Прости за любовь (СИ) - Джолос Анна. Страница 45

— Почему ты так решила?

— Потому что с этими шумными соседями она активно воюет вот уже несколько месяцев подряд. Недавно собиралась участковому на них заявить. Там такой контингент… Пьют, гуляют, шумят регулярно, ну в общем… Она не отвечает сейчас на мои звонки и сообщения. Я не знаю, что там происходит. Ты можешь, пожалуйста, туда съездить? Я тебя очень прошу. Обратилась в полицию, но они сказали, что не выезжают по каждой больной фантазии.

— Адрес скинь.

На самом деле, он итак записан у меня в заметках, но ей это знать вовсе ни к чему.

— Спасибо! — выдыхает с явным облегчением. — Сейчас скину.

Сбрасываю и принимаю вызов от Свободного.

Сговорились они сегодня, что ли?

— Алло.

— Здорово, брат. Как ты?

— Горький попросил набрать? — выдаю вместо ответа. Уверен на все сто процентов, что это так.

— Марс… Пацаны волнуются за тебя. Чё там опять произошло у вас?

— Ничего. Давай потом потрещим.

— Занят?

— Типа того.

— А где ты? — типа беспалевно пытается выяснить, не бухаю ли я.

— Сейчас поеду к Филатовой на квартиру.

— Не понял… — тон беседы сразу меняется.

— Джугели попросила проверить, всё ли нормально у Полины. Она не отвечает на телефонные звонки. Вроде как сосед к ней какой-то мутный пришёл и она пропала.

— Я на машине, неподалёку от ЖК наших пацанов в кофейне. Могу подкинуть тебя, если надо.

— Ну давай.

Ориентирую по локации, сажусь на скамейку покурить и двадцать минут спустя его навороченная бэха заворачивает во двор.

«Если несложно, набери потом» — приходит в этот же момент от Таты.

Дэн коротко сигналит, приветственно моргнув фарами.

Встаю. Выбрасываю окурок в урну, подхожу к его тачке и падаю на переднее пассажирское.

— Привет, — пожимаю другу руку.

— Салют, братан. Как оно? — обеспокоенно на меня таращится.

— А то ж тебе не доложили, — криво ухмыляюсь, цепляя из подстаканника стакан с горячим кофе.

— Это правда, Абрамыч? Ты раскодировался?

— Да.

— Блин. Как так-то?

— Не парься. Я всё контролирую.

— Макс сказал, что вчера они забрали тебя из бара, расположенного где-то в жопе мира. Как ты оказался на окраине Москвы?

— Я катался на метро. Где-то вышел, — пожимаю плечом.

— Метро? — товарищ выгибает бровь.

— Ну да. Сто лет в него не спускался.

— Тебе блин только в метро ездить с твоим индексом узнаваемости, — выезжает со двора. — Ты же понимаешь, что каждый твой шаг снимается на камеру.

— Да похер. Итак каждый божий день про меня что-то дерьмовое пишут. Алкоголик. Торчок…

— Бро, мне кажется, не стоило расшиваться.

— Слушайте, давайте я сам решать буду. Ещё ты грузить меня по этому поводу собираешься? — недовольно на него смотрю.

— Нет.

— Ну вот и отлично.

— Ты не злись на нас, Марс. Мы просто на конкретном очке. Твоя затяжная депрессия пугает, и мы уже не понимаем, как вытащить тебя из этого стрёмного состояния.

— Я в норме. Просто осточертело.

— Ты про концерты?

— Да про всё.

— Музыка — это то, чем ты живёшь, разве нет?

— Уже не знаю, — глядя в лобовое на блестящий тёмный асфальт, признаюсь я искренне. — Может, настало время им двигаться дальше без меня…

— Город Пепла — это прежде всего ТВОЁ детище. Твои треки и твоя музыка.

— Пусть забирают всё. В понедельник встреча в офисе. Передам права, найдут себе нового солиста и вперёд, в тур.

— Да ты чё, Марс? Без тебя это будет уже не то. Ты давай не торопись с такими решениями. Надо бы остыть немного.

Молчу.

— Может, сгоняем вместе куда-нибудь отдохнуть? В Дубай, например? М?

— На кой икс я тебе там сдался? Лучше возьми с собой какую-нибудь цыпу.

— Ещё там мне их не хватало, а если серьёзно, Кучерявый, давай махнём? Тебе надо сменить картинку.

Понимаю, что это очередная попытка привести меня в чувство. Новая идея, которую они коллективно придумали.

— Не обижайся. Ничё не хочу, Дэн.

— Мне не нравится, что ты потерял интерес вообще ко всему. В жизни столько всяких классных вещей. Есть же что-то что может сделать тебя счастливым? Или кто-то… — добавляет многозначительно.

— Этот кто-то давно живёт своей жизнью. Давай тормознём бессмысленный разговор, дружище.

Он вздыхает.

— Как дома дела?

— Без понятия. Я там теперь нежеланный гость. Вон даже мать звонить перестала.

— С крёстным так и не общаешься?

— Не общаюсь и не собираюсь.

— Вы с ним виделись?

— Он приезжал в октябре, но я дал понять, что их с отцом предательство не прощу никогда. А чё ты адрес не спрашиваешь?

— Так ты ж мне ещё тогда его скинул.

— Ездил туда, что ли?

Клянусь, его подбитая скула краснеет. Даже в полутьме салона этот факт отмечаю.

— Всего один раз, — отвечает Денис очень нехотя.

— И зачем?

— Да просто, — уставившись на светофор, поясняет крайне размыто.

— Ну-ну… — хмыкаю.

— Чё? — хмурит рассечённую бровь.

— Тебя всё ещё парит та история с сочинским мажором?

— Нет, не парит, — уверяет, стискивая челюсти.

Ага, да. Так и быть, сделаю вид, что поверил.

— Жалеешь о том, что подставил её сгоряча?

— Я тебя умоляю. Кто кого подставил? Это она дураком меня перед всеми выставила. Строила из себя столько времени монахиню-целку, а сама в моё отсутствие… Закрыли тему, короче, — злиться начинает.

— Может, не было там ничё?

— Слушай, Марс, ну я не дебил ведь. Своими глазами всё видел. На фотках точно была она. Эти сиськи я узнал бы и без лица.

— Ясно. Не заводись.

— Повелась на бабло. Как никак, отпрыск ректора, а я кто? Сын банкрота, пытающийся делать первые серьёзные шаги в спорте. Выбор, по-моему, очевиден, — невесело усмехается.

— Да вроде бы Филатова не такая…

— Пф-ф. Я тебя умоляю, Абрамыч. Такая же, как и все.

— Ну не знаю.

— Где сейчас Я, и где она? Живёт в какой-то задрызганной съёмной халупе, работает за копейки в школе. Жизнь всё по местам расставила.

Киваю и дальше весь оставшийся путь мы едем молча.

— Тут подожду тебя, — притормаживает у знакомого дома. — Не хочу Её видеть.

Именно поэтому вызвался довезти меня сюда. Логика железная.

— Окей.

Выхожу из тачки, закрываю дверь и направляюсь к подъезду, закинув голову вверх.

По моим подсчётам, её квартира та, в которой мерцает свет от телека.

Нахмурившись, набираю код и захожу.

Какого хрена она не отвечает на звонки Джугели?

Поднимаюсь по ступенькам до нужного этажа. Пока мучаю звонок, вспоминаю то, что произошло в ту ночь на этой лестничной клетке.

Если бы Она только знала, как часто я воскрешаю в памяти заезженный эпизод с этим её неожиданным порывом обнять меня.

Порой доходит до того, что у меня развиваются галлюцинации. Вот даже сейчас… Я ведь будто бы вновь чувствую запах её духов.

Дебил помешанный. Совсем тронулся, не иначе.

Повторно жму на кнопку, а потом вдруг замечаю, что дверь хоть и прикрыта, но не до конца.

— Филатова… — зову её, беспрепятственно попав в квартиру.

В прихожей, обклеенной дешёвыми, но симпатичными обоями в цветочек, горит свет. Из комнаты доносится звук громко работающего телевизора.

Чё за хрень?

Тревожно становится. На полу валяется открытая коробка конфет и те самые цветы, о которых упоминала в разговоре Джугели.

— Полина…

Медленно шаг за шагом продвигаюсь дальше и всё больше деталей наводят на мысль о том, что тут явно произошло нечто нехорошее.

Стул опрокинут. Вещи разбросаны. Какие-то бумажки.

— Поль… — повторяю чуть громче и останавливаюсь, чтобы осмотреть небольшую комнату.

Диван. Кресло. Тумба с вышеупомянутым телеком. Шкаф-купе. Стол.

— Эй… — заприметив девчонку, забившуюся в угол, шарю рукой вдоль стены, а когда наконец нащупываю выключатель и загорается свет… В ступоре замираю и в течение минуты, не меньше, перерабатываю ужасную картинку, которую вижу перед глазами. — Полин… — хрипло и судорожно выдыхаю.