Трофей мажора (СИ) - Ирис Лана. Страница 11
У меня опять мурашки идут. Не понимаю, почему. Я этого парня терпеть не могу.
Он мне не нравится.
Сажусь сзади и обнимаю его за спину.
– Держись! – кричит он, заводя мотоцикл…
Глава 16
– Держись! – кричит он, заводя мотоцикл.
Не понимаю, что в них хорошего. Дождь и ветер в лицо бьет, шлем лишь часть прячет, не то, что в теплой машине, когда любуешься на романтичную непогоду за окном.
– Нравится? – кричит Антон.
– Нет!
Так, стоп, Варвара, не нарушай мажору психику. Такими темпами и сломать можно.
– То есть… да!
Смеется. Под ладонями вибрацию его тела ощущаю. Прижимаюсь сильнее на поворотах, зажмуриваюсь, считаю время, когда это все закончится. Правда, по итогу очень мало проходит, лишь минут десять. Будто, от школы всего немного отъехали.
Останавливаемся, и я слезаю. Оглядываюсь вокруг.
– Это не мой дом, – сообщаю очевидное.
– А то я не знаю, – хитро улыбается. – Ты вся дрожишь, – по плечу мне мягко проводит.
– Я замерзла, - говорю только это.
То, что мне страшно было до чертиков, не признаю. Я гордая и неприступная леди. Нужно держать марку.
– Так надо было на машине ехать.
– У тебя же нет машины… -– тихонько лепечу.
Какая разница, что он себе надумает, все равно уже меня свой преданной фанаткой считает.
А я не фанатка. Я ценитель живописи. В данном случае – своей.
– Ну… почему нет, моя рядом со школой припаркованная стояла, - спокойно отвечает мажор. – Я же не совсем псих, в такую погоду на мотоке кататься…
– Что?!
Что???
– Что? – нагло ухмыляется.
– Тогда зачем мы поехали, ливень такой! Сам говоришь, что не псих!
Раздраженно топаю ногой, словно разозленный ребенок. С ума схожу от бессилия. Еще и в кроссовке вода хлюпает.
– Хотел свои вещи забрать и на машине поехать, но разве я мог прервать твой дебют, – весело смеется. – Ты так отважно притворялась, мне было не устоять.
Шиплю и вскрикиваю. Рюкзаком начинаю лупить, он рукой прикрывается и смеется.
Издевается тут надо мной!
Ненавижу его! Ненавижу! Придурок!
– Я ведь на маленькой скорости. Не переживай, потом обратно вернемся к машине, – успокаивает меня.
Ладонь берет, крепко сжимает, и тянет ко входу красивого здания.
Что удумал этот мажор?
– Это что, ресторан? – бормочу недовольно. – Зачем мы туда идем?
Мой вид как раз для ресторана, конечно. Я вся мокрая и страшная, похожа на облезлую усталую кошку.
Охранник в фойе здания приветственно кивает Антону. Очень жаль, я надеялась нас в таком виде не пропустят. Но как я и говорила, связи все решают.
Девушка администратор тоже лебезит и бегает возле Антона, хотя частенько бросает на меня сраженные взгляды. Осматривает с ног до головы. Чувствую себя в сказке красавица и чудовище.
Угадайте, кто здесь чудовище.
Недовольно морщусь и неловко мнусь.
– Иди, приведи себя в порядок, – Антон кивает мне на дамскую комнату.
Легко сказать, мне для того, чтобы привести себя в порядок нужно не меньше четырех часов. Горячий душ, увлажняющий крем и теплый махровый халат.
Ах, да… еще всхрапнуть не помешает.
Вид в зеркале устрашающий, туш потекла, словно куски краски с мольберта. Решаю все это дело смыть полностью. Даже аллергенная сыпь будет лучше того, что я вижу перед собой. Волосы пропитываю бумажными полотенцами и собираю в пучок.
Зло фыркаю и возвращаюсь к мажору.
В голове по кругу вопрос гоняю.
Зачем мы вообще сюда приехали?
– Куртку давай, – Антон подходит и забирает ее с моих плеч. Старается вести себя очень галантно. По моему лицу лишь коротко мажет взглядом, но ничего не говорит.
А я бы вот не хотела, чтобы он свою куртку снимал. Но он это делает. Позорить парня еще больше не хочется, я не настолько злыдня.
– Эээ… Антон… – он голову поднимает, ждет, что скажу. – Твоя спина…
– Что?
– Ты… чем-то испачкал жакет, – мычу еле слышно.
– Что?
– Антон… ты испачкал спину…
Глаза отвожу, когда он его снимает. Пока держит, смотрит то на него, то на меня.
Потом снова на него, на меня.
– Такое чувство, что чья-то разукрашенная морда припечаталась, – зло цедит свое предположение мажор.
– Не морда, а лицо, – аккуратно поправляю невоспитанного парня.
Он со смешком горло прочищает, жакет складывает. В рубашке остается, меня за руку снова берет и к столику ведет.
– Ааа… Антон… - останавливаю его.
– Ну что опять, зануда? – поворачивается, тяжело вздыхает, мою руку не выпускает.
– Я в нашей школе еще учиться буду?
– Чего? – щурится, глядит на меня, как на дуру.
– Ну… в будущем меня не выгонят?
– А я откуда знаю?
Снова тянет меня к столику. От его ответа легче не стало, переживаю, школу хотелось бы закончить. Будет обидно потерять такое элитное место, меня туда начальник папы по договоренности впихнул, под конец второго полугодия. Самим платить, не хватило бы денег. После такой школы больше шансов попасть в престижный университет, и я бы не хотела опростоволоситься из-за какого-то там школьного пиджака.
Столик уединенный, в самом конце зала, у огромного панорамного окна. Сажусь, но чувствую себя нелепо, никогда не бывала в таких местах. Верчусь на стуле, пытаясь успокоиться.
– Заказывай, что хочешь, – бросает мажор.
Я меню открываю, на цены смотрю, и закрываю. Глаза аж слезиться начинают.
Моргаю быстро, быстро.
– Воды, – шепчу хрипло, пальцами в край стола впиваясь.
Хорошо, хоть не задыхаюсь, это все жаба душит, такие деньги на еду тратить.
Антон не реагирует, только губы поджимает. Когда официант приходит, заказывает два блюда на выбор от шефа. И воды.
Пока заказ ждем, в меня взглядом утыкается, глаз не сводит. Опять свой бесценный скан запустил. Мне в гляделки играть не хочется, у меня слезные каналы еще от цен в меню не отошли, поэтому я начинаю гипнотизировать салфетки на столе.
От его пристального внимания щеки начинают гореть, а сердце учащенно биться. Ничего не подумайте, он мне не нравится, это просто неконтролируемая реакция организма. Представьте рядом с собой такого красавчика.
Веет от него уверенностью и харизмой. Посматриваю на него мельком, на шею, увитую татуировками, на глаза холодные, серые. Что тут скажешь, энергетика сильная, так магнитом и притягивает
Я ничего с этим поделать не могу. К лицу ладони прохладные прикладываю, чтобы пыл остудить.
Но он мне не нравится…
Пальцы в кроссах поджимаю, а там водичка бульк, бульк. Морщусь.
– Антон, зачем мы пришли в ресторан в таком виде… мне не уютно…
– Не хотел упускать шанс, пока ты сама ко мне подошла, – говорит честно.
Мычу в ответ что-то невнятное. Официант приносит еду и напитки.
Тарелка сервирована отлично, такое блюдо не то чтобы есть, даже смотреть лишний раз не хочется, чтобы не испортить. Ризотто с грибами, украшенное зеленью и морковью. Пахнет божественно.
Достаю телефон, чтобы запечатлеть. Мажор усмехается.
Что я там говорила? Есть не хочется? Проглатываю за три минуты. Хорошо, хоть тарелку не вылизываю. На вкус круче, чем на вид.
Божественно. Превосходно. Идеально.
Хочется воскликнуть «Белиссимо!»
Чувствую себя маленьким прожорливым бегемотиком.
Антон улыбается, а я взгляд стыдливо прячу.
– Было очень вкусно, – шепчу еле слышно, румянцем покрываясь. – Мне очень понравилось.
Вынуждена это признать.
– Я заметил.
Антон просит счет, после чего мы возвращаемся к мотоциклу. Дождь стал значительно меньше, и доезжаем мы быстро.
Садимся в шикарный спортивный автомобиль, молча едем до дома. Я очень смущена.
– Спасибо, что подвез… и… за обед.
Дверь открываю, дергаюсь, выйти хочу, но не получается. Забыла ремень безопасности отстегнуть. Антон посмеивается, ко мне наклоняется.
Ловко с ремнем справляется.
Дыханием меня обжигает, взглядом подчиняет, на губы прицельно смотрит.