Дневник Влада Жирковийского (СИ) - Мяхар Ольга Леонидовна. Страница 9

Соседи уже минут двадцать избивают батарею, призывая пристрелить собаку или кота (смотря кто орет). Не реагирую. Просто сижу, пью, глажу кота и слушаю, как дождь барабанит по окнам.

02:45

Пришел сосед сверху. Молодой, красивый и с красными от недосыпа глазами, он сказал, что у него есть дробовик, и я должен его впустить. Встрепенувшись - несусь открывать дверь, вырываю у злобного мужика ружье и бегу обратно в комнату. Кот, улепетывая на крейсерской скорости, искренне верит в то, что я решил пристрелить его. Сосед что-то проорал про боевой заряд. Я крикнул: "Ага!" - и дважды разрядил ружье в комнате под вой вжавшегося в угол кота. Что интересно: скелет визжать перестал. Хотя и не был ранен. Мурз тихо сполз по стене, отключившись от страха.

Недовольно изучаю дыры на стене и иду возвращать ружье соседу. К моему удивлению: на пороге никого не оказалось, равно как и на лестничной клетке.

03:56

Оно опять воет. То тихо, то громко и так пронзительно... словно кто когтями скребет по стеклу. Изучаю книгу, пытаясь понять, как заставить его меня вылечить. К сожалению, ни по-русски, ни по-английски, ни по-французски оно не понимает. Даже немецкий его не прошиб.

В дверь снова стучат, просят открыть. Молча иду, открываю. По пути бросаю взгляд в зеркало, секунду любуюсь небритым взлохмаченным мужиком в трусах и с винтовкой в руке.

За порогом стоит мой новый сосед снизу (прошлые съехали после потопа). Вид у парня не лучше, чем у меня. Видимо, только недавно домой пришел и мечтает поспать хотя бы пару часиков до смены.

- Ты не мог бы заткнуть свою болонку? - тихо, с ненавистью. Сжимая топор в руке.

На винтовку он даже не покосился. Это сразу вызвало робкое первое чувство глубокого уважения в груди.

- Это не болонка.

- Да хоть бульдог. Или я его заткну.

- Ну, попробуй.

Меня молча отодвигают, входят в квартиру и идут в комнату. С интересом за ним наблюдаю, считаю до 10.

На цифре 5 он вышел, прошел на кухню, взял со стола непочатую бутылку водки и долго пил, глотая спирт как минералку.

Закрываю дверь и довольно улыбаюсь. Я не один, нас теперь двое.

04:12

- Это что за хрень? - сидя на полу и упираясь спиной в диван. Я сидел рядом, изредка прикладываясь к бутылке и изучая тоже, что и он.

- Скелет.

- Вижу, что не шарик. Что оно тут делает? Или у меня крыша съехала?

- Нет. Я - молодой колдун! И решил сегодня попробовать свои силы в магии.

- Попробовал?

- Да.

- Понравилось?

- Не очень.

- Тогда завязывай и вертай его туда, откуда вызвал! Мне в 6 утра вставать, с*ка!

- Прости, но я не знаю, как его вернуть. Я... пару ингредиентов перепутал, и вылезло не совсем то, что планировалось.

- А ну дай посмотреть.

Передаю книгу. Слава углубился в чтение.

...

- Кровь девственницы была?

- Свою дал.

- Ты девственница? - Мрачно.

- Нет.

- Вот и он - не пудель. А что с когтями вурдалака?

- С ноги состриг.

- Хм... а питомец?

- Кота стало жаль.

Слава покосился на все еще валяющегося в отключке кота и две дыры от дробовика в стене над ним.

- Ты бы еще из гаубицы пальнул. Бедное животное.

- Я целился не в него, а в скелет. Мурз просто мимо пробегал.

Слава вздохнул, ушел на кухню, налил там воды из-под крана, вернулся и, демонстративно кинул в нее свой крестик. Чуть поболтав им в воде, он щедро плеснул оной на скелет. Тот стал мокрым и разозлился так, что от визга заломило уши. Соседи мгновенно откликнулись, изувечив батареи, завибрировавшие в такт визгу.

- Еще есть идеи? - проорал я, пытаясь перекричать скелет.

- Ща! - крикнул Слава, отобрал у меня бутылку и плеснул в скелет спиртом.

Возмутившись, иду отбирать последние запасы алкоголя, но тут скелет начал таять, шипеть, кряхтеть, а вскоре и вовсе превратился в полупрозрачную лужицу, пол под которой почернел, оплавился и ссыпался вниз, образовав небольшую дыру с неровными краями. Стоим, молчим, впечатляемся.

Лично мне хочется выпить. Опять. И хорошо бы в компании.

Заглянув в дыру, Слава признался, что видит свою квартиру. Я на всякий случай извинился и предложил передвинуть на дыру стол. Мне сказали куда я могу пойти со своей любезностью и, уперевшись в края дыры руками, спрыгнули вниз.

Машу рукой на прощанье, на что меня просят свалить и прибить что-нибудь сверху.

- Спасибо. - все же сказал я.

- Не стоит. А еще раз услышу хотя бы шорох - твоя участь будет не лучше чем у скелета.

Киваю и кладу перевернутый стол на дыру. После чего и сам бодро иду спать. День был длинный.

Суббота

12:51

Сижу с котом на кухне, курю и изучаю старые, местами слипшиеся страницы. Кот периодически намекающе показывает лапой на стол, имея в виду банку сардин, в данный момент закрытую. Я периодически беру его за шкирку и ссаживаю обратно на пол, показывая, что занят. Но кот каждый раз каким-то невероятным образом снова просачивается мне на руки, пожирая взглядом сардины.

- А что если вызвать духа мудрости и спросить: как мне вылечиться?

- Мау.

- Правда тут что-то про оплату говорится. Но ничего не разберешь - все заляпано кровью.

- Мау.

- Согласен, видать, кто-то уже вызывал. Хм... а если вызвать вот эту тварь? Тут говорится: "и вызвавший ныне и в гряде веков навеки останется здравым". Заманчиво.

- Мау-у! - с угрозой, пытаясь дотянуться лапой до банки.

Ссаживаю рыжего на пол, переворачиваю страницу.

- А вообще страшно до жути. Я никогда еще живых скелетов не видел. Ведь если задуматься - нормальный человек уже давно бы в психушке был, а я...

В дверь позвонили. Удивленно переглядываемся с котом.

- Кто там?

Послышался сочный мат и удар ногой в дверь. Видимо, свои.

На пороге стоит Слава. Встрепанный, трезвый, злой и с синяками под глазами.

- Что за хрень я видел вчера?

Смотрю в черные, окутанные сетью капилляров радужки, и жестом приглашаю его войти. Что радует - у него в руках бутылка водки. Видать, уже размышлял о случившемся.

13:43

- Так не бывает.

- Не факт.

- Но я сам видел.

- Нда.

- Дыра опять же. Прям в потолке.

- Это да.

- А может, мы оба тронулись?

- Я смертельно болен.

- Чем?

- Острый психоз, перемежающийся шизофренией и попытками вовлечь окружающий в личный мир ужасов и кошмаров.

- Ну-ну. У меня дядя психиатр. Поверь, на моем фоне - ты образец нормальности. Я бы даже сказал эталон.

- Слушай... а как ты... пол литра выдул и говоришь как по нотам? И хоть бы каплю мне налил, гад.

- Иди и купи сам. А это мое. - Отхлебывая из горла и постукивая пальцем по кильке.

Кот загипнотизировано следил за пальцем, сидя у меня на коленях. При любой попытке его снять выпускались когти, так что я смирился.

- А у тебя... какие проблемы? - рискнул спросить я.

- Острые.

- Ты маньяк?

- Смотря, что ты под этим подразумеваешь.

- Хорошо, скажу попроще: приставать не будешь?

- Нет. Но убить могу. У меня периодически бывают вспышки ярости. Я себя не контролирую. Но так как дядя - большая шишка в психиатрии, меня пока не загребли.

В животе шевельнулся ужас, но, подумав, снова уснул. Ну да, мне-то чего бояться? Смерть от удара тупым предметом всяко предпочтительнее того моря приятных ощущений, что меня ждет. Замечаю, что черные глаза пристально за мной наблюдают. Понял, что уже должен придумывать причины остаться в гордом одиночестве и заикаться от ужаса. Ну не судьба.

- Подумаешь. - Храбро отвечаю я. - А я нечисть могу вызывать. А ты чего не на работе?

- Уволили.

- За что?

- Не выспался.

- И?

- Шеф прикопался.

- И ты его избил? - шепотом. С восхищенным ужасом. Представляя своего первого начальника на месте жертвы (стодвадцатикиллограмового Петра Анатольевича с мерзким характером и привычкой орать на меня по утрам).