Мастер из качалки 2 (СИ) - Гримм Александр. Страница 6

Он ещё спрашивает — как будто у меня есть выбор?

Привычно заняв освещённый пятачок, приготовился к избиению.

— Начинаю, — прокричал Ракша из темноты.

Впрочем, он мог этого и не делать, за него всё сказал гул рассекаемого воздуха, доносящийся из-за моей спины. Ну а в следующее мгновение я схлопотал свой первый за сегодня синяк. Левое плечо, куда угодил стальной шар, моментально занемело.

Чувствую, это будет долгий день…

Поборов боль, принялся скакать на безопасном пятачке, стараясь увернуться от тяжеленного шара.

Получалось ли у меня? Да хрен там плавал! Этот долбанный шар словно самонаводящаяся боеголовка из раза в раз попадал по самым уязвимым местам. Уже через пару минут такого избиения моя бедная спинка превратилась в форменную отбивную. А ведь это было только начало…

Ну а дальше время для меня будто перестало существовать, осталась лишь боль и обида за пропущенные побои. А ещё вопрос: как этот чёртов толстяк так ловко управляется со столь сложным оружием⁈

От очередного пропущенного удара в моей башке что-то тренькнуло, и я вдруг понял, что если всё так и продолжится, то я не то что до турнира не дотяну, я и на ужин не попаду.

От этой мысли мне знатно поплохело — куда сильнее, чем от полученных побоев. Всё же одно дело пропустить несколько ударов и совсем другое — пропустить ужин.

Получив так нужный мне заряд мотивации, принялся думать. И должен признать, делать это было довольно нелегко. Но, отнюдь не потому, что я качок…

Бом!!! — от пропущенного удара снова зазвенело в ушах.

Ну вот и как мне понять, куда в следующий раз прилетит⁈ Я же не экстрасенс — чужие мысли читать не умею.

А может и не надо мне ничего понимать? И мысли читать не надо. И скакать, как горный козёл тоже не надо?

Я вдруг вспомнил один занимательный случай, который произошёл со мной не где-нибудь, а в святая святых всего отечественного бодибилдинга, в подвальной люберецкой качалке. Тогда я только начинал свой путь в железном спорте и как это обычно бывает начинал его с жима лёжа. Под чутким руководством тренера. Ну а так как в те дремучие времена с умным тренингом были проблемы, то и жать меня учили не по науке, а по старинке в отбивку, чтобы значитца штанга от груди как от батута отскакивала.

Как сейчас помню слова того тренера: 'Да не напрягайся ты так, а то обсерешься. Расслабься. В этом деле главное, чтобы мышца податливая была тогда и больно не будет и синяка не останется и штанга хорошо отпружинит. Вон на алкашню всякую погляди: их каждую пятницу машины сбивают и ничего, им хоть бы хны! А всё почему? Да потому, что как прибухнут мышцы у них что твой кисель становятся. А у тебя сейчас наоборот как камень, вот и штанга от груди не отскакивает".

Ага, тогда штанга, сейчас шар. Может и правда ну их эти прыжки и ужимки бесконечные — один чёрт от шара этого треклятого мне не увернуться. Ну а раз так, то может и пытаться не стоит?

Вместо очередного прыжка я застыл на месте и постарался припомнить люберецкую науку. Если уж тогда, лёжа под тяжеленной штангой, я смог за мгновение расслабиться, чтобы добиться правильной отбивки, то и сейчас наверное смогу.

Да какой там наверное — точно смогу!

Теперь главное — расслабиться.

Я попытался вспомнить те самые давно забытые ощущения, что преследовали меня тогда в подвальной качалке. Запах пота и железа вперемешку с аммиаком. Надрывные выкрики и рычание. Брань. Ощущение тяжеленной штанги в руках. И наконец те самые волшебные слова первого тренера: «Да расслабься ты идиот!!!».

Мои руки сами собой повисли вдоль туловища, ноги немного согнулись, а голова повисла как на верёвке. Я и сам не заметил, как сгорбился и непроизвольно наклонился вперёд.

И в этот самый момент раздался смачный шлепок…

ПООООП! — этот звук сильно отличался от уже привычного мне «БОМ». И дело было не только в звучании. Я вдруг понял, что не чувствую боли! А ещё ощутил, что…ПАДАЮ!!!

Осознав это, я резко вынырнул из странного состояния, рефлекторно напрягся и…больно приложился копчиком о твёрдый пол!

— Ауч!

Потерев отбитый зад, я попытался встать, как вдруг услышал шокированный голос Седьмого столпа:

— Слышь парень, ты где этому научился?

Глядя из темноты на своего подопечного, умудрённый жизнью Ракша глупо хлопал глазами.

«Нет, ну это точно какой-то розыгрыш! Похоже, старик Чой меня развёл!» — мысленно возмутился Седьмой столп.

И его удивление было вполне обоснованно. Всё же не каждый день можно встретить младшего ученика, владеющего одной из высших техник Мурима, Шаори.

Ракша ещё вчера заметил первые странности в поведении этого пацана. Обычно старшие ученики и даже практики Мудан лишь заслышав его имя тут же бросались прочь. Всё же дурная слава Седьмого столпа давно бежала впереди него самого. А тут какой-то младший ученик, мало того, что говорил с ним на равных без страха в глазах, но и ещё вёл себя так, будто Седьмой столп — это он, а не сам Ракша.

Ещё и всю баранину его сожрал, паршивец эдакий!

«Но да ладно, хрен с ней, с бараниной», — подумал Ракша. Всё же невелика потеря, он себе ещё наготовит. Но как быть с Шаори? Он же ясно видел, что мальчишка использовал именно его!

«Может, показалось…» — попытался он найти оправдание произошедшему, и даже на пробу ущипнул свободной рукой собственный бок.

Но нет, ничего не изменилось. В его памяти чётко отпечаталась картина произошедшего.

Перед глазами седьмого столпа пронёсся целый калейдоскоп образов: как мальчишка расслабляется за секунду до удара, как стальной шар, не встретив сопротивления, сбивает его с ног, а после почему-то отскакивает обратно и как сам мальчишка безвольной куклой летит на застеленный шкурами каменный пол.

Эта сцена напомнила Седьмому столпу о его первой встрече с мастером Шаори и его первом и единственном на данный момент поражении. Тогда пятнадцать лет назад он тоже испытал ни с чем не сравнимое удивление и впервые осознал, что грубая сила не всегда способна одолеть мягкость, а огромный шар иногда не в силах раздавить даже маленькое пёрышко.

В этом и была главная сила высшей техники Шаори. Она позволяла расслабиться до такого состояния, что тело человека уподоблялось пёрышку, и даже самый могучий удар не мог нанести ему вреда, а лишь отбрасывал прочь. Мастер Шаори мог добиться полного непротивления встречным ударам и таким образом спастись даже от выпада острейшего из мечей!

Но как обычный младший ученик мог постичь нечто подобное? На этот вопрос у Седьмого столпа не было ответа, поэтому он решил спросить об этом напрямую.

— Чему научился? — приподнял брови Су Чень.

Казалось, он совсем не понял, о чём его спрашивают. Впрочем, для такого, как Ракша это не имело значения. Он привык добиваться своего. А потому Седьмой столп произнёс одно-единственное слово и начал пристально вглядываться в лицо подопечного, в надежде отличить ложь от правды.

— Шаори.

— Не знаю я никаких шаори, — ещё раз потёр ушибленный зад Су Чень.

«Не врёт», — заключил про себя Ракша. — «Ну или хорошо делает вид».

Седьмой столп окончательно запутался. Впрочем, пребывал в замешательстве он недолго. Каких-то несколько секунд. А затем просто вышел на освещённый участок и громко, глядя в глаза своему неудачливому подопечному, заявил:

— Сейчас я тебя ударю…

— А может, не надо?

— Я не сильно.

— Вы и в прошлый раз так говорили.

— Кулаком.

— А, ну тогда ладно, — мгновенно успокоился Су Чень.

А вот самому Седьмому столпу вдруг стало обидно. Похоже, этот сопляк совсем ни во что его не ставит. А ведь тогда, когда они впервые встретились, он ударил мальчишку не изо всех сил…Хотя нет, кого он обманывает — изо всех. Он тогда славно приложился, но лишь отбил пальцы о каменный живот сопляка. Но теперь всё будет по-иному, он использует ци!

— Главное — сделай то, что сделал до этого, — напутствовал его Ракша.