Ослепительные дрозды - Рыбин Алексей Викторович Рыба. Страница 20
Белая «Волга» застонав тормозами остановилась рядом с Ихтиандром. Куйбышев быстро, оценивающе посмотрел на Лекова, еще раз скользнул взглядом по его костюму.
— Время есть? — спросил он, посерьезнев.
— Времени навалом.
— Садись тогда.
— Куда едем, молодежь? — Дверца машины распахнулась и пожилой водитель в хрестоматийной кожаной тужурке высунулся из салона почти по пояс.
— В центр. Договоримся, папаша. Багажник откроешь?
— Какой я тебе, на хрен, папаша? Куда в центр-то?
— На Марата.
— Я в парк еду, ребята. Пятерочка будет.
— Нет проблем.
Водитель, кряхтя, вылез из машины и пошел открывать багажник.
— Ну чего? — спросил Царев, поднимая с земли рюкзак. — поедешь?
— Он спрашивает! — ответил Леков. — С вами, братва, хоть на край света. Слушай, а правда, что ты Полянскому кота подарил?
— Правда.
— Знаешь, мне Огурец рассказывал, что твой котяра ему всю квартиру заблевал.
— Вот сука… В табло ему надо дать, давно пора. А Полянский — пацифист, мать его… За такие вещи — в табло, в табло, пару раз по зубам — и отучится. А если сопли распускать, так он и будет блевать всю жизнь. Коты — они же как люди — с ними построже надо.
— Это точно, — усмехнулся Леков. — Дашь слабину, тут же на шею сядут. Вон, как горничная Глаша на шею Сашке Ульянову села. А брат его, Володя, взревновал. Хотя по малолетству не понимал, что ревнует. Оттого и революция приключилась.
— Кто тебе такое поведал, — хмыкнул Царев.
— Да Огурец, кто же еще, — сказал Леков.
— Ты его слушай больше, — пробурчал Царев. — Он тебе еще и не то пораскажет. Ему бы в писатели пойти. Такой талант пропадает.
— О, какие телки классные — заметил Куйбышев, увидев из окна уже тронувшейся машины двух девушек, медленно бредущих по Московскому проспекту.
— Может, возьмем с собой, — с готовностью отреагировал Леков.
— Некуда. Куйбышев поерзал задом на сиденье. — Разве, на колени посадить.
— Да ну их к бесу, — сказал Царев. — О деле нужно думать.
— И то верно.
Леков повернул голову и проводил глазами девушек.
— А та, светленькая, и вправду, ничего.
Машина с тремя мажорами проехала мимо.
Светленькая поморщилась.
— Господи, как я этих фарцовщиков не люблю… Тупые, как пробки. Одни только бабки на уме.
Светленькая помолчала, потом обратилась к подруге, продолжив давно начатый разговор.
— Слушай, а сколько ему лет вообще?
— Не знаю. Кажется, двадцать пять. А, может, двадцать четыре…
— Такой молодой? Я думала — лет тридцать.
— Да ну, нет. Это Дюку тридцатник. А он — помоложе.
— Ни фига себе! А выглядит, прямо, солидол…
— Какой, к черту, солидол? Он же алкоголик. Настоящий алкоголик. Представляешь, с таким жить?
— А что такое? Подумаешь, пьет? Все пьют. Нормально. Ничего страшного. И тоже сказала — «алкоголик»… ты что, алкоголиков не видела? Алкаши — это «соловьи». У пивных ларьков, работяги… Ты его не равняй…
— А я и не равняю. Все пьют. И я пью. Подумаешь?… Только он-то без vine жить не может…
— Большое дело. Хемингуэй тоже пил. И Джиммми Пэйдж. И Лу Рид. И Моррисон… Вот проблема века, большое дело…
— Ну да, согласна. Тем более, что wine, все-таки, освобождает сознание… расширяет…
— Ну-ну. Говори.
— Да ты понимаешь… Да?
— Да. Песни у него, конечно, гениальные. Таких никто не пишет. И не напишет никогда.
— Ты знаешь, я, ведь, люблю его…
— Да? Ты что, совсем дура?
— Почему?
— На хрен ты ему нужна? И потом — я, как представлю себе, что я бы с ним гуляла — нет, не хочу… Врагу не пожелаешь…
— Да? Ой ли?
— Вот тебе и «ой ли»! Он же бабник, бабник жуткий. А я ревнивая…
— И я. Я бы его не пустила от себя никуда. И ни к кому.
— Так бы он и послушал тебя, дуру.
— Сама ты дура.
— Ладно, не будем о грустном. И потом — он ведь с этой сукой живет, с Ольгой.
— Со Стадниковой?
— Ну.
— Вот, стерва! И почему такие парни достаются исключительно сукам?
— Да они — два сапога — пара. Стадникова, ведь, тоже, гуляет, тварь, трахается со всеми подряд.
— Хоть бы ее трепак пробил!
— А, может, и пробил уже? Откуда нам знать? Может, и он сам из КВД не вылезает…
— Ну, прямо. Известно бы было.
— Откуда?
— Ну, как? Он же — человек известный. А в нашем городе сразу все на виду… Как в деревне.
— Да-а… Это точно. А, все равно, я бы хотела с ним…
— Чего? Трахнуться?
— Ну да. Интересно…
— Хм. Мечтать не вредно.
— А что? Подумаешь, большое дело? Мужики все одинаковые. Я забиться могу, что, если захочу, трахну его. Спорим?
— Не хочу.
— Почему?
— Я люблю его. Вот почему.
— Ну и дура!
— Очень может быть. Только — люблю. Так люблю, что даже знакомиться с ним не хочу.
— Как это?
— А вот так. Не хочу. Вдруг он окажется подонком? Или — импотентом. Я этого просто не переживу. Люблю его… Очень люблю.
— Да ты сумасшедшая просто.
— Наверное. Только лучше его для меня никого нет. Он — бог. Настоящий бог. Такие песни может писать только бог… И петь так, как он…
— Ну да, конечно… И пиво хлестать, и портвейн… И, кстати, говорят, что когда его в менты забирают, он сдает всех… Сразу колется, все выкладывает… Всех закладывает…
— Не верю. Он не может.
— Ты почем знаешь?
— Я знаю. Я его чувствую. Я им только и живу.
— Так пошли в «Сайгон», познакомишься… Он там все время вечерами толчется.
— Нет. Не пойду. А, между прочим, я знаю точно, мне Огурец рассказывал, что они как-то ездили в Крым, там, на пляже, к ним гопники местные пристали, так все приссали, все наши рокеры, ну, с кем он ездил… А он один отбился. Он и Славка из Москвы. Огурец сказал, что он — настоящий мужчина. Что он такого еще не видел, чтобы один, ну то есть, вдвоем со Славкой против целой кодлы… А ты говоришь — «менты», ты говоришь — «сдает»… Это люди добрые от зависти придумывают. Завидуют ему. Его таланту… Его красоте, если хочешь. Он же красив, красив невероятно… Эти его волосы — одни волосы чего стоят… Я таких прекрасных волос не видела ни у кого… Черные, как ночь… Да, я бы за одну ночь с ним, за одну только ночь, чего бы я не отдала… А ты говоришь — «менты»…