Вкус спинного мозга (СИ) - "Несущий Слово". Страница 25

Она медленно оседает на пол обмякшим мешком еще теплой плоти. Заставляю оружие исчезнуть. Налипшие на металл пряди волос, слипшиеся от крови, падают на прилавок.

Я подскакиваю к входу/выходу. На белоснежной ручке и косяке грязные отпечатки моих пальцев, моих ладоней. Дрожащими руками хватаюсь за холодный выступ металлической двери, что должна прятать вторую, более хлипкую, от поползновений всяких асоциальных элементов. Вжимаю ее в косяк и громогласно лязгаю засовом. Дальше окна. На них решетки, это хорошо. Закрываю непрозрачными створками.

Выдохнуть.

Кинжал в руку и меня проглатывает полумрак подсобки. Никого. Только еще одна дверь, что так же намертво закупоривается. Заебись. Я в безопасности, подожду тут вечера и свалю в закат. Нет, сука, нужно было закуситься с теми мусорами, может ствол достал бы. Связка топор и зубочистка, конечно, довольно неплохо, но хотя бы тот же 9 × 18 внушает куда больше уверенности в своих возможностях.

Голоса все еще параноят.

Но гнев, как и я почти что на расслабоне. Я прилично отошел от места небольшой бойни, попетлял. Кому в голову может прийти идея, что внезапно закрывшийся ларек и маньячелло где-то в соседних районах как-то связаны? Может тут переучет или товар принимают, нечего людей от важного дела отрывать.

Распотрошил пачку каких-то особо дорогих сигарет, клацнул зажигалкой. Нашлепок пожарной тревоги не обнаружилось, как и камер. Затянулся. Говно редкостное, но что есть. Кинжал за пояс, топор на прилавок, так чтобы в любой момент можно было дотянуться. Вода и вискарь. Выливаю всю двухлитровую бутылку на голову. Следующая на одежду. Грязная лужа растекается вокруг ног. Вода стекает по лицу, шее, забирается за воротник, заставляя непроизвольно передернут плечами. Кожа пошла мурашками. Достал палку колбасы. Монотонно жевал и опрокидывал на себя третью. Осилил половину, шла плохо, жесткая, не слишком вкусная. Снял мастерку с футболкой. Могло быть хуже. Зеркала не нашлось, раны на голове и лице ощупывал пальцами. Да, определенно могло быть куда хуже.

Открыл вискарь, что-то около "элитной" алкашки. Глотнул. Волна жидкого огня прошлась по всему пищеводу, пробирает до костей. Отрезал кинжалом чистый кусок фартука мертвой продавщицы. Кровь смешивалась с пролитой водой. Пропитал бухлишком, слизистую оболочку ноздрей начало разъедать от запаха, расползающегося по помещению. Вдавил "стерильный бинт" в затылок. Зашипел сквозь зубы. Отхлебнул еще немного. Не выдержал и продолжил жрать колбасу, только на этот раз другую, толстую, мягкую, с вкраплениями сала. Хлеба не обнаружилось, его обычно уже с утра все растаскивают. Круассаны хавать не рискнул, их кровью знатно заляпало, кто знает чем тетка болела, а вот вафельные трубочки с шоколадом вполне подойдут.

Пальцы мелко трясло. Отходняк. Такое бывает - сознание абсолютно спокойно и готово продолжать, но тело почему-то уже не вывозит. В метре от меня труп со вскрытой башкой, меня уже начинает заметно развозить от алкашки практически натощак. Еще тлеющий бычок с пшиком тухнет в одной из луж.

Прикрыть глаза.

Не знаю сколько времени провел в таком состоянии. Покой и полное умиротворение. Наверное, даже получилось немного поспать под бессвязный бубнеж безумия. Меня разбудил крик голосов.

Я подскакиваю с места.

Едва-едва приоткрываю створки. Блять.

Новость один - я выспался, уже начинало темнеть.

Новость номер два - меня как-то нашли.

Мигалок, сирен и громкоговорителей, как журналистов, репортеров и прочего, не было. Несколько фургонов, скорее всего, подъехавших только что, и выгружающиеся из них крепкие парни. Броники, городской камуфляж, балаклавы, калаши и полное отсутствие опознавательных знаков. Даже на машинах номеров не было. Они сноровисто рассредотачиваются по территории. Будут брать живым?.. с простреленными коленями и локтями я точно не смогу создать проблем, а там уже можно будет узнать что я за хер и как именно проворачиваю всякие разные колдунства. Блять, блять, блять, БЛЯТЬ!..

Голоса подкидывают варианты. Просто так я не свалю, нужна обманка, что-то, что отвлечет их на какое-то время. А там прорвусь. Как-нибудь.

-Вы просто сборище жалких подонков,*- хрипло рычу, сжимая в ладонях несколько бутылок.

Открываю их посредством разбития о прилавок и полки. Заливаю все, стены, пол, потолок, продукты и уже остывший труп. Бахнул два глотка, оцарапав губы и подбородок о стеклянные осколки. Вискарь мешается с кровью. Еще несколько кусков ткани, заткнуть ими горлышки следующей партии коктейлей Молотова. Я снова у створок, сигарета в зубы. Щелчок зажигалки. Я затягиваюсь и пытаюсь успокоиться. Нужен правильный момент и... летс гоу, мать вашу!

-Ну пошло говно по трубам...

Первым вспыхивает прилавок и одежда на покойнице. Дальше полки и стеллажи.

Выключить свет и распахнуть двери. Меня почти не видно на фоне еще не успевшего как следует разгорется огня. Бутылки одна за другой вылетают из чрева ларька, а вместе с ними голодные тени. С треском разбиваются о землю, о бока фургонов, о заборы соседних домов. Огонь. БОЛЬШЕ ОГНЯ!!!

Морда замотана в пропитанное водой полотенце, найденное среди хлама, заполонившего подсобку. Режет глаза.

Снаряды заканчиваются.

Хер им, не поймают мрази.

Засекреченный комплекс, объект № ????

-Мне сказали, что его привезут живым.

-Пытались.

-Серьезно? Это что, терминатор? Живого места нет, сплошное месиво. Обоймы три минимум всадили. Как я, по вашему мнению, должен что-то из этого конструктора понять?

-Не зарывайтесь, доктор. Он троих моих парней положил, топором, блять. Сука, топором трех бойцов. Двое в госпитале с ожогами. Еще трое кровью блюют и жрать смогут только через трубочку. Эта мразь здание подожгла, мы пока его ловили еще четыре дома загорелись. С жертвами. Сами замнете это?

-Ладно-ладно... я понял, просто... ну... визуально это просто человек.

-Я знаю, живым бы взяли и...

-Н-да. Зато м-м... артефакты у нас.

-"Артефакты", блять? Да в рот я эти артефакты ебал, топор, нож и сумка, ебать его в рот. Все.

-Вам не сказали?

-Не сказали что?

-Сумка не простая. Вот видео.

Молчание.

-Блять, а нахуя ему столько ушей?..

Примечание автора:

* я не удержался и впихнул сюда отсылку к " 13-й район". Потому, что, а почему бы, блять, и да?

Не, ну согласитесь, такого финала вы не ожидали. Да я сам такого не ожидал. Похоже у меня входит в привычку заканчивать книги смертью главного героя. Хе. Хе. Хе.

КОНЕЦ КНИГИ И, СКОРЕЕ ВСЕГО, ЦИКЛА