Вспоминай меня ночью (СИ) - Рам Янка "Янка-Ra". Страница 30

Почему?

Потому, что напугал?

Нет. Она не была испуганной… Она была доверчивой и нежной.

Потому, что передумала?

Но я ничего и не просил у нее.

Трезво с утра оценила ситуацию?

Она целовала меня вчера… Я помню каждое горячее касание и даже силу давления ее губ, и вкус клубники, который остался от лекарства…

Может, просто, в знак признательности за то, что заботился?

Хочется верить, что нет.

Да я знаю, что нет!

Но ПОЧЕМУ тогда?

У нее квалификация сегодня! Она просто…

Нет. Могла бы разбудить или оставить записку. Хоть какое-нибудь сообщение!

Подрываюсь на ноги, обыскивая глазами комнату – кровать, стол, тумбочка, полки…

НИЧЕГО.

Беру в руки футболку, в которой она спала. Вдыхаю запах… Пахнет и мной, и ею. Очень правильный запах. Мой любимый, после ее. Надеваю футболку на себя. И сердце начинает щемить еще сильнее.

Ушла…

Может, скинула смс?

Ищу телефон. Лежит там же, где она выронила его вчера. Облегченно выдыхаю, что не пришлось удалять фотки. Пока. У меня есть, конечно, копия на жестком диске, но я бы все равно сказал ей об этом.

Пролистываю последние вызовы и смски. Ни одного незнакомого номера.

Ушла молча, не объясняясь. Что, б*ять, это значит?

Я знаю… Просто не могу пока озвучить это для себя.

Она понимала, что я буду чувствовать, не могла не знать этого! Она чувствует меня!! И, все равно, бросила меня так!!! Почему?

Позвонить?

Нет, НЕ МОГУ!

Боюсь услышать очевидное.

Накрывает какой-то болезненной опустошенностью. Где мои сигареты?

Начинаю обыскивать свои карманы – джинсы, куртки – ни хе*а нет. Вспоминаю, что выкинул пустую пачку вчера и забыл купить в магазине новую. А курить хочется невыносимо. Потому, что начинает наваливаться черная, беспробудная тоска.

А еще хочется выпить чего-нибудь покрепче. А лучше кокса и тупую легкую опустошенность в мою голову.

Бл*ть…

Не надо было говорить ей всего этого. Этот косяк с фотографией! Как я мог так облажаться?! Мы могли бы общаться... как друзья…

Иду на кухню в поисках моей "наркоты".

Заглядываю в телефон – одиннадцать. Как я мог проспать ее уход? Как не почувствовал, что она уже больше не в моих руках?!

Может, и к лучшему…

Я бы с ума сошел, если бы пришлось выслушать все ее «почему нет». Она поняла это и поэтому ушла молча? Чтобы не видеть мои судороги?

Похоже на то…

Есть в этом доме хоть одна е*аная сигарета?!

Сметаю все с подоконника в попытке отыскать какую-нибудь старую пачку. Руки нихрена не слушаются меня, и в ладонь втыкается случайно оставленный нож, распарывая кожу. Глубоко. Е*ануться... Только этого еще не хватало!

Кровь начинает порциями шлепать на пол. Схватив кухонное полотенце, обматываю его вокруг руки. Ладонь пульсирует и начинает ныть. Открываю холодильник, чтобы достать лед. В дверце бутылка «Мартини».

На*ер лед.

Открываю бутылку и залпом выпиваю сразу треть. Прислушиваюсь к себе. Больно. Бл*ть, о*уительно больно! Везде. Особенно в груди…

Прикладываюсь еще раз к бутылке, и голова начинает немного дуреть. Еще бы покурить!

Но сегодня мне ни хрена не везет.

Ладно, внизу есть магазин, можно сбегать. Пять минут - и никотин в доступе.

Уже перепачкал кровью все висящие на вешалке вещи, но никак не могу найти свою любимую толстовку. Психанув, накидываю куртку и выхожу в подъезд, тут же наталкиваясь на Феликса.

Качок, живущий в соседней квартире. Мы с ним бухали пару раз…

– Здорово, Алекс!

– Привет, Феликс. Есть сигарета?

Я тяну руку, но тут же немного одергиваю. Все полотенце в кровище. Феликс символически жмет ее за запястье.

Он ошарашено смотрит на мой видок. Но мне уже пое*ать. Меня накрывает градусами.

– Тебе, наверное, о*уительно хочется! – начинает ржать он, рассматривая мое лицо.

Отдает мне всю пачку.

Удивленно хмурюсь, пытаюсь понять, что его так веселит.

– Бурная была ночка? Или утро? – стебется он.

– Что?

– Ты в зеркало сегодня смотрелся, герой-любовник?

– Что?!

О чем, бл*ть, он? Мои пьяные мозги не выдают ни одной интерпретации.

– Иди, буди свою фею!

– Какую, на*уй, фею?! – начинаю раздражаться я.

– Ну, Алекс, если это фей, то я с тобой больше не бухаю!

Он ржет, а мне не смешно.

– Иди-ка, ты, на*ер, Феликс! - беззлобно посылаю его я.

Открываю дверь и возвращаюсь домой, доставая по дороге сигарету и прикуривая лежащей у порога зажигалкой.

Да! Наконец-то, глоток никотина. Где там мой «Мартини»?

Какого хрена он там стебался надо мной? Что там с зеркалом?

Прихватив из кухни «Мартини», иду в ванную к ближайшему зеркалу.

И тут же замечаю, что на калорифере висит ее маечка, которая вчера была облита лекарством.

Сердце срывается, и я касаюсь ее пальцами – влажная… В чем она ушла?

«В моей толстовке!» – догоняю я.

И это немного меняет оттенок не отпускающих болезненных ощущений в груди. В толстовке прямо на голое тело… Моей толстовке…

Разворачиваюсь к зеркалу и почти падаю, хватаясь руками за раковину.

Хлоя…

Кто этот придурок, который улыбается мне в зеркале?

Я его однозначно не знаю…

Но его лицо мне нравится. Оно все исцеловано нежно-розовой помадой…