Наемник переродился на планете женщин! Или кратко: Хамелеон. Том 5 (СИ) - Боярский Пётр. Страница 22

— Мальчишка? — проскрипела она. — Чего тебе?

Её взгляд скользнул по его дорогому пальто, по идеально выбритому лицу, по уверенной осанке.

— На попрошайку ты не похож, — проворчала она.

Тот невольно улыбнулся.

— Это как посмотреть, — ответил он с лёгким сарказмом, а затем сказал более громким, официальным голосом: — Добрый вечер, мадам. Простите за беспокойство. Я ищу одну женщину.

— Свою маму? — спросила старуха.

Димитрий усмехнулся.

— Забавная шутка, но нет.

— Прости, милый, — та махнула рукой, — зрение уже совсем подводит.

Она надела очки с толстыми линзами, снова посмотрела на него. И её лицо преобразилось.

— Матушки! — воскликнула старая. — Да вы — настоящий красавец! Была бы я лет на пятьдесят помоложе!

— Спасибо за комплимент, — улыбнулся Димитрий. — Да, были бы вы лет на восемьдесят помоложе, хе-хе… — он прокашлялся и сказал более серьёзным тоном: — В общем, я по делу. Подскажите, проживает ли по этому адресу одна знаменитая особа?

— Знаменитая? — старушка прищурилась. — А как её имя?

— Вивьен, — ответил Димон и добавил тише, глядя той глаза. — В узких кругах её прозвали «Первая Падшая».

Старушка внимательно смотрела на него, но её лицо осталось непроницаемым.

— Понятия не имею, о ком ты, милый. К нам, порой, захаживают всякие. Но Вивьен никогда не было. Не припоминаю такой.

Димитрий нахмурился. Похоже, Эрика, действительно, дала ему неверный адрес. Ну, он ей устроит! Грёбанная тестероновая недотёпа!

— Простите за беспокойство, — сказал он, разворачиваясь к выходу. — А… ещё кое-что, — он остановился и, окинув взглядом обшарпанное здание дома престарелых, сказал: — Вижу, ваш дом нуждается в ремонте. Если позволите, завтра я пришлю сюда ремонтную бригаду.

Старуха удивлённо открыла рот, но Димон, не дав ей сказать ни слова, погладил её по плечу.

— Не волнуйтесь, — улыбнулся он, — это за счёт СильверКорп.

— Но… почему? — спросила та от недоумения, не каждый день ей предлагали сделать ремонт, да ещё и бесплатно. — зачем вам это?

— Кому, как не молодым заботиться о стариках? Тем более, у меня есть возможности оказать небольшую помощь.

Он улыбнулся, кивнул ей на прощание и спустился со ступеней крыльца. Старушка проводила его взглядом, пробормотав:

— Какой интересный молодой человек. Так это и есть нынешний глава СильверКорп…

Примечание: ребятки, извиняюсь за редкие проды. Пытаюсь выловить последние деньки лета. Через дней 5 начну чаще писать! Постараюсь закончить книгу к концу августа — начале сентября! Впереди мощные главы! Скажем так, оставленные на десерт, что ждёт нас в финале)

Глава 9

Димитрий, сев за руль, развернул машину и направился прочь, оставляя позади тихую улочку и обшарпанный дом престарелых. Он был раздражен. Громила Эрика снова облажалась. Ему пришлось тратить время на пустую поездку, когда столько дел.

«Ох и попляшет же она у меня…» — подумал он, вжимая педаль газа в пол. Escalade ответно рванул вперёд, оставляя шлейф выхлопных газов и недовольный гудок какого-то таксиста.

Проехав несколько кварталов, Димон припарковался возле отеля с кричащей неоновой вывеской: «Paradise Hotel». Название показалось ему столь абсурдным и нелепым, как и вся его жизнь в последнее время.

Выйдя из тачки, он направился в темноту улиц, куда не попадал свет уличных фонарей. Нырнув в один из вонючих переулков, подальше от любопытных глаз, огляделся по сторонам. Так тихо. Пустынно. Будто это грязное местечко совсем далеко от знаменитого мегаполиса Нью-Йорк. Идеальное место для трансформации. Через десять секунд на крышу одного из домов запрыгнула тень. Как говорят жители, Ночной Жнец. Повседневная офисная одежда молодого Баретти сменилась на чёрный нанокостюм. Поверх — изношенные, рваные тряпки тёмно-болотного цвета, словно содранные с огородного пугала. На лице — маска-череп, чёрная, как сама ночь, с белыми, пугающе реалистичными прорезями для глаз. Он был похож на существо из ночных кошмаров. Прыжок на соседнее здание оказался таким лёгким, таким настоящим, будто земное притяжение совсем не действовало на его тело. Затем разбег. Он двигался с невероятной скоростью. Рваные тряпки развевались, словно единое полотно, а маска-череп, казалось, впитывала в себя тьму ночи. Снова прыжок. Идеально. Бесшумно. Будто чёрная пантера, мчавшаяся по своим тропам джунглей. Ветер свистел в ушах, под ботинками проносились огни города, точь-в-точь разноцветные мазки на гигантском холсте.

Добравшись до конца улицы, молодой Хамелеон остановился на краю крыши, медленно потянулся, а затем, присев, свесил ноги. В небе над ним медленно проплывал полицейский вертолёт, чей прожектор прочёсывал город в поисках преступлений. Внизу сигналили автомобили. Лилась музыка из незнакомого бара. Шумел народ. Димитрий же закрыл глаза, вдыхая прохладный ночной воздух. В голове проносились множество мыслей. О своей жизни. О судьбе. О том, кем он стал. И кем должен быть. А ещё воспоминания. Яркие, как вспышки молний, и, одновременно, туманные, словно сны. Первая встреча с Алисой. Холодный взгляд Веллы. Заплаканное лицо Снежаны. Улыбка Петры. Куча сцен из его новой жизни сменяли друг друга, как в киноленте.

«Странно. Почему у меня такое ощущение, будто скоро всё закончится? Моё подсознание подводит итог собственного существования? В целом неплохо, конечно. Этот мир довольно интересен… Забавно. Но я… даже буду жалеть, если внезапно умру…» — он посмотрел в ночное небо, отчего-то чувствуя грядущее. Затем прошептал:

— Н-да. Борюсь с преступностью… — вспомнил он Сове и её печальном конце, — теперь вот, старушкам помогаю… Что дальше? На Луну слетать? — и усмехнулся, поведя головой. — А может…

Но его ироничный диалог с самим собой был внезапно прерван шорохом. Едва слышимым, будто шелест крыльев ночной бабочки. Обычный человек ни за что бы не заметил подобное. Но Хамелеон услышал его семь секунд назад. И уже знал, что к нему приближаются не званные гости.

Жаль, что ему не дали спокойно посидеть и подумать о жизни. Ведь как говорил один мудрец: Познай самого себя сам. Иногда это полезнее любых терапевтов.

На крыше позади него появились тени. Десять. Нет, двенадцать женщин, одетых в чёрные плащи и береты, бесшумно скользнули из-за вентиляционной шахты. Двигались они плавно и синхронно, как единый организм. В руках оружие. Не обычное — пистолеты и автоматы, а нечто более технологичное. Плазменные винтовки, лазерные пушки, энерго-мечи.

Две высокие воительницы, очевидно командирши, двигались впереди отряда. Медленно, тихо, словно кошки, подкрадывающиеся к своей жертве. Их движения явно отточены до совершенства, каждый шаг — выверен, взгляд — холоден и расчётлив. Истинные профессионалки.

— И что вам нужно? — прозвучал в ночи низкий, скрипучий голос молодого Хамелеона.

Он даже не повернулся. Продолжал сидеть на краю крыши, свесив ноги. Абсолютно безразличный к их появлению. Только вот в голосе прочувствовалась скрытая угроза.

Незнакомки застыли в нескольких шагах от него. Одна из них, та, что стояла слева, кинула на напарницу быстрый взгляд. Та едва заметно пожала плечами и, выпрямившись, сделала шаг вперёд.

— Мы хотим поговорить, Несущий Смерть, — сказала она тихим, но чётким голосом.

В голове Димитрия на мгновение произошёл ступор. «Несущий Смерть? Это ещё что за хер? Похоже, эти дамочки ошиблись. Или мне придумали новое прозвище… Жуть. Несущий Смерть. Звучит, как обзывательство. Придумать нечто подобное, да на такое способен только явно больной на голову человек… Интересно, как это прозвище пишется на бумаге? Если раздельно, типа аля Не Ссущий Смерть, то это даже забавно. Не ссытся перед госпожой Смертью. Я же говорю, больной на башку…»

— А я не хочу, — ответил он скрипучим голосом, не оборачиваясь.

В этот момент его телефон, лежащий в кармане, завибрировал. Димон, не меняя позы, достал его и, взглянув на экран, принял вызов.