Ген человечности 2 - Афанасьев (Маркьянов) Александр "Werewolf". Страница 22

– Готово! – крик от кабины и в этот момент рявкнул двигатель грузовика, пыхнул дымом мне под ноги так, что я аж дернулся от неожиданности. Вовремя…

И тут, дальше по дороге я уловил движение, совсем далеко. Две машины – два тяжелых пикапа, самых популярных среди бандитов и мародеров, ехали в нашу сторону… Заметили…

Два пикапа, и явно к нам – больше не к кому. А ведь надо перегружать вещи в машину, заниматься этим явно некогда, вон в кузовах народ стоит. По наши души, по наши…

– Давай, вылезай – гости…

Мик засел рядом, хлопнул по плечу. Я обернулся на него, глянул по сторонам, соображая, что делать – и тут мне пришла в голову идея!

– Держи их!

Выхода только два – либо заводить машину и сматываться, оставив этим гаврикам вскрытый броневик, либо принимать бой – двоим против десятка. Я же нашел третий выход.

Сел в кабину Форда, ткнул пальцем в кнопку пульта управления передней лебедкой – свою машину я оборудовал мощными, пятитонными лебедками и спереди и сзади, причем обе были приварены к раме и с усилителями – на совесть сделано. Стравив с барабана метров пять лебедки, я выскочил из кабины, пригнувшись метнулся вперед. Вокруг уже грохотала перестрелка…

А идея простая до безобразия. Бронированный кузов водрузили на стандартную грузовую раму, не стали же отдельную делать под мелкую серию броневиков, правильно? Значит, на раме должен быть крюк для того, что можно было прицепить прицеп. А раз есть крюк – значит, за него можно зацепить наш пикап, не разгружая вытащить его в безопасное место и там спокойно перегрузить все, что нам нужно из пикапа в броневик. Добежав, хватанул сдавшийся с барабана трос с крюком на конце, завалился на землю, полез под броневик – так и есть. Только нормально прицепить, чтобы не дай бог не потерять по дороге – и готово. Можно ехать…

Мародеры же все-таки решили пощупать нас на прочность. Одна машина стояла прямо посреди дороги, с распахнутыми навзничь дверями, до нее было метров двести. Около машины, растянувшись посреди дороги, лежал человек – видимо выпрыгнул из кузова и получил пулю. Остальные были умнее – часть скрывалась за пикапом, интенсивно и бестолково стреляя в нашу сторону, вторая часть рассыпалась за машинами, стоящими по обочине дороги. Военных среди них не было – иначе бы уже попытались обойти с двух сторон…

Мик стрелял, прикрывшись бортом броневика – но экономно, короткими очередями, только чтобы сдержать…

– Валим! Я машину прицепил!

– А утащит?

– Надеюсь! Топлива много?

– По указателю – полбака!

Полбака так полбака, тем более что я примерно просек, куда стоит ехать. Туда, откуда и приехали…

– Давай в машину! Я прикрою!

Пока Мик бежал к кабине, я тремя длинными очередями слил в нападавших весь магазин – только чтобы задержать на пару секунд. Когда затвор сухо лязгнул вместо выстрела, бросился к кабине, молясь всем богам, чтобы случайной пулей не перебило трос, страховочного не было…

Если честно, редко когда испытывал такое облегчение. Когда за мной захлопнулась – с солидным, весомым звуком, тяжелая дверь броневика – словно маслом по сердцу. Дробь – а у большинства бандитов и мародеров были охотничьи дробовики – била по броне кабины подобно граду, но для машины седьмого уровня защиты это было не более опасно, чем бросок теннисного мячика в стену…

Обычный грузовик – руль с гидроусилителем, автоматическая коробка передач. Рация на подставке, но связываться сейчас не с кем. Мик перелез на пассажирское, и вести машину предстояло мне…

Тронулся броневик неспешно и величаво, я выкрутил руль (последний раз водил грузовик в армии, на учениях, тут надо было привыкнуть к немалым габаритам) выводя машину на трассу. Мародеры даже стрелять перестали, поняли, что по такой машине – бесполезно…

Уже через двадцать минут мы были там, откуда и отъехали два часа назад – на заправке на Норт Болтон, на въезде в город. Место знакомое – можно заодно и бензинчиком подзалиться, там осталось еще…

У заправки доедали своих товарищей по несчастью двое одержимых, ума у них было поменьше, чем у мародеров – заметив сворачивающий к заправке монстр, они бросились на нас. Но если раньше я избегал столкновений – в конце концов, машина своя, жалко – то сейчас я просто направил нос броневика на них и нажал на газ. Одного отбросило бампером, другой попал под колеса – даже не почувствовали. Веса в бронированной машине было не меньше двадцати тонн…

Рассказать, как перегружались? Умаялись вусмерть – опока один на часах стоит, одержимых караулит – другой перетаскивает все барахло в объемистое чрево бронированной машины. А этого барахла – одних стволов трофейных уже больше десятка. И ведь не бросишь – а мало ли что приходится в будущем….

Десять раз подумал, а стоит ли вообще. Своя машина =– это своя машина, знаешь ее как свои пять пальцев. А тут – этакий бронированный крокодил. Чужой. Черт его знает, может у него движок на ладан дышит?

Нет, вру. Вряд ли. За машинами, занимающимися перевозками денег и ценностей уход особый, встать посреди дороги с полным кузовом денег и заглохшим двигателем и ждать техничку мало кому улыбается. Такие машины содержатся в идеальном порядке, запчасти как в авиации – по регламентному обслуживанию, а не по факту выхода из строя. Хотя… учитывая, сколько банков в нашей бедной стране обанкротилось до катастрофы, может быть всякое. Может, экономили на обслуживании, у нас не экономят только на бонусах топ-менеджерам. Кстати, тогда именно банкротства банков и массовые ипотечные дефолты называли катастрофой – ну не смешно ли…

Пару раз по дороге проходили машины – небольшими караванами, по нескольку машин в раз. Для нас это было опасно, но мы загнали обе машины за здание заправки, чтобы не было видно с дороги. Обошлось. Беспокоили и одержимые – их мы отстреливали на расстоянии, пользуясь единственной имеющейся у нас винтовкой с глушителем. Напоследок, начерпали топлива, вычерпав из резервуара все до дна. Форд загнали в помещение мойки, имеющейся при заправке, закрыли двери и завалили их барахлом. Черт его знает, может еще возвращаться придется. Да и не хотел я свою машину на улице бросать – в конце концов, неплохо послужила…

Рана почти не кровила, просто сильно ударился. Сменил повязку, залил все желтым, жгучим бактерицидным гелем. До вечера хватит – выживу. Нога уже почти не болела…

Первая баррикада ждала нас на тройном перекрестке, где сходились Болтон, Мейсон и Фултон стрит, причем Фултон вела к крупной железнодорожной развязке и к крупнейшему мосту через реку. В общем – перекресток, пользуясь военной терминологией стратегический. По левую руку на Болтон было какое-то здание, похожее на склад, по правую руку – небольшая стоянка, которая была забита машинами и на которой колобродилось человек тридцать. Еще несколько рыл сидели на крыше склада, парочка перекрыла тяжелым грузовиком перекресток. Этакая таможня…

Будь мы на пикапе – пришлось бы ехать в объезд в лучшем случае и драпать оттуда имея на хвосте пару тачек с бандитами – в худшем. Сейчас же я только недобро улыбнулся и выжал педаль газа, стараясь набрать максимальную скорость…

Мародеры не сообразили – издалека наш броневик, если смотреть на него спереди, выглядел как обычный грузовик, кузов и вовсе походил на рефрижераторный. Понять, что это броневик можно было только по мощному таранному бамперу – но бандиты не поняли. Один из них, тупо вышел перед перекрывшим перекресток грузовиком и шмальнул из ружья – в воздух, вот идиот-то. Те, что были на стоянке сваливать даже не подумали, заняли позиции для стрельбы, прикрываясь машинами. Видимо, у местных бандгрупп была уже какая-то иерархия и нас сочли за местных конкурентов…

– А хватит инерции эту кучу то согрести? – так отвлеченно, словно мы находились на каком-нибудь приеме в посольстве, спросил Мик, показав рукой на машины на стоянке, за которыми занимали позиции стрелки.

– Хватит…