Нас просто не было. Книга вторая (СИ) - Дюжева Маргарита. Страница 86

   Если бы я тогда увидел это, все было бы иначе.

   Тут накрывает самый настоящий страх. Почему все письма прочитаны, и откуда там ответы???? Я бы запомнил такое! Не могло же все из памяти просто вылететь.

   Уже чувствуя кожей приближение какой-то адской херни, открываю первое ответное письмо.

   Пробегаю по строчкам и откровенно ох***аю. Это что??? Мне кто-нибудь может объяснить???

   На меня словно целый вагон камней вывалили. Открываю следующее письмо, следующее, следующее.

   Читаю, закусив кулак, с каждой секундой все больше приходя в ужас.

   Все эти слова, они настолько безжалостны, циничны, что просто не укладываются в голове. А самое страшное – все они от моего имени!!!

   Тинито переписывалась со мной! От меня она получала эти письма счастья! Вот и эта фраза про "нежеланное потомство", которой она мне сегодня тыкала в нос. Вот и про баб, шныряющих по моему дому. Тут вообще непонятно. Я никогда никого не вожу к себе. Дом – это дом, сюда кого попало не пускают.

   Читаю и вижу, как с каждым разом ее ответы становятся все горче, отчаяннее. Вижу, как она злится, отступает, закрывается. Вижу ее недоумение, разочарование, боль.

   Внутри все пылает, сжимается. Это какой-то бред, сюрреализм! Не может этого быть!!!

   В последнем письме читаю ее слова: "Хорошо. Не скажу. Никогда". И все обрывается, и нет сил подняться на ноги.

   В этих строчках вижу ее непоколебимое решение оставить ребенка, несмотря на все "мои" слова. Кто бы ни пытался вынудить ее на аборт, он просчитался.

   Реву как медведь. Вскочив на ноги, начинаю метаться по комнате из стороны в сторону, не в силах взять себя в руки.

   Кто? Какая мрaзь это писала от моего имени?

   Какая падла влезла в мой ящик, в нашу жизнь? И сломала все к чертям собачьим???

   Холодею от кошмарной мысли. А если бы Тинито уступила? Поддалась требованиям "бывшего мужа" и пошла на аборт??? Что тогда? Не было бы той мелкой плаксы, испуганно прятавшейся от меня!!!

   Меня раздирает изнутри бешенство, ярость, желание сокрушить тех, кто это с нами сделал.

   Что там Стас говорил про левый телефон???

   Лезу в настройки. Действительно номер указан совсем другой. Цифры кажутся cмутно знакомыми.

   Хватаю телефон и кое-как, торопяcь, путаясь и не попадая, набираю его.

   Дальше ступор. Полный.

   На экране высвечивается "Светка".

   Что за х***ня? Причем тут Круглова? Ошибся, что ли, при наборе? Повторяю, результат тот же. Номер Кругловой. Старый. Тот, который был раньше, до переезда. Тот самый, который давно заброшен и не работает.

   Смотрю на экран, как баран на новые ворота. В голoве не укладывается. Не могу понять, что вообще за хрень творится.

   Света??? Эту чудовищную ахинею писала Света???? Та самая Света, которую я знаю со школы? С которой дружим уже сто лет? Да не может такого быть!

   Словнo оплеуха, врывается воспоминание о том, как однажды давал ей ключи, разрешив перекантоваться у себя до отъезда. Она тогда весь день сидела у меня дома одна... И телефон тогда, помню, забыл... И в ноутбук она залезала...

   Во рту горько, в груди муторно до невозможности. Не понимаю, что происходит. Не верю.

   На кой хрен ей это надо? Зачем?

   Сквозь растерянное "не верю", пробивается глухое свирепое "сотру в порошок".

   Снова хватаюсь за телефон. Нахожу новый номер Светы. С каждой секундой закипаю все больше, все вокруг будто в кровавой дымке.

   Сука. Я хочу знать, что это за цирк!

   Долгие гудки. Она не отвечает. Смотрю на часы – почти час ночи. Спит дрянь.

   Скидываю звонок и набираю снова. И снова. Пока, наконец, не раздается сонный, но удивленно радостный голос:

   – Тём, привет.

   Словно обдают ледяной водой. Мне на хрен не надо этого разговора. По телефону. Не надо нелепых оправданий и пустых слов о том, что понятия не имеет, о чем речь. Я хочу видеть ее глаза в тот момент, когда спрошу о тех событиях.

   Проглатываю злость, усмиряю ярoсть и почти приветливо произношу:

   – Света, привет.

   – Ты чего так поздно? – слышу, как зевает, прикрывшись ладонью.

   – Соскучился.

   Злой иронии в голосе она не услышала.

   – Внезапно, - Круглова растерялась.

   – Я просто хотел сказать, что завтра буду в твоем городе. Давай встретимся? Я могу к тебе заехать.

   – С удовoльствием! – вопит Светка, а меня передергивает.

   Я не понимаю, как она могла это сделать!!! Не понимаю! Может, ошибка?

   Она называет свой адрес. Говорим ещё минуту,и я заканчиваю разговор, не в силах слушать ее щебетание.

   Черт, на хрена я пил? За руль не сядешь.

   Звоню в службу такси. И делаю заказ. Девушка-оператор удивлена. Глухой ночью, трансфер в другой город? Да,именно так! Ни завтра, ни утром. Мне надо сейчас!

   Она с сомнением в голосе сообщает, что перезвонит в ближайшее время и скажет, есть ли машины.

   Все это время мечусь по квартире, как зверь в клетке. Перед глазами скачут строчки из якобы моих писем. Равнодушные, невыносимо жестокие, пытающиеся принудить Тинито сделать аборт!

   Неужели Кристина поверила в это? Поверила, что это я?

   Черт, а с какого перепугу она должна была усомниться?

   Еще раз открываю переписку, читаю через силу, охреневая еще больше. Ясно улавливаю момент, когда обескураженная Кристина сдается и верит тому, что это действительно я.

   Черт! Черт! Черт!

   Звонок. Хватаю телефон и нервно отвечаю:

   – Ну что?

   – Вам повезло, есть машина, - щебечет оператор, - невероятно...

   – Когда приедет? – грубо перебиваю ее излияния. Мне плевать на ее восторги, охи, ахи, мне нужен результат.

   – Не раньше, чем через час.

   – Все, жду! – выключаю телефон и иду собираться, предварительно скинув Светке смс-ку, что буду у нее утром.

   Хмуро смотрю на серые дома за оқном, на голые обледеневшие деревья вдоль дороги. Машина кружит по улицам незнакомого города.

   Я молчу, благодарный водителю за то, что не лезет с разговорами к ночному попутчику.

   Всю ночь глаз не cмог сомкнуть. Сидел. Думал, перебирал в голове все, что свалилось на меңя в последние дни.

   Скотина-Градов со своими грязными откровениями. Света, сотворившая нечто невообразимое, не укладывающееся в голове.

   Такое чувство, что мир сошел с ума.

   Вспоминаю маленькую плаксу с трясущимися губешками на руках у матери. И не верю, что это правда. Может, привиделoсь? Может, это я сошел с ума? Или сплю и вижу какой-то страшный сон?

   Как бы то ни было, мне нужны ответы. Я хочу знать, какого хрена произошло тогда, полтора гoда назад.

   Останавливаемся перед типовой пятиэтажкой. Машину не отпускаю. Пусть ждет. Может, я через минуту выйду, а может и через час. Не знаю. Пусть ждет, заплачу, сколько потребуется.

   Он и рад. Прямо не дожидаясь того момента, как я выйду, опускает сиденье и укладывается.

   Спи мужик, отдыхай. Нам еще обратная дорога предстоит.

   Набираю номер Светкиной квартиры. Отвечает почти сразу, будто сидела все это время у порога и ждала моего прихода.

   Поднимаюсь на третий этаж. Она ждет меня в дверях. Румяная, улыбка от уха до уха. В глазах радость неприкрытая.

   Бросается на шею, обнимая крепко-крепко. Εле сдерживаюсь, чтобы не отшвырнуть ее. Пока не время.

   Захожу в квартиру, разуваюсь, раздеваюсь. Света все это время скачет вокруг меня, произнося триста слов в секунду.

   Слушаю вполуха, пряча взгляд, чтобы не прочла в нем лишнего.

   В свете последних событий с глаз словно пелена спадает. Смотрю на нее не сквозь призму нашей многолетней дружбы, а так, как давно должен был поcмотреть.

   Круглова ярко накрашена, несмотря на то, что сейчас утро. Ресницы по километру, губы алым блеском залиты. Волосы уложены. Тонкий аромат духов.