Вспоминай меня ночью... (СИ) - Карр Анна "Karkar". Страница 23
Он ошарашено смотрит на мой видок. Но мне уже поебать. Меня накрыло градусами.
– Тебе, наверное, охуительно хочется! – начинает ржать он, рассматривая мое лицо. И отдает мне всю пачку.
Удивленно хмурюсь, пытаюсь понять, что его так веселит.
– Бурная была ночка? Или утро? – стебется он.
– Что?
– Ты в зеркало сегодня смотрелся, герой-любовник?
– Что?!
О чем, блять, он? Мои пьяные мозги не выдают ни одной интерпретации.
– Иди, буди свою фею!
– Какую нахуй фею?! – начинаю звереть я.
– Ну, Алекс, если это фей, то я, блять, с тобой больше не бухаю!
Он ржет, а мне нихуя не смешно.
– Иди-ка ты нахер, Феликс!
Открываю дверь и возвращаюсь домой, доставая по дороге сигарету и прикуривая лежащей в пороге зажигалкой.
Да! Наконец-то глоток никотина. Где там мой «Мартини»?
Какого хрена он там стебался надо мной? Что там с зеркалом?
Прихватив из кухни «Мартини», иду в ванную к ближайшему зеркалу.
И тут же замечаю, что на калорифере весит ее маечка, которая вчера была облита лекарством.
Сердце срывается, и я касаюсь ее пальцами – влажная… В чем она ушла?
«В моей толстовке!» – догоняю я. И это немного изменяет неотпускающие болезненные ощущения в груди, меняя их оттенок. В толстовке прямо на голое тело… Моей толстовке. Бляяя…
Разворачиваюсь к зеркалу и почти падаю, хватаясь руками за раковину.
Белла…
Кто этот придурок, который улыбается мне в зеркале?
Я его однозначно не знаю…
Но его лицо мне нравится. Оно все исцеловано нежно-розовой помадой…
Глава 15
Границы
Прохладная вода немного смыла пьяный дурман, но дебильную улыбку не смыть, наверное, уже ничем. Рассматриваю кровавые разводы на полу душевой – красиво… Сердце все еще бешено колотится, но уже совсем по-другому. Оно колотится так, что я почти умираю от удовольствия.
Может у меня какой-то генетический сбой, и оно отыскало где-то в моей грудине точку G?
Потому что каждый его удар… Бляяя… Попадает именно в нужную точку!
Она целовала меня, пока я спал… Она хотела, чтобы я увидел это! Это так охренительно круто, что у меня скоро судорогой сведет все мышцы на лице. Ну и пусть!
Интересно, Белла уже сдала свою квалификацию? Нужно бы съездить, забрать ее. И куда она подорвалась в таком состоянии? Еще, по ходу, и работать собралась вечером…
Выключаю воду. Полотенце на бедра. Снова смотрюсь в зеркало, хотя медитировал перед ним, наверное, полчаса перед тем, как принять душ. Помада смыта, но по всему лицу мерцают звездочки блесток, вызывая очередной эндорфиновый фейерверк.
Гламурненький видок в сочетании со смоляной вязью тату на плече… Вэл бы понравилось…
Блядь! Вот нахера эта мысль?! Даже вспоминать не хочу!
Вытаскиваю из брошенных на полу бриджей телефон. Мне нужна Алиса. Мне нужен номер Беллы. Ну, и хочу еще узнать, попалась ли она на наркоте и насколько встряла…
Прихватив почти пустую бутылку «Мартини», выхожу из ванной. Все еще пьяный…
О, ЧЕРТ!
Мое несчастное сердце скоро оторвется от положенного места и уйдет в свободное плавание по организму, если уже не ушло…
Белла… Вернулась!!
Лежит на краешке кровати, глаза закрыты, на шее черные нити наушников. Уснула? Сколько она уже тут? Я, наверное, час проторчал в душе…
Глаза блуждают по открывшемуся зрелищу. Волосы шелковой копной прикрывают глаза, оставляя моему взгляду только пухлые, розовые губки… Длинные ножки прикрыты чуть выше колена легким цветочным сарафаном. И мой взгляд безнаказанно бежит вверх, задерживаясь где-то на краю немного смятой цветной ткани.
Делаю пару шагов к кровати.
Надеюсь, она спит…
Тонкие лямочки и сжатый лиф соблазнительно приоткрывают высокую грудь и красивую родинку, которая немного выше соска. Я помню ее... Глаза, как загипнотизированные, зависли на этой родинке, и пальцы тянутся обвести ее, попробовать на ощупь, на вкус…
И я касаюсь…
Твою мать! Какого хрена я на кровати?
Еще, блять, и в одном полотенце!
И пьяный!
Блять, это опасно…
– Что ты делаешь…?
Ее сонный голос пускает порцию адреналина в мой мозг.
Отдергиваю руку.
Пиздец!
Тянет за нити наушников и вопросительно смотрит на меня. Наушники вылетают из гнезда айфона, и теперь я тоже слышу ее музыку.
(3MSC) Dorian – La tormenta de arena
– Чееерт… – извиняясь, тяну я. – Просто… твоя родинка… Извини…
Закусывает с улыбкой губу.
О, бляяя! Не делай этого со мной, маленькая… Я и так на грани!
Ее сонный взгляд идет по моей татуированной руке, заставляя меня охренительно закаменеть, переходит на подбородок и, немного поблуждав, упирается в глаза. И он уже ни хрена не сонный… Ее глаза немного расширяются, и брови съезжаются на переносице:
– Да ты пьяный!
- Мхм…
Ничего членораздельного сейчас все равно выдать не смогу.
– Какого хрена ты пьяный? – всматривается она в мои глаза. – Еще только полдень! Что случилось за пару часов…
Прячу ответ, закрывая глаза, а улыбку, закусывая изнутри щеки.
– Не спрашивай, ладно?
Полотенце слишком короткое и мягкое, чтобы скрыть мое возбуждение, и я заваливаюсь на живот с ней рядом.
Пытаюсь перевести разговор в безопасное русло.
– Ты сдала?
– Мхм…
Белла приподнимается, и ее пальцы бегут по моей тату вдоль позвоночника. Твою мать…
– Что с твоей рукой?! – она замирает.
Зажимаю ладонь в кулак, чтобы спрятать порез.
– Да что случилось, Алекс? – ее рука так и застыла где-то в районе моих лопаток, а мне так хочется, чтобы она продолжила свое путешествие вниз. Там еще есть сантиметров двадцать витиеватой росписи… – Перевернись.
Если я сейчас перевернусь, то, блять…
– Это плохая идея…
Она опять замирает.
– Я… – голос становится тише и неуверенней. – Тебя не напрягает, что я вернулась?
Охуенная логика!
– Белла. У меня такое ощущение, что это не я пьяный, а ты… Что ты несешь…?
Мой голос такой… мурлыкающий? – что я начинаю подозревать, что эрекция овладела еще и моими голосовыми связками.
Я, блять, охуительно пьяный, по-моему. Или это все ее влияние…
– Ладно… Так ты расскажешь, что случилось?
Ее пальчики начинают снова кружить по моим узорам.
Оооо…
– Не могу… твоя рука, Белла… Черт! – надо остановить ее, иначе… – Не делай этого, ладно? Я пьяный и…
Что, блять, с моим речевым аппаратом?
– Тебе не нравится? – ее пальцы замирают, но в голосе усмешка.
– Блять! Ты даже не представляешь… – задыхаюсь я, умоляя. – Не пытай меня.
Ее пальчики быстро убегают вверх.
Она что, реально решила послушаться меня?!
Нет – они уже погружаются в волосы.
Да…!
Надо как-то прекращать это...
Я не уверен, что она уверена… И я не железный….И ни хрена она меня не сможет остановить, если я…
- Белла?
– М? – ее пальчики уже массируют мой затылок, отбирая последние крохи контроля.
– Как ты себя чувствуешь?
– Что именно ты имеешь в виду? – такой хриплый голос… Я знаю, что это значит. Я помню ее хриплые стоны.
И тут до меня доходит смысл ее вопроса, как ответа на мой.
Ох, это такая плохая идея…
– Лучше тебе сейчас сбежать, маленькая…
– Я еще не рассмотрела тебя…
Рывком подминаю ее под себя, игнорируя удивленный вопль и фиксируя лицо руками. Пусть видит в моих глазах, на что нарывается.
Но это тоже такая, блять, плохая идея…
Не хочу ее торопить. Не хочу, чтобы она сожалела о чем-либо. Где наши границы?
– Останови меня, Белла.
Молча всматривается в меня. Между нашими губами пара сантиметров. И я чувствую, что будет в следующую секунду. Моя штанга бесконтрольно начинает скользить по зубам, издавая характерное постукивание, и она закрывает глаза… Ее губы шепчут, и я чувствую все вибрации воздуха между нами, но почти не осознаю того, что она говорит.
– Остановись сам… Когда посчитаешь нужным.