Охота за царской казной - Угрюмов Владимир. Страница 50
— Спасибо. Нам нужно уходить…
Пистолет с ушедшим на стопор затвором она продолжает сжимать в правой руке, а трусики-в левой. Выходим в коридор. Я веду ее тем же путем, каким пришел сюда.
— Подожди, — говорит она, останавливаясь.
Поворачиваюсь к ней. Глаза у нее закатываются, и я еле успеваю ее подхватить. Девчонка «улетела» в глубокий обморок. Разряженный пистолет выпадает у нее из руки и с гулким стуком ударяется о бетон. «Вот теперь порядок, теперь норма», — говорю я мысленно, опускаясь на колено и поддерживая девушку. Даже я, видавший всякое, был ошарашен тем, с каким хладнокровием юная леди расстреляла матерого бандита. Как будто она только этим всю жизнь и занималась… Но обморок ставит все на свои места. Страх и ненависть толкнули ее на решительные действия, но вот опасность миновала, и передо мной обычная слабая женщина. Прячу пистолет и обрывки одежды в рюкзак и жду, когда она придет в себя.
Теперь я могу ее рассмотреть. Это невысокая, но идеально сложенная блондинка с длинными распущенными волосами. Зеленое, с блестками, платье выгодно оттеняет восхитительный загар, покрывающий ее шелковистую кожу. Аккуратно рукавом стираю брызги крови с ее лица.
Девушка начинает приходить в себя. Через минуту она уже полностью отдает себе отчет в том, что произошло.
— Я убила его?
Голос у нее мягкий и глубокий.
— Лично у меня на этот счет нет никаких сомнений, — говорю ей, слегка усмехаясь. — Вы все сделали правильно.
Девушка грустно качает головой и опускает глаза.
— Это ужасно… — тихо произносит она.
— Ерунда, не берите в голову, — пытаюсь ее ободрить. — Во всяком случае, они бы с вами не церемонились, а выйти отсюда живой и невредимой шансов у вас практически не было.
— Я понимаю это… Но все равно мне очень тяжело.
— Пройдет… Нам нужно уходить отсюда, — серьезно говорю ей. — Могут вернуться те, посланные к вашему дяде или кем он там вам приходится…
Девушка кивает:
— Да. У меня из родственников здесь только мой дядя. Я уже полгода как уехала из Москвы и живу здесь…
— Как вас зовут? — прерываю ее.
— Анжела…
— Давайте так, Анжела… Вы помните, откуда вас привели сюда?
Девушка кивает и с моей помощью поднимается на ноги.
— Да, помню. Но… Я не хочу туда возвращаться. — Она с отвращением смотрит на дверной проем, откуда льется тусклый свет. Я ее прекрасно понимаю, но нам нужно идти именно в ту сторону, откуда в любой момент могут появиться посланцы уже несуществующего главаря.
— Мы можем пройти этим ходом… — показываю рукой на темнеющий тоннель впереди.
— Что вы хотите сделать? — спрашивает она, пристально глядя на свои руки, как будто видит их в первый раз в жизни. Этими руками она только что убила человека…
— Вернутся те, кого он посылал… — объясняю я, — а вас там нет…
Анжела смотрит на меня с ужасом:
— Вы и их собираетесь тоже?.. — не договаривает она.
— А вам бы хотелось, чтобы они снова попытались вас изнасиловать?
Анжела гадливо морщится.
— Никогда! — вырывается у нее, и я вижу, что она ищет взглядом пистолет. Усмехаюсь.
— Тогда пойдемте, — говорю я твердо и достаю фонарик.
Идем по темному тоннелю, который круто забирает вправо. Метров через двадцать повернув влево, вижу впереди слабый свет. Анжела молча идет со мной рядом.
— Кто вы? — вдруг спрашивает она негромко.
Каблучки ее туфель предательски цокают на все подземелье.
— Наверно, это сейчас не так и важно. Для вас я тот человек, который оказался в нужное время в нужном месте…
Девушка молча обдумывает мой уклончивый ответ. Входим в освещенную часть тоннеля.
— Кажется, нам нужно вон туда, — показывает она рукой вперед. — Сначала будет поворот налево, а потом долгий подъем… но он пологий. Потом два шлюза и — выход на улицу через какой-то то ли склад старый, то ли ангар, но пустой… Я не поняла, там темно было…
Дорогу она запомнила хорошо.
— За вас, Анжела, действительно выплатили бы такую сумму? — удивляюсь я. Девушка фыркает:
— Они приехали из Москвы и, видно, связались с местной бандой. Чинарик этот — он из местных. А моя сестричка… — девушка еще раз фыркает. — Скорее всего, она кому-то наболтала, что я уехала к своему дяде в Красноярск, а он тут крупный бизнесмен, миллионер. У меня ведь были неприятности в Москве. Там за мной увивался один тип… Все бы ничего, но только он самый настоящий бандит, и у него целая армия таких же, как он. Он меня просто достал своей наглостью, и я его послала подальше… Тогда он стал мне угрожать, и я решила уехать. А то этот Белый…
— Кто-кто? — удивляюсь я. — Андрей Викентьевич? С фамилией, похожей на имя его подручного?
Девушка смотрит на меня с удивлением, не понимая, кто же я такой, что знаю ее московских знакомых.
— Да. У его помощника имя — Гарик… — подтверждает она. — А вы их знаете?
— Знал… А как Гарик?
Девушка улыбается:
— Гарик — это совсем другое. Он, может, с мужиками и крут, но с женщинами наивен, как ребенок. Да у него и жена такая… Тихая, хорошенькая и скромная. Он от нее без ума. Я Олю хорошо знаю…
Ну что ж, еще раз убеждаюсь, что в Гарике я не ошибся.
— Вы можете смело ехать в Москву, — заявляю ей уверенно. — Белого убили в его собственном доме у Истринского водохранилища… Гарик сейчас заправляет всеми делами. Думаю, у вас, Анжела, с ним проблем не будет.
— Правда?! — как-то по-детски доверчиво спрашивает она.
Молча киваю.
— Но кто же вы?
— Спросите у Гарика о нашей прогулке как-то вечером из бильярдной к его друзьям, — отвечаю ей.
Девушка молчит, но я чувствую, что она запомнила мой ответ. Мы уже почти у цели. Пройдены две шлюзовые двери, и длинная финишная прямая заставляет идти, согнувшись в три погибели. Впрочем, это касается только меня. Девушка лишь слегка пригибается.
— Так вы не ответили насчет своего дяди, — говорю ей, не оборачиваясь. Анжела фыркает:
— Мне предоставлена здесь однокомнатная квартира. Разумеется, на время. Это все, что дядя для меня сделал. Денег он мне никогда не предлагал, да я и сама не просила. Я работаю пока танцовщицей в местном элитном клубе. Нахалов, конечно, много, но в основном публика респектабельная и за рамки не выходит. Так что я сама зарабатываю себе на жизнь. А дядя не даст им ни копейки и вряд ли пальцем пошевелит, чтобы меня найти. Пропала так пропала… Баба с возу — кобыле легче…
Неплохой родственник у девушки, хотя, возможно, она и сгущает краски. Впрочем, это ее дело. Наконец выбираемся наружу и оказываемся в помещении, напоминающем ангар, только стены здесь выложены кирпичом. С потолка льются потоки воды, ветер завывает в строительных конструкциях, и от непросохшей одежды и перепада температур меня невольно передергивает.
Показываю Анжеле на большую груду битого кирпича в дальнем углу. Ворота в той стороне. Выключаю фонарик.
— Нам придется посидеть здесь и подождать… — говорю ей и веду девушку за собой.
Выбираю уголок посуше, но чтобы не было видно от входа. Быстро сооружаю из кирпичей нечто вроде скамейки. Сняв с себя ветровку, надеваю ее на Анжелу. Она благодарно улыбается. Присаживаемся. Груда колотого силикатного кирпича надежно прикрывает нас. К тому же в этом углу почти нет ветра.
— Что здесь за место? — интересуюсь у девушки.
Она зябко жмется ко мне. Положив автомат себе на колени, обнимаю ее одной рукой. От девушки приятно пахнет жасмином, и сейчас ее пушистые волосы нежно щекочут мне лицо.
— Кажется, какое-то заброшенное производство… — отвечает она, уткнувшись мне в грудь носом. Чувствую, что ее слегка знобит. Возможно, от холода, а может, это нервы.
— Не волнуйтесь, — говорю ей как можно мягче. — Скоро поедете домой…
Девушка согласно кивает. На улице слышен шум автомобильного двигателя.
— Сидите здесь тихо, что бы ни случилось, не вылезайте, пока все не закончится… — говорю ей. Отстранившись, поднимаюсь и бегом пересекаю пространство ангара. Останавливаюсь за высоким металлическим щитком от какого-то станка.