Простые удовольствия (СИ) - Француз Михаил. Страница 15

В этот раз движение навстречу сделал не я. Лана сама двинулась вперёд, поднимаясь на цыпочки, и прижимаясь своими губами к моим. И глаза её были закрыты.

Поцелуй получился смелее, чем первый. Смелее и дольше. Разорвался он лишь, когда послышались чьи-то шаги у входа в амбар.

Лана дёрнулась, отстранилась, освобождаясь из кольца моих рук, которые, словно обладая собственным сознанием, уже заключили спину девушки в плен. Щёки её пылали, глаза горели.

- Мне пора бежать, Кларк, - быстро выпалила она и устремилась к выходу. На лестнице остановилась, обернулась. – Я рада, что ты не пострадал, Кларк, - сказала и умчалась.

Я же медленно пошёл вниз, за ней, встречать нового гостя.

Что ж, жизнь умеет удивлять. И не всегда приятно. Визитёром был Уитни Фордман, мимо которого как раз прошмыгнула Лана. Вид у парня был потерянный.

Я спустился, подошёл и приготовился к драке. Точнее к тому, что меня сейчас попытаются бить. Отвечать точно не стану – слишком возбуждён и взбудоражен. Могу не рассчитать силы. Даже более того, обязательно не рассчитаю. Если уж у меня даже сейчас руки дрожат. Кстати! Стоит и с Ланой притормозить – не ровён час, в порыве страсти сломаю ей что-нибудь нужное. Так что, если и будет продолжение сегодняшнего, то только нежность, только медлительность, только аккуратность, словно с самым хрупким в мире цветком… и никакого секса. Ни в коем случае. Ни-ни!

- Здравствуй, Уитни, - со вздохом поздоровался я, не так, как тут принято, не одним именем. – Как себя чувствуешь?

- В порядке, - всё так же потерянно отозвался он. – Только ушибы и пара царапин. Врачи говорят, что даже игру следующую не пропущу…

- Это ведь хорошо, правда? – уточнил я.

- Кларк! Давай на чистоту, - взял себя в руки Фордман. – Ты спас мне жизнь… И увёл мою девушку. Я… не знаю, как мне быть: благодарить, или кидаться в драку.

- Сегодня ты благодаришь меня за первое и проклинаешь за второе… - вздохнул я. – Но, может быть, когда-то настанет момент, и всё будет наоборот?

- Философ, да? – поморщился и начал заводиться полузащитник.

- Во-первых: Лана не корова, чтобы её можно было увести. Только она сама решает, с кем ей быть.

- А во-вторых? – чуть утих Уитни.

- Да нет никаких «во-вторых», - вздохнул я. – Вчера оступился ты – я оказался «на коне», вышел в «Герои», - показал пальцами кавычки, а заодно и своё к этому отношение. – В центр внимания. А завтра? Что будет завтра? Через месяц? Через год? Через десять лет? Думаешь, про наши «сегодняшние» достижения и неудачи, хоть кто-то вспомнит? Я жив, ты жив. Это главное… а Лана…

- Что Лана?

- Распугивать всех парней, с которыми она общается, всё равно не способ её удержать. Будь собой. И я буду собой. А кого уж она выберет, в конце концов… Может, вообще, кого-то вроде Лекса.

- Странный ты, - хмыкнул Фордман. – Неужели не станешь бороться?

- Стану, конечно, - пожал плечами. – Я ж в неё с десяти лет влюблён. Только ты о другом подумай: завоевать одно, удержать… другое. Но вот жить потом с этим человеком… Каждый день, из месяца в месяц, из года в год. Всё равно ведь всплывёт всё: любой обман, любые уловки, любые недоговорённости… Поэтому, я лучше сейчас, сразу буду собой, не пытаясь строить из себя что-то… Как-то так.

- Не люблю умников, - поморщился Фордман. – Но в чём-то ты прав. Лана –не корова. Пусть выбирает.

- Пожалуй.

- Где так махаться научился?

- Отец учил.

- Мистер Кент? – уважительно поднял взгляд и покачал головой он. – Мистер Кент может… он капитаном Воронов был.

- Я знаю, - улыбнулся я.

- Повезло тебе с батей. Правильный он у тебя.

- Спасибо.

- А чего сам тогда в команду не идёшь? Батя ведь, по-любому учил мяч кидать.

- Он и запрещает. Говорит: дурной, покалечу кого-нибудь.

- Потому и не дрался всё это время?

- Ага.

- Бывает, - с умным видом кивнул Уитни. – Главное, не пей, раз дурной.

- Так и не пью.

- Ладно, Кент, - протянул мне руку для пожатия он. – Не держи зла. Спасибо, что спас.

- И ты не держи, Фордман, - пожал я протянутую руку. Возможно, чуть-чуть не рассчитал, так как на мгновение лицо Уитни перекосило от боли. Но тот быстро вернул самообладание. – Ты ж не плохой так-то парень.

- Лану не обижай! – грозно заглянул мне в глаза он.

- Не обижу, - серьёзным взглядом ответил я. И мы разжали руки.

Уитни ушёл. А через пару минут после его ухода послышались и лёгкие, удаляющиеся шаги Ланы. Вот плутовка! Подслушивала!

***

глава 8

***

Когда на тебя с потолка из темноты кто-то прыгает, без предупреждения, с агрессивным намереньем, работает не разум. Работают рефлексы.

Прыгнувший, смог свалить меня с ног, но тело, принявшее, как свою, память разума, среагировало само: подтянуть согнутое колено, воспользоваться импульсом нападающего, сложить его с импульсом падения, а потом с силой распрямить ногу… и наблюдать полёт тела через оставленную им дыру в крыше амбара.

– Кларк?! – обеспокоенно закричал снизу отец, что возился там со старой дисковой бороной. – Что случилось? Ты в порядке?

– Кажется… я только что убил человека… – лежа на полу, почесал в затылке я.

– Как убил? – даже стопорнул Джонатан.

– Падением с большой высоты, – вздохнул я и указал рукой на дыру в крыше.

Джонатан поднял взгляд и коротко выругался.

– И, кажется, я этого человека знаю.

– Знаешь?

– Да.

– По-моему, это был Грэг. Грэг Аркин.

– Что ж, – вздохнул устало Джонатан и взял со стола фонарь. – Пойдём искать тело твоего Грэга.

– Пойдём, – поднимаясь, в тон ему ответил я. – Но он не мой.

Тела не было. Полтора часа мы с отцом ходили по полю с фонарями, проверяя направление, в котором улетел предположительно Грег. Сложность составляло то, что я не представлял силу, с которой толкнул напавшего, поэтому и место предположительного приземления вычислить было сложнее.

И место это мы нашли. А вот тело нет. Судя по оставленным следам, «тело» уковыляло с этого места само. На своих двои… четырёх конечностях. И уковыляло куда-то в лес. Следов крови, кстати, не было, ни в самой яме, ни на траве по пути «отползания».

В лесу же след обрывался. Словно, пострадавший перестал идти по земле, а начал перепрыгивать с дерева на дерево.

- Что ж, - резюмировал отец. – Хорошая новость в том, что парень выжил. Плохая же…

- Как раз в этом же и состоит, - закончил мысль за него я. – По моим подсчётам, чтобы долететь до той ямы, тело, массой в семьдесят – семьдесят пять килограмм, стартовавшее под тем углом, под которым, я его толкнул, должно было подняться над землёй на высоту метров семидесяти – восьмидесяти. Простой человек, даже, если бы выжил после такого, то передвигаться самостоятельно не смог бы точно. А, если судить по следам, улепётывало в лес «тело» весьма шустро.

- Пожалуй, - согласился отец и почесал в затылке.

- Видимо, Смоллвиль – куда более странное место, чем мы представляли, - выдал я мысль, с которой отец не смог не согласиться.

- Пошли домой, - вздохнув, сказал он и повернулся к ферме.

- Ты иди, - чуть подумав, ответил ему. – А я прогуляюсь до дома Грега. Поговорю с его мамой, уточню, в порядке ли он. Может, удастся узнать, что это вообще было?

- Кларк, я думаю, не стоит… - дальше я уже не слушал, на скорости уносясь к дому, в котором мы когда-то давно играли вместе с Питом и Грегом. Когда были маленькими.

Дом выглядел довольно зловеще: свет в окнах не горел. Дверь была заперта. На стук в дверь никто не отзывался, хотя машина миссис Аркин была на месте. Да и старенький зелёный «жук» самого Грэга присутствовал.

Что ж, по хорошему, следовало бы, наверное, уйти или позвонить шерифу (угу, и объясняться с ним потом), но… Дверной замок жалобно скрипнул, когда я приложил к ручке двери некоторое усилие… сильно превышающее то, на какое она была рассчитана.