Шакалота. Птичка в клетке (СИ) - Филон Елена "Helena_fi". Страница 19

— Спасибо, — пялюсь вниз, уделяя максимальное внимание передвижению ног на этих ходулях — не привыкла я на таких каблуках ходить.

— У тебя классная бабушка, — пытаюсь перевести тему.

— Знаю. Спасибо.

— Продвинутая.

— Ага, — усмехается.

— А где… — заминаюсь, понимая, что, скорее всего, лезу не в своё дело.

— Родители? — но голос Зои звучит беспечно. — Их нет.

— А… Мне жаль.

— Нет. Они не умерли, — почему-то смеётся. — Имею в виду, что не знаю, где они. Папа вроде как нариком был. А мама типа за бугром живёт. Иногда даже бабушке позванивает, и деньги на меня шлёт.

— А с тобой… ну, по телефону…

— Нет. Не говорит.

Неловко стало. А Зоя либо вид делает, что плевать на это всё хотела, либо действительно настолько свыклась с отсутствием родителей, что принимает это как должное.

— Слушай, Лиз, — останавливается перед школьными воротами и вроде бы не замечает, как меня уже вовсю лихорадит. Желудок сводит в такой тугой узел, что начинаю жалеть о тех вкуснейших блинчиках, которые в него упали.

— Это всё, — кивает на мои волосы, — просто потому что… ну… тебе измениться захотелось, да?

— Вроде того, — не думала, что врать Зое будет так сложно. За сегодняшнее утро мы вроде как сблизились, она правда мне нравится. И баба Женя нравится.

— А, ну ладно, — кивает, отводит взгляд и кусает щёку изнутри. — Ну, тогда пошли?

Глубоко вздыхаю и настраиваю себя на лучшее. Подумаешь, всего один день. Завтра снова буду выглядеть нормально. Если не обращать внимание на насмешки и свист, которые уже слышу, то пережить всё это будет гораздо легче.

«Мне все равно. Плевать на них всех. Да, именно так.»

— Багрянова побагровела! — О, думаю эта шутка станет шуткой дня! — Что с тобой?! Что за дичь?!

— Заткнись, Кирилов! — рычит Зоя на Сашу который подпирает задом колонну у крыльца и ржёт во всё горло.

— А у тебя что с губами, Зомби? — тычет пальцем в Зою. — Угля нажралась?

— Не смотри на них слишком долго, а то ширинка треснет, — язвит в ответ Зоя, и друзья Кирилова теперь ржут над ним.

— Постоянно меня цепляет, — Зоя толкает меня локтем в бок. — Запал конкретно.

И что-то ещё говорит, но я не слышу. Я плюхаюсь в собственном воображаемом вакууме, бьюсь о его стены, беззвучно кричу, мысленно убегаю и как можно дальше, затыкаю уши и крепко зажмуриваюсь, лишь бы не слышать… лишь бы не видеть…

Мысленно.

Никто из них не знает, что происходит со мной внутри при всём внешнем спокойствии и безразличии. Никто из них не слышит, как бешено бьётся сердце, как кровь бурными потоками шумит в ушах, а здание школы перед глазами раскачивается из стороны в сторону, как парусник в бушующей океане.

Голоса… будто призрачные, эхом звенят в голове.

— Ты молодец, — голос Зои звучит иначе, и я благодарна ей за поддержку. Теперь понимаю ясно — без неё бы не справилась. Даже до ворот не дошла бы. Даже краску в руки не взяла бы.

Унимаю дрожь, делаю глубокий вдох, поднимаю подбородок и иду по ступеням крыльца. Вышло бы эффектно, если бы какая-то сволочь не подставила подножку, благодаря чему пришлось продемонстрировать насколько короткая на мне юбка и вновь ощутить незабываемую боль в стёсанных вчера ладонях.

Не успеваю взять себя в руки, подавить панику и гордо подняться на ноги, как чья-то изящная кисть с длинными красными ноготками оказывается перед лицом, и будто по команде смех вокруг затихает, становится непривычно тихо, слишком тихо.

— Вставай, — Вероника Светлакова смотрит жестко, в голубых глазах искрится холод. — Ну?

Хватаю её за руку и выпрямляю спину с тяжёлым рюкзаком за плечами.

Боковым зрением замечаю недовольство и даже злость на лице Зои, но Вероника заговаривает раньше её.

— Неплохо, — хмыкает с одобрением. — Тебе идёт красный. Сама цвет выбирала?

— Нет, — вообще без интонации.

— А, ну да, — смешок Вероники звучит с пониманием. — Красный. Интересный выбор.

— Нам пора, — Зоя хватает меня под локоть и тащит мимо Вероники. — Не говори с ней. Она сука, — шипит мне на ухо.

— Знаю, — отвечаю также тихо, но не сдерживаюсь и поворачиваю голову назад, находя на лице Вероники слабую, но вполне доброжелательную улыбку.

А дальше… день проходит так, как следовало ожидать. Насмешки, оригинальные реплики в мой адрес, фырканье девчонок, звонки и эсэмэски от мамы, которую вечером ожидает сюрприз.

За первый урок учитель по химии раз тридцать призывал класс к дисциплине, но в итоге смирился и на последние десять минут убрался куда-то по своим делам, позволив всем продолжить заниматься обсуждением главной темы сегодняшнего дня. То есть меня.

Зоя пыталась защитить меня, но в итоге и сама неплохо получила, так что я вежливо попросила её не лезть, путь делают что хотят.

Даже девчонки-заучки не постеснялись меня сфоткать, вот это я впечатление на них произвела! Настоящий фурор! Кирилова так и вовсе было не заткнуть! И даже Маша Ласточкина, с которой в восьмом классе мы были кем-то вроде подружек, не смогла сдержать приглушенного смешка, стоило встретиться с ней взглядами.

«А когда-то ты ночевала у меня, гадина, — подумалось, — пока не решила, что дружить с кем-то вроде меня не выгодно. А вот Хромченко Даша — дочь владельца сети парков аттракционов, может предложить гораздо больше, чем овсяное печенье и кружку молока на завтрак».

Фыркаю и отворачиваюсь к окну. Всё не так плохо, как думала. Особенно, если одеть наушники и погромче включить на телефоне Deep Purple — «Highway Star». Отлично. То, что надо. И пусть катятся все.

Яроцкий не явился и на второй урок.

Как его вообще с таким количеством прогулов из школы ещё не выгнали?..

И не то что бы я соскучилась, но уточнить у мистера-я-играю-в-бога одну немаловажную деталь всё-таки надо. Да и… если он не явится, повторять подобное завтра я ради него не собираюсь!

На перемене между третьим и четверым уроком, когда вся школа и даже учителя вроде как смирились с моим внезапным преображением, пришлось замереть в фойе второго этажа от неожиданного и очень громкого крика моей сестры, которая отказывалась верить слухам, но теперь…

— О! Май! Гад! Ты сделала это?! Серьёзно?! У меня не галлюцинации?! Это ты?! Лиииизааа!!! Ты такая крутая!

— Ошибаешься, — с мрачным видом качаю головой и направляюсь к лестнице, чтобы попасть на третий этаж в кабинет истории, пока все отсиживаются в столовке.

— Так вот зачем тебе моя обувь нужна была? — голос Полины звучит восторженно. — Клёво!

— Не клёво. Вообще не клёво, — шепчу. — Ты знаешь, почему я это сделала.

— Да плевать! — подхватывает меня под руку, и вместо третьего этажа я оказываюсь на первом, потому что Полина тащит меня в столовую. — Пошли, я куплю тебе пирожок.

— Я не хочу есть.

— Ты не должна стесняться, систер! — будто недоумевает, почему я прячусь. — Ты, как… м-м-м… Тейлор Момсен только с красными волосами! Вообще одно лицо!

Смешно.

В столовой слишком шумно. А стоило нам двоим переступить её порог, как стало шумнее вдвойне.

— Теперь ты меня не стесняешься? — бросаю Полине в спину, пока та тащит меня через толпу жующих школьников к буфету.

— Будешь выглядеть так всегда, и мы станем лучшими подругами! — отвечает весёлым смехом.

— Тупые стереотипы.

— Что?

— Сегодня первый и последний день, когда я так выгляжу, говорю.

Полина фыркает и бормочет что-то себе под нос, пока я вращаю головой и ищу в толпе ту самую копну волос, которую за оставшиеся два часа школьных занятий просто обязана увидеть.

И раз уж на то пошло, то где вообще этого куратора носит? Задание дал и свалил?

— Тебе повезло, — восклицает мне на ухо Полина, вручая стакан с компотом и вафельный батончик. — Пошли, там свободно.

— С чем повезло? — двигаюсь по её следам к свободным местам за одним из восьмиместных столов.

— Легкотня, а не задание, — выдвигает для меня стул, а сама садится на соседний.