Ты мне не дочь (СИ) - Арина Марианна. Страница 1

Ты мне не дочь.

Марианна Арина

— Зашибись. Это еще что такое? — вытаращился я на документы, в которых занудно-официальным языком сообщалось, что я... отец какой-то неизвестной мне девочки! —

офигенно у меня год заканчивается.

Хотелось высказаться покрепче, да мимо прошуршала соседка — бабушка-божий одуванчик нервную систему которой я и так периодически испытываю на прочность. Пока крепче оказалась она.

Вот какого черта я полез в этот долбанный, допотопный почтовый ящик?

Заглядываю туда раз в полгода. И то только для того, чтобы всю накопившуюся макулатуру выкинуть.

Но нет же! В связи с активно и бесцеремонно наступающим на все и вся Новым годом забили мне этот ящик всяким хламом. Да так, что он уже отплевывался теми рекламными брошюрами и листовками из всех щелей

Полез на свою голову. Не жилось мне спокойно. В результате среди всего этого хлама, который я скопом собирался уже кинуть в мусорное ведро, вдруг обнаружился пухлый конверт с сурово впечатанным текстом. Штампы, марки, «при всех регалиях», как положено.

«А-ский районный суд... Гражданину._>.

Уже звучало как приговор. А это я еще его не вскрыл.

Вот надо было остановиться на этом этапе. Так нет же! Природное любопытство и борзость самца возраста тридцать плюс «мужик, я или нет, в конце концов, что я всяких бумажек бояться буду?», пхнули вспороть бока бумажного «абьюзера».

Ат ам... Мама дорогая! Хотя нет, маме лучше не знать, еще сердце прихватит.

Иск об установлении отцовства.

Приплыли.

Где это я уже «наследить», в прямом и переносном смысле, успел? вроде ж всегда держал под контролем своих головастиков. Но видимо одна шустрая скотина вырвалась-таки на свободу.

Хотя, стоп! Чего это я? Старо ж как мир! Подловить мужика не беременности и покачать с него алименты. Ну подумаешь, ребенок не его. Мелочь-то какая. Раз‚ мужик, значит должен платить.

Ну нет. Со мной такие варианты не пройдут

И кто это туту нас истица-вымогатель не пойми-чего?

Странно. А истица-то у нас совсем не простая, смертная, а посложнее будет.

Шумно выдохнул. Похоже следующий год у меня будет с теми еще приключениями.

Еще раз глянул на какого-то хитро обозначенного и непонятного истца в «шапке»

"непонятного, потому что не ФИО, как положено. Разве не «простые смертные» пристают с какими-то исковым требованиями к другим «простым смертным»?

Ан нет. там целый госорган. С длинным и агрессивным названием. Видимо для большего запугивания нерадивых отцов и уменьшения их потенциала наделать потомков в будущем.

Круто! Вот с государством я еще не судился!

Мой «потолок» — разборки после ДТП. Даже с залитием соседей (чего уж греха таить, было дело, затопил бабульку подо мной, когда Днюху праздновал) — я как то мирно разбирался.

Мне проще сходу отстегнуть заработанное в поте лица, чем бродить по судам и что-то там доказывать. Благо имея свою строительную фирму могу себе позволить. Как там умные евреи говорят? Если проблему можно решить деньгами, то это не проблема, а расходы?

Вот это один из моих девизов по жизни.

Глянул еще раз на бумажку эту... Нет с этим я сам не разберусь. Зато есть кому тут мозги напрячь. Как же хорошо иметь в друзьях юриста!

Выудив телефон и кармана брюк, набрал нужный номер. Долгие гудки без ответа начинали раздражать. Вот где его опять носит нелегкая?

— Сашка, нужна твоя помощь. — выпалил сразу, как только друг ответил.

— И тебе «привет с наступающим, счастья, здоровья и бабла побольше». —красноречиво-саркастично фыркнула мне трубка в ухо.

— Сань, ну реально не до того! У меня тут такие «приветы» от уходящего года. Трындец, просто. Иск мне тут по почте пришел. Что хочешь потом проси, но мне нужны все ответы уже сейчас.

На «том конце» громко и сладко зевнули и похоже не особо впечатлились моими аргументами.

— Лёва, как же ты мне дорог... — друг явно был «безмерно рад» моему звонку с утра пораньше. — Я после корпоратива, «вертолеты» в голове ловлю. Я не то, что сейчас не юрист я даже на человека не похож. Так, амебка какая-то валяется в постели.

Инфузория туфелька. Хотя нет. те вроде шустрые и носятся как торпеды. Не важно.

А ты тут ко мне с какими-то исками пристаешь.

При всей любви к Сашке, с которым мы дружим еще со школы, мне все же очень ильно «горело».

— Скажи, что тебе купить, чтобы здоровье поправить — по дороге все подхвачу. Но мне реально надо УЖЕ!

— Свой бар имеется. Не нищеброды какие-то. — «обиделся» друг. Ну еще бы.

Успешным адвокатам не по статусы без всякого такого, элитного, заморского, с «богатым букетом» и прочей дребеденью. — Пиццу купи. Посытнее, да пожирнее. У меня не то, что мыши в холодильнике повесились. У меня там уже истлевшая мумия на лапочке болтается. Надо кухарку заводить. Может хоть желудок здоровее станет.

Я скромно промолчал, что его желудку и печени вредит совсем не ресторанная еда.

Но драконить друга в таком состоянии — это самоубийство, когда без его помощи никак.

Отлично! Уже немного спокойнее стало. Сашка меня точно не отдаст на растерзание злым, дородным теткам из соцзащиты или как там называется их контора. Фиг они навесят на меня чужого ребенка! Я конечно понимаю, что в стране полно детей в интернатах и всех их куда-то нужно пристроить. Но не делать же в связи с этим из меня папочку? Тем более, что я самый худший кандидат на эту роль. У меня даже «фикусь-кактусь» не выживают. Какие дети?

— И что это такое? — спросил я друга, добравшись наконец то до него, после обещанного захода в магазин за съестным. Знал, что засядем надолго. А у друга отменным аппетит.

Впрочем, у меня тоже. Только вот сейчас кусок в горло не полезет.

Сашка полистал иск, несколько раз цыкнул с досадой.

— А это, друг мой любезный, твой попандос на ближайшие десять лег —красноречиво хмыкнул он. — Ну, конечно, при условии, что это твоя дочь. — он тяжело вздохнул, откинувшись на спинку кресла. — Зная тебя, если это все же ты лоханулся восемь лет назад и заделал какой-то барышне чадо, понимаю, что от ответственности бегать ты не будешь.

— Не буду — выдохнул я, ау самого волосы на загривке дыбом встали.

Ребенок? Что я с ним буду делать? Я вообще понятия не имею, что им нужно и как с ними обращаться. К детям друзей я всегда очень прохладно относился. Не понимаю я их.

Постоянный источник шума и все. Для меня они были не больше, чем инопланетяхи какие-то. А тут.

— И самое хреновое в этом всем, что девочка — сирота. — прилетело «контрольным в голову».

— Что? Как сирота? А мама ее де?

— Недавно умерла. От рака. Девочка на попечении государства пока. — Сашка снова пробежался глазами по тексту. — Но перед смертью мать сообщила, что у ребенка есть отец. И дала всю информацию о тебе, которая у нее была. Знаешь такую?

Сашка ткнул пальцев в одну из строк, выделенную жирным. Я прочитал и внутренне еще больше похолодел.

— По лицу вижу, что знаешь. — выдал друг мне очередной диагноз. — Конечно, это еще не значит, что ребенок твой. Может умершая, прости господи, решила тебя наградить чужим чадом.

— Вряд ли. Лена стервой не была. — я машинально пролистал дальше. Копии свидетельства о рождении и другие документы.

— Ну._ Кода это было... - Сашка устало потер виски и отпил из своего бокала. —Люди меняются. Особенно обозлившиеся женщины с несчастливой личной жизнью.

Хотя это, конечно, маловероятно. Ведь одна экспертиза ДНК все расставит на свои места.

И мы ее в любом случае сделаем.

Я лишь плечами пожал. Сделаю все что друг скажет. Потому что мой мозг сейчас в шоке и вообще не способен принимать какие-то правильные решения.