Моя особенная студентка - Матвеева Инна. Страница 5

Принципиально поступала не туда, где училась Ника. Она ведь не так давно окончила свой универ – как и её муж – а потому там до сих пор они оставались на слуху. Он уж точно. Оставался негласным авторитетом до конца учёбы, да и до сих пор вроде кто-то к нему за помощью или советом обращаться может. Намного реже, конечно, но учись я там – наверняка как натыкалась бы на периодические разговоры о нём. А я предпочту сбежать от прошлого, а не окунаться в него каждый день. Конечно, я вижусь с Никой и её мужем – тем более, они скоро тётей меня сделают – но каждый раз мне приходится переступать через себя. Постоянно кажется, что сестра всё ещё осуждает меня, а он терпит ради жены. И пусть ведут себя они при всём этом совершенно естественно, улыбаются мне, заводят непринуждённые беседы, шутят – от этого ощущения не избавиться никак, грызёт оно. Вернуть бы те пять лет… Долбанный Марк. Очень убедителен был.

При этой мысли меня обдаёт жаром. Вспоминаю, что вчера Марк был не менее убедителен, занимаясь со мной виртуальным сексом. Вроде бы просто текст, но, чёрт возьми, воздействие слишком яркое было! Острое. Как будто каждое слово прикосновением было. Как минимум… Так-то Марк совершено не стеснялся в выражениях. И я ведь тоже!

Причём ладно бы ограничились одним разом. Сначала я писала ему из-за какого-то нездорового пьяного любопытства, хотелось распалить так, чтобы потом ещё больше тушевался, глядя на меня. И только где-то в процессе всего я вспомнила, что он как бы не в курсе, кому пишет. И если кто будет краснеть, то скорее я… Я-то знаю, кто мой собеседник был.

Девчонки, кстати, долго не хотели меня домой отпускать… Только под честное слово, что скину в итоге всю переписку им, раз уж он просит голосовое. Хотели поехать со мной и поприсутствовать, я сказала, что так не смогу нормально сыграть. В итоге ждали от меня сообщений, а я не прислала. Просто не отвечала ни на звонки, ни на письменные требования. Сама не знала, что на меня нашло. Как-то резко почувствовала, что мы теперь наедине с Марком и никак иначе. Азарт подогревал, но смешивался со смущением – казалось чем-то слишком личным отправлять кому-то эту переписку. А потом, через паузу, ближе к ночи, мой новоявленный препод написал снова. Нагло флиртуя, склонил меня к очередному раунду, причём на этот раз более горячему за счёт подробных описаний. Хотя и те короткие фразы казались перебором. Новые так вообще окунули в ощущения настолько, что, к своему стыду, переписку я заканчивала уже в душе под сильным напором. Струи ощущались, как прикосновения Марка, которые он уже куда более детально расписывал.

Меня оправдывает только количество выпитого алкоголя. Оно же и даёт надежду, что всё это было только во сне. Хотя бы какая-то часть… Потому что снилось мне как раз именно что-то такое.

Открываю диалоги: новых нет. Никакой переписки с человеком, уже дважды поставившим меня в совершенно немыслимую ситуацию. Или я его? Каждый из таких разов мы отличались оба, но это только сильнее бесит

Тем более что всё вчерашнее было правдой: сообщения девочек и пропущенные звонки говорят за себя.

Вздыхаю, напяливая на себя платье, которое не надо гладить. Полосатое, облегчающее, ткань тянущаяся. Туда же колготки. Пофиг мне, в чём идти. Быстро расчёсываю волосы, вливаю в себя стакан воды, которым в том числе и запиваю таблетку от головной боли – и, морщась, неохотно иду в коридор обуваться. Краситься уж точно не буду.

Несколько минут на такси – и вот я в стенах универа. И увы, Света и Саша уже тут. Причём сразу чуть ли не воинственно подходят ко мне.

– Я заснула, – тут же выпаливаю, чтобы как можно быстрее закрыть и без того стрёмную тему. – Меня начало вырубать ещё на полпути к дому, а потом я забила на всё и легла спать. Перепила.

– Ну блииин, – разочарованно тянет Света. – А он писал что-то? Покажи.

– Нечего показывать, я удалила всё, – оглядываюсь по сторонам. Я вроде бы не из стесняшек, да и девственности лишилась скорее на спор, но вся эта ситуация стрёмно ковыряет, скорее бы уже отпустила. Невыносимо вспоминать, что я там писала Марку. Марку, чтоб его! – Вообще мы херню какую-то сделали, предлагаю забыть.

А в первую очередь херню сделала я… Лучше бы и вправду спать легла. Странные у меня вчера были порывы, нелогичные абсолютно.

Хорошо хоть пара Марка только в пятницу. Он по понедельникам и пятницам у нас, а вчера как раз был понедельник. За три дня должна подготовиться к неминуемой встрече и настроиться вести себя, как обычно. Разве случилось что-то совсем уж выбивающее? Переписки нет, Марк никогда не узнает, кто ему писал, и скоро сам забудет обо всём этом. Потому что даже при желании написать мне не сможет.

*******

Света и Саша не ждали меня – я просила не делать этого. Мне ведь несколько своих пропусков отрабатывать надо, потому это могло быть надолго. Ну и… Не хочу, чтобы опять о Марке речь зашла. Пусть лучше позабудут сначала, потом и будем общаться чаще.

Задерживают меня не так уж долго, но достаточно, чтобы вся наша группа разойтись успела. Да и остальные, видимо, тоже. Пустуют коридоры. Только Глафира Кузьминична, наша самая известная в стенах универа уборщица, возится с тряпками. Увы, тут же ловит мой взгляд и выпрямляется с довольным видом.

– О, вот ты-то мне и нужна, – становится у меня на пути. – На, ведро наполни мне, – протягивает.

Застываю в оцепенении. В какой-то степени уже наслышана, что Глафира Кузьминична ни с кем не церемонится, но вот так вот напрягать студентов… Даже в школьные времена с подобным не сталкивалась. И хотя в целом несложно, но из принципа подбираюсь:

– С чего это я?

– Ты в прошлый раз натоптала спортзал, вот теперь и помогай, – тут же парирует уборщица.

Злопамятная. Я действительно не стала переобуваться после физры, хотя мы занимались на улице. Но рассудила так, что всё равно мы в универ приходим не в домашних тапочках, а тоже после шагов по асфальту, так какая разница, какая обувь. В грязь не наступала… Но Глафира Кузьминична, видимо, пристально следит даже за подобными мелочами. Надо же, запомнила меня. Хотя я первокурсница ещё, отличиться вроде как не могла успеть.

Ну, не считая того эпизода с кроссовками и… Вчерашнего, с Марком.

Так всё. Второго не было. Беру ведро у уборщицы, с которой спорить – себе дороже. Лучше сделаю это, и, может, заслужу её прощение. Или даже уважение. Понятия не имею, зачем мне оно, но пусть будет.

Хорошо хоть наполнить воду можно на каждом этаже. Плохо – что ближайший туалет с раковинами с водой находится через три коридора от Глафиры Кузьминичны. Долго же мне носить ведро обратно. Кстати, старое оно какое-то, без современных удобств для выжимания тряпки и комфортной носки. Неужели солидный университет не способен выделить уборщикам нормальные вёдра? Издевательство какое-то.

Хотя, возможно, не ректора над работниками, а её – надо мной. Вроде как в прошлый раз видела именно нормальное ведро, а не это массивное и тяжёлое. И, возможно, нормальным уборщица сейчас и пользуется, а этим напрягает провинившихся в её понимании студентов, чтобы не расслаблялись.

Опешив от догадки, останавливаю воду. Наполнила, получается, примерно на середину. И всё равно, кстати, тяжеловато нести. Напрягаться приходится, да и пальцы побаливают.

Но оказывается, что это меньшая из проблем. Потому что стоит мне только совсем немного пройти с этим дурацким ведром, как тут же натыкаюсь взглядом на Марка, запирающего ближайший кабинет. Мимо которого мне в любом случае придётся пройти.

Препод-то какого чёрта задержался? Если мучил кого-то из студентов отработкой, то почему тут больше никого? И… почему, блин, именно сейчас Марк ещё и разворачивается?

Замечает меня. Привычно напрягается. Это у него постоянная реакция на меня, и я вроде бы свыклась, но сейчас приходится напомнить об этом себе. Марк понятия не имеет, что вчера ему писала я. Так что не стоит в любом его взгляде видеть на это намёки.

Но какого чёрта смотрит дольше? И вместо того, чтобы свалить в другом направлении, вдруг подходит ко мне? Аж замираю по-дурацки.