Прощай, Герой (СИ) - Француз Михаил. Страница 2

— Нет… Нет, нет, нет!! Не-е-ет! Я этого не сделаю! Не сделаю!.. ведь не сделаю же? — спрашивал сам у себя я, отрицательно мотая головой и отползая по всё ещё горячей земле воронки «ядерного» взрыва под градом сыплющихся сверху мелких камушков и остатков несгоревшей земли.

Глава 2

Я — Дурак. Был Дураком, видимо и помру им. Возможно, что помру скоро. Гораздо скорее, чем можно бы подумать или понадеяться. Почему?

Как бы это объяснить-то попроще? Может быть потому, что я лежал на песке в воронке «ядерного» взрыва, густо посыпав свою грудь тем пеплом, который остался от только что убитого Босса Локации. Как оказалось, тварь SSS-ранга носит эти три страшных букв не просто так. Даже лишившись правой руки, оказавшись в эпицентре взрыва, внутри замкнутого шара плазмы, пережив этот взрыв, при этом лишившись всей своей брони, лежа на горячем песке почти голой спиной, она не перестала быть смертельно опасной для такого самоуверенного меня, прямо и открыто бросившегося на неё.

Мою грудь проткнули насквозь, не обратив никакого внимания на обшитый SS-ранговыми пластинами нагрудник моего доспеха. Проткнули так, что я этого даже заметить толком не успел, будучи полностью сосредоточен на руке, «ядре» в ней и боли, сопровождавшей «активацию» этого самого универсального в этом мире материала.

Понял это только в тот момент, когда Босс уже лишился своей головы, его тело осыпалось пеплом, а «ядро» сформировалось и проявилось поверх этого пепла.

Отползая на заднице, вперёд спиной от этого «комплекта инвентаря конченного мазохиста», я вдруг заметил, что с моим «костюмчиком» что-то не так. Есть в нём что-то лишнее, какое-то непредусмотренное исходным дизайн-проектом украшение… рукоять здоровенного кинжала, торчащая из середины груди. А в углу поля зрения проявленная мигающая бордовым неприятным светом полоса «заряда брони». Или, что будет гораздо точнее теперь: «заряда кровавой регенерации». Полоска эта медленно сокращалась.

Самое интересное: боли не было. Я не чувствовал, что проткнут! Я видел рукоять, видел сокращающуюся полоску, но совершенно не чувствовал каких-либо неудобств. Единственное, пожалуй, что вообще чувствовалось, это некое лёгкое онемение в этом месте. Словно бы местный наркоз… Наркоз! Вот оно что!

Как только мысль эта с силой и яростью озарения ворвалась в мою голову, я понял, что надо спешить! Нельзя терять ни секунды — извлечь этот подлый кинжал, видимо, как раз и рассчитанный на убийство самоуверенных Хаев с регенерацией, либо крутым Хилом за спиной. Ведь он наносит постоянный урон, находясь в теле. Ты его не чувствуешь, а силы и жизнь твои тают.

И это было действительно так: мне оказалось до ужаса тяжело даже просто поднять руку, чтобы схватиться за рукоять, торчащую из груди. Предательская слабость расходилась волнами по телу. С каждым уда… нет! Не было ударов. Сердце моё не билось! Как бы оно могло это делать, проткнутое лезвием анестетического кинжала, словно бабочка иголкой коллекционера?

Страх зародился в моей душе вместе с пониманием этого обстоятельства. Страх, который рос и ширился, грозя утопить меня в себе. Грозя перерасти в отвратительную, окончательно лишающую сил и всякого шанса на выживание панику.

Было трудно поднять руку. Адски трудно. Но я поднял. Поднял одну, схватился ей за проклятую рукоять, поднял вторую и помог ей первой. Потом напряг все свои невеликие оставшиеся силы и двумя руками, что есть мочи, что есть воли, принялся вытаскивать кинжал. Миллиметр за миллиметром, сантиметр за сантиметром… Я думал, этот клинок никогда не кончится!

Длинный, падла… не для обычной человеческой руки. Тонкий, какой-то весь из себя бледный, узкий, с обоюдоострой «кинжальной» заточкой… хотя, а какая ещё должна была быть заточка у кинжала? С крестообразной гардой. Никаких каменьев, завитушек, узоров или иных украшений. Исключительная утилитарность и функциональность, что само по себе обладает некой совершенно особенной, доступной и понятной только профессионалам красотой, и даже шармом. А этот — ещё и харизмой, что ли?

Два ровных спуска, кровосток в середине лезвия с одной и с другой его стороны, рукоять, обмотанная чем-то на подобие резины, но явно натурального происхождения — более плотным и прочным, однако, всё так же не скользящим под ладонью, небольшое круглое навершие, тускло поблёскивающая планка гарды… он мне в страшных снах теперь сниться будет.

Однако, вытащил. Сколько на это потребовалось времени? Пара секунд? Минута? Час? Два?

По ощущениям: последний ответ — верный.

Однако, в этот раз, я всё-таки на время глянул, когда закончил вытаскивать. Тем более, что для этого не надо было прикладывать сколько-то серьёзных усилий: хронометр теперь всегда, в постоянном режиме выводил заветные цыфры на внутреннюю часть стекол моей эксклюзивной маски. Причём, хронометр был функцией именно самой маски — специально на это целое D-ранговое «ядро» пустил. Теперь «часы» энергонезависимо работают внутри неё, лишь время от времени, через запрограммированные периоды, сверяясь с «системным» временем планшета по беспроводному интерфейсу.

Да и «отсечка» имелась: момент нажатия Красной Кнопки. Он у меня в «логах» остался — исторический же момент. Ну и в полёте, пока мчался к однорукому, разик глаза на циферки скосил.

Так вот, если верить моим часам, то с момента подлёта к цели, до момента, как кинжал уже был из меня извлечён, прошло ровно четыре секунды. И не верить им у меня поводов нет, хотя такой вот промежуток времени шокирует. Очень уж неправдоподобный он. Противоречит всем моим ощущениям.

Что ж, вот и повод больше со временем не сверяться. Счастливые ведь часов не наблюдают. Так: «Доунт ворри, би хеппи!». Тем более, есть проблемы и поважнее.

Моё сердце — оно не билось. Да и в целом, рана не желала закрываться!

Правда, и кровь почему-то не текла. Вот ведь, что делает оружие то ли два S, то ли даже три S-ранга! SS-овую регенерацию останавливает!

Но, восхищаться опять же не время. Делать-то чего? Не помирать же! А, если не помирать, то как выжить? Что я могу применить в оставшиеся мне секунды, чтобы вновь запустить своё сердце?

Первое: могу применить магию. Свою Магию Смерти. Так применить, как раньше не получалось: для собственного излечения. Вытянуть, ну или хотя бы начать вытягивать энергию этой Стихии из места ранения. Куда тянуть? Да плевать, куда. Главное, тянуть. Можно даже сразу в Молнию Силы, выпуская её из руки в сторону ближайшего хоть чем-то отличающегося, хотя бы по цвету, участка окружающего песка.

Никогда раньше не получалось, но… «Ты и представить себе не можешь, на что способен человек, укусивший себя за яйца…» — старый анекдот, глупый, но мне нравится. Нравится тот настрой, который в него заложен. Не стану здесь приводить его текст, ведь вас, тех кому я всё это в моей голове рассказываю, не существует. Я вас придумал. А, раз я вас придумал, то вы его и сами знаете. Ну, а не знаете, так погуглите — это не сложно.

У меня получилось. И энергию из раны начать забирать, и молнию из руки пустить, сразу же эту энергию в дело пуская. Даже помогло: «полоска здоровья» сокращаться перестала. Рана закрываться не спешила, но хотя бы постоянный урон получать я перестал.

Однако, пусть несколько лишних секунд я себе купил, что дальше? Сердце-то так и не бьётся!

Перестав поддерживать молнию, я скосил глаза и их, словно само собой притянуло то самое SSS «ядро».

Нет, ну а что? Терять-то, в принципе, нечего: самое сильное из имевшихся в моём запасе лечебных зелий уже не сработало. Не дало никакого эффекта, кроме противного шипения на краях раны и темного дымка, что потянулся от него к небу.

Клин клином, как говорится…

И вот я лежу на горячем, если не сказать огняном, песке на дне постепенно заполняющегося водой кратера-воронки ядерного взрыва. На меня сверху сыплется земля. Темно, как у негра в жопе, так как «ядерный гриб» надо мной ещё и не думал даже начинать рассеиваться или смещаться. Как-будто мне мало падающих комьев земли, я посыпаю свою грудь пеплом Босса. Особенно густо — так и не закрывшуюся рану. Потом с размаха, рывком, чтобы не передумать, хватаю SSS-ранговое «ядро» и запихиваю его в эту рану. Потом «активирую». Хотел бы сделать это на выдохе, но — сердце не бьётся, лёгкие не работают. Вообще, с трудом себе представляю, за счёт чего всё это время, мог двигаться. Ни дать, ни взять — та самая Легендарная Воля Превозмогатора, гнущая под себя реальность.