Сделаю взрослой - Ромеро Екатерина. Страница 9
Сердце колотиться как безумный барабан. Во рту сухо и дико просто кружиться голова. Набираю побольше воздуха, хоть бы не упасть, хоть бы свалиться тут перед ним, мамочки.
– Добрый вечер. Здравствуйте.
Тараторю первая, а он игнорирует. На меня ноль внимания, просто проходит мимо, не разуваясь, только повесив на вешалку пальто. Когда мимо меня проходит, улавливаю его запах, затихаю, желая слиться со стеной.
Стас осматривает гостиную, а затем вроде как довольный проходит на кухню.
– Сюда иди.
Зовет, я топаю следом и вскоре вижу, как Стас наклоняется к рыбкам и проверяет фикус. Чувствую себя как на каком-то экзамене. Застываю на пороге, когда мужчина открывает холодильник и долго смотрит туда, а после с силой захлопывает дверцу, прожигая меня строгим взглядом:
– Почему ты ничего не ела?
– Я ела. Шоколадку.
– Я на кой хрен тебе еду поручил привезти, чтобы все выбросить?
Повышает голос и я осекаюсь. Не знаю, что ответить. Я просто не знаю.
– Я же специально.
– Что специально?
– Ну, чтоб вам не накладно было.
– Мне накладнее будет труп твой голодный выносить из этой хаты, ясно?
Нет, Стас не кричит на меня, но от его предупредительного тона пробирает до костей. Быстро киваю.
– Есть еда, ты можешь брать все, усекла?
– Ага…
Стас берет тяжелый стул и садиться за стол, закуривая. Он, видать, голоден, ладно, я сейчас накормлю его, только есть маленькая проблемка: я не умею готовить. Совсем.
Дома готовила няня, а в детском доме мы просто ели, что нам дают. Нет, я конечно, видела рецепты там всякие, но ни разу не готовила сама. Не было ни кухни у меня, ни продуктов своих, чтобы вот так у плиты стоять и что-то там выдумывать.
Ставлю две тарелки, две вилки, два ножа на стол. Достаю из холодильника какой-то зеленый кабачок. Я не знаю, что с ним делать, потому просто мою и нарезаю кубиками. Потом беру сковородку, с третьей попытки включаю газ и разбиваю туда яйца. Четыре штуки.
– Чайник поставь.
– Хорошо.
Порхаю на кухне как мотылек, но быстро понимаю, что что-то не то. Яйца вроде сырые, но почему-то горят. И пахнет плохо.
Я беру вилку и кое-как их перемешиваю. Никогда такого не делала, да и яичницу я вообще не люблю, просто распереживалась, что Стас рассердиться, если я его не покормлю.
Выключаю газ, хватаю тарелку и высыпаю на нее это блюдо. Оно какое-то странное получилось, такого черного цвета снизу. Украшаю яичницу нарезанным сырым кабачком и подаю на стол.
Стас берет вилку, а потом смотрит на мое творение и его взгляд меняется. Боже, это просто надо видеть.
Нахмурив густые брови Став ковыряется в тарелке так, будто там лежит особо опасное вещество. Он что-то не ест. На край осторожно складывает яичную скорлупу и при этом почему-то у него на скулах начинают ходить желваки.
Сглатываю. Тоже мне, подумаешь, упало скорлупы немного! Что ему не нравится?
– Это что такое?
Переводит взгляд на меня. Глазища черные, блестящие, и ресницы оказывается, у него длинные густые. Опускаю взгляд. Не выдерживаю, сжимаюсь вся, аж живот болит.
– Ну… это такая глазунья. По-французски.
– Серьезно? А я и не знал. Ешь. Первая.
– Хорошо. Без проблем.
Протягивает мне свою тарелку и я осторожно пробую свое первое в жизни блюдо. Оно горелое, полусырое, да еще и несоленое. Какое-то слизкое, просто никакое и его страшно даже вилкой касатся.
Мельком смотрю на Стаса, пожимаю плечами.
– Хм, что-то не вышло. Я еще сейчас раз…
– Не надо!
Резво обрывает и сам поднимается. Берет мою яичницу и выбрасывает в мусорное ведро вместе с кабачком.
– Ты где родилась, принцесса? В королевстве?
– Нет, просто я никогда ничего не готовила. Дома была няня, а в детдоме кухарка. Мне все готовое подавали.
– Оно и видно, что ты ни черта не умеешь, Кузя.
– Я не Кузя, я Тася!
Гаркнула на него громче чем надо, Стас аж зубы сцепил.
– Извините.
– Сядь! Тася. Боже, с кем я связался.
Рычит себе под нос и берет разделочную доску, достает из холодильника сыр и колбасу, хлеб, помидоры. Быстро все рубит крупными кусками по-мужски и ставит нам новые тарелки. Потом заваривает мне чай, себе готовит большую чашку кофе.
– Вот как еда человеческая выглядит. Запомни.
В общем, Стас меня кормит, а не я его. Мы едим в тишине, рыбки только в аквариуме мелькают, разбавляя нашу напряженную атмосферу.
Голодная, уплетаю просто все за обе щеки, а после не замечаю, как свитер этот сползает, оголяя мое плечо.
– Ой…
Стас замечает, а после отводит взгляд и подрывается, пока я ошалело натягиваю эту вещь на себя. Она огромная на меня, как ни крути, спадает.
– Стас, подождите!
Окликаю его уже не выходе, он как-то резко заспешил уйти и даже не допил кофе. Странно, я думала, Стас тут постоянно живет, но нет. Ему, видать, есть где еще ночевать.
Подхожу к нему ближе, давя страх и сопротивление. Высоко задираю голову, проклиная свой рост.
– Что?
– Меня ищут?
– Вероятно, да.
Не успеваю среагировать, как он берет меня за подбородок большой рукой и убрав волосы ладонью смотрит на мой синяк.
Страшно так смотрит, крутит лицо на свету сводя брови, а у меня почему-то кожа жжет до мяса от одного лишь прикосновения его сильных пальцев.
– Кто это сделал?
– Тот мужчина. Фарадей.
Стас почему-то сцепляет зубы, а я даже не шевелюсь.
Как кролик перед удавом застыла, кажется, одно неверное движение и он меня ударит, но нет. Стас быстро убирает руку, зажимает сигарету между зубов и открывает замок на двери, звеня ключами.
– Сиди здесь, пока не скажу, что можно выходить, усекла?
– Да.
Я хочу еще сказать ему спасибо, но Стас уходит хлопнув дверью, а я еще долго смотрю на себя в зеркало и прикасаюсь к лицу туда, где коснулся меня он.
Нет, больно Стас мне не сделал, но кожа в том месте сейчас почему-то горит и покалывает.
Я пока не понимаю, что чувствую к нему. Пожалуй, какой-то липкий ужас перед бандитом и одновременно благодарность за то, что Стас не оставил меня умирать на улице и не бросил в лапах Туза.
А еще… еще мне не нравится его щетина на суровом строгом лице. Она меня пугает также как и сам Стас и его холодный запах леса вперемешку с бергамотом.
Вернется ли Стас сегодня ночью, я не знаю, но на всякий случай кладу нож под подушку. Так надежнее.
Глава 11
Стас так и не вернулся ночью, я дважды просыпалась и выходила в коридор, чувствуя себя вселенской трусихой. Я боюсь его. Отголоски того, что происходило в детском доме никуда не прошли, что заставляет вести себя осторожно и всегда быть начеку.
Проходит два дня, новостей никаких, но и связи со Стасом нет. Чувствую себя домашним зверьком на передержке.
Утром меня будит звонок в дверь. Рысь пришел при полном параде: красная кожаная куртка и черные джинсы, на голове какой-то бардак, на груди массивный кулон с черепом. В руках парень держит два пакета.
– Привет, шмакодявка!
–Доброе утро, Артем.
– Вот, меряй.
– Это что, мне?
– Ага. Стас послал тебе канцелярию и шмотки купить. Глянь. Я на глаз выбрал. Что-то да подойдет. Обувь тоже. С шипами на такой размер ничего не было, но я тебе свои дам, украсишь куртку если что. У меня этого добра навалом.
Усмехается красиво, подмигивая мне, а я стесняюсь.
– Мне не надо с шипами. Спасибо.
Я разбираю пакеты и нахожу там тетрадки, дневник, ручки. Еще есть черно-коричневые вещи, кое-что кожаное, шерстяное. Джинсы и кофты, футболки, кроссовки. Все мужское.
– Это же для мальчика вещи.
– Да? Ну я это, в моде, честно, не силен. Я просил на дите, вот мне и принесли.
– Я не дите.
Смотрю на этого Артема, хмуря брови. Спасибо хоть, Кузей больше не зовет.
– Да ладно, малая, не дуйся! Что, вообще ничего не подошло? Назад тянуть?