По закону – привет почтальону - Мориц Юнна Петровна. Страница 21
ЛЕНИВЫЕ ЗАПИСКИ
В те годы не мчался в Америку только ленивый,
Квартиру продав кой-какую и книги пакуя.
Россия с её лопухами, полынью, крапивой
Себя материла за лень, за породу плохую,
За то, что полно ископаемых всякого сорта,
Но нету сортира приличного, ассортимента
Продуктов, товаров, услуг, – никакого комфорта,
А в странах, войну проигравших, – там всё для клиента!
Зачем побеждали фашистов, когда в результате
Их земли цветут и блаженствуют в роскоши всякой,
А мы – в дураках, в нищете и готовы к расплате
За то, что в других государствах считаемся бякой?..
Такие вот мысли простые на ум приходили
Пешком, в электричке, в автобусе, в злобной толкучке,
И все ненавидели всех, – и в таком крокодиле
Варилась душа и ребёнок просился на ручки.
Облиться слезами?.. Смешно. Обливалась рекой ледяною
И с нею в обнимку плыла до поэтского шара,
Где мир к человеку повёрнут такой стороною,
Что плоского нет ничего, а конец и начало
Слились, и в любом они вдохе, и плеске, и слове —
Одновременны, повсюдны, слиянны, растворны…
Ещё я пила аспирин от сгущения крови,
Поскольку табак и бессонница – неблаготворны.
* * *
Прошли века, вещица – антикварна,
Она боится солнца и воды.
Её создатель кончил дни кошмарно, —
Он оторвался от своей среды.
Зануда и охотник волочиться
За призраками, – всем он был никто.
И только эта дивная вещица
Его зимою грела, как пальто.
Легка, наивна и слегка поддата,
Она дошла с ним до такого дна,
Что все вещицы продал он когда-то,
Все, кроме этой, – вот её цена!..
Теперь среда в погоне за жар-птицей
Заплатит после дождика в четверг
Любую цену, чтоб владеть вещицей,
Вложенье сделать в этот феерверк,
Который нынче празднует победу
Легенды, чьи дела так хороши,
Что сыщики уже идут по следу
Других вещиц, ушедших за гроши.
О чём тут речь?.. О вазе, о картине,
О манускрипте с Красною строкой?..
О том, как слёзы лил щенок на льдине,
Вчера прибитой к берегу рекой?..
Я разницы не вижу никакой,
О том и речь, вселенная туманна,
И правду отличает от обмана
Не та вещица, что берут рукой.
БАРАБАНЩИК
Ты – заморский рыжий барабанщик
С виноградной зеленью в глазу,
По тебе, великий ты обманщик,
Здесь роняют многие слезу.
Праздник жизни стоит обольщенья,
Добровольной сдачи в этот плен,
Где министром служит просвещенья
Барабанчик меж твоих колен,
Барабан, который просто бочка,
Бочка с колотушками – и всё,
По слогам читаемая строчка,
Рокотного ритма колесо.
Наглый, нежный, стонущий, поющий,
Ты заводишь публику на визг
В звёздный час, когда кофейной гущей
Небеса кипят, и лунный диск
Полон сил раскачивать сосуды,
Вещества убийственных чудес.
Барабанщик, весь ты не отсюда,
Но без нас ты – жулик и балбес.
Все твои таланты и харизмы —
Фокуса оптический обман.
Если б не огранка нашей призмы,
Бил бы ты, как заяц, в барабан.
Только на скрещенье наших граней,
Нашей преломляющей среды —
Радуга игры на барабане,
Все твои ударные труды,
Радугой играющая строчка,
Радуги небесной колесо…
Остальное – это просто бочка,
Бочка с колотушками – и всё.
Излучайся радугами, странник,
В нашей призме ты всегда король.
Я-то знаю этот многогранник
И его оптическую роль…
ОВЕЧКА ДОЛЛИ
Вот новый Пушкин с новым Блоком
В обнимку с новым Пастернаком
Из телеящика глядят.
И, новизной кошмарной вея,
О бред, одна другой новее
Там пять Ахматовых сидят!..
Четыре новых Мандельштама —
Новей намного Мандельштама,
И семь Цветаевых – новей,
Чем та единственная… Имя —
Чужое! – здесь доят, как вымя.
И входит новый Окуджава,
По струнам бьёт, как туз червей!..
ДВОЙНОЙ ПОРТРЕТ
Посредник нужен, чтоб в дерьме он плавал,
Сводя концы меж ними и тобой.
Ты сам в дерьме утонешь, если дьявол
Твоей не занимается судьбой.
За труд его, за дьявольский, без лажи,
Любые деньги – сущие гроши,
Поскольку речь идёт не о продаже,
Наоборот, о чистоте души,
О выкупе из рабства, о свободе!..
Пока твой дьявол плавает в дерьме,
Ты в белом весь гуляешь на природе,
И – никаких кошмаров на уме.
Он в ход пускает дьявольские связи
И в дьявольские шастает места,
Он – грязен, ты – цветок в хрустальной вазе,
Он – циник, ты – святая простота.
Тебя не пустит он в своё болото,
И завистью к тебе он не томим.
Живи спокойно, ты – его работа,
Ты – миф, легенда, созданная им.