Юноша из восточного гарема-2 (СИ) - "F-fiona". Страница 5

- Ничего того, чтобы мы не заслужили, маленький принц, - удивительные слова привели меня в бешенство, но старик не дал мне вставить и слова:

- Сворачивай налево. Так… Отлично. Нет погони. Газуй и через пять километров направо.

- Сафи…

- Не стоит, Алекс. Мы выбрали свой путь. Как и ты. Я бесконечно люблю моего господина и готов умереть за него.

Все это не игрушки. Это реальность. Где люди умирают. Я широко раскрыл глаза и сосредоточился на дороге. О чем я думал? Почему я такой идиот? Из-за меня пострадали Сафи и Надж. А они не молоды, очень не молоды.

- Здесь направо.

Сворачиваю. Мы все ближе к городу. Мне страшно. Могу представить, в каком бешенстве будет Азиз, когда ему доложат, что я сбежал. Он не будет строить иллюзий. Есть только два человека, способных помочь мне. И он их накажет.

- Сафи, но почему вы помогаете мне?

- А почему светит солнце, маленький принц? – усмехается старик. – Поднажми. Потому что иначе нельзя. Мы не будем заезжать в город. Так дольше, но безопасней.

Дальше мы молчим. Я не думаю ни о чем, кроме дороги, потому что вообще-то сложно думать о чем-то серьезном, когда ты несешься в машине на скорости ста семидесяти километров в час. Хоть и работает климат-контроль, я взмок. Но не могу даже отвлечься, чтобы стереть пот со лба. Могу лишь сглатывать вязкую слюну.

Именно здесь, на Востоке я научился мастерски управлять машиной. Сафи и Надж научили меня. Конечно, мне не понятен ответ старика и аналогия с солнцем, но я ему искренне благодарен. Надеюсь, что Азиз не будет слишком жесток с ними…

Над нами совсем низко пролетел самолет. Забившееся быстрей сердце лишь подогрело мой трепет. Скоро аэропорт. Скоро я покину эту страну. Окажусь в Москве. Господи, никогда в жизни я не хотел так попасть в нелюбимую мной столицу! За окном начался забор с колючей проволокой. Точно, аэропорт… Хоть бы получилось!

Еще пара километров, Сафи приказал сворачивать направо. Мы подъехали к воротам, где нас уже ждал мужчина в форме военного. Старик что-то сказал и нас тут же пропустили. Боюсь дышать, боюсь спугнуть непокорную удачу. Сафи говорит, чтобы я ехал к небольшому самолету, стоящему вдалеке ото всех. Через минуту мы там. Двигатель железной птицы заведен, трап спущен. Я резко торможу и выбегаю. Касаюсь голыми стопами раскаленного асфальта, но не чувствую дискомфорта. Сафи подходит ко мне, протягивает пластиковую карточку:

- Здесь миллион долларов, маленький принц, от нас. Это все, что мы можем.

У меня перехватывает горло. Я сжимаю хрупкое тело старика в объятиях. Он тронут, по его щекам, испещренными морщинками, катятся слезы.

- Пора! – кричит какой-то парень, высунувшийся из самолета. На нем форма известных авиалиний. Принадлежащих Азизу.

- Алекс, удачи тебе!

Сафи буквально отталкивает меня, бежит к машине, садится за руль и с пробуксовкой трогается. Я поднимаюсь, не теряя времени, по трапу. Парень с облегчением выдыхает, указывает мне на кресло и скрывается в кабине пилота. Перевожу дыхание и пытаюсь переосмыслить все, что произошло. Грудь быстро вздымается, все никак не могу успокоиться. Из кабины пилота выходит уже знакомый мне парень и говорит пристегнуться. Смотрит он на меня не очень по-доброму. Когда я дрожащими руками защелкиваю ремень, он возвращается к пилотам.

Самолет едва подрагивает, выруливая на взлетную полосу. Я вытираю пот со лба тыльной стороной ладони. Почему-то мне кажется, что ничего не получится. Сейчас нас остановят, меня снова кинут в эту темницу, а Хаким… Не могу даже думать об этом. Самолет замирает. Я закрываю глаза. Пожалуйста, взлетай. Шум от двигателей заметно усиливается, тяга вжимает меня в кресло. Мы разгоняемся, отрываемся от земли. Уши закладывает. Все выше, выше… Мы взлетели. Удалось. Я открываю глаза. Чувствую тошноту. По желудку пробегают болезненные спазмы. Слюна мгновенно горчит. Прикладываю руку ко рту.

- Вам плохо? – слышу я голос надо мной и тут же чувствую резкий лимонный запах.

Выдыхаю. Больше не тошнит. Мне кажется, я заболел чем-то. Мог я подхватить вирус? Этого только не хватало.

- Лучше?

Я поднимаю глаза на парня, стоящего передо мной с небольшим флакончиком в руках. Вымученно улыбаюсь:

- Спасибо.

- Не за что, - он даже не улыбнулся в ответ. – Мое имя Надим. Я помогу вам.

Надим опускается на одно колено передо мной. Ничего не понимаю, пока мой взгляд не натыкается на небольшую аптечку. Парень достает из нее какие-то средства, приподнимает мою ногу и обрабатывает. Я вижу на бинте кровь. Надо же, я и не заметил. Наверное, поранился, когда мы убегали с Наджем… Разглядываю Надима. Смуглый, темноволосый, как и все арабы. Но что-то в нем есть неуловимо знакомое.

- Почему ты согласился помочь мне? – решаюсь я, когда парень приступает ко второй моей ноге.

Он отвечает, не поднимая головы:

- Я не могу отказать отцу.

Точно! Та же располагающая улыбка, тот же проникновенный взгляд.

- Сафи, он твой отец?

- Верно.

Надим наклеивает лейкопластырь на стопу и, закончив, встает:

- Вы голодны?

Качаю головой, прислушиваясь к ощущениям. Нет. Я не голоден, я чертовски вымотан. Надим без слов исчезает и приносит плед. Он словно читает мои мысли. Как и его отец. Я шепчу слова благодарности, закрываю глаза. В ушах шумит. Меня успокаивает гул двигателей и согревает тепло пледа, пахнущего стиральным порошком. Все будет хорошо. Я спасу Хакима. Не этим путем, значит, другим.

Глава 4.

Просыпаюсь от того, что кто-то осторожно теребит меня за плечо. Надим.

- Мы снижаемся, - и он сам застегивает мой ремень безопасности.

Небо над Москвой хмурое, наверное, идёт дождь. Не везет мне с погодой. А я так привык к тропикам. Хаким всегда говорил, что такой климат подходит мне больше всего. Итак, у меня есть миллион. Нужно где-то взять ещё два. Времени осталось очень мало.

Посадка мягкая. Едва самолет остановился, Надим выпустил меня, прибавив, чтобы я осторожно спускался по трапу.

- Машина довезет вас, куда вы скажете, - говорит он мне в спину. Вот не нравлюсь я ему.

- Спасибо, не нужно.

- Вы босиком, Алекс, и в одной рубашке. А температура всего двадцать градусов.

Открываю рот, чтобы возразить, но понимаю что он прав. К трапу как раз подъезжает чёрный мерседес с тонированными стёклами.

- Благодарю вас за всё, Надим.

- Не стоит, - парень смотрит на меня в упор. – Если бы не отец, я бы не помогал вам.

Столько высокомерия во взгляде, что я с трудом сдерживаюсь. Лишь ради Сафи. Спускаюсь и сажусь в машину. Замечаю, как на меня смотрят рабочие в форме со светоотражающими полосами. Наверное, им жутко интересно, кто я. Весь такой оборванец из частного самолета. Ладно, хрен с ними. Я называю наугад отель и пытаюсь составить план действий. Сильвестр. Мне нужно встретится с ним. Может, он что подскажет? Так же попробовать дозвониться до Лукаса. Что ещё?.. В голове всплывает имя – Ясон. Конечно, этот высокомерный ублюдок не даст ни цента. Так… Джон! Напарник Хакима. Тот невысокий крепыш. Можно попробовать. Как же его найти? Сильвестр поможет.

Я прошу остановить у торгового центра. Стараясь не обращать внимания на то, что мне оборачиваются вслед, прошел в магазин, купил кеды, новые джинсы, футболки, ветровку. И, самое главное, два сотовых и две новых симки. Телефоны были самые простые, но они недолго мне послужат. С одного я сразу набрал номер Лукаса. «Телефон абонента выключен или…», - проговорил механический голос на английском. Хм. Хорошо. Я набираю номер Сильвестра с другого. Мужчина сразу берет трубку:

- Алло, - его бодрое приветствие успокаивает.

- Привет. Это я.

- Лёшка?

- Угу.

Мне кажется или он вздыхает?

- Ты в Москве?

- Да, - он мнется, прежде чем ответить.

- Нам нужно встретиться.

- У меня через три часа рейс.

- И куда же ты летишь? – я раздражаюсь. Хакима убьют, а он улетает!

- По делам. Лёш, мне пора.