Смерти больше нет - Potapkin Dmitrij. Страница 5
– Окей, – с облегчением сказала Полина.
– Ладно, пойду трудиться. Созвонимся позже. Пока-пока.
– До встречи, Федя, – звонок закончился.
Промченко поднял руки к потолку и начал медленно опускать, постепенно вытесняя весь кислород из лёгких. Окончательно успокоив себя, он продолжил работу.
Компьютеры «пыхтели» за работой, передавая информацию своим страшим братьям в компании. Экран был забит окнами разных процессов. Рукой раскидав вкладки на боковые мониторы, Фёдор с любопытством открыл главную страничку поглощённой социальной сети. Её серверы всё еще работали, но наверху уже красовалась предупреждающая надпись:
«Обслуживание сайта прекратится 25 декабря – ваши данные будут доступны по новому адресу…»
Почесав голову, Промченко решил тряхнуть стариной и щёлкнул по окну входа – свой старый логин он помнил, a вот пароль уже совсем выветрился из головы. Сбросив его и создав новый, перед мужчиной открылась не просто страница социальной сети, a ностальгическое окно в прошлое.
На него взирал аватар с его изображением – только моложе. Прокрутив страницу вниз, он нашёл последнюю запись, что была сделана более десяти лет назад. В поисковой строке, где после адреса сети должен был идти номер его аккаунта, стоял знакомые ему по молодым годам никнейм – PromTeo.
С первой частью всё понятно – Промченко, a вторая часть означала Теодор.
При виде никнейма у Феди перехватило дыхание. Он зашёл в настройки и мгновенно стёр старое имя, заменив нейтральным «Promchenko».
«Надо подчищать за собой хвосты» – подумал он про себя.
Отогнав гнетущие мысли, он вернулся к изучению странички.
«Теодор! Ха-ха! И чем меня тогда Фёдор не устраивал?» – сказал он и усмехнулся. «Чем ты юнее, тем чаще находишь проблемы в мелочах. Оказалось, что в мире взрослых всем начхать, как тебя зовут, и строить из себя Теодора было уже бесполезно».
Федин взгляд обратился к списку друзей – он был заметно меньше, чем во время их последней встречи. Многие профили, также как и Промченко, застыли в молодости своих лет, брошенные хозяевами; многие вовсе его удалили, отписавшись от «мёртвой» страницы; но некоторые, не более пяти человек, были всё еще онлайн.
«Интересно – удивятся или уже и вовсе забыли, кто я такой?»
Приблизив к себе экран, Фёдор водил по нему пальцем, пролистывая изображения старых знакомых. На некоторых страничках он останавливался подольше, чтобы посмотреть фотографии, a, порой, даже находил себя, натыкаясь на аккаунты одноклассников.
Одна из таких страниц приковала взгляд Промченко к себе. Прямо, как могло показаться, ему в глаза смотрела девушка лет двадцати. Длинные каштановые волосы, синее платье в пол и небольшой клатч в руках. Счастливая улыбка сияла на её лице, равно как и на лице парня, стоявшего рядом с ней и державшего руку на её талии. За огромными квадратными очками и ниспадающими на лоб чёрными волосами на Фёдора смотрел он сам, только на двадцать лет моложе. Едва окончив школу и поступив в университет, он обнимал свою девушку. Бывшую девушку.
Дыхание Промченко стало прерывистым, a к горлу подступил тяжелый ком.
«Виктория Маркова» – гласила вершина странички.
Пролистав вниз, Фёдор впился глазами в записи, оставленные девушкой. Музыка, сериалы, ссылки на учебные материалы, пара репостов подруг и фотография горящей свечи, что мерцала в конце ленты. Под ней были десятки сочувствующих комментариев.
«Я уже и забыл, что столько времени прошло…» – в голове роились мысли, что мутили воду старой жизни и поднимали со дна ил воспоминаний. Вика умерла от рака – всего полтора года оказалось достаточно, чтобы болезнь иссушила молодую энергичную девушку и свела её в могилу.
Пощёлкав по странице, Фёдор наткнулся на вкладку «сообщения». Каждое движением давалось ему так тяжело, словно он был под водой, но какая-то неведомая сила тащила его вперёд.
«Люблю тебя. Скоро приеду. Всё будет хорошо» – последнее сообщение было датировано 7 апреля 2012 года.
Слёзы покатились из глаз мужчины, a руки обхватили голову. Пальцы растворились в волосах, впившись ногтями в кожу. Влага застилала взор, отчего всё вокруг стало двоиться и расплываться десятками копий. С экрана на мужчину смотрела девушка, что застыла в своей красоте навечно. Рядом с ней, аккуратно разложенные по вкладкам приложения, лежали её мемуары и переписки.
Голос Вики вновь зазвучал в ушах Феди, когда он запустил их старые видео и голосовые сообщения. Она казалась ему такой живой и настоящей, отсутствуя, по сути.
«Смерть в сети невозможна»
Промченко, заметался на своём месте, озарённый внезапной идеей. Он поднёс ко рту стойку с микрофоном и нажал на кнопку записи.
«Ни один человек, что оставил след в сети, не способен исчезнуть из мировой памяти» – пальцы Феди бегали по клавиатуре, иногда заскакивая на экран и открывая окна с программным обеспечением. Голос его дрожал от волнения, но он должен был записать всё, что пришло ему в голову. «Каждое сообщение, каждая запись, мысль, репост или обычный клик – всё это часть гигантского мемориала, что оставляет после себя человек в глобальной сети. У каждого из нас есть памятник, что отливается из его слов и дел. У кого-то он только в процессе, как у меня, a у кого-то, застыл двадцать лет назад» – фото со странички Вики смотрело на Промченко с бокового экрана, сияя извечной улыбкой.
Работа кипела. Фёдор продолжал диктовать, щелкая пальцами по клавишам. Иногда он брал в руки специальный стилус, делая зарисовки прямо на экране. Они со временем превратились в трёхмерную модель девушки. Еще через несколько движений руками, она начала приобретать внешность Виктории – Фёдор откинулся в кресле, наблюдая за тем, как свеженькая нейросеть собирала знакомый ему образ.
Спустя несколько секунд, мужчина перекинулся к левому экрану, на котором высветились интерьерные пресеты – один из проектов, над которым работал Фёдор – проектирование комнат для виртуальной реальности. Вскоре, он нашёл подходящий вариант. Его глаза взирали на скамейку возле деревенского дома. Две ножки и лакированная «крышка» тёмного насыщенного цвета, что приютились у поросшего мхом штакетника под сенью цветущей яблони.
Промченко создал этот пресет под влиянием детских и юношеских лет, проведённых в доме бабушки – оттого он и казался таким достоверным. Мигающее окно справа кричало об окончании образа девушки. Пара лишних движений, и экраны перед Фёдором объединились единым изображением. На скамейке сидела Вика – именно та Вика, которой едва исполнилось двадцать. Какой он осталась в памяти Феди навечно.
Смиряя дрожь в руках, Промченко потянулся к шлему виртуальной реальности. Закрепив его на голове и взяв в руки контроллеры, перед его глазами возник вид знакомой деревни. Мужчина осмотрелся вокруг и сделал несколько шагов вперёд – созданная комната работала исправно и казалась реальной на все сто процентов.
Под тенью дерева сидела девушка в лёгком голубом сарафане, смотря на него удивлёнными глазами.
– Вика? – собственный голос показался мужчине совсем незнакомым.
– Кто вы? И где я? – ошарашенная девушка смотрела по сторонам, бросая взгляд то на дом, то на дорогу слева, то на стоявшего перед ней мужчину.
– Это я, Федя. Ты не узнаёшь меня? – мужчина был шокирован не меньше, чем сидевшая перед ним Вика. Она казалась слишком реальной для человека, умершего двадцать лет назад.
«Она – это собрание единиц и нулей, разве не так? Как она может со мной говорить?»
– Ты выглядишь странно… – Вика замялась на пару секунд, – ты будто бы постарел.
Слёзы текли по лицу Промченко, впитываясь в мягкую глазную прокладку VR-шлема. Направив контроллеры вперёд, он устремился к девушке и сел на скамейку возне неё.
– Так и есть, Вика, так и есть. Тебе всё также двадцать, a мне уже почти сорок один.