Полет Кондора - Лещенко Владимир. Страница 17

— Мышка… Линдой вот звали. Хорошенькая такая, шустрая… — сообщил в пространство дядек.

И видя, что Игорь не склонен поддерживать разговор о безвременно почившем грызуне, вытащил из пачки последнюю сигарету, а пачку смял и выкинул в урну.

Бросив на стол купюру, Игорь вышел в наступающие сумерки. Он прошел по улочке, где выстроились одноэтажные частные домики, явно знавшие лучшие времена, обратив внимание, как много среди них тех, где давно никто не жил, и они смотрели на мир пустым взглядом черных провалов окон. Народ старался уехать отсюда — понятно, подобное соседство явно не всем по вкусу.

…Игорь добрался до гостиницы, когда уже начало темнеть. На улице накрапывал дождик, и настроение у него было соответствующее. Он почти сразу завалился в постель, проигнорировав, само собой, визитную карточку какой–то Карины, непонятно как попавшую на столик в прихожей.

Проснувшись от того, что луна светила ему в глаза через стекло, Игорь подошел к окну, за которым лежал ночной мрак, и подумал, что там, в этой тьме, его ждет Зона, а в ней — Северина. И ее тайна.

Но тут же вспомнил, что окна «Шляха» выходят на запад, в направлении, противоположном от исполинской аномалии. Он даже фыркнул — не время для романтики! Лучше сейчас лечь и попытаться вновь заснуть — ибо завтра будет предпоследний перед выходом в Зону день.

Небольшой автобус — «Мерседес» львовской сборки, непатриотично носящий на борту двуглавого орла, пусть и с оливковой ветвью миротворца в правом клюве, — тормознул на перекрестке.

— Ну вот, приехалы…

Водитель — молодой солдатик в затертой форме, нервно покосился на сидевшего рядом с ним попутчика, напоминающего не то гоблина из компьютерной игрушки, не то подвинувшегося умом байкера. Кабаньих габаритов туша, затянутая в черную проклепанную «косуху», никелированная пряжка в форме черепа на широком ремне крокодиловой кожи. Кожаный картуз непонятного фасона. Слева на куртке крылатая нашивка, как у немцев из древних фильмов, только вместо орла оскаленная летучая мышь, несущая в когтях гроб. (И надпись под готический шрифт: «Быстро поедешь — медленно понесут».) На толстой жилистой шее золотая цепь толщиной в палец, а на ней здоровенный клык какого–то явного мутанта, с которым солдат предпочел бы не встречаться даже сидя под броней и имея полный боекомплект. Руки скрывали кожаные перчатки с титановыми вставками на костяшках.

Водитель нервно передернул плечами. Эти типы, каких он, соблазнившись вознаграждением, подобрал на противоположной окраине поселка, ему откровенно не нравились — тем более при нем не было оружия. Из всех ехавших в автобусе разве что главный выглядел приличным человеком — худощавый жилистый тип в длинном дорогом летнем пальто (рядовой не разбирался в лейблах, но явно дорогое — в таких мелькали политики на экране телевизора). Остальные — типичные бандюки, даже несмотря на то, что и одеты были не в камуфляж (как вообще–то изрядная часть мужского населения Чеповичей).

— Приехалы! — повторил солдат, открывая дверь. — Вот она кажись, ваша Воровская улица…

— Воровская! — раздраженно фыркнул байкеро–гоблин. — Воровского, салага — улица Во–ров–ского, запомни! — повторил он по слогам. — Это космонавт такой был. Эх, дяр–ревня! — с чувством добавил он. — Понабирали вас таких прямо с хлева! Ну ладно, держи! — В ладонь солдатика впечаталась смятая радужная бумажка.

Водитель проводил взглядом покинувших машину пассажиров. Бандиты, как есть бандиты!

Тут, в этой клятой Зоне и в окрестностях ее, все бандиты — и сами бандиты, и эти клятые сталкеры, и армейцы, и даже, наверное, ученые: те поголовно почти таскают стволы, да и смотрят так, точно прикидывают, как бы тебя на опыты пустить.

И его командир, сержант–контрактник Зубарь, такой же вот, как этот попутчик «реальный кабан» в синей вязи татуировок, — и он бандит. Ему даже клички выдумывать не надо — фамилия сойдет. Да и сам он — еще недавно мирный парень из краснодарской станицы, три недели назад в дозоре заваливший попавшихся на мушку двух сталкеров, которых Зубарь и не подумал оформлять официально, а просто собрал хабар и стволы, а от него откупился тощей пачкой гривен да трофейной бутылкой водки… Он тоже, выходит, бандит.

…Открыв тяжелую металлическую дверь на входе в заведение Грека, Шторм без всяких раздумий вошел внутрь. Пончика на месте не было — должно быть, уже отправился на отдых. Шторм прошел «предбанник» и оказался в довольно тесном помещении, посреди которого, от одной стены до другой, располагался стол с восседавшим за ним человеком в обычном синем комбинезоне складского служащего.

— Тренажерный зал работает? — осведомился вошедший, не скрывая ухмылки, слыша, как позади топочет ввалившаяся кодла сподвижников.

— Для вас, ребята, мое заведение открыто всегда, — сообщил Грек с тем выражением, с каким обычно спрашивают: «Когда же ты сдохнешь??»

— Ну не будем времени терять…

— Это верно, — грохотнул своим жутким смехом Тягач. — Время терять не надо, время — деньги!

Грек, видать, был с этим согласен и сразу провел их в прячущийся за фальшивой панелью склад, куда обычно клиенты не допускались — лишь особо надежные. Не то чтобы Грек Шторму доверял больше других вольных бродяг — скорее наоборот. Просто тот достиг соответствующего уровня, когда поневоле приходится оказывать больше уважения, потому как ссора с таким не только денег может стоить.

Не глядя, гость прошел внутрь длинной узкой комнаты без окон, где хранился всякий незаконный товар: патроны россыпью и обоймами в двух ящиках, исцарапанные, побывавшие в переделках и совсем новые автоматы и карабины — от ППШ до новых МП–5, и две вешалки с бэушной броней…

Заводская, самодельная, кевларовая, титановая, металлокерамическая. Снятая с мертвых и еще живых сталкеров, бандитов, военных, «монолитовцев», «долговцев», «свободовцев»… Шторм невольно задержался: известно было всякому, что если нужна броня — то лучше всего к Греку.

Но с броней у них все в порядке вроде, а вот арсенал перед серьезным делом обновить не помешает. Дело того стоит — потому как благодаря гонорару бизнес его вполне может перейти на новую ступень, вознеся его пусть и не в первые ряды воротил околозонных дел, но близко к ним.

И тогда отпадет нужда самому ходить за Периметр; можно будет заправлять всеми делами хоть из своей квартиры в Праге — он, кстати, присмотрел уже одну в Градце Карловом…

Тем более, судя по всему, на этом заказе поднимется не только его финансовая состоятельность, но и репутация — а это даже важнее денег. В его ремесле…

— Ну давай говори, чего нужно? — уныло осведомился Грек, присаживаясь на ящик от автоматического гранатомета.

— Для начала не мешает подновить автоматы. Пара штук хороших найдется?

— Вот… — Торгаш достал из одного ящика хорошо знакомый всему свету автомат. — АК–74у, нестреляный еще, в смазке.

— Не самый новый образец. «Вал» бы…

— Не имеется, — с высокомерной ноткой сообщил Грек. — Все разобрали… Сам понимаешь, оружие — это такой товар, который так просто, как картошку, не подвезешь от оптовика.

— Ну так понятно, но старый ведь… — Ротор брезгливо поджал губу.

— Заверни парочку, — широким жестом согласился Шторм.

— Еще чего надо?

— А как с гранатометами?

— Есть три «костра». RG–6 — самозарядка, ну ты знаешь, и к нему мексиканские фугаски — штука хорошая. Еще, кстати, есть пара «Армскоров» с боекомплектом, но юзаные, предупреждаю, от турецкого контингента ООН остались.

— Дерьмо собачье, — вынес вердикт Валет. — И старье к тому же…

— Ну звыняй, бананов у нас нема, — полушепотом пробурчал Грек.

— Это ты чего имеешь в виду? — недобро прищурился бандит.

— Кончай ерундой заниматься, — приструнил подчиненного Шторм. — Ладно, давай «костры» и гранатомет. Ну и к ним бэка.

— Подствольники и «бульдог» — само собой. А вот быка не могу — нет у меня ни быка, ни коровы, — повторил Грек старую шутку. — Боекомплект — другое дело. Пистолеты не нужны?