Мы к вам приедем… - Лекух Дмитрий Валерьянович. Страница 32
– Вроде, – кивает Гарри, – ничего. Но еще не прочувствовал…
Я подражаю Мажору и тоже справляюсь со своей дорогой в два приема.
Али чуть презрительно морщится и втягивает свою долю одной, правой, ноздрей. После чего стирает пальцем с компашки остатки порошка и втирает в десны.
– Хрена себе «ничего», – удивленно смотрит на Гарри. – У меня аж всю челюсть через секунду заморозило.
Гарри жмет плечами и улыбается. Я почти на физическом уровне ощущаю, как отступает алкоголь и у меня яснеет в башке. Или, думаю, это всего лишь самовнушение?
Где-то за окнами стучат колеса и проносятся гигантские безмолвные пространства России.
Али и Гарри насыпают себе еще по одной, а я извиняюсь и иду курить в тамбур.
На этот раз он пуст, и это опять-таки – очень и очень хорошо.
Мне кажется, что я наконец-то начинаю чуть-чуть разбираться в механизме воздействия кокаина…
Не знаю, как у других, а у меня он слегка очищает мозг и плюс помогает более тонко чувствовать.
Собеседника, компанию, просто мир вокруг.
Неважно.
Вот, к примеру, обратил ли бы я в какой другой ситуации внимание на то, как красиво мерцает огонек зажженной сигареты при отражении в стекле полутемного тамбура девятого вагона скорого поезда Москва – Санкт-Петербург?
Вряд ли бы, думаю.
А сейчас я это отлично понимаю, и мне от этого хорошо.
Я докуриваю сигарету и просто смотрю в темный прямоугольник окна. Очень громко, как всегда бывает в тамбуре, стучат колеса по стыкам. Говорят, что в Европе такого стука нет, у них другая технология укладки путей, и там нет зазоров между рельсами, вот и стучать не по чему.
С одной стороны, это, наверное, здорово, а с другой, – что это за поездка в поезде без стука колес, к которому привыкаешь и который совсем не мешает, а, наоборот, убаюкивает?
Не знаю, не знаю…
Как иногда говорит мой отец на даче, когда собирается со своими пожарить шашлычка под водочку: «Главное в пьянке это не напитки, а антураж».
Согласен, наверное…
Вот, казалось бы, какая смешная деталь, этот самый стук колес.
А без него уже и поезд как бы не поезд.
Я прислоняюсь лбом к холодному темному стеклу и лезу в пачку за следующей сигаретой.
За окном стремительно мелькают редкие огни: какие-то фонари, иногда переезды, иногда – какие-то странные, убогие даже в ночи, пристанционные домики.
Тоска, конечно, на самом-то деле.
А – хорошо.
Я вздыхаю, докуриваю сигарету и иду возвращаться в купе, к парням.
Там светло, там смех, там не так страшно жить, и Степаша, небось, опять рассказывает свою очередную историю…
…Действительность, однако, превзошла все мои ожидания.
В купе было не только тепло и смех, там сидело еще человек восемь гостей.
Это помимо троих хозяев.
Просто как кильки в бочке.
Еще человека четыре стояло полукругом в коридоре.
Заглядываю внутрь – так и есть: Доу, Деспер, Депеш, Егор, Никитос, Игги, Шальке, Крупа, Бак, Олигарх, Мосфильмовский, Макс Стаканов, еще кто-то смутно знакомый.
Все наши…
Судя по гоготу и всхлипываниям, речь держал, естественно, Степа.
Я на правах хозяина протиснулся внутрь купе и кое-как уселся рядом с раскрасневшимся от хохота Гарри.
А народ, кстати, все продолжал и продолжал подтягиваться…..
Степаша витийствовал.
– Ну и вот. Я тебе точно говорю, ночью и в дождь…
– Погоди, Степа, – ржет кто-то у входа, – ты про шестнадцать тысяч раз забыл сказать!
– Кто? Я?! – искренне удивляется Степаша. – Забыл?!! Я тебе точно говорю, Степа, ты еще вчера мне был братом, не мог я такого забыть, шестнадцать тысяч раз, ночью и в дождь…
Гогот.
С удивлением обнаруживаю прямо напротив себя, рядом со Степашей, молоденькую проводницу, тоже раскрасневшуюся от смеха, со стаканчиком водки в красивых руках со слегка потрескавшимся маникюром.
– Ну так бишь, на чем я остановился?! – грозно вопрошает у собравшихся Степа.
Народ гогочет.
– А-а-а! – радостно хлопает себя по лбу, потом хлопает рюмку водки, шарит рукой в воздухе.
Кто-то услужливо вкладывает ему в ладонь кусочек огурчика, Степаша закусывает.
– А-а-а, – повторяет, – на лифте в Самаре. Ой, это такое дело было, просто беда какая-то, восемнадцать тысяч раз, ночью и в дождь…
– Может, – кто-то всхлипывает, – все-таки, шестнадцать?!
– Я сказал восемнадцать, значит, восемнадцать! – хмурит расползающиеся, как тараканы, брови пьяный Степаша. – Это вообще лучший в моей жизни выезд был, хоть я за «мясом» и полмира объездил! Вон, Гарри не даст соврать! И Али тоже не даст. Ща вон, прям допьет – и не даст ни фига! Так вот, играли мы тогда – здоровски, команда вдесятером осталась, а все равно вынесли «прокладки» два-ноль, без шансов практически. Мойзес тогда еще дебютировал, помните? Ну вот. Игра-то клевая была, да только менты на секторе продержали после свистка еще с час, наверное. Выходим, Али сразу к ментам: отцы, а где у вас здесь туалет-то, значит? А они – да ссы прям здесь, под колонной, закрыт сортир, уже полгода как ремонтируется…
Мы хохочем, а я вспоминаю тот выезд.
Действительно, очень хороший был, только по околофутболу скучноватый.
Драться в Самаре, в общем-то, не с кем особо, а зажечь с тем же Степашей я еще там не мог, по причине отсутствия знакомства. Я вообще тогда никого еще из «стариков» не знал, кроме Гарри, разумеется.
И смотрел на них почти что как на небожителей…
– Ну, – Степа вытирает вспотевший лоб, – Али и поссал, вместе, вон, с Гарри и Депешем, они у нас парни без комплексов. А я, да и остальная братва, – как-то постеснялись. И напрасно, как выяснилось. Потому как пока эти гады ссали, а мы стеснялись, Мосфильмовский за деньги с ментами договорился, что они нам «пазик» дадут до гостиницы доехать с комфортом. А то где там, у стадио, такси-то ловить в этой пердяевке. А Самара, сцуко, оказывается, город большой, ехать до-о-олго, а писать-то хочется…
– Погоди-погоди, – ржет Али, – давай-ка выпьем, пока ты, гад, до кульминации не дошел…
– И это правильно! – поднимает вверх указательный палец Степаша. – Потому как, когда дойду, вы не то что пить, – дышать, правду говорю, не сможете!
Народ, гомоня, разливает водку. Али поднимает стакан вверх:
– За Великий! Могучий!! Всех в рот ебучий!!! Футбольный Клуб «Спартак» Москва!!!
– Да-а-а!!! – дружный рев, раздающийся из минимум пары десятков луженых, тренированных террасами всех значимых стадионов России и Европы, глоток, еще долго гуляет эхом по пустым коридорам мчащего через ночь испуганного поезда…
– На выезд едем!
Со «Спартаком» мы!
И будем ез-дить с ним все-гда!!
И скоро станешь!
Ты чемпионом!
Великий клуб «Спар-так» Мос-ква!!!
– «Спар-так»! – три хлопка.
– «Спар-так»! – три хлопка…
Ой, думаю, – весело ж сейчас тем бедолагам, которые не на футбол в Питер сейчас в нашем вагоне едут…
Ну да ладно. Их проблемы.
Тут ведь ничего личного – просто люди оказались не в том месте и не в то время.
Иногда и хуже бывает, что тут поделаешь…
– Ну так вот, – продолжает, вытирая рот после опрокинутой внутрь рюмки Степаша. – Самара – город, сцуко, большой. Ехать по нему, сцуко, долго, а писать – хочется. Пива-то перед игрой – ого-го сколько в себя залили! А кое-кому – так вроде даже и какать…
– Все, хорош, – вмешивается красный от смеха Гарри, – дальше я, а то ты неправильно роль своей личности в истории освещать будешь…
Али с Мосфильмовским сгибаются в приступе беззвучного хохота, вытирают выступающие из глаз слезы.
– Кто? Я?! – удивляется Степаша. – Ну ты даешь, Степа! А еще вчера был мне братом…
Гарри только рукой машет и башкой трясет:
– Так вот, – продолжает, – там в этой пердяевской гостиничке, куда мы наконец доехали, – всего один лифт, причем, сцуко, медленный и скрипящий. Конструкции, если мне склероз не изменяет, аж Карачаровского механического завода. Причем, тысяча девятьсот мохнатого года выпуска, ага. Ну мы с Али и пропустили туда особо страждущих, сами у дверей остались. Нам-то – не так срочно туда надо, можно и перекурить на холодке. А те – уже в предвкушении в лифте пританцовывают, ага. Типа, ща мы до номеров-то доберемся! И тут мимо нас – метеор, бля, ракета! Комета, блять, бесхвостая!! Степаша, как в метро в час пик, весом их своим на скорости уминает! Хлобысь!!! Двери ме-е-едленно закрываются, лифт поднимается на полметра и, естественно, ломается от, блять, перевеса…