Рыцарь в серой шинели - Конторович Александр Сергеевич. Страница 53
Я не могу выйти из зала. Но и сюда войти тоже никто не может. Желающие попробовать лежат грудой около двери. А другие выходы тут есть?
Не видно. Бегать же по залу, рискуя словить болт, желания нет. Вечера ждем?
Смысл? Устану и усну. Тихо войдут и повяжут.
Нет. Не войдут. Им страшно! Будут стрелять издали. Постараются как-то поджечь это строение. Интересно – как? Тут камень кругом.
Не знаю. Тогда и посмотрю, как поджигать начнут. И уж с собой постараюсь прихватить парочку-тройку особо упорных поджигателей.
Звук рога.
Еще подкрепление подошло?
Можно подумать, мне этих не хватает.
Ладно, пока суд да дело, прикинем, что мы имеем?
Подход к дверям узкий, тут собирались долго отбиваться. Это плюс, ибо подойти сюда под огнем – затея гиблая. Сколько тут человек в гарнизоне? Около сотни? Десяток тут уже лежит, даже больше. Более пяти человек зараз сюда не попрет. Тут они все и лягут. Осторожно крадусь вдоль стен и собираю трофейные арбалеты. Семь штук. И болтов с полсотни, можно жить. Заряжаюсь… так, теперь стол бы набок… нет. Не смогу, тяжелый больно. А вот кресел в дверь накидаю, все труднее бегать вам будет.
Что там?
Белый флаг.
Говорить хотим?
Да ради бога, я человек не гордый. Отчего ж и не поговорить?
Идет. Маленький кто-то. Не факт, что безопасный, внутрь не пущу.
Да он и сам не лезет. Встал у двери и тряпкой машет.
– Чего тебе?
– Граф живой?
– Подох. Как последняя собака – от ранения в задницу. Лицом повернуться побоялся.
– Я могу видеть его тело?
Вот любопытный какой!
– Отойди от двери на десять шагов. И стой там.
Проскакиваю, маскируясь гобеленами, к столу. Вот он, покойничек. Хорошо, что не напротив двери лежит. Господи, ну и рожа у него! Неужто со страху так перекосило? Подтаскиваю тело к двери и быстро переваливаю на улицу. Прыжок в сторону! Не стреляют…
– Эй, там! Забирай своего покойника!
Подходит. Осторожно пытается приподнять труп. Тяжело, не получается. Тащит его волоком.
Все, исчез. С той стороны тихо. Выстрелов нет. Нет и движения.
Так проходит около часа.
Потом… все происходит как-то сразу. Я слышу звон доспехов и лязг металла. Идут?
Выкладываю перед собою заряженные арбалеты и взвожу курок пистолета.
Ну?
Шаги смолкли где-то рядом.
Снова белая тряпка.
Опять говорить?
– Подходи!
На этот раз идет уже кто-то другой. Высокая фигура в рясе… В рясе?
Попа прислали?
Ну что ж, посмотрим, какой это поп…
Тот подходит совсем близко. Останавливается перед баррикадой и откидывает капюшон на спину.
Эрлих?
Епископ Эрлих?
Он тоже среди заговорщиков?
Мать-мать-мать… грустно ответило эхо… пипец, приплыли…
– Сын мой? Ты здесь?
– А то вы не знаете? Здесь, где ж еще?
– Я могу войти?
– А стоит ли, святой отец?
– Тут нет живых?
– Кроме нас двоих – никого.
– Тело графа я уже видел. Его соратники… они тоже здесь?
– Все тут, никто не ушел.
– Тогда… ты можешь выйти, сын мой.
– Не понял?
– Гарнизон замка спустил флаг и сложил оружие.
– Перед кем?
– Перед Церковью, сын мой. Я пригрозил им отлучением. А поскольку их хозяин мертв, у них не осталось больше командиров.
– А кто там железом лязгал?
Эрлих повернулся и громко крикнул.
Из-за уступа стены выдвинулась знакомая фигура. Лексли?
– Мы встретили отряд Котов уже около замка. Они прибыли сюда вместе со мной. Их командир сейчас хозяйничает во дворе. Принимает сдачу гарнизона.
Ноги мои подкосились, и я сел прямо на пол.
Эрлих осторожно перелез через импровизированную баррикаду и сел со мною рядом.
– Тебе трудно?
– Да как вам сказать… помирать уже приготовился…
– Ты сделал свое дело – избавил страну от тяжкой братоубийственной войны. И волен потребовать у нас все, что мы в силах сделать.
– Да? И что же вы можете мне предложить?
– Мы многое знаем, сын мой… И можем попытаться вернуть тебя назад. Домой. Туда, откуда ты к нам прибыл. Ты снова станешь тем, кем и был. Вот только время мы не в силах повернуть…
Назад?
В пропахшую насилием и враньем Москву? Мягко говоря – на улицу, ибо со службы меня попрут с прямо-таки реактивной скоростью. Хорошо еще, если не посадят. И что тогда? Каскадерить буду? Или по контракту в Чечню? Туда еще и не возьмут, пожалуй…
– Мы можем дать тебе золото… много.
Олигархом стать? Свернуть всех в бараний рог? Это после здешних-то разборок? Да запросто! Пусть только хрюкнут!
– Вы действительно все это можете?
– Мы можем попробовать… обычно это получается.
– И много уже было таких… возвращенцев?
– Двое.
– А остальные?
– Остались здесь. И погибли. Кто раньше, кто позже.
А за каким хреном сдались мне тутошние разборки?
– Скажите, святой отец, а вот вы – церковь – отчего не пытаетесь прекратить весь этот бардак?
– Мы пробуем. Не все выходит и у нас, но мы идем. Ибо стоящий человек обрастает мхом.
– Весело это у вас выходит! Король разбойников покрывает, церковь банки крышует, дворяне в заговорщиков играют… охреносоветь просто!
– Увы… – развел руками Эрлих. – Ты можешь лучше? Так сделай это!
– И сделаю! Это уже и мой мир, святой отец! Тут живет моя женщина, будет расти мой ребенок. И я не дам никому испортить их жизнь! Вы можете и дальше играть в свои игры, но отныне вам всем придется учитывать еще одного игрока. Меня!