Как заполучить чужого мужа - Маслова Полина. Страница 33

— А тебе нужен именно я?.. — вдруг спросил Вадим.

— Что же еще, по-твоему?.. Твои деньги?..

— А разве — нет?.. Нет! Теперь уже — нет!!!

— Знаешь… — с трудом проговорила я. — Кажется, мне действительно лучше уехать…

Я шагнула в сторону, но он рывком перехватил мою руку, прижал меня к себе:

— Прости… У меня плохое настроение…

Мне хотелось плакать. Мне хотелось говорить о своей любви. Мне хотелось делать все, что запретил Феликс. Я сдержалась.

— Что-то случилось?.. — в меру заинтересованно спросила я.

Вместо ответа Вадим потянул меня за руку, и я покорно пошла за ним к спальне…

…Когда он заснул, я вспомнила о Феликсе. О ледяном ветре арки. О его холодном безжалостном взгляде… Он был умен и даже проницателен, но не более того: он не чувствовал жизни, прелести ее неожиданных поворотов, непредсказуемости. Он действовал, как хороший повар, по рецептам, в которых все точно отмеряно, боясь пересыпать перца или замереть с солонкой в руке, когда результатом становится не испорченное блюдо, а нечто совершенно новое… Гением был тот первобытный чувак, который случайно уронил кусок мяса в костер и обнаружил, что это вкусно… Феликс на свою беду слишком много знал, ему не хватало первобытности, а во мне ее было — хоть отбавляй!..

Нелепый поступок с Ряжским подтолкнул целую цепь событий, результатом которых был Вадим, лежащий сейчас рядом со мной, и мое спокойствие, моя уверенность, мое счастье… Феликс считал, что эйфория опасна для моих планов, но всегда ли он был прав? И нужен ли он мне теперь?.. Учитель хорош в период ученичества. Когда наступает зрелость, лучше держаться от него подальше…

Я осторожно, чтобы не разбудить Вадима, поднялась. На цыпочках вышла из спальни. Косые лучи луны поманили меня — я не стала включать свет, чтобы не нарушить идиллию теней на потолке и стенах. Проскользнув в гостиную, я села к компьютеру и записала все, что со мной произошло.

Закончив, я откинулась на мягкую спинку кресла… Никогда в жизни мне не было так хорошо и спокойно, я мечтала только об одном: чтобы и дальше все было так, как есть… Я даже не подозревала, что судьба приготовила мне сюрприз, который перевернет всю мою жизнь — наподобие куска мяса, упавшего в костер.

Объявился Феликс. Как обычно, это было на грани катастрофы — он ждал меня во дворе, его машина медленно тронулась следом за мной.

— Черт возьми, Феликс, — прошипела я, — ну, зачем ты здесь?.. Вдруг Вадим увидит…

— Его нет.

— Сейчас нет, но в любую минуту…

— Але! — перебил меня Феликс. — Странный прием!.. Не ты ли умоляла меня о помощи?!

— Не я!

— Любопытно… — заметил он и, притормозив, сказал властно: — Сядь!

Поколебавшись, я повиновалась. Не потому, что он был сильнее, — скорее, наоборот: теперь я была достаточно сильна для того, чтобы выполнить любую просьбу, даже ту, которая звучала слишком резко.

Я уселась рядом с ним. Машина тронулась с места.

— Ну? — спросила я.

Феликс покосился в мою сторону как лошадь, учуявшая волка:

— Что — ну?

— Какие проблемы? — уточнила я.

— Я полагал, что проблемы у тебя.

— Решены.

— Поздравляю.

— Спасибо.

Феликс помолчал и уточнил:

— Вадим помирился с тобой?

— Я с ним помирилась, — лаконично ответила я. В конце концов я научилась этому у Феликса, почему бы не заплатить ему за уроки?..

— Умница, — сухо бросил он. — Могла бы и сообщить…

— Ты был слишком строг со мной, — заметила я. — Тогда, в арке…

— Это пошло тебе на пользу… Разве нет?

Некоторое время мы обменивались ударами, словно играли в мяч. Наконец, Феликс прояснил цель своего визита: я должна была позвонить издателю.

Звонок, который я сделала из своей прежней съемной квартиры, не занял много времени. Мы условились с издателем о встрече.

На следующий день я вошла в его кабинет.

Издатель сидел в той же позе, как во время нашей последней встречи, — подпирая ладонью свое ухоженное, спокойное лицо.

— Здравствуйте… Я — агент писателя Крымова, — напомнила я.

— Феликса Крымова… — уточнил издатель. — Да, да…

Он взял со стола папку, начал развязывать тесемки. Все это — не торопясь, не глядя на меня.

— Это книга о предвыборной компании… — не выдержала я. — О черном пиаре… Там главный герой…

— Разоблачает свою сотрудницу, — подхватил издатель и улыбнулся: — Я все помню. Не волнуйтесь… — помолчав, он прибавил: — Это плохая книга, деточка.

Быстрым движением фокусника он вдруг перевернул рукопись обратной стороной и показал мне страницы, исписанные моей рукой и перечеркнутые крестом.

— А вот это — кто писал? — спросил он. Я молчала, меня охватила оторопь.

— Разве не вы?.. — поторопил меня издатель. Я сидела, как истукан. Не знала, что ответить.

Мысли вдруг рассыпались, в голове стоял звон, словно монеты из разбитой копилки прыгали по полу.

— Вас зовут Полина Маслова, верно?.. — продолжал издатель с холодностью следователя, восстанавливающего картину преступления. — Вы приехали из Рабочего поселка — по следам своей землячки, Алены, ныне — жены банкира… Познакомились с писателем по имени Феликс, который взялся учить вас всему… Начиная с того, как одеваться, заканчивая тем, как заполучить чужого мужа… — он выдержал паузу и спросил: — А что было дальше? Вы продолжали записывать? Я кивнула:

— Да… Но я делаю это просто так, для себя… Когда мне одиноко или нечем заняться… Неужели это кому-нибудь интересно?

— Конечно! Это же инструкция — как заполучить чужого мужа!.. Такая книжка пойдет нарасхват!

— Книжка?.. — повторила я, изумленно вслушиваясь в звучание этого слова: — Вы предлагаете мне…

— Да! — подтвердил издатель, не дожидаясь, пока я все осознаю и закончу фразу. — Вот образец контракта… — он достал из стола скрепленные листы, положил их передо мной. — Подумайте… — сказал он.

— Я не буду думать!.. — ответила я решительно.

— Напрасно!

— Я подпишу прямо сейчас. Дайте ручку!

Он подал мне ручку, и я размашисто расписалась на последней странице — в графе «Автор».

Никогда прежде я не чувствовала себя такой виноватой. Даже в тот злополучный вечер, когда я оправдывалась перед Феликсом в арке, все было не так страшно: в конце концов, тогда я подвела только себя. Теперь же я знала, что не просто подвела Феликса — я предала его. Предала его ожидания, его надежды. Я знала, что его роман не был хорош, — всего лишь изощренная месть! — но все же понимала, что есть родство писателя (пусть и плохого) с каждой написанной строчкой.

Феликс сидел на набережной у самой воды и пил что-то из затянутой в кожу фляжки. Он был подавлен и пьян. От воды веяло холодом, но, казалось, он не замечал этого.

— Какого черта?! — проговорил он, сделав очередной глоток. — Я не понимаю, какого, черта он вызвал тебя?!

Я молчала. Это было лучшее из того, что я могла сделать для него.

— А ты?.. — по-моему, он не замечал, что никто не отвечает ему. — Ты — сидела и молчала?! Да какой ты, к черту, агент?! Ты должна была в глотку ему вцепиться! На коленях умолять! Отдаться! Что угодно!..

И я вдруг вспомнила, что все это уже было — в моем сне… Была набережная, был Феликс, и так же падал редкий снег, а река была скрыта тончайшим слоем льда… Феликс плакал — не сейчас. Тогда. В моем сне.

— О господи… — прошептала я. Он услышал:

— Что — господи?!

— Кто тебе мешал писать о любви?!

Феликс поднял голову. Он молча и страшно смотрел на меня. Наконец, он сказал:

— Ну, вот что… Мы должны с тобой договориться… Штука в месяц.

Я не поняла — вопросительно посмотрела на него.

— Ты платишь мне, — объяснил Феликс. — Тысячу долларов в месяц.

Я изумленно улыбнулась:

— За то, что издательство не приняло твою книгу?

— За все, — коротко ответил он.

— Но это глупо, Феликс!.. Я не смогу брать у Вадима такие деньги…