Книга Черной и Белой магии. Иная Реальность - Крючкова Александра Андреевна. Страница 24
В перерыве я лежала на своём коврике с закрытыми глазами, как вдруг услышала голос Р.А.М.:
– Алиса, просыпайся! Я прочитала, что ты пишешь про Иную Реальность…
– Кто я?
– Ты – такая же, как и я. Ты можешь ВСЕ. Тебе открыто Информационное Поле. Можешь брать Оттуда любую информацию. В этом нет ничего странного или плохого. Просто тебе это дано.
– Я – в Пустоте…
– Я поняла. Но ты правильно поступила – отдала людям то, что творила и носила в себе все эти годы! Подумай только, от какого тяжёлого груза ты сейчас избавилась!
– Но я не вижу своего Будущего… Не понимаю, что я делаю здесь… Зачем я сюда пришла? Если это – те книги, то…
– Нет, это – не те книги. Это будет совершенно иная и более высокая Ступень, чем предыдущая. Для начала издай свою «Иную Реальность». Обязательно. И как можно быстрее. Ведь всё, что ты написала, – правда. Это – не игра. В жизни на земле играют люди. МЫ не играем. Ты – настоящая. Издав книгу, ты освободишься. Тебе откроется Новое. То, чего ты пока ещё не видишь.
– Мне очень одиноко…
– Да, я знаю, Алиса, но Высшие Силы дали тебе намного больше. Представь, какая ты – и каким должен быть твой Человек, Которого Не Было? Таких людей – единицы! Он придёт к тебе. Только путь очень долгий. Я же сказала ещё полгода назад, что вижу Свет. Ты должна его дождаться. А ты кричишь в Небо, тем самым перекрывая Свой Путь.
– Что мне надо сделать ещё, помимо книги?
– Найти ключ от своей Двери. Принять важное решение. Фактически переступить через себя. Это – то единственное, что сегодня, как тебе кажется, ты не в состоянии сделать. Я не знаю, ЧТО именно. Тебе самой нужно понять. И если ты это сделаешь, то перейдёшь на новую Ступень. И начнётся очередной виток спирали.
– Я знаю, что должна сделать, но… не могу… хочу, но не могу. Потому что если я сделаю это сейчас, я умру…
– Ты должна умереть. Для всего старого. Для своего Прошлого. Чтобы родиться вновь. Только так ты сможешь спасти себя. Для Света.
Я вхожу в Храм Души. Всё – то же, но не так. Где Свет? Темно. Будто перегорели все невидимые лампочки. Стены вместо ослепительно белых выглядят серыми. Надо включить Свет. Я пытаюсь нащупать выключатель. Но его нет. Нигде. Я прохожу к нише, где в прошлый раз встретилась с Патриархом. Стол и стул – на месте. Патриарха нет. Очень темно.
– ВКЛЮЧИТЕ СВЕТ!!! – кричу я в Пустоту, поднимаясь на второй этаж, где в прошлый раз меня ждали «мои».
Как же темно!!! Надо найти выключатель. Здесь должен гореть Свет! Я ощупываю все стены по ходу движения. Тщетно. Открываю дверь в ту комнату на втором этаже. «Моих» нет. Комната выглядит иначе. Тот же прямоугольный деревянный стол и стулья, но окно завешено плотной чёрной тканью, а белые гипсокартонные перегородки, которые обычно строят на выставках для разделения стендов соседних компаний, делят комнату на несколько отсеков. На стенах что-то висит. Плохо вижу. Туманная дымка. Похоже, это какой-то Музей… Но Музей… мёртвый. Мёртвый, потому что сюда никто не приходит.
Внезапно из-за правой «перегородки» появляется Патриарх. В прошлый раз он был в чём-то зелёном, расшитом золотом, и без головного убора. Сейчас – в чёрном. Белый головной убор. Бело-зелёно-красные ленты. Патриарх садится за стол напротив. Я смотрю на него и мысленно спрашиваю:
– «Мои» не придут?
– Да, потому что ты их отпустила.
– Где мы? Что это? Это Музей? Патриарх кивает.
– Но он же мёртвый. Сюда никто не заходит, да? – Да.
– А почему? Разве так бывает?
Патриарх смотрит на меня по-другому. Не как тогда. Он недоволен мной.
– Посмотри внимательно, что это…
Я прохожу в первый «отсек» справа и вижу… свои фотографии на стенах. Детские фотографии. Чёрно-белые. Одна из них увеличена. Мне на ней четыре года. Лето. Я катаюсь на велосипеде и машу папе рукой. Рядом с фотографией – мои заклинания под стеклом.
– Это – МОЙ музей? – удивлённо спрашиваю я.
Патриарх молча кивает. Здесь – вся моя жизнь. Вся, с рождения до…
– Этот музей заполнен ровно наполовину, – говорит Патриарх и повторяет медленно и отчётливо: – РОВНО НАПОЛОВИНУ…
И действительно: если правая сторона заполнена и «готова», то левая – абсолютно пуста. Музей мёртвый, потому что я ещё жива…
Мы спускаемся на первый этаж в нишу. Патриарх останавливается и смотрит на меня в ожидании вопроса, с которым я пришла в Храм Души, но я почему-то молчу. Очень темно. Здесь должен гореть Свет! Надо найти выключатель…
Внезапно справа от Патриарха в воздухе начинают появляться огненные буквы. Они загораются рыже-красным пламенем. Сначала первая буква. Потом точка. Потом вторая. Точка. Я уже знаю, что дальше. Фамилия. Полностью. Фамилия Человека, Которого Не Было.
– Его НЕТ! Он НЕ СУЩЕСТВУЕТ! Я ЕГО ВЫДУМАЛА!!!
Патриарх молча протягивает фотографию. Кто-то сфотографировал ЧКНБ, стоя где-то слева сзади. Я вижу часть Его лица, но не вижу глаз.
– Его НЕТ! Слышишь, НЕТ!!! Фантомы, призраки и мыслеобразы НЕ проявляются на фотографиях!!! Его НЕ СУЩЕСТВУЕТ!!!
Я плачу. Патриарх молчит. Буквы продолжают гореть, а фотография висит в воздухе прямо передо мной.
– ЧТО Я ДОЛЖНА СДЕЛАТЬ?
В руке Патриарха появляется большая церковная свеча, он протягивает её мне. Я беру свечу правой рукой и мысленно зажигаю.
– Что я должна сделать? Молиться? За Него? За себя? Сжечь?.. Патриарх молчит.
– Хорошо… Я подумаю об этом после… Покажи мне, что будет…
Патриарх поворачивается и быстро-быстро идёт направо. По этому коридору в прошлый раз мы не ходили. Я иду следом. Вернее, кажется, что мы летим.
Коридор очень узкий. На полу – потёртый бордовый ковёр. Как в старой квартире у бабушки-колдуньи. На потолке в конце коридора горит лампочка. Она крепится к потолку на металлической ржавой подложке, похожей на тарелку, и скрипит, раскачиваясь на ветру, хотя ветра нет. Я понимаю: это – последний Луч Света в моём Храме… Лампочка тускло мерцает. Ей осталось совсем недолго. Она «мигает» – то внезапно гаснет, то снова светит, но очень-очень слабо. По ходу нашего движения двери справа самопроизвольно распахиваются настежь, и я заглядываю внутрь комнат.
Вот первая. Маленькая. Белые стены. Маленькое окно. Маленькая кровать. Чёрная подушка. Чёрное одеяло. Виден кусочек белой простыни. Никого нет. Только посередине прямо напротив двери висит огромная чёрная ПЕТЛЯ.
Вторая дверь. Здесь – тоже никого. Такая же маленькая комнатка. Такие же стены. Такая же кровать с чёрной подушкой и чёрным одеялом. Кусочек белой простыни. Петли нет. Но… ОКНО открыто настежь…
Третья дверь. И здесь – никого. Такая же маленькая комнатка. Окно закрыто. Петли нет. Постель смята. На белой простыне – КРОВЬ.
– НЕТ! – кричу я. – Остановись! Хватит! Я НЕ ХОЧУ ТАК!!! НЕ НАДО!
Патриарх останавливается. Темно. Как же темно!!! Здесь должен гореть Свет!
– Мне нужно в Библиотеку, – решительно произношу я, разворачиваюсь и бегу по левому коридору, потому что уже знаю, какая из дверей приведёт меня в Неё.
Патриарх подходит к «моей» полке на стеллаже и показывает мои книги. Я и сама вижу: она – Там. Та, Синяя Книжка, которую я написала Человеку, Которого Не Было.
– Убедилась? – спрашивает Патриарх.
Я киваю и слышу Голос. Земной голос Р.А.М.:
«У ВАС ОСТАЛОСЬ 3 МИНУТЫ…»
Я бегу к стеллажу, откуда в прошлый раз достала книгу со словом «СЛОВО». Стремянка уже не нужна. Здесь не нужны стремянки. Это только в первый раз сложно понять, ГДЕ ТЫ. Я добираюсь до самой верхней полки под потолком. Беру книгу. Коричневая. Старая. В пыли. На корешке ничего не написано.
«БИБЛИЯ». Открываю произвольно. Страница 235. Книга Судей. Мелко очень. Читаю: «Воспряни, воспряни, Девора! Воспряни, воспряни! Воспой песнь!.. Тогда немногим из сильных подчинил Он народ… С неба сражались, Звёзды, с Путей Своих сражались… Поток увлёк их, Поток… Попирай, Душа моя, силу!»