маленькая, серенькая, совсем незаметная… Кому нужна мышка? Ни-ко-му…

Я собираю силу и бью наотмашь – глупо, отчаянно, наугад… Веришь мне, что глупо и наугад, правда? Вот он я – человеческий ведун! Моя кровь сладка, слаще всего, что ты пробовала, дева – яблоневый цвет. Смотри на меня! Что тебе за дело, крадется ли к выходу, укутавшись ветошью морока, маленькая мышка?

Виннар за моей спиной падает на колени, пытается отвести невидимые руки от горла – мне не нужно его видеть, чтобы знать это. Холодным острым бликом играет солнце на тонкой серебряной дудочке у губ ланон ши.

Мир вокруг бледнеет и тает, сереет обморочным сумраком, качается, стынет метельчатой круговертью в глазах… То ли шумят снаружи церкви вороньи крылья, то ли кровь бьет в голову, но сквозь жуткий немолчный шелест, затмевающий мир вокруг, пробиваются, льются холодно и чисто слова, которые некому сказать:

Вороны охотятся за мышкой, за маленькой мышкой Изоль, за змейкой Изоль, если уж совсем начистоту… Почему за змейкой? А потому что у мышки нет ядовитых зубов. Слушай, Ворон Грель, слушай, что поет тебе Темная Дева, пока кружатся яблоневые лепестки, не позволяя ни вдохнуть, ни поднять руки. Песня ланон ши, как смерть, у каждого своя собственная. Интересно, что сейчас слышит Виннар? И что – Изоль?

Хватит! Не смей, тварь! Не тебе говорить… об этом… Это морок! Просто морок, лично для тебя, Грель. Наверняка северянин слышит совсем другое. Северянин… как же его зовут? И девчонка. И наемники… Я пришел сюда за ними. И плевать, что тонкие алые проколы на запястьях сочатся кровью, которая сразу исчезает, будто слизанная острым шершавым язычком…