50 оттенков ксерокса (СИ) - Кармальская Елена. Страница 55

Ладно, Чугун, хватит сопли распускать. ещё время есть. За это время я обязательно найду выход. Я не позволю себя разорить. Я всё-таки в ответе за своих сотрудников.

Бедный мой 50 оттенков, не бойся, я не позволю выжить тебя из нашего уютного кабинета...

Трубка уныло пиликает. Мама.

— Да, мам.

— Не спишь? — этот вопрос она ухитряется задать, даже если на часах пять часов вечера.

— Нет.

— Как дела?

— Нормально. А у тебя?

— У меня новостей нет, — с готовностью отзывается мать, и начинает перечислять, — вот только что из магазина вернулась. Опять подорожало молоко, представляешь? Издеваются над пенсионерами, думают, мы все богачи такие, что ли...

Я молча слушаю. Раньше я пыталась отвечать на это, присылать денег, но теперь я чётко понимаю: маме просто надо пожаловаться, деньги я высылаю домой регулярно, но она кладёт их на счёт, специально для меня открытый в Сбербанке, копит мне на свадьбу. Я много раз говорила ей, что ни в чём не нуждаюсь, что эти деньги специально для неё, но она и слушать не желает. У неё свой принцип — не жили богато, нечего и начинать.

—..и Семенючку я встретила, Семенючку помнишь? Ну, с тобой училась, в параллели, как её... Аня?

— Да, — поддакиваю я, хотя я в упор не помню, как звали Семенючку, она училась на класс младше, и мы с ней вообще не общались. Хотя смутно припоминается, что она всё-таки Катя.

— Так вот, она беременная, хочет девочку, а муж говорит — мальчика, и только мальчика, а вот ещё в Одноклассниках видела фотографии...

— Не видела.

Затем мама выкладывает мне несколько новостей из жизни людей, которая мне совсем не интересны. Для меня беременность какой-то Кати, свадьба Маши и новая работа Антона звучит как будто мама пытается обсудить со мной перипетии судьбы героев сериала или телешоу, которые мне неизвестны

— Мам, — пытаюсь достучаться до своей собеседницы я. — Не волнует меня Семенючка, у меня своих проблем хватает.

Сказала, и тут же пожалела. Надо было молчать в тряпочку, уж моя мама — последний человек, которому можно пожаловаться на неурядицы. В лучшем случае она скажет, что у меня проблем быть не может, а вот у неё они настоящие и очень серьёзные... Ну, или начнёт поучать, что она же меня предупреждала!

— Конечно, у тебя проблемы! Стася, тебе 27 лет. Когда ты выйдешь замуж? Я хочу внуков...

— Мам...

— Ну что — "мам"? Ты вот хоть раз послушай, что тебе мама говорит! Эта твоя рекламная конторка, всё мечешься-мечешься. Проблемы одни. Устроилась бы на нормальную работу лучше, вот Танька — помнишь, тёти Любина дочка, она вот работает бухгалтером! Муж недавно машину купил новую.

— Мам, моя конторка в тридцатке лучших в России!

— Ну и кому нужна твоя тридцатка? Тебе самой скоро тридцатка, а у тебя ни семьи, ни детей, я прямо не знаю, совсем меня не слушаешь, — обижается мать. — Я вот тебе на свадьбу откладываю деньги, уже скоро будет сто тысяч... Ты когда в следующий раз пришлёшь? Я бы опять положила, что б ты без меня делала? Все деньги бы расфурыкала...

При упоминании о деньгах я морщусь. У меня тут такую сумму вымогают, что маме и не снилась, а она мне тут про какой-то счётик, где проценты по вкладу раза в два ниже уровня инфляции.

Сил моих больше нет, и я с размаху швыряю телефон в пол машины. От удара он выключается и гаснет, а я сижу, и по лицу, размазывая тушь, текут слёзы.

Стоп, Чугун, никаких истерик, стоп-стоп-стоп! И подбери телефон — вдруг позвонят по работе... и никогда не швыряй его больше...

Я словно пребываю в трансе от собственных мыслей: будто сама себе зубы заговариваю и сама слушаюсь — покорно тянусь к педалям, куда завалилась опрометчиво выброшенная трубка... И наверное, чисто по привычке притормаживаю, из-за того что на миг теряю обзор дороги.

И этот миг становится роковым. Машину сотрясает удар. Не то, чтобы очень сильный, но мне хватает — я с размаху бьюсь лбом о панель, а позади раздается неприятный скрежет и звон.

Только этого ещё не хватало на мою голову! Я пулей вылетаю из машины, позади которой возвышается, как гора, огромный черный "Гелик", эдакий привет из девяностых, черная ласточка — мечта бандюгана. Мне уж не по себе. Ещё больше не по себе становится, когда из него вылезает неохватный дядя-шкаф и, замахнувшись на меня рукой, выдает:

— Чего тормозишь, дурёха...

Он, наверное, хочет сказать ещё что-то, но увидав моё заплаканное испуганное лицо, смягчается и заботливо интересуется:

— Что, напугалась? На вот тебе за ущерб, — он лезет в висящую на поясе барсетку и протягивает мне несколько крупных купюр. — Этого хватит, чтобы залатать твою жестянку.

Я дрожащей рукой пытаюсь изобразить жест отказа:

— Давайте подождем гаишников...

— Нет, родная, никаких гаишников, у меня с ними дела все как-то не складываются. На вот тебе ещё за моральный, так сказать, — мужик отстёгивает мне ещё пару купюр, видимо решив, что я набиваю цену.

— Но...

— Никаких "но", — "новый русский" не терпит возражений и, вернувшись в свой танк, у которого при столкновении не помялся даже бампер, уезжает.

У моей машины разбит задний габарит и поворотник. Я тупо пялюсь на зажатые в кулаке деньги — их вполне хватит на ремонт и замену, даже на ремонт в обслуживающем марку сервисном центре. Слава богу, обошлось без гаишников и вообще обошлось. Сама цела, а машину в ближайшие дни отгоню на сервис — пусть заодно ТО сделают, благо время уже подошло....

Пока я раздумываю, вокруг стопорится движение. Его участники недовольно объезжают меня, пытаясь при этом выдать напутствие из самых отборных словечек.

Дольше тут так торчать нельзя, я сажусь за руль и завожу двигатель. В унисон со звуком мотора вибрирует мобильник. Снова мама. Мне не хочется брать трубку, так как последний разговор вышел мне боком, а вернее, разбитым автомобильным задом, но я все-таки отвечаю.

— Что у тебя там случилось? — мама будто чует мои неприятности.

— Ничего, всё хорошо, — отчаянно вру, понимая, что не прокатит.

Не прокатывает, мама начинает дознаваться, что всё-таки произошло, но быстро меняет тему, у неё есть вопрос поважнее:

— Стася, у меня к тебе просьба, совсем сказать забыла. А ведь за ней, можно сказать, и звонила...

— Какая?

— Ты тётю Галю помнишь? Ну ту мою подругу, что в "Труженике" жила?

— Нет, — отвечаю честно, так как в отношении этой самой тети Гали моя память девственно чиста.

— Как же не помнишь, она приезжала к нам...

— Вспомнила, — я вру, не желая выслушивать сотню наводящих вопросов о давнем и со спокойной душой забытом прошлом.

— Её дочка, Лизочка, замуж выходит — такая радость!

— Ага, — не спорю я, почти искренне радуюсь за неизвестную мне Лизу. — Поздравляю.

— Поздравишь лично...

— Как — лично?

— У меня к тебе, Стасенька, просьба — надо будет на свадьбе гостей повозить. Ты же у меня с машиной, я уже пообещала...

— А что, нанять водилу не судьба? — с надеждой вопрошаю я, и в голосе моем звучит обречённость. Пообещала она, ага.

Нет, поймите меня правильно: я не против помочь маме. И даже её подруге, и даже неведомым троюродным родственникам своего биологического отца. Но как же меня напрягает это "ты же можешь" и "тебе ж нетрудно". То я должна была в школе решать контрольные тупому сыночку маминой подруги, потому что "ты же умная, у тебя по математике пятерка", то довезти земляка до Трёхреченска, потому что "у тебя ж машина", и плевать, что мне не по дороге, а на местном автобусе поездка отнимает пару часов и сто рублей. Свои же люди, обязательно помочь надо!

— Что за выражения, Стасюша! Это все контора твоя — небось, одни забулдыги там работают...

— Мам, давай по делу, — я не желаю выслушивать очередную порцию упрёков и сомнений в адрес моей работы.

— А по делу, Стасенька, вот что — тётя Галя не миллионерша и помочь ей надо. Она ведь в столовой, что на окружной в "Мотеле" работает, глядишь, на твоей свадьбе с едой подсобит, а может, и с помещением...