Исповедь для Алисы (СИ) - Инош Алана. Страница 9
«Всё правда. Вы что, на расстоянии чувствовать умеете?»
«Не знаю. Не задумывалась об этом особо. Может, и умею. С вами — получается. Я просто настраиваюсь на вас».
Ольга сглотнула комок.
«Тогда не щупайте меня ниже плеч, ладно?»
В ответ пришёл хохочущий смайлик.
«Хорошо))) Тогда давайте поиграем в другое. Наведите указатель на моей странице на любое произведение, а я попытаюсь угадать, что вы выбрали. Только не открывайте сам текст, а то ваш клик отразится в статистике и игра потеряет смысл))».
Надо ли говорить, что она угадала с первой попытки? А потом снова угадала. И снова. Раза с пятого Ольга уже перестала пугаться и удивляться — просто отдалась этому тёплому, щекочущему чувству под рёбрами.
«Ваша очередь, — предложила Алиса. — Я выберу любой ваш рассказ и буду смотреть на заголовок, а вы попробуйте отгадать))»
«Я не умею. У меня не получится».
«Просто попробуйте!))»
«Ну ладно. — Ольга зажмурилась и представила себе свою страницу, но ничего не чувствовала. Тогда она открыла глаза и поднесла пальцы к экрану. Один из заголовков показался ей чуть более тёплым, чем остальные. Из него явно просился наружу живой ветерок чьего-то дыхания. — “Яйца дракона”?»
«Ctrl+Enter» — отправка сообщения... Единичка, жадный клик, и глаза Ольги прочитали:
«Угадали))) Ну вот, а говорили — не умеете))»
«Слушайте, жуть какая... То есть, жуть как интересно. Я уже начинаю сомневаться, не снится ли мне всё это».
«Это и есть наша с вами задача сегодня — чтоб вы поспали))»
«Боюсь, что после всей этой мистики меня ждёт бессонная ночь».
«Да ну)) Всё будет нормально. Разве я такая страшная?)»
«Я уже не знаю...»
«Ладно. Давайте тогда без «мистики». Поиграем в рифмоплётство? Я сочиняю одну строчку — вы вторую, и так далее».
«Я хреновый поэт. Вернее, совсем никакой».
«И что?)) Ещё недавно вы не умели угадывать, какой рассказ я выбрала;)»
«Вы умеете убеждать) Ладно, давайте строчку».
Идти за Алисой было всё равно что ступать по канату, протянутому над пропастью — чуть жутко, головокружительно, но невероятно. Ольга была готова броситься в любую авантюру с её подачи, и где-то в извилинах загорелся, звякнув сосулькой, тревожный восклицательный знак в треугольнике — системное предупреждение. Она, как шуганая ворона, боялась всего. Боялась собственного веселья, волнения, смеха, радости, принимая за нехорошие признаки. Авантюризм — тоже знак, самый плохой.
«Вы как будто зажались, в раковину спрятались, — написала Алиса, когда после её сообщения с первой строчкой прошло минут пятнадцать. — Это же всего лишь стихотворение. Не стесняйтесь, пишите что угодно, любую чушь. Мы же не собираемся выкладывать это для читателей, просто играем)) Для себя))»
Первая строка гласила: «Лежу на пляже, на песке...»
Пальцы Ольги напечатали вторую: «Твоя рука — в моей руке». Сами, без участия мозга. Или не заметив его.
«Неплохо)) — ободрила её Алиса. — Давайте дальше))»
...Забытая и потухшая сигарета лежала в пепельнице, часы показывали полтретьего ночи, а Ольга, свернувшись в одеяле в подобие круассана или изогнутой гусеницы, спала лицом к работающему ноутбуку.
В семь утра её глаза сами, без будильника, легко открылись. В переписке висело последнее сообщение Алисы:
«Спокойной ночи))»
На него Ольга уже не ответила — уснула. Губы дрогнули в улыбке, рука выбралась из одеяла-круассана и тронула символы на экране. А вот и будильник.
— Доброе утро, — хрипло пробормотала Ольга, машинально вытаскивая из пачки новую сигарету.
Но потом передумала и сунула обратно. Курить на самом деле не хотелось, рука просто тянулась к пачке по привычке. А вот кофе хотелось сознательно. И есть. Ольга обычно не завтракала, у неё вообще было плоховато с аппетитом, но сейчас внутри горел настоящий голод — здоровый такой, настойчивый. Не привыкшая к таким внезапным прихотям своего желудка, Ольга даже растерялась: чем себя кормить? Эпоха, когда она ела по утрам, ушла в доисторическое прошлое. А может, мозг просто ещё не проснулся, вот и тупил.
В холодильнике нашлась одинокая сосиска, два яйца и йогурт. Нет, надо с этим холостяцким стилем что-то делать. Раньше ведь она питалась намного разнообразнее и была разборчивее в продуктах, но в последнее время охладела к еде. Стало всё равно.
Сосиску Ольга порезала кружочками и бросила на сковородку, в шипящее масло, туда же разбила яйца, посолила. Перебросив яичницу на тарелку, в том же масле обжарила ломтик хлеба. Слишком горячую еду она не любила, поэтому оставила остывать, а сама занялась кофе.
Во время обеденного перерыва на работе она ответила на последнее сообщение в диалоге:
«Спасибо вам, Алиса. Спал как убитый ночью. Проснулся — жрать хочу! Давно такого не было».
Алиса, видно, была занята, потому что написала только через час.
«Я рада)) Несмотря на отсутствие смайлов, чувствую ваше хорошее настроение».
«Угадали», — задумчиво улыбнулась Ольга. И только потом сообразила, что ответила вслух, шёпотом, а не в сообщении. А ещё рука всё время тянулась, чтобы погладить буковки, напечатанные Алисой.
«Даже когда я пишу без смайлов, я всё равно вам улыбаюсь. С вами по-другому и не получается», — написала она.
«Не лишнее ли?» — опять выскочил восклицательный знак в треугольнике. Что это — флирт? Но в груди было такое чувство, будто в сердечных окнах раздвинули занавески и вымыли стёкла. И внутрь заструился свет, озаряя старую, пыльную, одинокую комнату.
Так у них и повелось с этой поры: и рассказы, и общение. Алиса исправно присылала правки к текстам, не комментируя содержание, а Ольга и не спрашивала. Ей было достаточно того, что в личных сообщениях её ждало ласковое «привет» от Алисы по утрам. А потом настал день, когда очередной игровой стих, написанный ими вместе, строчка за строчкой, когда Ольге снова не спалось, получился достаточно неплохим.
«Может, выложим? — предложила Алиса. — Ведь хорошо получилось! Жаль будет, если читатели его так и не увидят...»
«Чьи? — засмеялась Ольга. — Твои или мои?))»
Понятно было, что стихотворение лучше выложить на странице Алисы. Поэзией Убийца Смысла никогда не баловался — у поклонников мог случиться шок. Дабы пощадить их нежную и ранимую психику, так они и сделали.
«Может, всё-таки поставим соавторство? — сомневалась Алиса. — А то нехорошо получается: писали мы вместе, а выложено только у меня...»
Ответ звенел и смеялся в сердце с вымытыми, распахнутыми окнами.
«Я соглашусь при условии, что ты станешь моей бетой официально», — отправила Ольга сообщение.
Через минуту пришёл ответ:
«Смайлов нет, но я знаю, что ты не просто улыбаешься, а ржёшь!)))»
«Курилка» жужжала и гудела. Она не утихала целую неделю: на странице у Убийцы Смысла появилась ссылка на стихотворение в соавторстве, а в отредактированных рассказах гордо красовалась аватарка Алисы с подписью «бета-ридер». У посетителей «литературного салона» был только один вопрос:
«Аффтырь, кахда свадьба-то????»
Пока они там галдели, Ольга открыла личное сообщение от Алисы, состоявшее из одних хохочущих смайликов. Её смех... В грудь будто бубенцовый звон ворвался — летний, светлый. А в одно из открытых окон сердца влетела птица — обняла крыльями, прижалась... Ольга стиснула челюсти.
«Молва нас уже почти поженила)) — написала Алиса следом за смайлами. — А я своего «жениха» даже не видела ни разу».
Нутро сначала ёкнуло, потом облилось волной холодка. Намёк был яснее некуда — Алиса просила фото.
«Я неважно выгляжу. Потом как-нибудь», — бросила Ольга отписку.
«Хорошо». — Ответ Алисы веял грустью и огорчением.
Сердце-дом, чьё унылое одиночество осветила яркая пташка, теперь скрипел от горькой злости на себя. Не обманом ли она заманила эту крылатую гостью, такую родную и нужную, очаровательную и тёплую? Только и остаётся теперь, что прятать голову под подушку в надежде, что торчащее наружу тело не заметят.