Последний храм. Наследник (СИ) - Богданов Арт. Страница 41

   - Чего надо? - Поинтересовался он.

   - Снорг, не занудствуй! - Вышел вперёд Тарк. - Сегодня можно и пораньше открыть клуб. Есть повод.

   Народ в спину вытолкнул меня вперёд пред темны очи тёмного гнома.

   - Этот что ли повод? - Саркастически хмыкнул вышибала клуба, оглядев меня. - Тряпка? Вы ничего не путаете, господа?

   - Он уложил Громохода! С дингом! - Ухмыльнулся Тарк. А народ за спиной засмеялся и заулюлюкал.

   - Вот как? - Усмехнулся дворф. - Тогда без сомнения стоит на это глянуть. Проходите.

   Мы всей гурьбой, человек в двести, спустились по длинному и узкому лестничному пролёту вглубь земли. Я присвистнул, когда увидел помещение клуба и его обстановку. Пещера, размером со средненький стадион, сверкала и переливалась магическими огнями и всполохами. Низкие столики с мягкими кожаными диванами. Длинная метров тридцать стойка с батареями бутылок позади барменов. Бармены-игроки, а не НПС. На одной из стен огромный, белый экран транслировал клипы местного производства от игровых звёзд. Часть игроков устремилась к человеку у экрана.

   Все разбежались по столикам, занимая места и требуя выпивку. Засновали между столиков девчонки из обслуги. Тоже игроки.

   - Где это мы? - Спросил я Аби, пока Тарк убежал к экрану.

   - В элитном клубе Вольнограда. Сюда пускают только бойцов с метками.

   - И что вся обслуга игроки? - Удивился я.

   - Да. Это фишка клуба. Снорг странный немного, но дело знает. Его клуб один из лучших в Руоле. И один из самых дорогих.

   Экран мигнул пару раз и появилось видео моего боя. Рядом сияя, как начищенный пятак, приземлился Тарк.

   Когда запись дошла до того как я поднял уровень и моей фразы "динг, детка!", зал снова заорал "грац", вторя крику с экрана. А Тарк чуть ли не оргазмировал в экстазе.

   - Народ, может, объясните, что это все значит?! - Я кивнул на экран и игроков, беснующихся в клубе.

   Объяснили. Иногда, появляются идиоты, которые желая подняться в боях, криво раскачивают статы, при этом являются магами. И пробуют поднять свой рейтинг. Иногда, но очень редко из этого что-то и получается. Но такие игроки зачастую очень скоро понимают, что кроме уличных драк, они ни на что не способны. В рейде и пати от них толку нет. В драках сильно не поднимешься по уровням. И они тихо уходят на реролл. Но никто ещё из них не смог свалить воина или рогу на двадцать уровней выше себя.

   Ещё один момент. Взять в драке уровень с противника считалось верхом издевательства над врагом. Особый шик. Потому и взбесился Громоход. Мало того, что его маг-тряпка избил, так ещё и уровень на нем взял и это всё при свидетелях. Многие пытались так опыт подгадать, чтобы в бою взять уровень. Но случалось это довольно редко.

   Мне было намного легче. Кроме того, что двадцатка максимальный маятник по бонусам к опыту, так ещё я как маг воевал не своей специализацией. Всем классам срезали опыт за урон от классовых умений и добавляли за несвойственные классу действия. То есть магу срезали опыт за удары магией и добавляли за рукопашку. Милишникам наоборот, добавляли за удары магией или лечение других.

   Потому мой бой стал столь эпичным. Видео с ним же разлетелось среди игроков. А снимали многие, кто был в баре. Очень редко в городе сходятся именитые соперники или никому не известные, но вот как у меня, в интересных условиях. Все остальные драки стали обыденными.

   Вот народ и гулял. И гулял не слабо. Снова полилась музыка. Прознав про праздник, народ из города потянулся в клуб. Приняв на грудь, игроки потянулся на танцпол.

   Зрелище было сюрреалистичное. Люди, эльфы, дроу, даже пара некромантов или кого-то из темной братии. И все они прыгают на танцполе под звуки музыки и в лучах магических стробоскопов и лучей света. Большинство при оружии. И все не обращают внимания на расовые различия и прочую шелуху.

   Вон Аби и Тарк лихо отплясывают. А в другом месте орк, обнявшись с парнем-дроу, машет кружкой с пивом и что-то орёт последнему в острое чёрное ухо.

   Да здравствует толерантность!

   Глава 10

   Я не проснулся. Я очнулся, так будет правильнее. Голова болела жутко. Перед глазами мигало системное сообщение о получении дебафа "похмелье". Вот зараза. Это-то зачем? Реализм чёртов. Шкала жажды ушла куда-то в красный сектор и не хотела возвращаться. Здоровье и бодрость неподвижно висели на четверти линии.

   В огромном зале клуба было тихо. Повсюду лежали неподвижные тела игроков, упившихся до логаута. Им-то хорошо, могут в реал выйти. А мне что делать?

   У барной стойки невозмутимо стоял дворф Снорг и протирал полотенцем стакан. Чистый, стеклянный стакан. У барменов это традиция такая? Стаканы тереть. Алладины блин.

   Я проковылял к стойке, переступая через неподвижные тела.

   - Воды! - Прохрипел, усевшись на высокий стул.

   Передо мной стукнула дном о стойку банка рассола с ещё плавающими на дне огурчиками.

   Я присосался к горлышку и чуть не замурлыкал от счастья. А потом с недоумением прислушался к себе и уставился на дворфа.

   Тот лишь усмехнулся.

   - Что, по-твоему, разрабы не люди? - Хрюкнул он.

   Ну да. Бодун быстро отпускал. Значок дебафа мигнул пару раз и исчез. Здоровье и бодрость медленно поползли в зелёный сектор.

   - Слушай, тебе эту вещь нужно разливать в фиалы и продавать как элики. - Блаженно протянул я, прислушиваясь к ощущениям. Боль уходила, и становилось так хорошо.

   Бармен снова невозмутимо хмыкнул.

   - А мы много выпили? А то у тебя, говорят бар дорогой, а я на мели сейчас. Вон то чудило, - я кивком показал на Тарка, лежавшего на диванчике, обняв жену, - вроде, денег мне должно. Но он сейчас в реале, а мне уходить надо.

   - Тебе вчера все за счёт заведения выставляли. Традиция. - Пожал плечами Снорг.

   Тут только я заметил у него возле ника метку и цифру 3. Ого, а он тут бронзовый чемпион. Ну да. 193-ий уровень не шутка, да и снаряга у него не из дешёвой.

   Передо мной на стойке появился бокал пива, покрытый капельками испарины. Я удивлённо глянул на дворфа.

   - Это был хороший бой. - Кивнул он. - Мне понравился.

   - Спасибо. - Кивнул в ответ я. - Мне сказали, это все твоё? Ну, бар, в смысле.

   - Моё. - Флегматично согласился Снорг.

   - И люди в обслуге?

   - Да.

   - А зачем?

   - Не всем нравиться бегать по рейдам и подставлять головы под струи пламени или облака кислоты. Вот я и даю им заработать. Да и выходит некоторый шарм у заведения.

   - А тебе это зачем? Судя по твоему рейтингу и уровню, ты не боишься ничего.

   - Да наскучило мне все. Я уже восемь лет в игре. И зарабатываю больше, чем могу вывести в реал. Вот и даю зарабатывать тем, кто хочет прикоснуться к этому миру, но не в состоянии стать игроком.

   - Восемь лет?! - Удивился я. - И всего сто девяносто третий?

   - Тут большая часть игроков такие. От сотки до двухсотых. Выше подняться получается не у многих. Нужно быть игроком от бога. Не умирать тяжело, а монстры с уровнями только умнеют. Так что как такового потолка в игре нет, но вот рубеж есть. Только уже твой, личный.

   - Вот как? - Я пригубил пиво. В целом ничего неожиданного.

   - Не подскажешь, как мне в местный нубятник добраться? Мне друга встретить нужно. - Добавил я, заметив удивлённый взгляд Снорга.

   - Давай карту, покажу.

   В ответ я развёл руками. Мол, нет такой роскоши.

   - Нуб. - Вздохнул дворф.

   - Нуб! - Согласился я. Я уже заметил, что высокоуровневым игрокам импонирует, когда человек признает что он нуб, если он действительно нуб. А вот начал бы кричать что, не нуб, скорее всего, Снорг отшил бы меня и ничего не сказал.

   Хмыкнув, Снорг начал объяснять на пальцах, как добраться до песочницы. Ничего сложного. Я, оказывается, прошёл почти рядом с ней, когда двигался в город. Километрах в десяти отсюда по моим следам был поворот в укромную долину. В ней и располагалась песочница.