Реалрпг. Маг Света (СИ) - "Дракмир". Страница 2

"Воля: +1 (15)"

"Получен новый уровень! Ваш ур - 2"

"Получены Очки Развития: +2"

Убить девушку, бывшую. Которая мертва уже. Зомби. Сам не пойму, как себя чувствую. Погано и облегченно. Грустно и забавно. Где там коньяк для гостей? Пара глотков приведут меня в норму.

Дверь в подъезд закрыл, коньяка бахнул. В животе урчит. Пора разбирать балконные залежи. Где-то там мангал старый стоит, маленький. Никогда не палил его на балконе. А гараж пару лет как продал.

- Все бывает в первый раз. Апчхи! Чертова пыль.

Не заморачиваюсь, куда девать хлам. Открываю окно наружу, швыряю вниз. Старая раковина, из нержавейки. Полетела! Это что за фиговина? Что-то между трубой и отверткой, в машинном масле. Тяжелая, блин. Ушла в окно как миленькая. Грянула внизу об раковину.

Освободил балкон. Притащил стул с кухни, мангал установил. Уголь у меня есть, аж два мешка. Но чем запалить? Придется сначала дровами, а потом углей подсыпать.

- Сука, - печально смотрю на мебель в квартире, - Как же жалко стул.

Крак! Отламываю ножку. Через пару минут от стула остается деревянный хлам. Так гореть точно не будет. О! Придумал. Где там молоток? Сейчас я его на щепки размочалю. Соседи снизу, если вы живы, то извините.

Теперь надо подумать, чем и как зажечь. В доме есть зажигалка, описание меня дико забавит.

"Неизвестный предмет желтого цвета"

"Статус: Мусор"

"Чирканите, чтобы высечь искру"

Зажигалку выбросил. Газ в ней потерял способность гореть. Кремень в ней рабочий, это главное. Потому что у меня есть кремень специальный, походный. Выглядит как черный стержень на цепочке. Можно на шею вешать. Откручиваешь основание, там палочка чиркаш. Проверил. Все работает.

- Теперь гемор, - вздыхаю, утирая пот со лба.

Нарвал туалетной бумаги на клочки, присыпал сверху щепками от стула. Склоняюсь над мангалом с кремнем наготове. Понеслась. Чирк! Сноп искр осыпает щепки. Чирк!

Задолбался, но приноровился. Еле словил момент, чтобы начать раздувать запаленную искорку. Пока дрова прогорают едким, черным дымом в окно, присыпал покупными углями и ушел на кухню.

Теперь попробую сварганить нечто вкусное. Мастер класс от холостяка повара. Аля, что осталось, то и блюдо.

Куски курицы в томатной пасте, покрошил туда зелень, соли добавил, перца. О, куркума! Не знаю зачем, но сойдет, сыпем. На балконе не дымит почти. Угли нормальные, дорогие.

Шампуры обнаруживаются в укромном месте. Под ванной. Вижу в пыли кругляш. О, десять рублей! Подкинул монетку, прячу в карман. Будет амулетом, на удачу.

Солнышко перебирается на нашу сторону. Солнечные лучи пригревают, от мангала приятный жар. Шкворчит мясо на шампурах, красота. Запах обалденный, сглатываю слюну. Не готово еще, терплю.

- Эй, внизу! - мужской крик с верхнего балкона.

- Чего тебе, - вяло отвечаю в окно, вставать влом.

- Сосед, ты там квартиру палишь или на мангале жаришь?

- Второе!

- Мужик! Выручай, мясо для стейков пропадает. С меня жратва, с тебя огонь!

Тут и думать нечего.

- Спускайся!

- Ща буду!

Видал я соседа сверху. Женатый мужик, тихий, спокойный. Музыка по ночам не орет, криков от ссор не слыхал. Да и трястись тут как заяц не собираюсь. Пошел открывать.

У меня дверь входная одна. Самодельная. Из уголков и листа трехмиллиметрового, железо. Под серой краской видны аккуратные сварочные швы. Один мощный замок, на ключ. И щеколда сверху в палец толщиной. Открываю.

На пороге сосед, с пакетом. Ник белого цвета:

"Димид. 1ур"

Рослый мужик, спортивный, стрижка по-летнему короткая. Натуральный, блин, блондин. Он такой один. Синие джинсы, кросовки, простая куртка, на рынке таких вагон.

- Здаров, - щурит голубые глаза, - Леон, да? Я Димид.

Сразу по никам? Ну, почему бы и нет.

- Заходи, - отхожу в сторону, - Можешь не разуваться.

Обустраиваемся на балконе, притащил гостю еще один стул. Димид вдохнул запах куриного шашлыка, улыбается довольно. Кивает на ряды шампуров, где сочно шкворчит нежное мясо.

- Угостишь?

- Запросто.

- Можно сковородку? - тряхнул пакетом, - У меня и специи есть. Только чур, я сам пожарю, лады?

В итоге обожрались оба от пуза. В кострюльке вскипятили воды, я нашел растворимый кофе и сахар. Все проверили по описаниям, пить можно. Сидим, кофе пьем, на солнышке греемся.

- О, гляди, - сосед смотрит вниз.

- Чего там?

От нашего подъезда отходят двое мужиков. Один одет в темную спортивную форму с белыми стрелками. Идет, яростно жестикулирует. Второй в джинсах и черной кожанке. И не жарко ему? Хм, странные ники.

"Рагаз. 4ур" - у первого.

"Герас. 4ур" - у второго.

Ники темного цвета, почти черного. О! Так их обоих знаю. Молодые гопари со второго подъезда. Вечно у продуктового тусуются, курят да мелочь стреляют. Не успел я их как следует разглядеть, как сосед восклицает:

- Етить! - Димид хватает меня за плечо, тянет вниз.

Сидим под окном.

- Ты че? - шепотом спрашиваю.

- Ты не видел? У них руки и одежда в крови! - яростно шепчет в ответ, - Тсс! Слушай.

Снизу доносится разговор.

- ...и всмятку! Сила, вот что качать надо.

- Да я так и говорил.

- Не говорил.

- Ну ладно, не говорил. Плевать, главное сколько репутации сыпанули! Я тащусь.

- Ага, этих светлых валить, что два пальца... Слухай, а ты какие навыки возьмешь?

- Погодь, Рагаз. Чуешь? Жратвой пахнет.

- О, точно! Мясом, жаренным.

Димид прошептал явно нечто матерное, тянется рукой к сковороде, где медленно доходит стейк. Тихонечко опускает на пол. Голос снизу:

- О, я запалил откуда. Гляди, окна на балконе открыты. Третий этаж. Это будет... восьмая квартира.

- Эй там! На балконе! Вылезайте, не сцыкуйте! Если из темных, то ничего не сделаем, побазарим!

- Они про репутацию в статусе? - одними губами спрашивает Димид.

Ха, не один я такой умник. Похоже все уже разобрались. Киваю.

- Ты светлый?

- Ага, а ты?

- Тоже.

Мужикам внизу ждать надоело.

- Ха! Не вылазят. Светлые значит! Ну ждите в гости, ща нагрянем!

- Во прет сегодня, а?

- И не говори! Погнали.

Димид выглянул.

- В подъезд зашли. Чего делать будем?

Я отхлебнул кофе. Сел обратно на стул.

- А чего? Дверь железная, пусть ломятся. Устанут да уйдут.

Бум! Грянуло из коридора. Мы переглядываемся. Бум! Сразу под ложечкой засосало. Допиваю кофе, кружка в пальцах дрожит.

- Очково, когда в дом вот так ломятся, - Димид подумал и добавляет, - С целью убить.

Слабо улыбаюсь.

- Есть такое.

Затихло все. Мы тихо идем в коридор. Стоим, ждем. На дверь смотрим.

- Свалили, похоже.

Бум! В железе вмятина. Так грохнуло, что уши заложило. Мы оба аж присели, ошалело глядим на дверь. Бум! Еще вмятина. Острая, словно ломом долбанули. Но это, мать его, железная дверь!

- Какого...

Бум!

- Открывайте, суки! Или сами войдем!

Становится еще очковей. Прям во рту пересохло. Убьют ведь, сволочи. Уже кого-то с нашего подъезда убили!

На балконе не так шумно, говорим тут.

- И чего делать будем? - Димид глянул вниз, - Прыгать с третьего этажа не буду. Видал я, как тут мужика загрызли. Ногу еще сломать можно, тогда двойной попадос.

На меня смотрит. А я что, мозговой центр?!

- Как будто остается что-то, кроме как выйти и выхватить ломом в лоб.

- У тебя ножи нормальные есть?

- Ты это... Серьезно?

- Нет, шутки шучу! - Димид раздражен, лицо хмурое, мрачное, - Проснись, мужик, тут к тебе убийцы пришли. Извини за тупую фразу, но или ты, или тебя.

Закрываю глаза. Резко выдыхаю через нос.

- Ладно, - хватаю пустой шампур, острый, тяжелый, - Пошли.

Дверь, как танки обстреляли. Я уже не уверен, что она откроется. Бум! Вздрагиваю. Мать их, пугают, сволочи. Что за силу надо иметь, чтобы так долбить? Скоро узнаю на себе.