Перплексус (СИ) - Брут Майкл. Страница 29

- Так «да» или «нет»? - настаивала девушка.

- Или, - хором сказали голоса.

Олла сглотнула слюну. Ей почему-то хотелось думать, что старик этот - заядлый фокусник, и он попросту их разыгрывает, однако, её мозг считал иначе. Она уже не могла остановить свои мысли, которые сами по себе начали увязывать факты с догадками и плести логические цепочки, ведущие её прямиком к невероятным заключениям. От всего этого стыла кровь.

Ей стало не по себе, а после - просто жутко, когда, старик, не отрывая глаз от фотокарточки, вдруг, сказал:

- Надо же, какая красивая. И так похожа на тебя, дочка.

- Даже не знаю, что и сказать... спасибо, - с иронией отреагировала Олла и криво улыбнулась.

Виам, между тем, рассматривал остальные фотографии, лежавшие на столе. Ему почему-то стало интересно и хотелось понять, о чём вообще думали эти люди, делая подобные снимки.

- Я не знаю, что происходит, но мне всё это не нравится, - произнесла Олла, стараясь держать себя в руках.

- Я тоже не знаю, что происходит, но и мне всё это не нравится, - повторил Виам.

- Ну, я же серьезно, - с легкой обидой в голосе бросила она, посчитав, что парень не придал её словам значения.

- Поверь, мне сейчас не до шуток, - твёрдо сказал он и показал ей другую фотографию, которую только что нашел среди остальных. На этот раз, на ней был он, но без штатива у ног.

Ни он, ни она не верили в совпадения и случайности. Этот разговор становился для них всё менее приятным, но что-то подсказывало, что он важен и, судя по фотографиям, может повлиять на будущее или... прошлое.

Ребята смотрели друг на друга.

- Что думаешь? - спросил первым Виам.

- Нет-нет-нет, - отозвалась Олла, - я даже думать об этом не хочу.

- О чём?

- Об этой мистике, смерти и прочем. Мне всё это не нравится. Даже если здесь есть пара совпадений, что с того? Ну, похожи лица и что? Это же ерунда.

- Боюсь, это не ерунда, как мне тоже сначала показалось. У неё татуировка на пальце. Татуировка, понимаешь? - взяв с прилавка лупу, показал он.

- Ну, вот! У меня такой никогда не было и...

- Есть... теперь есть, - сказал парень и взял её за правую руку, на указательном пальце которой были три пластыря. Только сейчас девушка вспомнила про жжение в пальце, что беспокоило её в салоне Бисс.

Отлепив их, Олла обнаружила с левой его стороны, на каждой из трех частей фаланги, маленькие татуировки: квадрат, круг и треугольник. Точно такие же, как на фотографии.

Повисла немая пауза. Закрадывающееся в душу неприятное ощущение беспокойства, усугубляло страх, медленно превращая его в ужас, пока кое-кто не решил подлить масла в огонь.

- Знаете, как-то ко мне в руки, - загадочно сказал старьевщик, бесцеремонно вклинившись в диалог, - вместе с другими личными вещами одного лекаря, попал его дневник. О нём, как и об авторе, ничего не было известно, кроме того, что читать его не надо. Это было ясно по печати на обильно залитой сургучом обложке.

В дневнике были какие-то рецепты, размышления о жизни и будущем медицины, в общем, ничего интересного, за исключением последних нескольких записей, которые начинались с интересного происшествия: лекарь растапливал печь старыми газетами, и так получилось, что в руках у него оказалась страница с некрологами. Он, из любопытства, прочитал всего пару, но этого оказалось достаточно, чтобы его удивить - имя в одном из них показалось ему знакомым. Дело было в том, что на днях у него на операционном столе скончалась девушка. Смерть пациента случалась всего несколько раз в его практике, поэтому он помнил каждого из них, его диагноз и причину смерти. В некрологе совпадало всё, даже мелочи: полное имя, возраст и приметы.

Далее в дневнике было написано, что доктора заинтересовало подобное совпадение, и он, забавы ради, попробовал искать их дальше, сравнивая старые газеты с записями морга.

Скоро им были обнаружены другие знакомые имена, обладатели которых умирали в том же возрасте, в те же даты, при тех же обстоятельствах спустя годы, после печати некрологов. Лекарь записывал всё и ему казалось, что он нащупал нечто важное, что был на пороге какого-то открытия, пока не нашел, среди прочих, и своё имя.

Предпоследняя запись его дневника сообщала, что настал тот самый день и он сидит за столом в ожидании конца, вместе со своими друзьями, и не испытывает волнения, так как в «его» некрологе было сказано, что человек вскрыл себе вены.

После, друзья рассказали полиции, что в панике разбежались, когда с автором дневника начали происходить чудовищные вещи.

Его обнаружили за письменным столом полностью обескровленного. Он скончался от потери крови в указанный в некрологе день. С тех пор я не читаю некрологи... и вам не советую, - закончил историю старьевщик и тут же добавил, - Но всё это было в далеком прошлом, так что вам не о чем беспокоиться.

- А последняя запись? - напомнила Олла.

- Что? - переспросил барахольщик.

- Вы сказали, что в предпоследней записи лекарь описал своё ожидание и потом его нашли мёртвым. А кто же, тогда, сделал последнюю запись?

- Её сделал он же... своей кровью... Post Mortem.

- А откуда вам это известно? - осторожно поинтересовалась девушка.

- Этим лекарем, - закатывая рукава и демонстрируя шрамы на руках, - был я, - сказал старик и улыбнулся.

Олла, оторопев, смотрела на него, затем повернулась к Виаму и прошептала:

- Слушай, это какая-то жесть. По-моему, пора сваливать.

- Спасибо, но нам пора. Надо срочно бабушку к прабабушке отвести, знаете ли, - ляпнула она первое, что пришло ей в голову, обратившись к продавцу, и попятилась, прихватив Виама за руку.

- Идём, - одернула Олла парня. - У этого старпёра, похоже, не все дома, хотя, после увиденного, мне кажется, что и у меня тоже. Маньяк какой-то. Того и гляди, сглазит или какую-нибудь порчу наведёт, а может дробовик достанет и начнет палить во все стороны почем зря.

Они шли и Виам чувствовал, как Олла напугана. Он хотел было что-нибудь сказать, дабы отвлечь от дурных мыслей и успокоить её, но, вдруг увидел, что она встала, как вкопанная, с глазами, чуть-чуть не выскочившими из орбит - перед ними снова был тот самый лоток и тот самый старик.

Ребята свернули в сторону, затем в другую, но, куда бы ни лежал их путь, всюду за прилавками был этот самый человек. Остановившись и озираясь, они увидели, как все торговцы бросили свои занятия и, медленно повернув головы, посмотрели на них. Выражения их лиц были необосновано жизнерадостны - на каждом отражалась неестественная широкая улыбка. Это выглядело пугающе.

Стало понятно, что здесь некуда идти и неприятного разговора не избежать.

- Я всегда рад, - вдруг, сказал старик молодым голосом, - новым встречам и людям.

Виам и Олла словно очнулись ото сна и замотали головами из стороны в сторону, но ни одного, даже приблизительно похожего на старьевщика человека, уже нигде не было - все остальные, как ни в чем не бывало, занимались своими делами.

- И, конечно, - продолжал он, глядя на парня, - попытки проникновения в Верхний Предел предпринимаются, но такие люди в Буфере, у этого развала - впервые.

Глаза ребят сами собой опустились на фотографии, разбросанные на лотке. Каждый из них мыслил о своём.

«Буферная зона. Ну, конечно. Пограничное пространство между пределами», - подумал Виам и посмотрел на Оллу.

- Эти снимки... это те, кто пытался пройти? - догадалась девушка, вновь начав перебирать их.

- И да, и нет, - сказал старик разными голосами.

- Нет? - удивился Виам. - А сколько их?

- Множество. И, надо сказать, среди них были достойные. Однако всё, что от них осталось...

- Нет, вы не поняли, - перебил пожилого человека парень. - В количественном соотношении. Если каждую фотографию рассматривать отдельно, сколько в ваших ответах будет «нет»?

- Два, - с прищуром ответил барахольщик, поразившись вопросу.

Виам принялся активно перебирать снимки, сбрасывая их, один за другим, на землю. Он явно искал что-то конкретное. Олла удивленно посмотрела на него, а затем, взяв в руки карточки, поинтересовалась: