Печать фараона - Солнцева Наталья. Страница 38

– Полагаю, вы правы.

Спокойный тон Смирнова подействовал на Стаса как красная тряпка на быка. Он взвился.

– Вам хорошо рассуждать! А я?! Каково мне? Ведь я запросто могу сам оказаться в гробу! Водка мне больше не помогает... только тело становится ватным, а ум... работает. Жуткие картины рисует! Врагу не пожелаю...

Киселев поник, затих.

– Сколько еще продлится ваш больничный? – выждав пару минут, спросил Всеслав.

– Что? А... больничный... не знаю. Не помню... кажется, еще три дня. Может быть, мне отпуск взять за свой счет? Так ведь не дадут... К черту! Уволюсь, уеду куда-нибудь! Я не хочу умирать... не хочу-у!

– Не раскисайте.

– Бросьте вы эти штучки! – истерически всхлипнул Стас. – Вы не верите, да? Не верите?! Я тоже не верил, пока меня не коснулось. Проклятие существует, оно уносит жертвы в могилу! Наши деды и прадеды в этом не сомневались, а они были не дураки. Сначала Марина... потом Вероника, кто следующий? А? Я вас спрашиваю!

– Успокойтесь, ради бога.

– Вот-вот! И вы Бога вспомнили! Потому что от проклятия без Его помощи не спасешься!

– За чем же дело стало? – гнул свое Смирнов. – Сходите в церковь, помолитесь, покайтесь.

– Не иронизируйте... Как вам не стыдно?! Вероника мертва... вам этого мало? Какие еще доказательства нужны? Чтобы и я... стал покойником? Вы этого добиваетесь?

– Я добиваюсь выяснения всех обстоятельств, – невозмутимо ответил сыщик. – Прекратите истерику, господин Киселев. Вы мне нужны в здравом уме и памяти. Как спасателю, вам должно быть известно, что паника губит того, кто тонет.

Молодой человек дернулся, открыл рот, со свистом втянул в себя воздух, выдохнул и... ничего не сказал.

– Так-то лучше, – усмехнулся Смирнов. – Я хочу задать вам пару вопросов. Вы сможете обдумать их и ответить?

Киселев понуро кивнул.

– Вам знакома некая Яна Хромова?

– Нет.

– Не спешите.

– Я не знаю никакой Хромовой! – вспылил Стас. – Вы что, опять не верите? С какой стати я буду лгать? Речь идет о моей... моем спасении! При чем тут какая-то Хромова?

– Вам не встречалась такая фамилия? Может быть, на работе? Среди клиентов банка, например?

Стас наморщил лоб, перебирая в уме фамилии знакомых и клиентов.

– Не встречалась, – уже спокойнее ответил он. – А что?

– Это женщина, которая погибла так же, как Вероника. От руки «Алой маски».

– Молох... – бледнея, прошептал господин Киселев. – Он жаждет крови. Люди бессильны противостоять ему. Хромова, Хромова... нет, не припоминаю. Она случайно не посещала то же заведение, что и мы с девушками? Вы узнавали?

– Пытался. Но ведь в «Молохе» у посетителей не спрашивают фамилий.

– Да, конечно, – опустил голову Стас. – Какой ужас... Знаете, я в глубине души всегда считал магию не более чем сказкой. Страшилкой для взрослых! Интересной игрой, где дяди и тети для развлечения пугают друг друга. То, что происходит со мной... как ночной кошмар. Стоит мне закрыть глаза, и тысячи острых иголок вонзаются в мой мозг, терзают его, раздирают в клочья. Но это не та боль... не физическая. Это глубинный, животный страх, которого я еще не испытывал: он парализует мое тело, мою волю и мой разум. Я... даже не могу дать этому ощущению подходящего названия... я...

Смирнов положил свою ладонь на дрожащую, влажную руку Стаса, легонько сжал.

– Нервы все усугубляют, – мягко произнес он. – Реально вам никто не угрожает. Смерть Вероники не обязательно связана с «Молохом».

– А с чем же тогда?

– Пока не могу вам ответить. Я работаю. Повторяю: в целях безопасности вам не стоит выходить одному на улицу и впускать в квартиру посторонних. Хорошо бы продлить больничный или взять отпуск. Только уезжать не следует, здесь мне проще оказать вам помощь в случае необходимости.

– Да-да... да...

Молодой человек кивал, но было заметно, что до него плохо доходит сказанное.

– Идите домой, Стас. Вас проводить?

– Н-не надо... подъезд пустой, я же выходил. В квартире мама, она домохозяйка... Господи, до чего я дошел! – в отчаянии воскликнул он, потом наклонился к сыщику. – Мне страшно находиться в комнате... даже когда мама за стеной. Представляете?

– Я буду вам звонить. И сопровождать вас завтра во время похорон. Согласны?

У Киселева вырвался вздох облегчения. Он даже выдавил жалкую, кривую улыбку.

– За дополнительную плату?

– Разумеется, – пошутил Смирнов.

Он проследил, как клиент скрылся за дверью парадного, дождался звонка от него, перевел дух и закурил. Насмерть перепуганный Стас вызывал у него сочувствие. Вляпался парень по самые уши, хлипким оказался, трусоватым. Такой, пожалуй, начнет шарахаться от собственной тени.

Поразмыслив, сыщик набрал номер майора.

– Ну как, пришла справка из Шахт?

– Насчет Грушиной и Комлевой? – уточнил тот. Он был завален делами, голоден и зол. – Кстати, почему нас интересует подружка убитой? Думаешь, она причастна к «Алой маске»? Говорят, девица уехала куда-то, то ли на заработки, то ли к жениху.

– Проверить не помешает. Да, еще одно... есть такое заведение, «Молох» называется. Проверь-ка его на предмет связи с «Алой маской». Чем черт не шутит?

– «Молох»? – удивился майор. – Это что, кафе, клуб, бар, массажный салон?

– Скорее общество последователей языческого культа или клуб по интересам... в общем, неважно. Начнешь получать информацию, разберешься.

– Ладно, спасибо. А по поводу сведений из Шахт позвони завтра. Видимо, ребята не успели собрать данные.

После разговора со Стасом и майором Всеслав отправился в Кунцево – вдруг ему повезет, и он застанет неуловимого господина Хромова.

Так и вышло. После нескольких настойчивых звонков за дверью квартиры раздались осторожные шаги.

– Кто там? – спросил мужской голос.

– Я из жилконторы, – соврал сыщик. – Мне нужен хозяин квартиры.

Мужчина, наверное, рассматривал посетителя в глазок, решал, открывать или нет.

– Я по поводу списков, – продолжал Смирнов. – Мы заявки собираем от жильцов на установку общего счетчика.

– Какого счетчика? – раздалось из-за двери. – Мне не нужен счетчик.

– Откройте, пожалуйста, не бойтесь. Если вы не хотите сдавать деньги, напишите отказ.

Мужчина колебался. Наконец он щелкнул замком и выглянул из полутемной прихожей.

– Разрешите? – сыщик напористо шагнул вперед, и хозяину ничего не оставалось, как попятиться и пропустить незваного гостя. – Здравствуйте. Где мы можем поговорить?

– Пройдите сюда, – жестом показал на дверь кухни невзрачный мужчина лет тридцати на вид, одетый в спортивные штаны и футболку.

– Вы Хромов? – на ходу спросил Всеслав.

– Да.

– Квартира принадлежит вам?

– Похоже на то, – неопределенно ответил Хромов. – Моя... жена... она умерла, и...

Каждое слово давалось ему с трудом. Мало-помалу он рассказал об убийстве Яны, опустив лишние, по его мнению, подробности.

– Значит, жилплощадь унаследуете вы, – подвел итог Всеслав.

– Если других претендентов не объявится...

– Так, может быть, вы и убили супругу?

У Хромова дрогнул подбородок. Он, не моргая, уставился на посетителя.

– Соседи вас подозревают, – пошел в наступление сыщик. – Я тут пока ходил по квартирам, много чего наслушался.

К Хромову вернулось самообладание.

– Вы откуда? – спросил он, приподнимаясь. – Из милиции?

– Почти. Я частный детектив, – представился Смирнов, протянул растерянному мужчине тисненную серебром карточку. – Вот моя визитка.

В общем, он и не собирался этого скрывать, просто опасался, что Хромов не впустит его в квартиру, если он сразу назовет себя. Теперь «наследнику» деваться некуда, придется отвечать на вопросы.

Хромов взял визитку, долго смотрел то на нее, то на гостя блуждающим взглядом.

– А... кто вас нанял? – наконец вымолвил он.

Всеслав был мастером отражать прямые выпады. Он в совершенстве овладел умением отвечать, не отвечая, – сдвинул брови и деловым тоном произнес: