Кукла Яся (СИ) - Джолос Анна. Страница 11

Не знаю. На маньяка и впрямь не похож ведь.

— Есть хочешь? Мне Лена с собой бутерброды и кефир давала.

Лена — это жена, подозреваю.

— Не, спасибо. Полежать бы.

— Надо поесть и прилечь. Там матрас есть. Пошли, — встаёт сам и помогает подняться мне.

В подвале у дворника Артёма я ночую три дня. За это время немного прихожу в себя после произошедшего. Что удивительно, устраиваюсь на работу. А ещё наконец дозваниваюсь до Мари. Но давайте обо всём по порядку…

Первое. Работа.

Вам, стопудово, любопытно, куда ж меня такую «красавицу» взяли. Лицо-то пострадало. Нос, губы были разбиты. На скуле, под глазом синяк. Самое то проходить собеседование, да? (Смеюсь).

Ну в общем. Никакого собеседования у меня не было. Неподалеку от того дома, в подвале которого я спала, обнаружилась автомойка, куда срочно требовался работник.

Хозяин мойки поржал с меня, но дал возможность помыть машину своего кента.

И знаете что? Я отлично справилась, потому что когда-то давно друзья-пацаны показали мне, как нужно это делать.

Итог: я теперь автомойщик. Еее!

Есть ещё плюс. Автомойка работает круглосуточно, так что больше не нужно искать место для ночёвки.

Джекпот, а? Я вполне довольна.

Так идём дальше. Второе. Мари.

У неё всё прекрасно. Она в Турции. Согласно последним новостям, обосновалась в огроменном доме своего турка. Целыми днями ничего не делает, релаксирует, гуляет в саду, ест фрукты-ягоды, загорает и плавает в бассейне. Короче, счастлива, как и хотела. Я рада за неё.

— Эу!

— Я здесь, — зевая, выхожу на улицу к забрызганной грязью тойоте. — Доброй ночи.

Час, блин.

И я уже кемарила.

— Доброй, — мужик удивлённо сводит брови на переносице.

— Помыться? — спрашиваю, закидывая в рот жвачку.

Арсен, мой начальник, говорит, что это плохая привычка и часто за неё ругает.

Да пофиг. Его же сейчас здесь нет.

— Снаружи надо помыть и внутри пороги-коврики, — даёт указание клиент.

— Ладушки. Загоняйте, — отворяю ворота. — Можете пройти в комнату ожидания. Там есть автомат с кофе, — предлагаю ему, когда вылезает из машины.

Снимаю пистолет с водой и принимаюсь за работу.

Вот всё мне в ней нравится, только резиновые калоши страшно бесят. И скептические мужские взгляды. Они ведь реально думают, что женщины — ни на что не годные существа, не способные выполнять элементарные действия.

— Спасибо.

Двадцать минут спустя получаю деньги и, не узрев больше жаждущих помыться, закрываю ворота гаража.

Выплюнув жвачку, отправляюсь в комнату.

Сбрасываю калоши и, закинув ноющие копыта на диван, поднимаю глаза к телеку.

Ну красота же?

Все тебе условия. Спальное место, развлечения, тепло, кипяток, туалет. Почти лакшери.

Переворачиваюсь на бок. Устраиваюсь поудобнее.

Тело ломит. Почки побаливают. Бедро. Ребро. Но уже мне значительно легче, ребят.

Усталость накатывает. Веки тяжелеют, закрываются. Сознание стремительно уплывает. И последнее о чём успеваю подумать…

Жизнь, по ходу, снова налаживается. М?

Глава 8. Гости

Бах-бах-бах!

Вздрогнув, пытаюсь разлепить веки и не сразу понимаю, что происходит.

Присев на диван, растерянно таращусь на болтающий телек.

Центральный канал. Женщина в классическом костюме рассказывает новости.

Почёсываю затылок. Смотрю в угол экрана.

Шесть утра. Обалдеть.

Ну кого там принесло в такую рань? Не спится?

Ныряю в резиновые сапоги, заставляю себя принять вертикальное положение и выхожу в бокс.

Бах-бах-бах!

Кем бы ни был этот кто-то, терпением он, определённо, не отличается.

— Да иду я, иду!

Вот ведь неймётся!

Зевая, толкаю металлический засов вправо и открываю дверь.

Блин!

Сон как рукой сняло, клянусь вам. Буквально моментально.

— Здрааасьте, — мямлю, глядя в злющие глаза человека, стоящего напротив.

— Ну здорова!

Меня бесцеремонно хватают за плечи и вытаскивают на улицу.

И да. Это тот самый парень с заправки.

Ёпрст… Как нашёл???

— Эээ! Чё такое-то! — возмущаюсь громко.

— Думала, не найду тебя, коза?!

— Отпусти! Я буду орать! — дёргаюсь, пытаясь освободиться.

— Ори сколько влезет! — разрешает великодушно.

Чё б да не так? Вокруг пустырь фактически. Жилая зона там, далеко. Так что прав, никто вопли не услышит.

— Отпусти!

— Где моё портмоне? — тряхнув меня словно тряпичную куклу, спрашивает сердито.

— О чём речь вообще?

Косить под дурочку не люблю, но вдруг прокатит?

— Ты стырила мой бумажник! — уверенно припечатывает, впившись в меня недобрым взглядом.

— Не-а, — нагло лгу, глядя ему в глаза.

— Да не гони мне! — резко дёргает на себя, и я непроизвольно морщусь от боли.

Лицо зажило, а вот почки и бедро до сих пор болят после того замеса с геликом.

— Не брала я твой кошелёк! Отвали!

— Не брала, значит?

— Нет. Ааай! Ааа! — ору, потому что этот придурок выкручивает мне руку.

— Слушай, подруга, просто верни бумажник, — доносится до меня голос его товарища, всё это время наблюдавшего за происходящим.

— Мм…

— Ему нужна эта вещица, хер с ними с деньгами, если потратила.

Вещица.

Кошелёк.

— Да нет у меня его! — признаюсь честно. — Блин, больно, отпусти!

Силу свою вообще не рассчитывает, что ли?

— Как это нет? — продолжает давить на руку.

— Вот так, сдала барахольщику! Сс…

Я совсем не слабачка, но тут прям слёзы на глаза наворачиваются от боли.

— Покажешь, где это было. В машину, — командует, даруя наконец вожделенную свободу.

— Погоди, — потираю пострадавшую конечность, — я не могу бросить мойку. Арсен меня уволит!

— Да насрать мне! Я сказал, села в тачку! — делает шаг вперёд, напирая снова.

И что-то мне подсказывает — с ним по-хорошему не договориться. Уж больно агрессивен.

— Дайте хоть переобуться! — пищу жалобно, и парень опускает взгляд на резиновые калоши.

— Пусть переобуется, Кир.

Хм. А его друг начинает мне нравится. Вон уже второй раз за меня вступился.

— У тебя минута! — цедит сквозь зубы тот.

Кир.

Кирилл значит? Ясно.

Случайно замечаю пистолет на его поясе.

Ё-моё, во влипла!

Не даром, ещё там на заправке, эти ребята показались мне мутными.

— Хорошо-хорошо. Щас я вернусь, парни! Спокуха! — примирительно выставляю ладони вперёд и, склонив голову, отступаю назад в помещение.

Слава Богам, они не идут за мной следом и остаются ждать на улице.

Думай. Думай. Думай.

Пистолет — это плохо, Ясь. Очень плохо.

Торопливо направляюсь в комнату ожидания. Достаю из шкафа свой рюкзак и кеды.

Резво переобуваюсь.

Бросаю взгляд на камеру.

Засекаю «гостей». Стоят курят у машины.

Вот чё не хватило ума посмотреть на экран перед тем, как открывать пошла? Тупица!

Закидываю рюкзак на плечо, хватаю ключи и тикаю к чёрному входу. С этой стороны парни меня точно не увидят. Пока будут ждать, успею потеряться. Надеюсь.

Тихо выбираюсь наружу. Прикрываю за собой дверь. Проворачиваю ключ в замке и, осмотревшись, прячу его под коврик.

Вдох-выдох. Вдох-выдох.

Ну что… Пошла!

Прихрамывая, удираю.

Уже прям, на фиг, нездоровая традиция! Как же задолбало!

Стиснув челюсти, мысленно подгоняю себя и почти бегом передвигаюсь вдоль дороги, то и дело оборачиваясь.

О, ёж!

Мимоходом отмечаю нехарактерную для этой местности живность.

Он, как и я, куда-то спешит. По своим ежиным делам, наверное.

Так. Надо либо к надземному переходу двигать, либо…

Ещё разок бросаю взгляд через плечо.

Блин!

БЛИИН!