Тизер (СИ) - Кочеровский Артем. Страница 17

Тени стали длиннее, чем сами объекты, солнце превратилось из желтка в догорающий красный карлик. Если совсем грубо прикинуть, то время - часов семь. Скок пойдет громить магаз после двенадцати. У меня есть часа четыре-пять, чтобы подготовиться.

Преследование закончилось, а вместе с ним снизился уровень адреналина в крови. Тут же напоминает о себе желудок: выдает оглушающие урчания, бьется в спазмах. Голодание становится первоочередной проблемой. Чувствую слабость и дрожь в руках.

Здравый смысл, логика и IQ 117 разрабатывают план: заходим за рюкзаком, по дороге возвращаем себе банку шпротов, идем домой. Порыскаем на кухне какой-нибудь сухарь или слежавшуюся крупу, устроим высококалорийный ужин.

Голодный желудок кладет хер на разработанный план. В итоге: стою возле зеленой мусорки “сделаем мир чище” и облизываю жирные пальцы. Шпротинки залетают почти нежеваными. Монстр требующих хавку немного успокаивается, перестает душить мозг.

Забегаю за рюкзаком, к дому иду мимо Гольфа. Тело с дыркой в шее исчезло. Виден отпечаток растекшейся крови, похож на пятно от пролитого масла на асфальте. Что-то подсказывает, что и оно скоро исчезнет.

Подхожу к дому. Гараж, у которого крутились мои обидчики, все-таки поддался. Ворота открыли. Черная полоса между ними подогревает интерес, ноги несут к жестянке. На всякий случай, выставляю вперед копье, но тишина, позволяющая слышать свое дыхание, подтверждает, что внутри никого нет. Захожу.

Почти все пространство занимает старая волга. Выглядит лучше, чем Гольф Скока: в шинах есть давление, на черной краске не видно сколов и ползущей ржавчины, целы фонари и поворотники. Разбито водительское окно, но, скорее всего, что это случилось пару часов назад.

Протискиваюсь между стеной и Волгой, падаю на черный кожзам. Приятно пахнет. Чем? Фиг знает - автомобильным салоном, если такой запах существует. В зажигании торчат ключи.

Прежде чем мозг начал фантазировать, как я разъезжаю по городу и сигналю чикам в мини юбках, рука поворачивает зажигание. Тишина.

Осматриваю салон. Открытый бардачок дразнит своей пустотой. Если внутри что-то и было, то чел у которого я отжал кроссы, утер мне нос. Вылажу.

Чего внутри только ни валяется: инструменты, канистры, велосипедные колеса, матрас, надувная лодка, закатки.

Банки с огурцами выглядят нормально. Муть не плавает, цвет привычный. Надписей с годом и месяцем закатки не вижу. Чувство самосохранения посеяло сомнение: как мы справимся со шпротами и огурцами в одном флаконе? Желудок заткнул его и взял управление в свои руки: банка прячется в рюкзаке.

Рыскал полчаса. Предметов, которые можно использовать, нашел целую гору, но посчитал, что тащить домой - нет смысла. По отдельности ничего важного из себя не представляют, а если что-то понадобится, то найду их тут, или в другом гараже. Беру полую металлическую трубу прямоугольного сечения и тканевую изоленту.

Щелкает замок. Скидываю барахло в комнате, иду на кухню. Шкафчики открываются один за одним, гремит посуда, трясется холодильник. Подвожу итоги: начатая бутылка минералки, овсяные хлопья, кусочек колбасы и хлебцы. Сырокопченая первого сорта пахнет нормально. НОРМАЛЬНО? ОНА БОЖЕСТВЕННА! Она пахнет, как свежий стейк средней прожарки из мраморной говядины приправленный лучшими азиатскими специями. Ни разу не ел и не нюхал такой, но много раз слышал. В общем, с учетом того, как сильно хочется жрать, колбаса - блюдо от шеф-повара.

Заливаю хлопья водой, режу колбасу. К супер рациону присоединяется банка огурцов. Приятного аппетита. Следующие десять минут во всем доме шумят только мои пломбированные резцы.

Вечер вступил в свои права. Зажигаю свечи. В романтической обстановке мерцания огненных язычков сажусь разбираться с пухами. Этим дермовым копьем Скоку только в зубах ковыряться. Труба из гаража - новый левел для копья. Можно найти подходящей толщины нож и запихнуть внутрь, но я придумываю кое-что более дерзкое. Прикреплю два одинаковых ножа с боков.

Полчаса кропотливой обвязки дарят мне надежный двузубец. Запарился с креплением, но зато плотная скрутка проволоки держит не хуже, чем сварка. На трубу намотал жирный слой тканевой изоленты. Теперь ее приятно держать и можно не бояться проскальзываний.

Поставил копье у стены. Как же круто получилось. Хиленький черенок от швабры с отвратительной развесовкой и шпагатом против пропорционального почти цельного монстра с удобным хватом. Наспех сделанное оружие дикаря против современного копья. Макс бы гордился мной.

Ну а теперь переходим к тому, что по-настоящему может склонить чашу весов в нашу сторону - пол ботла бенза. Спускаю фантазию с цепи.

Закрепить под потолком, опрокинуть на Скока, поджечь говнюка огненной стрелой. Должно быть эффектно. Вспоминаю слова Макса: “план должен быть простым, надежным и жестким”, в этом уж слишком много переменных.

Разлить бензин у квартиры, протянуть к нему тоненький ручеек. Ага, ништяк. Представлю, как Скок вбивает меня в стену горящим ботинком. Эффектно, но для зрителя, с другой стороны.

Останавливаюсь на том, что пол бутылки бензина годятся только на старый добрый коктейль Молотова. Опыта такого нет, но в теории выглядит все просто. Да и вообще, именно по этой причине он обрел такую популярность, так ведь? Откручиваешь бутылку, вместо пробки вставляешь тряпку, предварительно смочив бензином. Поджигаешь, бросаешь. Бутылка разбивается, фитиль тут же поджигает горючую смесь.

Кстати о смеси, наверняка, она содержит не только бензин, но в инете не чекнуть, да и партизанской литературы я тут не видел. Можно сгонять в реал, время вроде позволяет.

Дергаю ручку выхода.

Свет горит, Димона нет. Времени не так много, поэтому звонить не буду. Да что там звонить, я даже одеваться не стал. Плюхаюсь голой задницей на диванчик. Сейчас даже не парит, как сильно он изъеден молью и сколько династий клопов строили внутри величайшую империю.

Заполняю поисковую строку: “Как приготовить коктейль Молотова”. Итак: бензин, мазут, керосин, скипидар, масло, гудрон какой-то, сахар, пенопласт, пластмасса, чего там только нету. Изменяя пропорции и состав, можно создать разные жидкости. Какие-то дольше горят, какие-то горят с более высокой температурой и так далее.

Трезво оцениваю ситуацию. У меня есть бензин - это точно. Вряд ли, я найду что-нибудь еще. Мазут? Это типо масло переработанное? Гугл? А не - это какие-то остатки после выделения из нефти. Проехали.

Та-а-ак, а вот это?

“Пол бутылки бензина плюс пенопласт. Отлично подходят пенопластовые стаканчики”.

Кажется, видел один на кухне.

“Дать несколько дней настояться”.

Дам несколько часов.

“Кусочки пенопласта разбрызгивают пламя и делают горение равномерным. Смесь обладает почти теми же свойствами, что и напалм”.

Пожалуй, это подойдет. Напалм! НАПАЛМ, СУКА! От одного слова сердце бьется быстрее.

Просматриваю несколько роликов о том, как правильно бросать, чтобы не пожарить себя самого. Прыгаю в капсулу.

Заметно стемнело. Уходил вечером, пришел почти ночью. Бывает такое, зайдешь в магазин за продуктами, выйдешь и офигеваешь сколько времени там провел. Хотя, скорее всего, это просто эффект такой, самовнушение, или восприятие действительности или самообман, короче...

СТОП! Нет. Похоже меня не было дольше, чем я думаю.

Перед тем, как дернуть ручку двери в реал, я мимолетом глянул на свечу. Еще подумал, как бы не спалить квартиру. Белая свеча диаметром пять сантиметров с одноразовым подсвечником сгорела где-то на четверть. Я выходил в реал минут на пятнадцать - двадцать. Сейчас от свечи осталось чуть меньше половины. С помощью нехитрой математики, прикидываю, что потерялся примерно час времени. Может это плата за перемещение? А с респом такая же фигня? Ладно, позже узнаю. Если потерял час, то времени остается не так много.

Нахожу на кухне тот самый стаканчик, отрезаю половину. Кухонный нож рубит его на разделочной доске, как лук в салат. По импровизированной лейке из газетной страницы, засыпаю пенопласт в бензин, иду в комнату.